Par la suite, alors que Sa Majesté et le prince héritier changeaient délibérément de sujet pour aborder la question de l'indemnisation des victimes et la gestion des armes maudites, c'est le vieux Uve qui a tranché net.
« Cela mis à part, seigneur Werner. En êtes-vous où dans vos recherches ? »
« Euh, disons que j'ai rattrapé l'ombre et que j'entrevois les écailles de la queue, environ. »
Son culot à couper la parole à Sa Majesté et au prince avec un « cela mis à part » force l'admiration bien au-delà de l'étonnement. Et le fait que ni l'un ni l'autre ne le reprenne est, à sa manière, tout aussi impressionnant.
Certes, le poids tient à ce que l'essentiel a déjà été réglé : quand les gros dossiers sont sur la table, il ne se permet pas ce genre de chose. Comment dire… l'image du fondateur qui fixe seulement la ligne directrice de l'entreprise avant de tout laisser au terrain.
Bon, Uve est censé être un « sage » de ce genre, mais cette absence totale de savoir-vivre me rappelle quelqu'un. D'autant qu'il vise juste par moments, ce qui rend impossible de l'ignorer.
D'ailleurs, l'expression « ni ombre ni forme » existe aussi dans ce monde, mais son origine y serait un dragon, ce qui n'a rien de drôle. La légende voudrait qu'un homme se soit retrouvé debout dans une lande où ni l'ombre d'un bâtiment ni la silhouette du dragon n'existaient plus, après que ce dernier a pulvérisé hommes et ville.
Car ici, un dragon est une calamité authentique, capable, sans exagération, de rayer une ville de la carte à lui seul. Dans le jeu, il n'apparaît qu'en boss de mi-parcours et il est terriblement fort. Dire que c'est un monde de jeu avant l'inflation des stats est peut-être une ironie du sort.
« On en parle ici ? »
« En effet, mieux vaut éviter de mélanger les dossiers. Sa Majesté, j'emmène le seigneur Werner. »
« Bien. Zeavert, les frère et sœur Harting, merci pour vos peines. Seifart, vous pouvez vous retirer aussi. »
Pendant que Sa Majesté acquiesçait, le prince héritier et le chancelier Falkenstein masquaient mal un sourire amer. Eux non plus ne doivent pas être épargnés par le vieux Uve. Cette façon d'imposer son rythme est quand même remarquable.
Bref, je m'incline et nous sortons, ne laissant que Sa Majesté, le prince et le chancelier, pour gagner une pièce annexe. Laura nous a suivis, sans doute pour la suite. Le général Seifart s'est éclipsé, prétextant du travail.
« Werner, tout à l'heure… »
« Ah… »
À peine les domestiques ont-ils apporté le thé et refermé la porte que Mazel prend la parole. Inutile de me regarder avec cet air inquiet.
Même indirectement, c'est moi qui ai porté le coup final à la sœur de Laura : l'ambiguïté reste. Mais je n'avais pas non plus de raison de me laisser tuer. Cela dit, je n'ai aucune intention de m'en tirer avec un « c'était inévitable ».
Et surtout, si les mains de Mazel n'ont pas été salies par ce sang, tant mieux.
« Je te l'ai déjà dit. »
« Hein ? »
« Les emmerdes, c'est mon job. »
Je le pense sincèrement. J'ai mes propres problèmes, mais je n'ai pas l'intention de charger Mazel — qui affronte à effectifs réduits les Quatre Rois célestes de la taille d'un immeuble — de fardeaux ou de soucis supplémentaires. Hors combat, en revanche, il y a des choses que je peux faire.
Alors que je réponds ça, Laura ouvre la bouche, grave. Ah, ça sent le roussi.
« Moi qui porte le titre de seconde princesse, je n'ai pas pensé à ma sœur jusqu'à cet instant. Alors… »
« Assez. »
C'est impoli, je coupe court. Mazel et Lily sont surpris. Vrai, on ne fait pas ça à un membre de la famille royale.
Mais la suite ne doit pas être dite. Pas par superstition du « kotodama », mais parce que formuler à voix haute une responsabilité qu'on ne devrait pas porter la rend trop réelle. Je ne la laisserai pas dire qu'elle a sa part de faute.
« Le Roi Démon corrompt par les blessures de l'âme. N'en dites pas plus. »
Qu'un membre de l'équipe de subjugation porte une cicatrice mentale, c'est source d'ennuis. Mieux vaudrait qu'elle me haïsse comme le meurtrier de sa sœur, mais Laura n'est pas de celles-là. Elle a, comme Mazel, ce tempérament de protagoniste.
Pourtant, l'entendre directement de la bouche du Roi Démon a pu amplifier le choc. Je ne connaissais même pas le lien entre Laura et sa sœur, leur nom même m'échappait. Si elles étaient en froid, elle n'aurait pas tenu ces propos tout à l'heure : a posteriori, c'était la bonne réaction.
Pour qu'elle ne vacille pas lors de l'affrontement final, il fallait qu'elle sache maintenant, et qu'elle continue son voyage avec cette connaissance. C'est pour ça que j'en ai parlé là-bas, et ce point doit être clair.
« Si vous estimez qu'il y a un problème, le plus simple est d'aller tuer le Roi Démon au plus vite. Toi aussi, Mazel. »
Je le dis sur le ton de la plaisanterie. Mais c'est aussi mon fond de pensée. Le tort revient au Roi Démon ; nul besoin de cultiver une culpabilité. Il faut qu'ils l'intègrent franchement.
Et un type aussi ingérable, on ne sait pas quelle résistance désespérée il prépare. J'ai presque envie de supplier : « Vite, débarrassez-nous de lui, s'il vous plaît. »
Lily a failli dire quelque chose à Laura, puis s'est tue. Elle a dû comprendre qu'un mot de réconfort mal placé alourdirait le fardeau de Laura.
Une pensée me traverse : dans le jeu, la première princesse mourait-elle lors de l'attaque de la capitale ? Cela expliquerait l'absence de culpabilité. Quelle différence avec la réalité, si encombrante. Haa.
« C'est pour ça que je compte sur toi, Mazel. »
« Compris. »
La sous-entendue « et occupe-toi de Laura » est incluse, mais Mazel n'est pas assez lent pour la rater. La seule chose où il est vraiment lent, c'est pour capter les sentiments qu'on lui porte. Typique du héros de jeu d'autrefois.
« Bon, alors, pour les résultats de l'enquête… »
Le vieux Uve repart de plus belle, sans transition. Changer de sujet m'arrange — la conversation deviendrait inextricable sinon — mais quel manque de flexibilité. Ou peut-être que, malgré tout, il fait attention ?
« D'après ce que j'ai entendu, les Quatre Rois célestes sont blessés. On voudrait les poursuivre, mais il y a des points à vérifier avant. »
« C'est ça. Mais comment l'expliquer… »
Car le concept n'existe pas dans ce monde. Je réfléchis un instant avant de parler.
« Je pense que tout part de la même source. »
« La même source ? »
« Si on creuse ce monde jusqu'au bout, tout est fait de ça. »
Dans ma vie d'avant, on appellerait ça la physique des particules. Honnêtement, je n'y connais rien. Et c'est plutôt le concept de « première matière » en alchimie qui doit être juste ici. Sauf que je n'y connais rien non plus en alchimie, c'est le problème.
Animaux, plantes, univers : tout proviendrait de la même matière première, c'est le principe de la prima materia en alchimie. Autrement dit, la première matière change de forme, se voit assigner une définition, et devient telle existence.
Dans ce cadre, si vous modelez de l'argile en chat et décrétez « tu es un chat », il miaule et se met à marcher. L'idée d'homoncule vient de là.
Évidemment, dans mon monde d'avant, c'était impossible.
« Pour faire une image très grossière : imaginez un réservoir rempli d'eau. »
« Hum. »
« Si vous versez cette eau dans un récipient rond, elle devient ronde ; dans un récipient carré, elle devient carrée. »
Je trouve ma propre explication frustre, mais je ne vois pas d'autre image. Tant qu'il hoche la tête, j'avance.
« Le matériau du récipient varie. En bois, l'eau garde sa forme un moment ; en sel, le récipient fond. »
Le fait que « sans récipient, ça fond » vient des dires de celle qui se faisait appeler Juliane. En substance, sans contenant, l'état — l'existence — ne se maintient pas.
Inversement, même les monstres seraient, au fond, constitués de cette première matière du monde.
L'action de Mublial, qui absorbait des cadavres de monstres pour créer des pierres magiques, revenait peut-être à ramener les corps à la première matière avant de les reforger en nouvelles pierres. Comment il faisait reste une énigme.
« Le feu magique ne dure pas parce qu'il se dissout dans le monde, c'est ça ? »
« "Revenir au monde" serait plus juste, mais grosso modo, oui. »
Probablement, les récipients naturels de ce monde — humains, minerais, etc. — sont durables. En revanche, un récipient créé par un sort, en y infusant la première matière pour lui donner forme, ne tient pas longtemps.
Mettre ça dans une pierre magique ou un objet magique, qui sont des récipients, prolonge la durée par rapport à un sort simple. C'est mon hypothèse.
La durée de vie dans ce monde correspondrait sans doute à la limite de solidité du récipient. Une éraflure se répare, mais un récipient arrivé au bout de son temps d'usure ne se répare plus. C'est la règle du monde, et la raison pour laquelle la magie de soin ne guérit pas la vieillesse. En l'expliquant ainsi, Lily penche la tête et demande :
« L'eau créée par magie, elle, ne disparaît pas. Comment ça s'explique ? »
« Impossible à vérifier pour l'instant, mais je pense qu'au départ, on crée quelque chose de très ressemblant, mais distinct. »
« Hein, mais… »
« Comment dire… Un couteau en fer laissé longtemps rouille, puis s'effrite et finit par s'effondrer. Je soupçonne qu'un "autre chose très ressemblant" se transforme progressivement de la sorte. »
L'air à cent pour cent produit par un objet magique à vent est, à cet instant, de l'air pur. Mais il se fait progressivement absorber par la règle « l'air doit être ainsi » propre à ce monde. Pour l'eau, un « autre chose ressemblant à l'eau » ou de l'eau pure à cent pour cent peuvent avoir un goût désagréable, ça ne serait pas étonnant. La terre, elle, est peut-être pure au début, puis fusionne peu à peu avec le sol environnant. S'il y avait eu des microscopes, on aurait pu tester ; je n'en ai jamais vu ici.
Bref, pour ce qui est d'exister, la règle du monde prime. Comme cette entité se disant Juliane a fini par s'y dissoudre.
« Ce qui est versé dans un récipient fait de mots — un sort — fond et disparaît ; ce qui est versé dans un récipient fait d'objet magique est absorbé et se transforme. À grande échelle, on peut peut-être classer comme ça. »
Dans le jeu, sortilège de blizzard ou de météore, tout s'efface sitôt le combat fini. La première matière dont l'existence a été altérée par un sort n'affecterait qu'une zone très étroite — la cible seulement, par exemple.
« La forme du récipient de sel change, et finalement récipient et contenu disparaissent dans le réservoir : c'est peut-être ça. »
« Je vois. Des doutes subsistent, mais je saisis l'idée. »
Uve hoche la tête, pensif.
« En substance, vous voulez dire que, à l'époque du royaume antique, il n'y avait pas de mana originel d'origine démoniaque, parce que le Roi Démon manipulerait directement le mana originel lui-même ? »
« Ça revient à ça, oui. »
J'aurais préféré qu'il ne sorte pas le terme « mana originel » si facilement. Je m'efforçais de ne pas l'employer. Il a déjà fait le lien, ou bien il a cessé de le cacher ?
Dans mon esprit, mana originel = première matière. L'utiliser brièvement avec puissance, c'est la magie ; l'utiliser plus longtemps avec une puissance modérée, c'est l'objet magique. Et tout cela était contrôlé par l'incantation ou les cercles magiques, hypothèse actuelle.
Mais, simultanément, les cercles magiques et l'incantation ne relevaient pas de la règle fondamentale de ce monde. Ils finissent donc par être absorbés par cette règle. Une partie « mise à jour », ou une « appli », mais qui ne peut pas réécrire l'OS de base, disons.
L'unique parade, à l'heure actuelle, serait de continuer à injecter du mana originel — de la première matière — extérieur dans ce qui a muté, pour le maintenir. Ce qui implique que le Roi Démon, tant qu'il existe, produit et disperse en continu son propre mana originel. Une usine qui déverserait des polluants sans arrêt.
Le fait que l'absorption d'expérience renforce, c'est sans doute parce que le mana originel participe à la construction des muscles, etc. En réalité, on absorberait du mana originel. Et comme des polluants s'y mêlent, ils s'accumulent peu à peu dans le corps. C'est mon image actuelle. Des zones d'ombre subsistent, mais les grandes lignes me semblent justes.
En vérité, je n'en serais pas arrivé là sans l'info que Lily a dénichée : le mythe du « dieu qui s'est divisé pour devenir chaque divinité ». Ce mythe n'exprimerait-il pas que tout était au départ une seule et même chose ?
Si cette hypothèse est juste, l'antiquité pratiquait peut-être de la physique des particules par la magie. Ça force le respect. Dommage que ces archives aient disparu en bloc.
« Il y a encore des points à confirmer, mais… »
« Uve, bientôt l'heure. »
« C'est regrettable. »
À la remarque de Mazel, il se lève à contre-cœur. Mais il le pense vraiment, ce vieux. J'ai eu un frisson : il risquait de squatter le château royal jusqu'à avoir fini son enquête.
« Honnêtement, au-delà de ça, j'aimerais confier le reste à des chercheurs. »
« Tu n'as pas envie de t'y mettre toi-même ? »
« Impossible. »
Je tranche. Je ne comprends rien aux différences de cercles magiques. Lily, elle, repérerait sûrement les variations de types.
« Faire de la recherche, très peu pour moi. La vie de noble me convient mieux. Quant à être chevalier… c'est discutable. »
Côté force pure, vu Mazel et les siens, je ne leur arrive pas à la cheville. Je le pensais, mais Uve me jette un regard noir.
« Ne dis pas de bêtises. »
« Des bêtises ? »
« Des bêtises. »
Devant cette franchise sans fard, Mazel et Laura sourient en coin. Moi aussi, j'ai envie de sourire amarement.
« Tu n'as pas abattu de cadre de l'armée démoniaque, mais sur le champ de bataille où tu étais, tu as fait en sorte que le héros ne veuille pas t'affronter, et tu l'as poussé à la retraite. Tu n'as pas tué, mais tu as gagné. Combien d'hommes, dans d'autres pays, en sont capables ? »
L'argument me cloue. Certes, mon étalon, c'est Mazel.
« Un seul homme qui comprend sa propre force et sait l'exploiter peut valoir cent chevaliers. Tu n'es peut-être pas chevalier, mais tu peux te tenir au-dessus d'eux. Réévalue ta valeur. »
Est-ce que je me fais sermonner, là ?
D'autant que Laura acquiesce, elle aussi. Y a-t-il quelque chose que j'ignore ?
« Ne laisse pas une fausse modestie ou un malentendu te faire rater l'opportunité sous ton nez. »
« O… oui. »
D'où vient ce pressentiment désagréable, je me le demande.