« Vicomte Zeavert, le vicomte n'a-t-il aucune fierté en tant que noble ? »
C'est donc au tour de la joute verbale côté participants, pas de combat cette fois. L'échange semble s'étendre à toute la salle. C'est l'accusateur qui a pris la parole le premier, il doit y avoir une règle de priorité ou quelque chose du genre. Quoi qu'il en soit, je me tais pour l'instant.
J'ai des informations sur mon adversaire. C'est le frère cadet du comte Garmlich, l'oncle de l'homme que Mazel et moi avons fait déshériter. Il occupe actuellement le poste de chef de l'ordre des chevaliers de la maison Garmlich. Une carrure impressionnante, à s'y attendre.
Le véritable chef précédent aurait chargé bêtement lors de la ruée de monstres et trouvé la mort au combat. Ce qui fait de ce gaillard le numéro deux en termes de force. Ceci dit, lui aussi porte une armure solide, allure de chevalier par excellence. Dans ce monde de brutes, il a forcément de la vraie valeur.
Je ne sais pas comment il a interprété mon silence, mais lui se met à crier à pleine gorge, comme pour affirmer sa propre légitimité.
« D'abord, l'attitude habituelle du vicomte pose trop de problèmes. Le simple fait qu'on le surnomme "vicomte dépensier" prouve qu'il n'a même pas le sang bleu. »
Il a dû juger que le vent tournait mal pour lui dans la salle. Au lieu de viser Mazel ou Laura, il a changé de stratégie pour m'attaquer personnellement. Ce jugement n'est pas erroné.
D'ailleurs, c'est un point compliqué : « sang bleu » est une insulte dans ce monde.
Dans ma vie antérieure, cela désignait des nobles à la peau blanche comme la neige, n'ayant pas besoin de travailler, et servait à souligner la haute naissance. Mais ici, il est normal que des nobles participent à l'extermination des monstres et manient l'épée. Au contraire, avoir la peau blanche par manque d'exercice n'est pas une fierté.
De plus, il existe des bêtes magiques et des monstres au sang bleu ou violet, qui attaquent les humains et font des victimes. Du coup, dire « tu as le sang bleu » signifie « tu es cruel comme un monstre » ou « tu es barbare comme un monstre ».
Apparemment, la couleur différente du sang des monstres vient de la magie, mais je n'en sais pas plus. Cette différence d'expression m'a dérouté au début, mais c'est la norme ici.
Donc sa réplique se traduirait par : « Tout bon à dilapider l'argent, incapable de se battre, tu vaux moins qu'un monstre. » Ces tournures sont vraiment complexes.
Cependant, que « moins qu'un monstre » exprime le mépris et non la peur envers l'adversaire, c'est bien le propre de ce monde de brutes. Cela dit, les calomnies à mon encontre m'indiffèrent, mais me laisser insulter sans répondre serait inconvenant. Il est temps de contre-attaquer.
« Ça pue. »
« Hein ? »
Ma réplique soudaine le laisse perplexe, ne comprenant pas ce qu'on lui jette à la figure. J'enchaîne.
« Ta gueule pue. Approche pas. »
« Na... »
Il reste bouche bée. Normal. D'ordinaire, on utilise ce temps pour clamer sa propre justice. Il n'imaginait pas qu'on lui balance ça.
Mais ça me suffit. J'enfonce le clou.
« Ferme-la, rapproche-toi pas. Au minimum, va te laver et reviens. »
J'agite la main devant mon visage. Des rires étouffés commencent à fuir les gradins. Le public ne sait pas si c'est vrai ou pas.
« Tes yeux et ton cerveau pourrissent au point de ne pas voir qu'il n'y a aucun problème avec le Héros ni la Sainte, mais une haleine pareille, c'est insupportable. »
Devant son visage rougi de colère, je hausse exagérément les épaules.
« Ne rougis pas parce qu'on t'a dit la vérité devant le public. C'est pathétique. »
« Cet effronté de gamin, je vais te tuer ! »
Oh oh, des paroles bien directes. Ça s'entend dans toute la salle. Des nobles et chevaliers qui valorisent l'honneur, il a complètement le sang à la tête. Il repart d'un pas lourd vers son cheval, pendant que le comte Garmlich affiche une mine renfrognée sur son siège d'accusateur. Vu de loin, on devine la provocation.
Mais les émotions se transmettent plus par les gestes et les regards que par les mots. C'est pourquoi l'homme en face a reçu en plein visage mon mépris et a explosé, tandis que le comte Garmlich, loin, regarde son frère cadet mordre à l'hameçon avec dégoût.
Le public réagit pareil. Précisément parce qu'ils ne voient pas les expressions ni les regards de près, ils pensent : « Mordre à l'hameçon pour une provocation si grossière, quel idiot. » Dans ce cas, je devrais dire que je guide la pensée du public.
Je salue légèrement l'arbitre et Lily qui me regarde, puis je rejoins mon cheval et prends les rênes que me tend Noirelt. Tout à l'heure, le général Seifart a secoué la tête d'un air las, il devait vouloir dire qu'il y avait mieux à faire.
Si on me dit que c'est indécent, je ne peux pas réfuter, j'oublie l'air du général pour l'instant.
Dans les duels de ce monde, la règle veut que si les deux parties sont d'accord, on décide d'utiliser un bouclier ou non. Cette fois, aucun des deux n'en a.
Tant en match qu'en duel, viser la tête est autorisé, mais toucher une cible si petite et mobile depuis un cheval qui tangue demande une maîtrise exceptionnelle. D'ordinaire, on vise le torse. Moi non plus, je n'ai pas l'intention de viser la tête.
Dans ma vie antérieure, les joutes équestres utilisaient souvent des boucliers. Le clou du spectacle, c'est la lance de match, dite « lance de la paix », qui se brise à l'impact.
En réalité, en match, les chevaliers sont rarement désarçonnés. Selon les archives, un chevalier a brisé trois cents lances de la paix en un tournoi, mais n'a fait tomber que six adversaires.
Cela dit, malgré le nom de « lance de la paix », il y a des morts. Le roi de France Henri II, touché à l'œil, est un exemple célèbre. Un cas pas drôle : un chevalier qui a gardé son armure pour faire bien devant les dames et est mort d'insolation. Merci de m'épargner ce genre de fin.
En selle, j'enfourche et reçois ma lance. Je mets les pieds dans les étriers, mais il ne faut pas les enfoncer trop profond. En cas de chute, le pied coincé entraîne de graves conséquences. À l'inverse, sans bien appuyer, la puissance de l'arme ne sort pas. La hauteur des étriers, la position des pieds, c'est vraiment le fruit de l'expérience.
Je redresse le buste, bombe le torse, laisse pendre les genoux vers le bas et m'assois profondément en posture d'équitation. Si je ne suis pas bien calé dans la selle, à chaque rebond mon cul tape la selle et mon poids frappe le dos du cheval ; le cheval, détestant le choc, ralentit de lui-même.
Pour être honnête, à l'Académie, je n'étais pas doué pour garder le buste droit. Si je me cambrais, je tirais les rênes, et le cheval, sentant la traction, ralentissait. D'ailleurs, au galop, la selle bouge à peine verticalement, c'est plutôt d'avant en arrière.
Au passage, pour un sprint à fond, on se penche en avant, on serre la selle avec les cuisses et on décolle les fesses. La posture des jockeys, si c'est plus clair. Mais la tenir longtemps est épuisant pour l'humain. C'est pour le sprint court.
Tout en songeant à ça, j'avance lentement vers l'extrémité de l'arène. L'adversaire, de loin, a l'air gonflé à bloc, mais je cache mon propre jeu tout en étant tout aussi déterminé. Surtout, je ne peux pas perdre.
Un son de début étrange, comme sorti d'une trompette en bois, résonne. C'est un instrument fait d'une corne de chèvre géante, un monstre de ce monde assez grand pour porter six hommes sur son dos.
Cette corne, bien que de chèvre, se ramifie comme celle d'un cerf vers la pointe. Vraiment fantasy. L'usage principal est la viande et le cuir, mais l'extrémité de la corne est creuse et, travaillée, devient un instrument à vent.
Toutefois, étant un matériau de monstre, la qualité varie énormément. Une corne donnant un beau son vaut plus que des pierres précieuses.
S'être donné la peine d'en sortir une, c'est sûrement pour montrer aux agents d'ambassades étrangères qui regardent quelque part : « Notre pays est riche. » Cette arène, presque tout n'est que mise en scène.
L'idée me traverse l'esprit un instant, mais je repère l'adversaire qui charge en soulevant la poussière et je lance mon cheval. Ce premier choc, c'est pour ma propre vérification. Je veux caler le timing pour transmettre ma vitesse à la lance au moment du croisement.
Mais cela dit, il faut que le public en ait pour son argent.
« Uooooooh ! »
« Haaaaah ! »
Premier croisement. Une lourde vibration *gashin* me remonte dans les mains, et une immense acclamation jaillit vers le ciel.
Des étincelles jaillissent du choc métal contre métal, une odeur particulière me chatouille le nez un instant, mais l'élan des chevaux nous emporte loin. L'adversaire, digne chef des chevaliers du comte, me laisse une légère engourdissement dans les mains.
Mais il a perdu son sang-froid. Son coup, porté par la colère, a de la puissance mais une précision médiocre. Il a mordu à la provocation et a visé ma tête comme prévu, donc j'ai pu dévier son attaque en heurtant son manche avec le mien.
Sans perdre ma posture, je file jusqu'au bout de l'arène, fais demi-tour et me replace face au centre. Je caresse légèrement l'encolure : il est calme. Brave, décidément, est un bon cheval.
« Bon, compte sur moi pour la suite. »
Je tapote légèrement l'encolure, lui parle, puis fais voler ma lance en grand mouvement. L'adversaire pousse un nouveau hurlement qui porte à toute la salle et lance son cheval ; je le guette et donne un léger coup de talon.