À un moment donné, le sujet de Barbara, tout comme son carrosse, avait complètement été éclipsé, remplacé par la vénération et les louanges adressées à Clara.
Enfin capable de profiter de son petit-déjeuner, Colin hocha la tête avec satisfaction en sortant un petit carnet de sa poche d'une main pour commencer à prendre des notes.
« La Prêtresse Barbara visite les bidonvilles dans la brume matinale — quelles sont ses véritables intentions !? Une manœuvre secrète liée à la sélection de la prochaine Princesse Prêtresse ? Ou bien un lien avec le voleur insaisissable, le Bélier Rouge, qui sème le trouble dans la Cité Sainte ? »… Et le poulet frit et le café, c'était une idée de Lady Clara. »
« Qu'est-ce que tu fabriques là-bas ? » L'homme d'âge mûr, en train de manger un simple sandwich garni de poulet frit, fronça les sourcils en s'adressant à Colin, qui se trouvait devant lui dans la file.
« Je prends des notes sur l'histoire que je viens d'entendre. Je suis journaliste, après tout. »
« Un journaliste, toi ? »
L'homme détailla Colin avec scepticisme, son regard s'attardant sur les vêtements usés de seconde main du garçon. Colin n'avait pas l'air d'avoir plus de seize ans, avec ses cheveux roux poussiéreux et en bataille, sa silhouette fine et nerveuse, et une constellation de taches de rousseur autour du nez. Il ressemblait à n'importe quel jeune miséreux — un orphelin des rues ayant grandi, un pauvre diable, ou au mieux un bouffon inoffensif.
« Et pour quel journal tu bosses ? »
Au cours des deux ou trois dernières décennies, les journaux avaient poussé comme des champignons après la pluie à travers le continent. Si les journaux nationaux n'existaient pas encore, les publications locales dominaient le paysage. L'homme avait posé la question en pensant à quelques noms parmi ce nombre croissant.
« Le Daily Septentrio ! »
Colin répondit fièrement, la poitrine bombée d'assurance.
Pourtant, en entendant sa réplique, non seulement l'homme d'âge mûr mais tous ceux à portée d'oreille tirèrent collectivement une grimace comme s'ils venaient d'avaler une tasse de café amer.
Le Daily Septentrio était tristement célèbre comme un torchon à ragots au pire sens du terme. Les histoires de ses pages étaient notoirement tordues jusqu'à l'absurde : un reportage sur le Pape tapotant la tête d'un enfant lors d'une visite se transformait somehow en récit où il pendait un enfant turbulent par les chevilles pour le fouetter. L'innocente nouvelle d'une princesse adoptant un chat pouvait muer en accusation délirante de l'avoir écorché pour en faire un shamisen.
Que le journal n'ait pas encore été fermé malgré ses frasques restait un mystère. Selon les rumeurs, il devait sa survie à un petit mais fervent groupe d'enthousiastes excentriques. Si l'on en croyait le Daily Septentrio lui-même, ces enthousiastes incluaient des figures comme « Sa Majesté Impériale l'Empereur-Dieu ! » et « La Sainte Snow elle-même ! » — des fanfaronnades si outrancières qu'elles ne valaient pas la peine d'être prises au sérieux.
En tout cas, il était clair que d'ici demain matin, le tumulte du jour ne se contenterait pas de grandir des nageoires et une queue, mais des ailes et des pattes, pour finir en une à sensation.
« …Ne va pas en faire quelque chose de ridicule. »
L'homme d'âge mûr ne parvenait pas à chasser l'impression que ses paroles imprudentes pourraient devenir le socle d'une histoire fabriquée publiée comme « information fiable d'un initié ». Dans cette optique, il s'assura de lancer un avertissement ferme.
Comme n'importe quel croyant ordinaire vivant dans la Cité Sainte, il n'avait aucun désir de se retrouver mêlé à un reportage qui pourrait moquer ou discréditer l'Église.
« Ne t'inquiète pas. Mon flair de journaliste hurle qu'il y a un scoop exclusif ici. Je mènerai des interviews en bonne et due forme et je m'assurerai qu'il atterrisse en une ! »
Avec un enthousiasme fiévreux, Colin tendit sa tasse vide au tenancier et balança l'emballage en papier de ses frites terminées dans la rue sans y réfléchir à deux fois. Contrairement aux reporters des journaux prestigieux, ceux qui travaillaient pour des publications de niche comme le Daily Septentrio étaient tous sur le pont quand une histoire éclatait. Même un bleu comme Colin avait sa chance d'écrire un article en une.
Incidemment, l'emballage conique jeté se trouvait être une feuille de nul autre que le Daily Septentrio, le sujet de la conversation actuelle.
« Le Voleur Fantôme "Le Bélier Rouge" Rodé dans la Cité Sainte ! Levée du Voile sur la Vérité Derrière le Masque ! »
« Suspect : Homme ou Femme, Adolescent à Trentenaire, ou Quarantenaire à Cinquantenaire, ou Plus Âgé »
« L'Ombre, Caïd du Crime, Déclare : "Je l'ai Élevé Moi-Même !!" »
Les gros titres sensationnels étalés sur la page laissèrent tous les alentours avec un indescriptible sentiment d'impuissance.
« Bon, je file pourchasser l'Étoile ! Désolé de vous déranger, mais pourriez-vous prévenir la rédaction de la Cinquième Rue que je suis en retard parce que je cours après un gros scoop ? Tout ça sous la guidance de la Sainte, bien sûr ! »
« Hein !? »
Avant que quiconque ne puisse répondre, Colin s'élança à la poursuite du carrosse qui avait déjà disparu dans la rue.
« Argh, bon sang… Peu importe ! »
L'homme d'âge mûr grommela, irrité, en se passant la main dans les cheveux, frustré. Pourtant, la dernière invocation de la guidance de la Sainte semblait sceller l'affaire. D'un soupir résigné, il se mit en route vers la Cinquième Rue à contrecœur.
« Pourquoi est-ce que je fais ça, au fait ? Et y a aucune chance qu'il rattrape ce carrosse maintenant. Il utilise probablement ça comme excuse pour son retard… »
Ses plaintes étaient, en fait, en plein dans le mille. Mais par un caprice du destin, l'Étoile, peu familière des ruelles du quartier bas, s'était égarée. Repérer le carrosse s'avéra surprenamment facile. En conséquence, Colin parvint à le filer tranquillement.
Il vit la Prêtresse Barbara entrer dans le renommé Pavillon de la Pomme Naine — pour en être brusquemennt éconduite peu après. Pour couronner le tout, on vit ensuite la Prêtresse Clara quitter l'établissement pour se diriger vers la Guilde des Aventuriers.
Le lendemain, le Daily Septentrio arborait des gros titres sensationnels en une :
« Les Prêtresses Aiment-Elles les Limaces Géantes !? »
« Les Goûts Secrets de la Prêtresse Clara — Savourer la Délicatesse Cachée, le Groß Nacktschnecke ! »
« La Prêtresse Barbara Engueule un Chef et Se Fait Virer ! »
Inutile de dire que Jill et Eliza, en lisant le journal le lendemain matin, furent toutes les deux absolument furieuses.
En guise de coulisses, le propriétaire de cette entreprise de presse est un marchand mystérieux aux cheveux noirs.
Diriger les médias n'est pour lui qu'un passe-temps.
Il est aussi à l'origine d'un projet mystérieux appelé « Le Menu Ultime », où il déclare : « Ce [plat] est un échec. Il existe un [plat] bien supérieur », et poursuit de telles entreprises. Cependant, cette intrigue est prévue pour être développée dans une œuvre à part.