Le lendemain matin, l'Académie de Séoul semble plus lourde que la veille.
Pas dangereuse.
Pas chaotique.
Juste… chargée.
Comme si chaque couloir retenait son souffle.
Nari franchit les grilles avec sa posture douce habituelle, son uniforme marine impeccable, son expression apaisée.
Les élèves la croisent sans un second regard.
Mais elle sent des yeux sur elle.
Pas ceux des filles qu'elle a confrontées.
Pas ceux des professeurs.
Pas ceux de Jihoon.
D'autre chose.
Qui observe.
Qui attend.
Elle continue d'avancer.
Jihoon est de nouveau à la fontaine, mais aujourd'hui il est différent.
Il n'est pas tendu.
Il n'est pas distant.
Il est… en alerte.
Comme s'il attendait quelque chose.
Ses yeux se tournent vers elle dès qu'elle entre dans la cour.
Pas suspect.
Pas hostile.
Juste… conscient.
Nari s'approche lentement.
« Tu es en avance », dit-il.
Elle esquisse un petit sourire.
« Je n'ai pas pu dormir. »
Jihoon examine son visage plus longtemps que d'habitude.
« Tu as l'air fatiguée. »
Nari baisse les yeux.
« La nuit a été longue. »
Il ne demande pas pourquoi.
Mais il ne détourne pas le regard non plus.
Pour la première fois, elle le sent essayer de la lire.
D'essayer de la comprendre.
D'essayer de comprendre pourquoi elle lui semble familière.
Elle le laisse s'interroger.
Elle a besoin qu'il soit curieux.
La curiosité fait parler les gens.
La curiosité fait faire des erreurs aux gens.
La curiosité fait faire confiance aux gens.
Plus tard, entre deux cours, Nari descend le couloir est — celui aux lumières vacillantes et aux coins silencieux.
Elle les voit.
Les filles des toilettes.
Han Mirae.
Choi Yuna.
Park Seori.
Elles se figent en la voyant.
Leurs visages pâlissent.
Leurs pas chancellent.
Leurs chuchotements meurent net.
Nari leur offre un sourire doux.
Doux.
Poli.
Inoffensif.
Elles tressaillent.
Elle passe devant elles sans un mot.
Mais elle remarque quelque chose.
L'épingle de Han Mirae — la crête des Taesung — a disparu.
Cachée.
Recouverte.
Enlevée.
Le pouls de Nari se calme.
Elles ont peur.
Bien.
La peur rend les gens négligents.
La peur fait révéler des choses aux gens.
La peur fait parler les gens.
Elle classe l'information.
Pendant le déjeuner, Nari se glisse dans la bibliothèque — silencieuse, chaleureuse, remplie de hautes étagères et d'un éclairage tamisé.
Jihoon est là.
Seul.
Il lit.
Elle s'approche de lui lentement, ses pas légers.
Il lève les yeux.
Surpris.
« Tu es là », dit-il.
Elle hoche la tête.
« J'aime les endroits calmes. »
Jihoon hésite, puis désigne le siège en face de lui.
« Tu peux t'asseoir. »
Elle le fait.
Ils restent assis en silence un moment.
Puis Jihoon parle.
« On parle de toi. »
Nari incline la tête.
« À propos de quoi ? »
Il hausse les épaules.
« L'incident aux toilettes. »
Son expression reste douce.
« Les rumeurs vont vite. »
Les yeux de Jihoon se plissent légèrement.
« Elles ont peur de toi. »
Elle sourit doucement.
« Je n'ai rien fait. »
Il l'étudie à nouveau.
Plus longtemps cette fois.
Plus profondément.
Comme s'il essayait de voir au-delà de sa douceur.
Au-delà de sa gentillesse.
Au-delà de son masque.
Elle le laisse essayer.
Il n'y parviendra pas.
Pas encore.
Un fantôme dérive derrière Jihoon — pâle, tremblant, à peine visible.
Il murmure :
« Reste près de lui. »
Le souffle de Nari se bloque.
Le fantôme se penche plus près.
« C'est ton entrée. »
Son pouls s'accélère.
Entrée ?
Vers quoi ?
Le fantôme vacille violemment.
« Au banquet. »
Puis il se dissout.
Laissant Nari avec le regard tranquille de Jihoon et la vérité vers laquelle elle chemine à pas lents.
Après les cours, Nari rentre chez elle, dans son foyer temporaire.
Mme Eun l'accueille chaleureusement, lui proposant des en-cas et lui demandant comment s'est passée sa journée.
Nari sourit doucement, répond poliment, puis se glisse dans le bureau.
Elle ouvre son ordinateur portable.
Le site du groupe Taesung se charge instantanément.
Elle fait défiler.
Des photos de la famille de Han Mirae.
Des partenaires d'affaires.
Des relations politiques.
Des détails de sécurité.
Puis—
Banquet d'hiver annuel des Taesung — Dans 4 semaines — Collines de Cheongdam — Domaine privé — Invitation requise
Nari se renverse en arrière.
Son père avait entouré les collines de Cheongdam sur une carte il y a des années.
Les fantômes en chuchotent.
Ses instincts lui hurlent dessus.
Le plus grand indice sur la mort de ses parents s'y trouve.
Elle doit y aller.
Mais elle ne peut pas y entrer seule.
Elle a besoin de quelqu'un de connecté.
Quelqu'un qui appartient à ce monde.
Quelqu'un qui ne sera pas questionné.
Ses yeux dérivent vers la photo épinglée à côté de son ordinateur.
Ses parents.
Elle, toute petite.
Jihoon.
Elle murmure :
« Tu es mon entrée. »
Mais elle ne sait pas comment. Pas encore.
Jihoon est sur ses gardes.
Traumatisé.
Imprévisible.
Prudent.
Elle doit se rapprocher de lui.
Elle doit gagner sa confiance.
Elle doit le faire l'y amener.
Mais elle ne peut pas précipiter les choses.
Elle tambourine légèrement des doigts sur le bureau.
« Je trouverai comment te'utiliser », murmure-t-elle.
« Je dois juste te comprendre d'abord. »
Sa voix s'adoucit.
Sa détermination s'aiguise.
« Je viens pour la vérité. »
Elle referme son ordinateur.
Son plan continue.
Sa traque s'approfondit.
Ses fils se resserrent.