Le quatrième matin à l'Académie de Séoul paraît étrange.
Pas plus froid.
Pas plus sombre.
Juste… en attente.
Comme si quelque chose l'attendait pour qu'elle le remarque.
Nari franchit les grilles seule, la posture rentrée, l'expression douce.
Les élèves la croisent sans un second regard.
Mais elle ne les regarde pas.
Elle le regarde, lui.
Jihoon.
Le garçon de la photo qu'elle a trouvée dans le bureau de son père.
Le garçon qui se tient à ses côtés sur une photo qu'elle n'aurait jamais dû voir.
Le garçon dont la présence ressemble à un fil noué à son passé.
Elle ne connaît pas encore la vérité.
Elle ne sait pas ce qu'a fait son père.
Elle ne sait pas pourquoi son père avait cette photo.
Mais elle sait une chose :
Jihoon est lié à tout ça.
Et elle doit découvrir comment.
La cour
Jihoon se tient près de la fontaine, à nouveau, épaules tendues, regard lointain.
On dirait qu'il n'a pas dormi.
Nari s'approche lentement, le pas léger.
Il la remarque immédiatement.
« Tu es en avance », dit-il.
Elle esquisse un petit sourire.
« Je n'ai pas pu dormir. »
Les yeux de Jihoon vacillent — reconnaissance, suspicion, autre chose.
« Tu fais des cauchemars », dit-il.
Elle hoche la tête.
« Parfois. »
Il hésite, puis avoue tout bas : « Moi aussi. »
Nari incline la tête.
« À cause de l'an dernier ? »
Sa mâchoire se crispe.
« Je t'ai dit de ne pas poser de questions là-dessus. »
Elle baisse les yeux, laissant sa voix s'adoucir.
« Je suis désolée. »
Il détourne le regard, mais elle le voit — la façon dont son ombre tressaute derrière lui, s'étirant anormalement long sur les dalles de la cour.
Ce n'est pas normal.
Elle est marquée par quelque chose qu'elle ne comprend pas encore.
Mais elle comprendra.
La photo dans sa poche
Pendant la récréation, Nari se glisse dans l'escalier est — le calme, celui que les fantômes préfèrent.
Elle sort la photo de sa poche.
Ses parents.
Elle-même, toute petite.
Jihoon.
Elle parcourt son visage du pouce.
Elle ne sait toujours pas pourquoi il était là.
Elle ne sait toujours pas pourquoi son père a gardé cette photo cachée.
Elle ne sait toujours pas ce que signifie le numéro de téléphone au dos.
Elle ne l'a jamais appelé.
Elle avait huit ans.
Elle était terrorisée.
Elle était seule.
Elle a mémorisé le numéro, mais elle ne l'a jamais composé.
Pas encore.
Elle plaque la photo contre sa poitrine.
« Je vais comprendre », murmure-t-elle.
Un fantôme se matérialise à ses côtés, tremblant.
« Tu es proche », chuchote-t-il.
« Plus que tu ne le crois. »
Le souffle de Nari se bloque.
« Proche de quoi ? »
La voix du fantôme se brise.
« De la vérité. »
Puis il se dissout.
La laissant seule avec la photo et le numéro qu'elle n'a jamais appelé.
Pause déjeuner — Le changement
Nari s'assoit à sa table d'angle habituelle.
Jihoon est assis de l'autre côté de la cour, mais aujourd'hui il ne cesse de la regarder — plus longuement, plus intensément, comme s'il sentait que quelque chose a changé.
Elle fait semblant de ne pas remarquer.
Elle le laisse regarder.
Elle le laisse sentir le changement.
Parce qu'elle a besoin qu'il soit près.
Pas pour le réconfort.
Pas pour l'amitié.
Pour des réponses.
Après les cours — Le numéro, encore
Ce soir-là, Nari est assise sur son lit avec la photo.
Elle la retourne.
Le numéro de téléphone lui fait face, délavé mais lisible.
Elle l'a mémorisé il y a des années.
Elle ne l'a jamais appelé.
Elle n'a jamais osé.
Mais maintenant…
Son pouce plane au-dessus de son téléphone.
Elle n'appuie pas sur appeler.
Pas encore.
Elle chuchote :
« Je ne suis pas prête. Pas avant d'en savoir plus. »
Sa voix s'adoucit.
Sa détermination se durcit.
« Je découvrirai qui tu es, Jihoon. Et pourquoi tu étais sur cette photo. »
Elle referme son carnet.
Son plan se précise.