La peau brûlait, et le sang bouillait.
Shei fronça les sourcils en observant l'éclair qu'elle avait créé. Comme si le petit corps de Tyrkanzyaka servait de paratonnerre, les éclairs s'abattant des nuages sombres la traversaient pour s'enfoncer dans la terre. On aurait dit qu'elle s'entraînait sous une cascade.
Mais la douleur qui en découlait ne pouvait même pas être comparée à une cascade.
Ce torrent d'éclairs ne se contentait pas de ruisseler sur la peau. Il parcourait le corps entier.
Vaisseaux sanguins, muscles, chair, sang, nerfs. Il s'y engouffrait sauvagement comme sur des autoroutes droites, ravageant tout sur son passage.
Être transpercé de partout par des dizaines de milliers d'aiguilles ? Même cela ne saurait rendre justice. Un unique éclair était plus rapide, plus fin et plus puissant que n'importe quelle aiguille.
« Si ça fait mal, crie ! Si tu continues d'endurer... ! »
Même Tyrkanzyaka, habituée à la douleur, ne pourrait pas le supporter longtemps. Shei le sentit instinctivement et serra Skywarbler, prête à couper la magie à tout moment.
Alors.
« Je peux certainement ressentir de la douleur. »
Tyrkanzyaka resta calme.
La peau brûlait. Les nerfs grillaient. Un immense courant d'éclair né de Skywarbler utilisait le corps du vampire comme une aiguile et s'enfonçait dans la terre.
« Mais ce n'est que de la douleur. »
L'éclair ne pouvait pas nuire au vampire.
L'art du sang, le pouvoir de contrôler le sang, avait déjà atteint les confins du ciel. Il allait au-delà du simple fait de faire bouger les choses. Il pouvait modeler la chair et restaurer le corps.
Tant que du sang la touchait, tant qu'il restait ne serait-ce qu'une goutte de sang, nul ne pouvait lui faire de mal.
Et une mer de sang accumulée pendant plus de douze cents ans n'était pas si insignifiante que l'éclair d'un seul nuage puisse l'endommager.
L'éclair cessa. Des fragments restés après la décharge complète bondissaient çà et là dans les airs. Pourtant, Tyrkanzyaka n'avait pas la moindre blessure. Aucune cicatrice en forme d'éclair qui aurait dû se former, aucune odeur désagréable de chair brûlée, aucun sang noirci n'apparaissait.
Tyrkanzyaka l'avait contenu avant que rien de tout cela ne puisse survenir.
« C'est certainement plus fort. Pourtant, il manque quelque chose. »
Tyrkanzyaka évalua froidement l'éclair qui l'avait traversée comme si elle était une examinatrice.
« Il n'atteint pas ma poitrine, mon cœur. Je ne ressens qu'un peu de douleur. »
Tyrkanzyaka parla avec un regret évident. Shei se sentit mal à l'aise.
Était-ce parce que la Progénitrice avait enduré son éclair ? Non. Shei n'avait même pas utilisé toute sa force, et Tyrkanzyaka n'avait pris aucune précaution.
Ce malaise venait d'ailleurs.
C'était la façon dont Tyrkanzyaka parlait comme si elle avait déjà été frappée par la foudre, et la façon dont elle la comparait à autre chose.
« ...Cet homme t'a-t-il déjà fait quelque chose ? »
« Cet homme ? Ah, tu veux dire l'instructeur. »
Tyrkanzyaka parla avec un calme incroyable pour quelqu'un qui venait d'être frappé par la foudre.
« Maintenant que tu le dis, nous ne connaissons même pas son nom. Il y a si peu de gens dans l'Abîme que nous ne nous sommes jamais donné la peine de demander, mais peut-être est-il temps de faire sa connaissance... »
« Ne change pas de sujet. Lui as-tu demandé de te faire passer du courant aussi ? »
« Tu es perspicace. »
Tyrkanzyaka rassembla à nouveau les ténèbres et forma un parasol. Le posant légèrement sur son épaule, elle répondit.
« Oui. J'ai compté sur lui plusieurs fois. »
« Plusieurs fois ? »
« Il était habile et délicat. Il n'était pas puissant, mais il avait du talent. Quand il a touché mon cœur du bout des doigts, le cœur qui s'était arrêté a battu à nouveau pendant un très bref instant. »
« ...On parle bien d'électricité là, non ? »
Shei commença à l'interroger, puis saisit quelque chose dans les mots de Tyrkanzyaka et demanda à nouveau.
« Attends, quoi ? Ton cœur a battu à nouveau ? »
« Oui. Brièvement, mais clairement. Trop brièvement pour être confondu avec autre chose. »
« Comment a-t-il fait ? »
« Hmm. C'est un peu embarrassant à dire, mais puisque je t'ai déjà dit ça, il n'y a plus beaucoup de sens à en cacher davantage. »
Tyrkanzyaka expliqua brièvement ce qui s'était passé. Elle avait cherché l'instructeur après avoir vu le terrien revenir à la vie et lui avait demandé de faire passer de l'électricité dans sa poitrine. Par la suite, elle avait réclamé des massages encore et encore parce qu'elle voulait sentir son cœur battre, ne serait-ce qu'un instant.
Après avoir compris toute l'histoire, Shei répondit.
« Donc la raison pour laquelle vous ne vous êtes vus qu'en tête-à-tête jusqu'à maintenant... »
« Je demandais des massages. Je l'ai souvent dérangé. »
« Argh. Alors ça veut dire... »
Shei se tint la tête.
Par où était-elle censée commencer à expliquer ? Elle ne pouvait pas facilement tirer une conclusion.
Tyrkanzyaka était peut-être un vampire, mais elle avait exposé son cœur à quelqu'un qui était à la fois alchimiste et mage. Quel peu de sens du danger avait-elle ? C'était suffisant pour comprendre pourquoi l'instructeur avait donné un cours sur la conscience du danger...
Et cet instructeur aussi.
Même si elle l'avait demandé, comment avait-il pu faire une chose pareille ? Contrôler le corps d'autrui par la magie était tabou.
Jusqu'ici, il ne semblait pas avoir fait quoi que ce soit de particulièrement mauvais. L'arcane de niveau 0 frôlait à peine ce tabou, et quelqu'un d'aussi puissant que Tyrkanzyaka ne semblait pas susceptible de tomber victime de quoi que ce soit facilement.
Pourtant, Shei ne pouvait pas faire entièrement confiance à l'instructeur.
Parce qu'un événement terrible qui était certain de se produire dans le futur ne s'était pas encore produit.
« Tyrkanzyaka. Si tu croises l'instructeur la prochaine fois, demande-lui ceci. »
C'était pourquoi Shei devait le tester.
La personne actuellement la plus proche du cœur de la Progénitrice, l'instructeur de Tantale.
S'il avait des intentions malveillantes, ou si c'était une simple gentillesse.
« Le dilemme de l'homoncule. Demande-lui s'il le connaît. »
S'il l'expliquait volontiers, elle pourrait au moins croire qu'il possédait le minimum de conscience requise.
* * *
« Tu débarques soudain et tu me demandes. Pardon ? Le dilemme de l'homoncule ? »
« Oui. »
Le dilemme de l'homoncule était une sorte de conte moral.
Pourquoi la régressrice avait-elle dit à Tyrkanzyaka d'entendre cette histoire de ma bouche ?
Elle aurait pu le lui dire elle-même, donc il n'y avait que deux possibilités si elle s'était donné la peine de me l'envoyer.
Soit elle n'avait pas confiance en ses talents de conteuse et me l'avait refilée.
Soit c'était un avertissement destiné à moi.
Hmm. Autrefois, j'aurais supposé que c'était un avertissement et j'aurais gardé mes distances, mais últimement, la première possibilité avait commencé à prendre un peu plus de poids. Elle était vraiment nulle pour parler.
C'était pour ça que les premières impressions comptaient. Absolument.
« Ce n'est pas une histoire particulièrement agréable. C'est plus comme une histoire de fantôme sans origine claire. Tu veux quand même l'entendre ? »
« Un auditeur doit-il choisir le contenu d'une histoire ? »
« Si tu le dis. Très bien, je te la raconte. »
Je lançais le disque loin dans la distance et commençai.
Il était une fois un père avec un enfant malade.
Le père parcourut les villes à la recherche de médecins renommés, mais personne ne put identifier avec précision la maladie de l'enfant. C'était ce qu'on appelait communément une maladie rare. À cette époque, on l'appelait parfois une malédiction.
La seule différence était de savoir si les médecins se sentaient troublés ou effrayés. Même les médecins célèbres lui claqua la porte au nez, et à chaque fois, la tête du père retombait sans force.
Les symptômes de l'enfant s'aggravaient à mesure qu'il grandissait. Incapable de supporter de voir l'enfant sangloter de douleur chaque nuit, le père ignora les objections de tous et chercha un mage au fond de la forêt.
Le chemin vers le mage était long et difficile. Arbres et buissons占meaient chaque espace vide, ressemblant moins à des plantes qu'à des murs mal bâtis. Chaque pas à travers eux laissait des égratignures sur tout son corps. Le père taillait les branches à la hache, tenait une petite lampe et continuait d'avancer dans la direction où dérivait la fumée.
Après plusieurs heures, une petite cabane apparut au-delà de la forêt dense. Ayant trouvé la demeure du mage, le père frappa immédiatement à la porte.
Le mage écouta l'histoire désespérée du père en silence. Quand il parla enfin, il dit au père d'une voix funeste d'amener l'enfant.
Peut-être parce que c'était son dernier espoir, le père acquiesça volontiers en entendant que son enfant pourrait redevenir en bonne santé, sans trop de méfiance.
Le père rentra chez lui, porta l'enfant malade sur son dos et reprit le chemin qu'il avait emprunté. Il traversa une fois de plus cette longue route difficile, avec un enfant gémissant de fièvre attaché à son dos. C'était une marche forcée assez épuisante pour le faire s'effondrer, pourtant même à travers sa fatigue, une pensée lui vint.
Il était content d'avoir déjà emprunté ce chemin.
S'il n'avait pas déblayé les branches lors de ces deux allers-retours, chaque égratignure sur son propre corps aurait été sur l'enfant à la place.
Il arriva à la demeure du mage avec l'enfant sur le dos. Dans la nuit noire, le mage étendit l'enfant sur un lit. Puis il ferma la porte après avoir dit au père de revenir dans trois jours. Le père traîna son corps épuisé jusqu'à chez lui.
En déblayant les branches restantes sur son chemin.
Comme convenu, le père se rendit à la demeure du mage trois jours plus tard. Au moment où il entra dans la cabane, il vit un spectacle incroyable.
L'enfant courut dans ses bras avec un sourire ravissant. La pâleur maladive avait disparu, tout comme le visage tordu par la douleur. Voir ce sourire innocent, le sourire qu'un enfant devrait avoir, rendit le père plus heureux qu'il ne l'avait jamais été. Il paya avec l'argent qu'il avait rassemblé en vendant tout ce qu'il possédait, puis rentra chez lui en tenant la main de son enfant en bonne santé.
Un an plus tard, le père regarda son enfant en bonne santé et décida de rendre visite au mage à nouveau. Il voulait dire au mage à quel point l'enfant avait grandi, et à quel point ils étaient tous reconnaissants. Une fois de plus, il prit la main de l'enfant et se rendit à la demeure du mage.
Un an s'était écoulé depuis qu'il avait arpenté ce chemin. Les branches avaient repoussé drues, comme pour se moquer du labeur qu'il avait fourni auparavant. Mais le père n'était pas inquiet. Contrairement à avant, l'enfant était assez en bonne santé pour endurer quelques égratignures.
Peut-être parce que le père ouvrait la marche, l'enfant traversa les fourrés sans recevoir la plus petite coupure.
Le mage se trouvait par hasard absent. Le père attendit, mais au fur et à mesure que le soleil s'enfonçait derrière les collines à l'ouest, il s'inquiéta. L'enfant était encore plein d'énergie, mais craignant qu'il ne soit fatigué, le père osa ouvrir la porte et entrer dans la maison.
C'est alors qu'il entendit un faible gémissement. Se demandant s'il y avait un autre patient, le père ressentit soudain un pressentiment funeste, et son visage se figea.
Hélas, les pressentiments de malheur ont une façon d'être troublants de justesse. La vie est naturellement plus sensible au danger.
Ce gémissement ressemblait trop au son que son enfant avait fait un an plus tôt, sanglotant de douleur. La seule différence, c'était qu'il sonnait plus faible et plus atroce.
Comme possédé, le père suivit le son et ouvrit une lourde porte en fer au sous-sol.
Et il vit.
Un enfant suspendu par quelques ficelles, tremblant de douleur sans même la force de crier.
L'enfant que le père aimait tant avait été mis en pièces de façon sordide à coups de scies et de couteaux, comme si des parties avaient été prélevées et utilisées ailleurs...
« C'est le genre d'histoire de fantôme banale que c'est. Plus tard, des mages qui aimaient donner des noms lui ont donné un surnom grandiose, disant que l'histoire contenait la vérité de la magie. »
Azzy revint en portant le disque. Je le repris calmement, le relançais loin, et continuai.
« La magie est la manifestation de sa volonté. Elle libère son propre monde, ses propres principes, dans le monde. C'est pourquoi elle ne peut être que profondément personnelle. »
Je pouvais lire les pensées, mais la seule magie que je pouvais utiliser était l'arcane formel de niveau 0 accessible à tous. La magie née de l'expérience personnelle ne pouvait pas être reproduite même par la lecture de pensées.
« C'est pourquoi la magie ne peut pas guérir le corps d'autrui. Si elle le guérit, cela ne diffère pas de jeter le corps original et d'en fabriquer un nouvel homoncule, tout comme dans le vieux conte... Telle est la signification derrière le grand principe appelé le dilemme de l'homoncule. »
Je crus que c'était assez d'explications. Les vampires n'étaient pas idiots.
Non, étaient-ils idiots ? Qui avait demandé à quelqu'un de frapper son corps avec la foudre ? Le tonnerre gronda soudain, et je me surpris à me jeter au sol avant même de m'en rendre compte.
Regardant le disque revenir, j'achevai mon discours.
« Tu as une bonne élève. Elle était clairement inquiète pour la stagiaire Tyrkanzyaka. »
« ...Oui. »
Le vampire accepta cela, puis se retira sans un mot de plus. Je la regardai partir, mais Azzy m'importuna, alors je dus relancer le disque.
Hmm, utiliser un disque était-il vraiment une bonne chose ? J'avais juste l'impression que mes heures de travail avaient augmenté, et rien n'avait particulièrement changé.
« Wouf ! »
C'est vrai. Si je me construisais un peu de bonne volonté maintenant, il pourrait arriver un jour où je pourrais m'en servir. Je devrais supporter encore un peu pour ce jour. C'était un plan d'épargne.
Même si je ne savais pas s'il arriverait un jour à maturité.
« Au fait, elle n'a pas demandé de massage aujourd'hui. »
Lui était-il pris quelque chose ? Elle semblait un peu contrariée après le cours d'hier, alors j'allais la réconforter avant qu'elle ne se mette à bouder.
J'espérais qu'elle n'était pas assise seule dans sa petite pièce, à s'enfoncer dans d'étranges pensées.
Elle irait bien, non ? Quelle que soit sa bêtise, elle ne ferait rien de plus idiot que de se faire frapper par la foudre, n'est-ce pas ?
Le disque revint encore. Je le regardai en silence, puis le fis simplement rouler au sol.
Azzy aboya avec mécontentement.
* * *
« J'ai pris ma décision, Finlay. »
« Progénitrice... »
Une voix chargée d'émotion résonna hors des ténèbres. Finlay poussa un cri d'admiration empreint de larmes. S'il n'avait pas été un vampire incapable de pleurer, des larmes coulaient déjà de ses yeux.
La Progénitrice, Tyrkanzyaka, était assise tranquillement et le regardait. Des paroles solennelles s'écoulèrent de ses lèvres sans sang.
« Tous les deux n'ont pas su me montrer une voie. Ils ont seulement dit que c'était impossible. Il est clair qu'ils ne peuvent pas l'accomplir. »
« C'est parce qu'ils ne sont pas des nobles de la nuit. Que pourraient savoir des roturiers liés à la vie ? »
« Je n'y crois pas non plus. Comment quelqu'un qui est mort pourrait-il retrouver un cœur qui bat à sa guise ? C'est pourquoi je n'ai cru à moitié à ton affirmation selon laquelle mes parents possèdent une méthode. Comment ceux qui agissent par mon autorité pourraient-ils me ranimer ? »
C'était un point raisonnable.
Confrontée à la question de la Progénitrice, Finlay baissa une fois de plus la tête.
« Progénitrice, le temps a passé. Le monde a avancé, et chacun a trouvé ses propres méthodes. La magie du sang est devenue plus forte qu'à n'importe quel autre moment dans le monde. Contrairement à la magie ordinaire, c'est de la sorcellerie façonnée à partir de la vie et du sang. Si c'est cela, quelque chose que ces roturiers ignorants ne peuvent pas savoir et ne doivent pas savoir, alors cela pourrait être capable de restaurer le cœur de la Progénitrice. »
C'était un mensonge.
Finlay dit un mensonge jamais permis à un parent sans changer d'expression.
Il ne ressentait ni tension ni excitation. Lui aussi était un vampire dont le cœur s'était arrêté. Bien sûr, il se sentait coupable de tromper la Progénitrice, mais il pourrait payer de sa vie plus tard.
Et Finlay en était certain. Ce mensonge attirerait la Progénitrice à l'extérieur.
D'ailleurs, qui savait ? Les Aînés et Ain du Duché de la Brume, vampires puissants et sages, pourraient découvrir un moyen de restaurer le cœur de la Progénitrice.
Les roturiers pourraient-ils oser connaître les secrets de l'art du sang ? Ils ne savaient rien. Il vaudrait cent fois mieux quitter cet endroit pour être avec les vampires que d'y rester avec eux.
C'était pourquoi c'était de la loyauté. Bien que Finlay ait trompé la Progénitrice, il lui restait loyal.
Du moins, pouvait-il se leurrer ainsi.
La Progénitrice observa Finlay en silence avant de parler un temps plus tard.
« Je te croirai une fois. Restaure mon cœur avec cette méthode. »
« Compris ! Une fois que nous monterons à la surface, j'en assumerai la responsabilité et... »
« Maintenant. »
« ...Pardon ? »
Finlay demanda bêtement.
« Utilise la méthode que tu connais. L'échec est acceptable. Je suis la racine de vous tous, et mon autorité est plus forte que toutes les leurs réunies. Si la magie du sang que tu utilises est saine, j'en reconnaîtrai le potentiel. »
C'était mauvais.
Si Finlay avait pu transpirer, tout son corps aurait été trempé par maintenant.
Maintenant ? Elle voulait qu'il la démontre ?
C'était impossible. Il l'avait inventée sur le moment.
Son mensonge superficiel allait exposer sa vulgarité nue devant les yeux de la preuve.
Finlay baissa encore plus la tête et supplia.
« Mais, Progénitrice. Je ne possède aucune grande connaissance de la magie du sang. Je crains que ma pauvre magie ne te nuise. »
« Cela n'a pas d'importance. N'ai-je pas dit que je souhaitais seulement voir la possibilité ? Si tu as vu cette magie, tu devrais au moins pouvoir l'imiter. »
L'ordre de la Progénitrice était absolu. Finlay devait obéir. Mais parce qu'il avait menti, il n'avait aucune capacité pour l'exécuter.
Que devait-il faire ? Avouer qu'il avait menti, puis payer le prix de l'avoir trompée ?
Non. Si telle avait été son intention, il n'aurait pas menti en premier lieu.
Il était déjà monté sur le dos du Seigneur de la Montagne. Tout ce qui restait, c'était de courir, où que soit la fin.
Des yeux troubles brillèrent dans les ténèbres.
« J'obéis, Progénitrice. Cependant, mon pouvoir est insignifiant. Si ton autorité reste intacte, je ne pourrai exercer aucun pouvoir. Par conséquent... »
En vérité, Finlay connaissait profondément la magie du sang. Sa spécialité était la domination. L'autorité de graver une marque de sang frais et de contrôler quelque chose avec son propre sang.
Bien qu'il ne fût qu'un modeste Yeiling, si la Progénitrice lui accordait ne serait-ce que la plus infime ouverture, il pourrait le faire.
« Veuillez mettre de côté toute votre autorité un instant, et me révéler votre cœur. »
C'était irrévérencieux, mais pas impossible.
Comme le souhaitait la Progénitrice, elle gagnerait un cœur qui battait à sa guise, sans suivre sa volonté.
Il ne battrait certainement pas selon les souhaits de la Progénitrice.