Armement du Général : pistolet-lame.
Une arme que l'État militaire avait péniblement créée pour Historia seule.
C'était une paire de pistolets reliés par une chaîne au bout de leurs crosses. De lames aiguisées s'élevaient le long des canons noirs, assez affûtées pour percer comme pour trancher.
Les lames ne rendaient pas les armes ni la chaîne inutiles. De lourdes balles spécialement conçues attendaient goulûment dans les canons, tandis que les chaînes reliant les pistolets servaient aussi leur propre dessein.
Le pistolet que lança Historia vola vers le visage de la régressrice, sa chaîne cliquetant derrière lui.
Pas une balle, mais l'arme elle-même.
« Ce putain de pistolet. C'est même pas vraiment un pistolet ni une épée... ! »
La régressrice fit tourner Jizan une fois et l'élança vers l'avant, essayant d'enrouler la chaîne autour.
Historia comprit sur l'instant. Elle visa de son autre pistolet et pressa la détente. La régressrice réagit par la Frontière de l'Inversion Céleste et bloqua la balle, mais Historia profita de cette ouverture pour tirer sur la chaîne et foncer.
Pan, pan. Deux coups de semonce.
Les mouvements de la régressrice entravés, le pistolet-lame plongea vers sa tête. La régressrice leva Jizan pour le rencontrer.
Clang.
L'Armement du Général heurta Jizan. Historia fronça les sourcils sous le choc violent.
« Une épée noire, lourde. Hum. Je devrais la voir comme l'opposée d'une épée invisible ? Pas besoin de l'affronter de front... »
Sa décision vint vite. Historia tordit souplement le poignet. Elle lâcha la crosse pour ne la tenir qu'avec les doigts, faisant pivoter le pistolet-lame tout en le maintenant contre Jizan. Il dégagea soudain Jizan et pointa son canon sur la régressrice.
« Tch ! »
Jizan était trop lourd pour réagir vite. La régressrice brandit Skywarbler à la place.
Juste avant que le coup ne parte, elle frappa le canon et le dévia. Le grondement tonitruant les frôla, leur laissant les oreilles bourdonnantes.
Une blessure trop mince pour arrêter le combat. La régressrice et Historia s'entrechoquèrent à nouveau.
Un bref bras de fer.
Skywarbler était plus long que le court pistolet-lame. Au moment où la régressrice repoussait le pistolet et tentait de taillader profondément le visage de la Pistolière, une botte de combat balaie le bas de son champ de vision.
Thump.
Le coup porta sur sa cuisse, la déséquilibrant. La régressrice laissa échapper un grognement.
« Putain... ! »
Déstabiliser l'adversaire un instant. Lui brouiller yeux et oreilles avec le canon et les détonations. Puis enchainer une attaque basse pendant que sa posture vacille.
De quoi faire grincer des dents à la victime.
Historia, elle, se contenta de marmonner calmement.
« Désolée. Mes jambes sont un peu longues. »
« Tu veux que je les raccourcisse ?! »
Alors que Skywarbler foudroyait comme l'éclair, la chaîne cliqueta en se glissant entre elles. Furieuse, la régressrice mit de la force dans son coup, décidée à trancher la chaîne aussi.
La lame de Skywarbler frappa pile entre deux maillons.
« Ouah. Elle a mordu. »
Historia siffla au même instant.
Cliquetis sourd et continu.
La chaîne se détendit brutalement et s'enroula souplement autour de Skywarbler. En même temps, Historia décrivit un petit cercle du bout du pied, enroula légèrement la chaîne autour, puis l'envoya valser.
Pour la régressrice, des dizaines de chaînes semblaient s'abattre de toutes parts.
« La Frontière de l'Inversion Céleste ne réagit pas... ! Ça veut dire que c'est une attaque au-delà de tout ce que j'ai prévu dans toutes mes boucles ?! Comment fait-elle pour pondre un truc aussi absurde à chaque fois ?! »
Pourtant, la Frontière de l'Inversion Céleste possédait des formules défensives face aux attaques hors prévisions. La régressrice cria urgemment.
« Skywarbler ! »
Elle libéra l'espace compressé dans Skywarbler. L'espace gonfla comme une bulle, élargissant la distance entre la Pistolière et la régressrice.
La distance était le bouclier le plus sûr au monde. Peu importe combien l'adversaire attaquait, c'était vain s'il ne pouvait t'atteindre. Si Jizan sans recul était le plus fort des boucliers, capable de tout bloquer, Skywarbler était le plus fin, celui qui annihilait l'attaque elle-même.
Mais ça ne marchait pas contre une Pistolière.
Tir explosif, Mise à zéro.
Pan.
Une balle vouée à toucher sa cible déchira l'espace.
« Oh ? »
Le bas de son manteau se déchira sur la trajectoire de la balle, et le sang suintant par la déchirure se dispersa au vent.
La balle effleura le bras droit de la régressrice. Dire qu'elle l'effleura était généreux, vu qu'un morceau de chair avait été arraché et que le sang coulait à flots. Pourtant, c'était un résultat pitoyable pour un tir d'aura ayant atteint le principe adéquat.
« Bonne arme, bons vêtements, bons réflexes. S'il avait manqué ne serait-ce qu'un de ces trois, tu aurais perdu un membre... »
La poudre à canon se mêla à l'aura. Historia souffla sur le canon, et la fumée éparpillée dérivait derrière elle sur le vent.
« Bien sûr, la plus grande raison, c'est que j'ai tiré dans la précipitation, donc mon pistolet était plus faible que d'habitude. Mais t'es coriace. Pas du tout comme tu en as l'air. »
Ignorant la entaille brûlante à son bras droit, la régressrice serra les dents.
« T'es chiant... ! »
« Tu ménages pas tes mots avec ta grande sœur, hein. »
Historia tira sur la chaîne du bout du pied et fit tourner les pistolets-lames. La régressrice soigna progressivement sa blessure par l'art du sang tout en relevant Skywarbler.
« Un pistolet reste un pistolet, aussi fort soit-il. C'est emmerdant, mais c'est tout ! Il me faut juste trouver comment le gérer... ! »
Même sans les armes, Historia était simplement forte.
Elle était jeune. Son endurance à plein. Ses mouvements tenaient de l'acrobatie, et elle avait une force considérable. Surtout, elle exploitait au maximum ses circonstances et ses armes avec un sens inné du combat.
Elle utilisait le canon vacillant pour la guerre psychologique, répondant avec justesse tant à distance qu'au corps à corps. Si la régressrice faisait attention à ça, des lames fulgurantes balayaient. Si elle levait son arme pour parer, elle perdait son moyen de gérer les balles qui suivaient. Si elle tentait de contrôler la distance, Historia lui collait aux basques au corps à corps et aux chaînes à mi-distance.
« Je devrais éveiller les Yeux du Destin ? Mais les adversaires avec cet instinct sont durs à gérer... Tch, j'arrive vraiment pas à cerner. Qui aurait cru que cette femme, plus proche de l'État militaire que quiconque, deviendrait une figure si centrale du Nouveau Royaume... ! »
La régressrice avait confiance en son endurance, mais même en prolongeant le combat, impossible de dire qui l'emporterait.
Elle n'était pas inquiète, cependant.
Plus la bataille durait, plus elle tournait à son avantage.
« Urgh... ! »
Un seul coup suffit.
Un général vola dans les airs.
Le général avait à peine encaissé le choc contre son arme, puis enfonça sa baïonnette dans le sol en commençant à glisser. À cet instant, son corps fut aspiré vers la jeune fille blanche.
Pas un fil de vêtement ni un cheveu ne bougea malgré le vent violent. Tyr avançait comme si le temps s'était arrêté pour elle seule, son parasol noir penché vers le soleil, puis tendit la main.
« Contrôler ma force est difficile, alors survivez par vous-mêmes. »
Les ténèbres répandues dans la zone affluèrent vers leur maîtresse. Le général, incapable d'échapper au courant à temps, agita les bras.
Résistance vaine.
D'un mouvement qu'on aurait dit nonchalant, Tyr ouvrit la paume et repoussa le général.
Ça ressemblait à une aristocrate écartant une importune, mais l'homme frappé ne le vit pas ainsi. Il eut l'impression que la gravité s'était brutalement inversée pour l'écraser au sol.
Sa taille plia, et son corps s'envola. Sa forme chiffonnée roula sur le sol mouvant.
Un général qui semblait le ciel lui-même pour les soldats fut projeté sans opposer de résistance significative.
Un officier rassemblant les troupes pâlit et hurla.
« Impossible à arrêter ! Impossible à arrêter !! »
Un cri pitoyable, un rapport urgent, et la description la plus simple de la situation.
Tyr progressa, les repoussant un par un pour que nul ne puisse rester derrière elle.
« Général de division ! Il faut appeler des renforts ! On ne peut pas... l'arrêter ! »
Historia elle-même était clouée par une seule adversaire et ne put répondre. Elle eut un rire creux.
« ...J'admets que ta défense est impressionnante. Je ne peux pas te percer facilement. »
La régressrica répondit entre deux halètements.
« T'es drôlement confiante ! »
« Mignonne, désolée. J'ai pas le temps de faire dans la demi-mesure. »
Historia pointa son canon vers le ciel et pressa la détente.
Pan.
Une lumière éclatante s'épanouit dans le ciel.
C'était une fusée éclairante.
Après avoir rangé ses armes, Historia marmonna avec regret.
« J'aurais voulu gagner du temps jusqu'à l'arrivée du gros des troupes si possible.... Pas le choix. Faudra les appeler. »
« Elles sont loin. Tu crois qu'elles viendront rien parce que t'as tiré une fusée ? »
« Bien sûr qu'elles peuvent. Comment tu crois que j'ai pris de l'avance sur toi ? Non, je devrais d'abord demander si tu penses que je suis venue seule. »
Elle avait raison.
L'État militaire incluait même fièrement les retraites tactiques dans ses manuels d'opérations. Il pouvait éviter l'engagement, mais une fois qu'il choisissait de se battre, aucune chance qu'il utilise une méthode à moitié cuite.
Assurer un avantage tactique avant de chercher la bagarre, c'était la méthode de l'État militaire.
Ça posait une question.
Qu'est-ce que l'État militaire considérait comme un avantage en force ?
« Même l'État militaire aurait du mal à affronter Tyrkanzyaka sans un mage ou un prêtre de haut rang.... Il ne peut pas y avoir de prêtres dans l'État militaire. À moins que... ? »
La régressrice porta son regard, une angoisse montant comme si elle venait de réaliser quelque chose.
Puis elle entendit une voix.
« Lancement de la magie. »
Une voix forte invoquant la puissance magique roula bas sur le Méta Convoyeur. L'expression de la régressrice devint urgente en devinant son auteur.
« Non ! Ça doit être... ! »
« Alors ? Tu penses encore que le temps joue pour toi ? »
Cette fois, Historia fonça.
La régressrice ne put répondre et n'eut d'autre choix que de continuer le combat.
Pendant ce temps, la magie commença.
« Prêt. »
Comment une personne atteint-elle un sommet de montagne ?
« Prête. »
Elle peut courir de toutes ses forces, ou bondir d'un trait pour s'y tenir. Quelqu'un peut gravir une falaise, un autre voler dans le ciel et s'y poser légèrement.
Ou elle peut être née au sommet dès le départ, sans même savoir que le monde d'en bas existe.
La méthode la plus ordinaire, pourtant, c'est de gravir marche après marche.
Obstinément, assidûment.
On appelle pionniers ceux qui ont franchi des chemins que personne n'avait trouvés par des voies extraordinaires, puis ont montré la route à ceux qui suivaient. On les admire et les loue.
On rit de ceux qui marchent marche après marche vers un sommet lointain, en les traitant de fous. Il n'y a rien d'admirable ni d'émouvant à gravir chaque marche avec une méthode que n'importe qui peut utiliser.
Un fou ne récolte que des moqueries.
« Ici Piu, signaleur de l'État militaire affecté au Méta Convoyeur. Un avertissement à tout le personnel de l'État militaire. »
Entre les incantations qui se poursuivaient, un golem hurla de toute sa voix.
« La magie du Général Prelvior va être lancée sous peu. Tout le personnel doit prendre toutes les mesures possibles pour sa propre défense. »
C'était stupide et inefficace. La vie est courte, la route sans fin, et même leurs limites sont claires. Ils s'effondreraient avant d'atteindre le milieu de la montagne, sans parler du sommet.
Pourtant.
Même la grande nature qu'on admire s'est formée quand des grains de poussière se sont amassés en montagnes. Les gouttes d'eau qui percent la roche par des âges d'obstination inspirent l'effroi, et on s'émeut des rivières creusées par l'eau qui coule.
Même si c'est un acte fou, une fois qu'il s'accumule et s'accumule, il peut mouvoir des montagnes.
Elle rassembla de la puissance magique, puis en rassembla encore. Pendant que d'autres créaient des mondes, elle n'utilisait que de la magie accessible à tous. Elle n'utilisait que de la magie standard, posant patiemment des fondations. Elle mangeait toujours ce qu'on disait bon pour la puissance magique et s'entraînait, augmentant à la fois sa capacité de mana et son affinité.
Jours, semaines, mois, années, décennies...
Après des entraînements et des recherches répétés, elle devint l'une des Six Généraux.
Elle ne pouvait toujours pas utiliser de magie d'ordre supérieur. Elle n'avait pas ce talent.
Pourtant, la magie du Mage de Guerre s'était développée en pure quantité au point que nul ne pouvait s'y comparer.
« Sinon, vous mourrez. »
Avant même que l'avertissement du signaleur ne s'achève, les soldats s'étaient déjà planqués dans leurs positions, s'enveloppant de couches de bâches imperméables et ignifugées en se recroquevillant.
Les préparatifs étaient terminés.
« Vérification. »
Magie innée, Magie d'Échelle.
Une puissance magique assez vaste pour couvrir le monde convergea vers un point unique en un instant.
Une voix grave suivit. C'était l'incantation puissante que seul un grand personnage ayant obstinément poursuivi un seul chemin, quelqu'un qui avait vraiment atteint la grandeur, pouvait proférer.
« Fahrenheit, Millionaire. »
Le soleil descendit.