Chaque fois qu'une fin approchait, les gens se retournaient immanquablement sur leur passé. Ils repassaient chaque pas qu'ils avaient fait.
Alors, ce qu'ils n'avaient pas compris sur le moment leur paraissait neuf, ils avaient honte de leurs insuffisances, et ils souriaient à ce qui les avait rendus fiers.
Arno, Sandy, Boribori et ses amis, les ennemis qu'ils avaient croisés à Griffinswald, les aventuriers chevronnés, les gens des autres clans, le Sans-Nom, les Cinq d'Ernberg, et la guerre.
Bien des jours et des nuits s'étaient écoulés. Ils avaient dit adieu au printemps, à l'été, à l'automne et au rude hiver. Neige, pluie, chagrin et joie avaient tous effleuré leur vie comme le vent.
Mais ils n'avaient pas simplement passé comme le vent. Ces instants ne reviendraient jamais, pourtant ils avaient laissé, distinctement, quelque chose au fond de leurs cœurs.
S'il y avait eu des trous quelque part dans son cœur, ils semblaient s'être peu à peu comblés. Pour Ricart, l'Académie était un lieu précieux et un souvenir.
Avant qu'il s'en rende compte, le vent avait apporté l'automne. Il ne faisait ni chaud ni froid. Les feuilles tombaient une à une, et l'herbe des champs mûrissait en jaunissant.
Ricart acheva d'écrire *Bases de l'escrime*. Il n'avait plus l'impression qu'il y eût quelque chose à retrancher ou à ajouter.
Mais quand il posa les yeux sur le livre de Boribori à côté du sien, c'était radicalement différent. D'abord, une différence évidente d'épaisseur.
Le livre de Boribori était incroyablement épais, et il y avait trois volumes traduits encore plus épais que celui-là.
Celui de Ricart, en revanche, ne faisait qu'une quarantaine de pages. Sa traduction était passablement épaisse, certes, mais elle ne pouvait tout de même pas rivaliser avec le livre de Boribori.
Ricart contempla en silence la lourde pile de livres et prit la parole.
« Écrire autant, est-ce que ça aide vraiment ? Plus le langage s'allonge, plus il s'éloigne de son essence. »
« Encore ça ? On s'était mis d'accord pour se respecter mutuellement. Moi, je veux juste que les lecteurs trouvent ça facile à comprendre. En plus, je suis encore loin du compte, donc je compte le réviser petit à petit dès que j'en aurai l'occasion. »
Le livre de Boribori avait été renommé, de *L'escrime de Bori* en *Le Canon de l'escrime*.
Il excluait sa propre escrime unique et ne détaillait que les vrais fondamentaux. Puis il progressait graduellement, étape par étape, vers des contenus de niveau de plus en plus élevé.
Ricart se sentit mal à l'aise en le regardant, parce que la méthode de Boribori semblait être la bonne.
Toutefois, écrire autant avait l'air fastidieux, et lui non plus ne pensait pas que ses propres idées fussent fausses. C'était pour ça que ça le chagrinait.
Ce n'était pas parce que c'était court qu'il y avait mis moins de réflexion, ni qu'il y avait passé moins de temps.
« Au fait, Marie ne vient pas encore aujourd'hui ? »
Ignorant les grognements occasionnels de Ricart, Boribori continua d'écrire dans son livre tout en demandant.
« J'ai entendu dire qu'elle était partie en ville ce matin. »
Le menton dans la main, Ricart regarda par la fenêtre en répondant. Les champs d'automne qui jaunissaient avaient quelque chose de solitaire.
« Tu crois qu'elle souffre parce qu'on part ? »
Boribori savait que Marie évitait délibérément Ricart depuis peu. Lui et Ricart allaient bientôt quitter l'Académie, mais Marie avait encore un an devant elle. Il ne pouvait pas savoir exactement ce qu'elle ressentait, mais il pensait que son cœur devait être bouleversé.
« Je ne crois pas que ce soit seulement ça. »
« Qu'est-ce qu'il y a d'autre ? »
« Je ne veux pas lui demander quelque chose qu'elle veut cacher. Au fond, moi non plus je ne sais pas ce que c'est. »
« Hmm… Tes sentiments n'ont pas changé, Ricky ? Marie est vraiment jolie. »
« Être jolie, c'est différent de ça. »
« Différent comment ? »
« Je ne sais pas. »
Ricart n'en dit pas plus. Même quelqu'un que tous les élèves admiraient et regardaient comme une idole avait apparemment des choses dont il ne voulait pas parler.
Peut-être que Ricart lui-même portait des blessures plus profondes que quiconque. Il vivait simplement en les gardant contre lui.
« Et si on ne la revoit même pas avant le départ ? Je veux au moins lui dire au revoir. Ce serait dommage. »
Boribori voulait seulement que tous les membres du clan aillent bien. Tout comme il avait fait médiation entre Ricart et Marie quand les choses avaient été gênantes entre eux.
Mais en vieillissant, Boribori en était venu à penser que les cœurs des gens étaient vraiment compliqués et difficiles.
Même en écoutant attentivement la conversation de Ricart et Boribori, elle n'était plus aussi simplement enfantine qu'avant.
Alors, peut-être pour changer de sujet, Ricart dit soudain :
« Je ferais mieux de cacher l'original. »
« Hein ? Pourquoi ? Après tout ce travail ? »
« Je l'ai écrit en écriture ancienne de toute façon. Personne ne peut le lire. C'est praticamente une chasse au trésor. »
« Tu as honte, avoue. »
« Hé ! »
Riant, Ricart fit mine de gifler Boribori. Boribori rit à son tour et haussa les épaules.
Après tant de temps passé ensemble, Boribori comprit vite le désir de Ricart de le cacher.
En tout cas, Ricart cacha le manuscrit original de *Bases de l'escrime* quelque part dans la tour de défense. Il gratta la terre entre les briques avec une dague, en retira une, y glissa le manuscrit, et remit la brique en place.
Après s'être donné tant de mal pour l'écrire, qu'était-il en train de faire ? Mais Ricart se convainquit qu'il ne l'avait écrit au départ que pour tuer le temps.
Il posa la traduction à plat sur une étagère au fond de la salle d'écriture du deuxième étage. À l'origine, elle servait moins de bibliothèque que d'endroit où empiler des rouleaux. Ce lieu avait été une forteresse, après tout.
À une époque où l'imprimerie n'avait pas progressé, les livres devaient être faits à la main. Celui de Ricart fut le premier à garnir cette étagère.
En rangeant les livres et en les contemplant, il réalisa enfin que tout ce qu'il avait à faire à l'Académie était terminé.
Il se sentit à la fois soulagé et triste. C'était le sentiment de regarder vers l'avenir avec impatience tout en regrettant ce qu'il laissait derrière lui.
Ricart fit ses bagages avec Boribori et resta à l'Académie, n'attendant plus que le jour de leur départ.
En attendant, il passa le temps à jouer avec les gamins ou à les aider pour l'escrime.
Puis, un jour.
« Pierre, feuille, ciseaux ! Le suivant ! »
« Waouh ! »
Ricart cria. Il avait joué ciseaux contre feuille et gagné, puis sourit et appela le challenger suivant comme si c'était la chose la plus naturelle du monde.
Mais cela ne semblait pas être une partie ordinaire de pierre, feuille, ciseaux. Les élèves s'étaient massés autour de Ricart parce qu'il en était à une série de cinquante-six victoires d'affilée.
« Il a encore gagné ! »
« Comment c'est possible ? »
Les élèves trouvaient ça incroyable et s'amusaient follement.
Alors Boribori, qui observait tranquillement depuis le lit du haut, lança une seule phrase.
« C'est pas de la triche, ça ? »
« Quoi ? »
« Regarder avant de jouer. faud pas le faire les yeux fermés ? »
Boribori savait que Ricart gagnait en repérant vite les infimes mouvements des mains de ses adversaires.
« C'est pas exactement de la triche, non ? »
« Ce serait plus juste les yeux fermés, non ? »
« Quoi ? Ricky regardait tout le temps ? »
« Ah, c'est nul. C'est pas loyal. »
Après l'intervention de Boribori, beaucoup d'élèves partirent comme si l'excitation s'était évaporée.
Même s'il avait regardé, être capable de faire ça était impressionnant. Mais les élèves n'étaient pas très intéressés par ça. Ils savaient déjà à quel point Ricart était fort, donc la série de victoires ne voulait plus rien dire.
Ricart était soudain devenu un tricheur. C'était injuste, mais il se contenta de rire.
Toutefois, à quel point devait-il s'ennuyer pour jouer à ça ? Ricart grimpa sur le lit et s'allongea à côté de Boribori, qui lisait un livre ancien qu'il avait on ne sait où déniché.
« Tu lis quoi ? »
« Le poème héroïque d'Ilya le Tueur-de-Dragons. »
« C'est pas une histoire que tout le monde connaît ? »
Ilya le Tueur-de-Dragons était un conte de héros qui s'était répandu dans le monde entier depuis l'Antiquité, avant l'Empire. C'était le genre de légende dont l'existence historique est incertaine.
« Mais c'est différent quand on le lit dans un livre. Il y a des passages que je ne connaissais pas. »
« Lesquels ? »
« Ilya est né dans une pauvre famille de paysans et n'a pas pu marcher de sa naissance jusqu'à ses trente ans. Puis un jour, sa famille a hébergé un pèlerin, et le pèleur leur a laissé de l'huile. Quand Ilya l'a bue, il s'est mis sur ses pieds d'un bond et a acquis une force immense. Après ça, il a juré de devenir un guerrier pour Dieu et s'est lancé dans l'aventure. Tu connais la suite, Ricky. Il a vaincu des géants, tué des sorcières et occis des dragons. »
« Donc le début, c'était un conte missionnaire typique. Je ne savais pas que c'était dedans. »
« Peut-être. Mais qui sait ? Il est même indiqué où Ilya est né et où Ilya est mort. On aura peut-être l'occasion d'y aller un jour. On pourrait s'imprégner de cette énergie. »
Ricart renifla. Il pensa que Boribori avait gardé un côté innocent. C'était encore un gamin.
En tout cas, Ricart embêta Boribori pendant qu'il lisait, et ils échangèrent des plaisanteries sans importance.
Au bout d'un moment, un élève appela depuis l'extérieur.
« Ricky. »
« Hm ? »
« Un aventurier est venu vous chercher, toi et Bori. Il a dit de faire vos bagages et de sortir. »
Ricart et Boribori pensèrent tous les deux, en même temps, que le moment était venu.
Ils plièrent soigneusement leurs uniformes sur le lit pour les transmettre, rassemblèrent leur équipement et leurs affaires, et sortirent. À leur surprise, l'aventurier venu les chercher n'était autre que Delphi.
« Hein ? »
« Surprise ? »
« Et la succursale ? »
« J'ai engagé des commis maintenant. Le bâtiment n'est pas si dur à gérer. »
Ce fut un soulagement, et Ricart et Boribori ne purent que sourire. Ils étaient heureux simplement parce qu'une amie était venue de loin. La tristesse du départ s'atténua un peu.
Leur pas était léger en traversant la cour, quand Carlich accourut derrière eux en les appelant avec urgence.
« Ricky ! Ricky ! »
Se demandant ce qui se passait, Ricart se retourna et vit un document dans la main de Carlich.
« Ricky, prends ça. »
« C'est quoi ? »
« Un diplôme. Je l'ai fait. Après Ricky, j'en donnerai un à tout le monde quand ils partiront. Ça a du sens, non ? Ça veut dire qu'ils doivent être fiers d'être de Beringen. »
Ricart parcourut le document, mais il n'y avait pas grand-chose d'écrit dessus. Il indiquait simplement qu'il avait été diplômé de l'Académie de Beringen. Il y avait une décoration en feuille d'or, mais cela faisait plutôt grossier.
« Et le mien ? »
Boribori demanda.
« Malheureusement, Ricky est le premier. »
« Si je suis deuxième, alors moi aussi j'en ai droit. »
« Disons que t'es diplômé le premier. »
« … ? »
C'était ridicule, mais ce n'était pas si important. Ce n'était pas un document qui avait une valeur légale. Pas encore.
Ricart sourit faiblement et roula le document. En le ficelant et en le glissant dans son sac, il dit :
« Prenez soin de vous. »
« T'oublies pas nous, Ricky. »
« Même si je meurs, j'oublierai pas. J'y vais. »
Ricart fit ses adieux en souriant. Carlich ne les suivit pas. Il resta là, planté, à les regarder. Les autres élèves regardaient Ricart partir depuis les fenêtres ou de plus loin.
Puis Delphi se dirigea vers le dortoir des filles et interrogea une étudiante qui passait par là. Elle semblait vouloir saluer Marie avant de partir.
« Marie est dedans ? »
« Hein ? Ah, non. Elle est partie en ville ce matin et n'est pas encore revenue. »
« C'est ça ? D'accord. »
En les observant de derrière, Ricart se sentit lui aussi partagé de bien des façons. Elles appartenaient au même clan, donc elles se reverraient un jour, non ? Ou peut-être pas ? Il ne savait pas. Selon la façon dont elle réglerait ses sentiments, elles ne se reverraient peut-être jamais. C'était ça, l'amour romantique.
Son regret de quitter l'Académie s'était estompé, mais maintenant il semblait s'approfondir à nouveau.
Ils franchirent la porte et descendirent l'escalier de la falaise. Il y avait une rampe maintenant, donc même s'ils rataient une marche, ils ne tomberaient pas dans le vide.
Quand ils atteignirent le bas, des champs d'automne jaunissant s'étendaient devant eux. Un nombre inhabituel de gentianes pourpres fleurissaient le long de la route.
Le vent était frais, bien qu'il fût par moments frisquet. Les trois marchèrent le long de la route.
Alors ils aperçurent une fille debout sur la route, le dos tourné. Elle tenait une épée d'une main. C'était Marie. Ses blonds cheveux clairs flottaient dans le vent d'automne solitaire.
« Marie. »
Delphi l'appela. Marie ne tressaillit pas. Elle se tourna lentement et dit :
« Pourriez-vous laisser Ricky et moi parler seuls un instant ? »
Delphi et Boribori savaient comment étaient les choses entre eux, donc ils ne demandèrent pas pourquoi. Ils passèrent devant Marie les premiers et observèrent les deux à distance.
Ricart se tenait face à elle à courte distance, son épée en bandoulière.
« On pourra se revoir, Marie. Ne le prends pas si à cœur. »
« Non. C'est pas ça. Y a un truc que je dois te dire. »
« … »
« Je m'appelle Martelia. Je suis la trente-deuxième fille de Sa Majesté l'Empereur Claudius. »
« … Je vois. Je suis Ricart, le troisième fils de la famille Calderbern de Stormhertz. Je n'essayais pas de te tromper. »
« Moi non plus. »
« C'est ça qui te tourmentait ? La différence de statut entre nous ? »
« Non. »
« Alors quoi ? »
« Je ne peux gagner ma vraie liberté qu'en te battant, ou en te séduisant et en t'épousant. Sinon, je dois vivre comme une marionnette de la famille impériale jusqu'à ma mort. Mais je t'aime bien. Qu'est-ce que je fais ? »
Marie n'avait voulu dire son secret à personne au monde. Surtout, elle n'avait jamais voulu que Ricart le sache. Pourtant, c'était le seul à qui elle l'avait dit.
Pour elle, c'était pratiquement une déclaration de reddition. Cela signifiait qu'elle s'était rendue totalement sans défense et vulnérable. Son cœur tremblait. La réponse unique de Ricart était pour ainsi dire une question de vie ou de mort pour Marie.
Mais sa réponse ne fut que désespoir.
« … Je suis désolé. »
Le cœur de Marie s'effondra. Mais ce n'était pas comme si elle n'avait jamais imaginé cette issue. Alors elle fit ce qu'elle avait à faire ensuite.
Marie dégaina Ricky, l'Épée Renommée.
« Moi aussi je suis désolée. D'avoir été égoïste. Dégaine ton épée, Ricky. »
Ricart regarda tranquillement dans les yeux bleus de Marie et dit :
« Tu vas le regretter. »
« Même si je le regrette, ça ne peut pas être évité. »
« Soit… »
Ricart posa son sac, retira l'épée de son épaule, et prit sa garde.
Delphi et Boribori ne les arrêtèrent pas. Ils se contentèrent de les regarder en silence, de loin.
Pour une raison quelconque, on avait l'impression que l'un des deux pouvait mourir. Qu'est-ce qu'ils pouvaient faire ? Boribori ferma les yeux, tandis que Delphi seule observait calmement.
Le vent d'automne souffla. Alors que l'herbe des champs se froissait, *Chhhhhhh* put être entendu.
Puis, à un moment donné, les yeux de Ricart se remplirent d'intention de tuer. Marie bondit en avant par réflexe. C'était comme si elle courait vers sa mort.
Mais Ricart ne brandit pas son épée. Il resta simplement immobile, les yeux ouverts. L'épée de Marie s'arrêta au bras de Ricart. Au bout du compte, elle ne put pas le trancher. La pointe de son épée tremblait violemment.
Mais Ricart ne s'arrêta pas là. Il saisit soudain l'épée de Marie à mains nues et en porta la pointe à son propre cœur.
« Pas là. Ici. »
Puis il mit de la force et tenta de se transpercer le cœur. Marie fut horrifiée et essaya de retirer son épée, mais Ricart serra la lame fermement et ne la lâcha pas. Du sang coula de sa main. La pointe de l'épée perça son manteau et s'approcha de plus en plus de son cœur.
Le sang-froid de Marie vola en éclats en un instant, et elle ne sut plus quoi faire. Si elle usait de mana pour arracher l'épée, il semblait que les doigts de Ricart seraient coupés. Mais si elle se laissait entraîner, il semblait qu'il se planterait vraiment l'épée dans le cœur.
Même alors, les yeux noisette de Ricart ne bronchèrent pas le moins du monde. Ils étaient calmes jusqu'à la cruauté.
Marie regarda entre son épée et Ricart avec une expression proche des larmes. Le garçon lui avait dit une fois qu'il pouvait mourir pour elle. Ce n'avait jamais été un mensonge.
Finalement, Marie implora.
« Arrête. Arrête, s'il te plaît. Je t'en supplie. »
Ce n'est qu'alors que Ricart relâcha l'épée. Du sang goutta de sa main. Toutes les forces quittèrent le corps de Marie, et elle s'effondra au sol. Elle fixa la terre, hébétée.
Avec la même douceur qu'on pose une fleur sur une tête, Ricart dit :
« Je t'avais dit que tu le regretterais… »
Alors il rengaina son épée, rassembla ses affaires, et passa devant elle. Cela put sembler froid, mais c'était le mieux qu'il pût faire.
Boribori accourut, prit la main de Ricart, et lui donna les premiers soins. Ce n'était pas une blessure grave.
Marie était plus inquiétante que la blessure de Ricart à présent. Mais ils ne pouvaient pas l'approcher.
Marie restait là comme une statue pétrifiée. Le cœur de Ricart se brisait aussi, mais c'était l'heure de partir. Alors il marcha sans se retourner.
Le vent d'automne solitaire qui soufflait sur les champs avait des allures de vagues.
Chapitre 13 : Diplôme. Fin.