Le Sans-Nom marchait.
Vers Lindveil. Vers sa ville natale. Vers l'endroit où il était né, avait grandi et avait été aimé.
À chaque pas surgissaient d'affreux souvenirs. Des souvenirs qu'il ne savait s'il voulait oublier ou s'il ne pourrait jamais oublier. Des souvenirs qu'il s'était gravés dans la chair pour ne pas les perdre.
Il avait été piégé dans le temple en flammes avec les villageois, observant l'extérieur par une fente. Sa femme avait déjà été massacrée avec une brutalité inouïe, tandis que son jeune fils était emmené de force par des ennemis cruels.
« Papa ! »
Cette voix, qui l'appelait désespérément comme un petit agneau.
Il avait cogné le mur jusqu'à se briser les poings et avait hurlé comme une bête, mais au final, son fils était mort misérablement.
Le temple brûla jusqu'à ce qu'un mur s'effondre. Le Sans-Nom parvint tout juste à s'enfuir, mais la tragédie était déjà consommée.
Il tenait le corps de son fils et pleura jusqu'à en perdre la voix, jusqu'à en oublier comment parler. Les brûlures qui lui couvraient le visage lui faisaient moins mal que ce chagrin.
Le Sans-Nom ferma les yeux de toutes ses forces.
Lorsqu'il les rouvrit, son regard brûlait de vengeance.
Loin, sous un ciel gris et morne, se dressait un village en ruines, isolé. Un village blotti contre une majestueuse chaîne de montagnes coiffée de neiges éternelles au nord.
Un village qui avait été plus paisible que n'importe quel autre.
Le Sans-Nom était déjà en lambeaux de la tête aux pieds, et son combat contre le nécromancien avait laissé jusqu'à son équipement en guenilles. Tout son corps était couvert d'égratignures et de marques de griffes laissées par les morts-vivants.
Pourtant, pourquoi l'image de ces deux garçons lui traversait-elle l'esprit à présent ?
Le Sans-Nom secoua violemment la tête pour les chasser.
Combien d'années avait-il vécues avec pour unique carburant une vengeance dévorante ? Enfin, le moment était venu. Il les tuerait, puis il mourrait lui-même.
Qu'il s'agisse de raffermir sa résolution ou de se pousser en avant, le Sans-Nom marcha vers le temple.
Pour consumer sa flamme ultime.
Le temple de brique avait un mur effondré, et des traces de suie noires le couvraient partout.
Se tenant à l'entrée sans porte, il vit trois personnes à l'intérieur, assises ou debout, qui conversaient. Hanet le Rempart de Fer, Ghost l'Épée Fantôme, et Steiner le Chien Fou, trois membres des Cinq d'Ernberg.
« Qui es-tu ? Comment es-tu arrivé ici ? »
demanda Steiner.
Quelle réponse lui fallait-il ?
Au lieu de répondre, le Sans-Nom saisit une hache de jet.
Son corps semblait prêt à rendre l'âme à tout instant. La majeure partie de son équipement était ruinée. Il y avait trois adversaires, et chacun était une puissance renommée à travers l'Empire.
Et alors ?
Il avait passé des années à consumer tout son corps dans les flammes de la vengeance seule. Il avait vécu pour cet instant. Comment aurait-il pu reculer maintenant ?
Ce n'était ni du courage ni de la folie.
Seulement de la vengeance.
Rien d'autre.
Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Clang !
Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Clang !
Le Sans-Nom lança ses haches de jet en rafale, mais Steiner observa les projectiles arriver et les esquiva avec une aisance déconcertante. Puis il ramassa une hache tombée au sol et la renvoya.
Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Vhouu ! Clang !
Le Sans-Nom inclina légèrement le buste pour l'éviter, mais une voix retentit derrière lui.
« Où regardes-tu ? »
Il se retourna vivement, mais une douleur brûlante lui traversa le flanc.
Alors Steiner cria avec urgence. L'instinct lui hurla que personne ne devait s'approcher imprudemment.
« Ghost ! Non ! »
Le Sans-Nom était déjà en train de se consumer vif. Une blessure au flanc ne pouvait éteindre ce brasier.
La douleur ?
Et alors ?
L'épée toujours plantée dans le côté, le Sans-Nom pivota, saisit Ghost et lui déchira la gorge avec ses dents.
Un tissu attaché au casque du Sans-Nom lui couvrait le visage, mais peu importait. Il mordit avec une telle force qu'une poignée de chair s'arracha.
« Arrrgh ! »
Mais ce n'était pas la fin.
Toujours coiffé de son casque, le Sans-Nom rejeta la tête en arrière, puis la lança en avant dans un violent coup de boule.
Crac !
Son visage fut écrasé, mais ce n'est pas ce qui le tua.
Sa nuque se brisa.
Ghost mourut sur l'instant, le visage pulvérisé et le cou plié à un angle contre nature.
Quand le Sans-Nom retira l'épée de son flanc, le sang coula à flots. Malgré tout, il resta debout sans vaciller, les flammes de la vengeance flamboyant en lui.
Une épée dans une main.
Une hache dans l'autre.
« T-tu... »
La mort de Ghost avait été si soudaine et misérable que Hanet resta bouche bée, incapable de parler.
Puis, perdant la raison, il chargea le Sans-Nom sans même lever le bouclier muraille qu'il portait. Son corps énorme fit trembler le sol à chaque pas.
Le Sans-Nom se porta d'abord à l'extérieur. Il comptait utiliser l'entrée étroite pour combattre.
À cet instant, Steiner se précipita pour examiner l'état de Ghost. S'il était resté ne serait-ce qu'un souffle de vie, il avait l'intention de le sauver d'une manière ou d'une autre, fût-ce avec une potion.
Mais Ghost était déjà mort.
Pendant ce temps, Hanet pourchassa le Sans-Nom et abattit ses poings massifs.
Boum ! Smack ! Boum !
Vhouu ! Smack !
Le Sans-Nom esquiva de justesse et tailla dans l'avant-bras de Hanet, mais le corps de ce dernier était si énorme que les blessures n'étaient pas mortelles.
« Salaud ! »
Hanet rugit et leva ses deux poings.
Comme Steiner dégainait pour se joindre au combat, une voix juvénile s'éleva de quelque part.
« Monsieur ! »
« Monsieur ! »
Ricart et Boribori accouraient vers eux de loin.
Le Sans-Nom se figea, son regard vacillant. On eût dit que les flammes de la vengeance s'éteignaient.
Non. Non...
À cet instant, Steiner tourna rapidement la tête, allant et venant du regard entre le Sans-Nom et les deux garçons qui fonçaient sur eux.
Puis, avec une pensée vile et perfide, il courut vers les garçons.
Pendant que Ricart courait jusqu'à en perdre le souffle, il comprit que l'homme qui fondait sur eux était Steiner.
« Je m'occupe de lui. Toi, va vers Monsieur, tout de suite. »
« D'accord ! »
Ricart tira son épée, pendant que Boribori contourna Steiner en faisant un large arc.
Alors Steiner tira une épée longue de sa ceinture, et une lumière cramoisie commença à couler le long de la lame.
Un Maître d'épée.
En cet instant, Ricart comprit instinctivement que si son épée croisait cette lame, la sienne serait coupée net.
Les deux foncèrent l'un sur l'autre sans ralentir, changeant de position en échangeant des coups.
Vhouu ! Vhouu !
Leurs épées ne fendirent que le vide.
Un seul échange, pourtant Steiner comprit instinctivement.
Ce gamin n'était pas ordinaire.
Un frisson lui parcourut l'échine.
Mais Steiner était désespéré maintenant. Ghost était déjà mort, et s'il n'intervenait pas, Hanet pouvait aussi être en danger.
Il se força donc à ignorer ce froid pressentiment.
Steiner avança hardiment, portant l'Épée de Lumière en avant. C'était un mouvement que seul un Maître d'épée pouvait exécuter, impossible pour un épéiste ordinaire, car l'Épée de Lumière pouvait tout trancher.
Attaque et défense ne faisaient qu'un.
L'épée descendit en diagonale comme un rayon de lumière. En cet instant fugace, Steiner réalisa que les mains de Ricart étaient vides.
Il avait lâché son épée.
Quelque chose ne va pas.
La pensée traversa l'esprit de Steiner.
Mais il ne pouvait plus revenir en arrière.
Au point exact où son épée atteignait sa vitesse et sa force maximales, Ricart saisit le plat de la lame entre ses deux paumes comme s'il attrapait la foudre et la dévia brutalement sur le côté.
La force que Steiner avait mise pour attaquer Ricart se retourna désormais entièrement contre lui. S'il la retenait, son poignet casserait net.
Il lâcha donc simplement l'épée.
Ce fut une réaction incroyable, mais cela ne signifiait plus rien maintenant que son épée lui avait été prise.
Ricart récupéra la garde après avoir lancé la lame éteinte en l'air, puis la pointa sur Steiner.
Le cœur de Steiner s'affaissa.
« ... Salaud. Tu es un mage. »
Vaincu par une méthode bizarre qui ne semblait même pas possible, c'était la seule conclusion qu'il pût tirer.
Les gens craignent naturellement ce qu'ils ne connaissent pas. Et maintenant que même son épée lui avait été prise, Steiner fit demi-tour et s'enfuit seul, abandonnant des camarades qui avaient été comme sa famille pendant si longtemps.
Nul ne savait comment il était devenu Maître d'épée, mais c'était vraiment un lâche vil.
Si haut que fût sa maîtrise de l'épée, Ricart ne pouvait jamais perdre contre quelqu'un qui avait oublié l'essence même de l'épéiste.
Ricart leva l'épée haut jusqu'à ce que sa lame passe derrière son dos. Puis il contracta l'abdomen et la projeta de toutes ses forces.
Chaque mouvement était parfait.
L'épée fila en ligne droite et transperça Steiner droit dans le dos.
Thud !
« Urgh ! »
Ricart ramassa vite son épée en fer météorique et courut après lui, abattant sa lame sur Steiner qui s'effondrait au sol.
Steiner se tourna vivement et cria.
« Attends ! »
Mais Ricart lui trancha la tête sans la moindre hésitation.
Vhouu ! Thud !
Le corps sans tête de Steiner s'effondra mollement au sol.
Ce fut la mort de quelqu'un qui avait autrefois désespérément voulu le châtiment divin, puis y avait renoncé, et enfin l'avait rejeté.
Pour l'une des Neuf Épées de l'Empire, un homme tristement célèbre à travers le pays, ce fut une fin creuse.
Qu'il s'agisse d'imprudence ou de différence de talent, rien ne montre la victoire et la défaite plus clairement que le vivant et le mort dans un combat où l'on joue sa vie.
Peut-être Steiner avait-il perdu parce qu'il avait vécu vilement et agi vilement jusqu'au bout. Bien qu'il eût pu faire face au Sans-Nom, il avait couru vers les deux garçons.
Puis il avait fui pour se sauver.
Il avait vécu comme de la merde, alors il mourut comme de la merde.
C'était toute sa vie, et toute sa mort.
Pendant ce temps, le Sans-Nom était acculé alors que sa vengeance brûlante vacillait. Ne sachant que faire, ses pieds s'emmêlèrent, et le poing de Hanet le frappa à la tête.
Avec un craquement, son casque vola, révélant un visage couvert de cicatrices de brûlures.
Le coup laissa le Sans-Nom sonné, et il s'effondra au sol.
Alors la voix juvénile retentit à nouveau, le ramenant à lui.
« Papa ! »
Papa.
Papa.
Papa...
Boribori l'avait appelé ainsi à moitié par plaisanterie jusqu'ici, simplement par affection. Mais cette fois, Boribori le pensait du fond du cœur.
Boribori n'avait jamais reçu l'inquiétude ni l'amour d'un père. Pour Boribori, le Sans-Nom n'était vraiment pas différent d'un père.
Cette main affectueuse qui avait pris soin de lui tout en feignant l'indifférence.
Peu importait qu'il ne puisse pas parler. Boribori ressentait tout à travers cette main.
Hanet vit Boribori et jugea l'occasion parfaite.
Une pensée cruelle lui traversa immédiatement l'esprit, et il abandonna le Sans-Nom pour s'emparer de Boribori qui courait vers eux.
Voyant cela, quelque chose bouillonna des tréfonds du cœur du Sans-Nom.
Alors les mots qu'il avait perdus jaillirent enfin de lui.
« Enfant ! Recul ! »
Mais Boribori rassembla tout son mana et lança un poing puissant, repoussant l'énorme main qui s'abattait sur lui.
Smack !
Hanet fut si surpris par cette force inattendue qu'il se figea un instant.
Dans cette ouverture, le Sans-Nom utilisa l'épée acérée de Ghost pour trancher le tendon d'Achille de Hanet.
« Arrrgh ! »
Une brèche fatale s'était ouverte, et Boribori s'élança pour achever Hanet aux côtés du Sans-Nom.
Puis, soudain, le Sans-Nom saisit Boribori, le souleva et se mit à fuir sans direction.
Il abandonnait la vengeance, abandonnait tout, fuyait pour sauver Boribori.
Il n'avait pas besoin de faire ça. Ils pouvaient tuer Hanet.
Mais à cet instant, c'était la seule façon dont le Sans-Nom pouvait agir.
Non.
Il le devait.
Quoi qu'il arrive. Quoi qu'il advienne, même si ce corps était déchiqueté et brûlé...
Peut-être parce que c'était un acte sans sens, son sens en était d'autant plus clair.
Le sang coulait de son flanc. Peut-être du sang lui descendait dans la gorge, peut-être son souffle lui manquait. Seuls des râles étouffés sortaient de lui.
Pourtant, même alors, il continuait de marmonner des mots enfouis plus profond que cette vengeance désespérée.
« Pardonne-moi. Pardonne-moi. Pardonne-moi... »
Boribori accueillit l'amour désespéré de ce père en deuil de toute son âme, les larmes ruisselant sur son visage.
« P-papa... »
« Pardonne-moi. Pardonne-moi. Pardonne-moi... »
Le Sans-Nom n'utilisa pas la flamme finale de sa vie pour la vengeance qu'il avait si ardemment désirée.
Il la consuma tout entière pour sauver Boribori.
Il ne alla pas loin avant que ses genoux ne cèdent et qu'il s'effondre au sol.
Saisi de frayeur, Boribori retira son sac des mains tremblantes et en sortit une potion. Il se hâta de défaire l'équipement en lambeaux du Sans-Nom pour le soigner, mais l'état de son corps était déjà épouvantable.
Ce n'était pas quelque chose qu'une potion pouvait guérir.
« Je... je te pardonne. Alors, alors s'il te plaît... s'il te plaît, ne meurs pas... »
Les larmes ne cessaient de couler des yeux de Boribori, et sa voix se brisait au point qu'il pouvait à peine parler. Ses mains tremblaient tandis qu'il versait la potion sur les blessures.
Ses mains ne lui obéissaient plus.
Boribori serra fortement les lèvres et se força à ravaler ses larmes.
Pourtant, les larmes déferlaient sans s'arrêter.
L'observant depuis le sol, le Sans-Nom tendit la main dans ses derniers instants et essuya les larmes de Boribori.
Avec un doux sourire, il dit :
« Ne pleure pas, enfant... »
Puis il poussa un long souffle, et son bras retomba inerte.
Ses yeux bleus sans regard fixaient au-delà du ciel morne.
Ricart avait déjà achevé Hanet et accourait. Tenant une épée ensanglantée, il assista à tout.
Ses yeux vacillaient.
Le Sans-Nom était clairement mort, pourtant Boribori ne cessait pas de le soigner.
« Papa. Papa », répétait Boribori.
La mâchoire de Boribori tremblait si violemment de sanglots qu'il ne pouvait pas mâcher correctement les herbes. Il força sa mâchoire à se fermer d'une main et mâcha.
Sa poitrine semblait sur le point de se fendre sous l'insoutenable douleur et le chagrin.
Ricart ferma les yeux. Ses paupières tremblaient, et des larmes coulèrent sur ses cils, comme si la rancœur qu'il avait autrefois portée au monde fondait.
Ricart pensa :
Il avait sûrement été sauvé.
Il l'avait été, forcément.
Je crois qu'il l'a été...
Les chaînes cruelles du destin qui enserrent l'humanité ne peuvent blesser les gens que par d'autres gens, et seuls d'autres gens peuvent les sauver.
Chaque tragédie et chaque comédie commencent avec l'humanité et finissent avec l'humanité.
Ainsi, les humains sont les bêtes les plus tristes piégées dans le piège appelé destin.
Pourtant, à la toute fin, le Sans-Nom rejeta la vengeance qui le consumait et transcenda le destin.
Et ainsi, il devint un père pour Boribori.
Il devint un maître de vie pour Ricart.
Il devint la personne dont les deux garçons avaient le plus besoin.
Ce fut un homme vraiment noble et grand.
Le vent était froid.
Mais l'hiver qui semblait ne jamais devoir finir touchait enfin à sa fin.
Partie 8 : La Ballade d'une Bête Sans Nom. Fin.