Il n'était pas besoin de demander à qui que ce soit si le printemps était venu. De jeunes pousses jaillissaient du sol, des bourgeons se formaient sur les arbres, et les fleurs éclosaient en leur saison, se balançant doucement dans le vent.
Des grenouilles sorties d'hibernation nageaient dans un petit ruisseau comme si c'était leur monde entier, puis se reposaient brièvement sur les feuilles. De petits papillons jaunes voltigeaient paisiblement dans les airs.
Au milieu du chant des insectes dans l'herbe, un village proche résonnait du grincement régulier d'une roue à aubes qui tournait.
Pourtant, même si le soleil était haut dans le ciel, les bruits familiers de la vie quotidienne étaient absents. C'était bien trop silencieux.
Un potager piétiné. Des granges vides. Des outils agricoles éparpillés çà et là. Des gens gisant immobiles çà et là comme endormis.
Du sang s'étalant lentement sous eux.
« Hé, prête-moi ton épée. »
Une voix vint d'une maison dont la porte était à demi défoncée, dans le village silencieux comme les morts.
« Pourquoi ? »
« Pourquoi tu crois ? La mienne est neuve. »
« Ça a quel rapport ? »
« Alors quoi, merde, tu veux que je m'en serve ici avant de l'avoir rodée ? »
« Si tu la gardes trop longtemps, elle finira par pourrir, idiot. Sers-t'en. »
« Ah, va, prête-la-moi. »
« Beurk. »
Peu après, un bruit de viande qu'on tranche vint de l'intérieur. Il était si glaçant qu'on aurait eu peur de regarder à l'intérieur pour voir ce qui s'y passait.
Peu de temps après, deux personnes sortirent de la maison. L'un remontait sa ceinture, pendant que l'autre s'essuyait les mains vivement sur un chiffon.
Ils avaient la vingtaine ou la trentaine, et leur apparence était plus soignée qu'on ne l'aurait cru.
Leurs gilets de cuir portaient quelques traces d'usage mais n'étaient pas trop usés. Pas de taches de sang sur leurs vêtements.
Seules leurs mains étaient ensanglantées.
La chose étrange, ou peut-être choquante, c'est que nul des deux ne semblait excité ni épuisé. Ils avaient juste l'air ennuyés.
L'avaient-ils fait trop de fois, beaucoup trop de fois, jusqu'à ce que les crimes ordinaires ne puissent plus les satisfaire ?
Ils traitaient tout avec la même efficacité détachée, même l'assouvissement de leurs désirs.
L'homme qui s'essuyait les mains lança le chiffon par terre. Il était couvert de sang, et des taches de sang restaient encore sur ses mains.
« Les autres sont déjà partis ? »
« On est les derniers. »
« Y a pas de retard. On va juste attendre en baisant de toute façon. »
« Vrai. Ça commence à m'ennuyer aussi. Y a rien de marrant à faire ? »
« C'est parce qu'on est ceux qui reçoivent les ordres. On peut pas en profiter comme il faut quand on est sous pression. »
« Donc quoi, tu veux quitter le clan ? Alors on serait des criminels. »
« On s'en fout d'être criminels ou pas ? Les nobles sont occupés à se faire la guerre. Bref, on fait quoi pour le clan Viola ? »
« J'ai entendu dire que un certain Metzger est mort. Parti en émissaire, il s'est fait tuer. »
« Ah, normal. Ils ont du cran. Bien. Ça rend ça marrant. Franchement, c'est pas mieux quand ils opposent un peu de résistance ? »
« Ouais. J'ai jamais compris quand les aventuriers chevronnés disaient que la résistance faisait partie du plaisir, mais ces temps-ci je me dis qu'ils avaient raison. »
À leur ton et à leur manière, on aurait cru une conversation anodine.
Tout en parlant, les deux s'éloignèrent de la maison, marchant lentement dans la direction qu'avaient prise leurs compagnons.
C'était un village isolé, donc la route n'était pas bien entretenue. Ce n'était qu'un étroit chemin de campagne cahoteux. En ne regardant que le paysage alentour, les deux hommes auraient pu sembler profiter d'une paisible journée de printemps.
Mais juste après avoir quitté le village, ils croisèrent trois personnes qui venaient en face d'eux, des épées à la ceinture.
C'était un groupe bizarre.
L'un était large et grand. Un autre petit et frêle. Le dernier était même un gamin, qui portait une hache sur le dos.
Les deux criminels, tous deux anciens aventuriers, crurent d'abord qu'ils étaient des leurs. Le clan à l'Œil Unique n'était pas un groupe où tout le monde se connaissait. Ses membres avaient été rassemblés n'importe comment de partout.
Mais à mesure que les deux hommes se rapprochaient des trois qui venaient vers eux, ils sentirent quelque chose d'étrangement différent.
Paysans, bûcherons, marins, gens de tous métiers avaient leur air à eux. Ces trois-là avaient un air différent de celui des criminels.
Eux aussi portaient des épées, mais leurs yeux n'étaient pas ternes et vagues comme ceux des criminels. Les trois avaient des regards clairs, posés, fixés droit sur les deux hommes comme si leurs yeux étaient des flèches.
Se croisant sur le chemin étroit, aucun des deux groupes ne baissa les yeux. Ce n'était pas le concours de regards provocateur des voyous ordinaires. Ni l'attitude visiblement sur ses gardes de gens qui vont se battre en duel.
Pourtant, leur allure resta régulière tandis qu'ils se rapprochaient de plus en plus.
C'était une claire journée de printemps.
Les premiers à s'arrêter furent les deux criminels. L'un tendit la main comme pour dire aux autres de ne pas avancer davantage.
« Arrêtez. »
Plus docilement qu'on ne l'aurait cru, les trois qui arrivaient en face s'arrêtèrent aussi.
« Je vous ai jamais vus. Vous êtes qui ? »
L'homme qui n'avait pas encore utilisé son épée neuve demanda le premier.
L'homme large répondit. Il portait une cape rouge.
C'était Ricart.
« Moi non plus je vous ai jamais vus. »
« Alors vous êtes qui ? »
« Vous êtes qui, vous ? »
« Hum, bon... Ne vous méprenez pas. On cherche pas les ennuis. On s'écarte les premiers, vous n'avez qu'à passer. Ça vous va ? On a pas le hobby de sortir l'épée pour rien. On est pas des petites frappes de ce genre. »
Les deux criminels ne voulaient pas chercher noise à des gens armés, surtout des adversaires qui ne semblaient pas faciles à manœuvrer.
Ricart, Boribori et Roy n'avaient montré aucune soif de sang. Pourtant, parce qu'ils soutenaient le regard des criminels sans broncher, les deux hommes sentirent quelque chose émaner d'eux.
Les criminels s'écartèrent du chemin, laissant ce qu'ils estimaient une distance de sécurité.
Mais Ricart n'avait pas fini.
Il regarda vers le village pas loin. Un silence anormal le couvrait. En vérité, ça seul suffisait pour qu'il devine ce qui s'était passé.
Non, il en était presque certain.
Alors il regarda les deux hommes qui s'étaient écartés.
« Vous avez pas répondu à ma question. »
« Quoi ? »
« Vous êtes qui ? »
« Ça a de l'importance ? »
« Y a aucune raison que vous puissiez pas le dire fièrement. Vous êtes avec le clan à l'Œil Unique ? »
Au moment où il mentionna le clan à l'Œil Unique, l'expression des deux hommes changea.
Ils avaient déjà cédé d'autant, pourtant qu'on leur demande leur affiliation leur fit ressentir une hostilité bizarre.
« Et si c'est le cas ? »
« J'ai un truc à demander. »
« Vous voulez vous engager, ou quoi ? »
« La localisation de votre maître de clan. »
« ... »
Le vent souffla.
La fraîche lumière du printemps s'abattit, et les fleurs des champs se balançaient doucement.
Il n'y avait plus besoin d'aucun mot.
« Ça a l'air que je vais pouvoir la roder maintenant. »
L'un des criminels parla. L'homme qui avait demandé à emprunter une épée tira la sienne silencieusement.
Comme on s'y attendait d'une épée neuve, sa lame brillait vivement en reflétant le soleil.
Il donna son dernier avertissement.
« On est du clan à l'Œil Unique. Faites pas un truc que vous regretterez. »
« On dirait que c'est vous qui l'avez fait en premiers. »
Ricart avança d'un pas.
Ses pas firent *tap, tap* sur la route, puis devinrent *frou, frou* quand il marcha dans l'herbe.
Il dégaina en marchant. La lame de Ricart, elle aussi, flasha comme si elle était neuve, bien que la garde et la poignée portent des traces d'usage.
Ricart marcha vers les deux sans hésitation ni prudence. Boribori et Roy se contentèrent de regarder depuis l'arrière.
C'était étrange, mais l'un des criminels sortit brutalement une dague de jet et la lança.
Elle vola à une vitesse terrifiante, mais Ricart se contenta de tordre légèrement le corps et l'évita.
Au même instant, l'homme qui tenait l'épée neuve chargea en avant comme une flèche.
Il combla la distance en deux grandes enjambées, et la lame neuve trancha en diagonale vers Ricart dans un éclair d'acier.
Puis Ricart disparut de la vue.
Avait-il disparu de juste sous ses yeux, ou était-il déjà parti ?
Le criminel fut confus une fraction de seconde.
Puis une douleur brûlante lui traversa le talon, et il s'effondra dans l'herbe avec un *boum*.
« Argh ! »
La douleur le submergea, et il hurla. Il essaya de se relever et de prendre une garde, mais il ne put poser le pied par terre.
Son tendon était déjà sectionné.
Comment ? Quand ?
La question lui traversa brièvement l'esprit.
Mais il n'y eut pas le temps d'y répondre.
Il tourna la tête brusquement, alarmé.
Son compagnon se tenait déjà là, sans tête.
Ricart se tenait à quelque distance à côté de lui, l'épée en main.
Les yeux du criminel s'écarquillèrent. Avant la peur, il ressentit de la stupéfaction et de l'incrédulité.
Le sang gicla du cou sectionné, et son compagnon s'effondra.
Ricart rengaina calmement son épée. Il jeta un œil au tombé, puis parla à Boribori et Roy.
« Surveillez celui-là. Je vais faire un tour rapide. Ne le tuez pas. »
« D'accord. »
« Oui. »
Ricart marcha vers le village proche.
Pas besoin de chercher. Un coup d'œil rapide suffisait pour lui dire à peu près ce qui s'était passé.
Puis une épaisse odeur de sang dériva de quelque part.
Ricart s'y dirigea naturellement.
L'odeur le mena à une petite maison. Quand Ricart l'atteignit et regarda à l'intérieur, il resta immobile un instant.
Il ne parut ni surpris ni décontenancé.
Il se contenta de tourner la tête et d'appeler Roy.
« Roy ! Viens ici ! »
Son maître et roi l'appelait, alors Roy accourut.
Une fois Roy arrivé, Ricart désigna l'intérieur d'un mouvement de menton.
« Regarde ça. »
Roy regarda à l'intérieur comme Ricart le disait.
Ses yeux s'écarquillèrent, et il se figea.
Devant lui se trouvait un spectacle horrifiant au-delà de toute description.
Il n'y avait plus aucune forme humaine reconnaissable. Il était difficile de dire si les victimes avaient été des hommes ou des femmes.
Il n'y avait que des os, des morceaux de chair, du sang et des entrailles éparpillés en un désordre sans nom.
Il semblait y avoir un motif, pourtant il n'y en avait pas.
La seule chose que Roy put vaguement dire, c'est qu'il semblait y avoir plus d'une victime.
Qu'avaient-ils fait ?
Ça ressemblait à de la boucherie. Ça ressemblait à de la torture.
Mais ce n'était ni l'un ni l'autre.
C'était la trace du désir.
« Qu'est-ce que tu penses en voyant ça ? T'as peur ? Tu es en colère ? Ou dégoûté ? »
Demanda Ricart.
Roy ne put répondre immédiatement. Le choc était si grand que son esprit s'était vidé.
Roy était encore jeune, mais il avait grandi dur et vu toutes sortes de choses.
C'était vraiment sa première fois qu'il voyait un truc pareil.
Les crimes de guerre étaient les plus horrifiants de tous les crimes.
Quand Ricart lui tapota légèrement l'épaule, Roy revint enfin à lui et répondit à peine.
« Je, je sais pas. »
« Y a rien d'honteux à être choqué. Au contraire, garde bien ce sentiment. Si tu l'oublies, tu deviendras comme ces hommes là-bas. »
Ricart désigna l'homme assis par terre sous la surveillance de Boribori, incapable de fuir parce que le tendon de son talon était sectionné.
L'épée de l'homme, jamais utilisée ne serait-ce qu'une fois, tournait dans la main de Boribori comme un jouet.
Le contraste entre les deux scènes était trop extrême.
L'une était remplie de la chaleur du printemps, tandis que l'autre était comme un aperçu de l'enfer.
« Ce sont des démons ? »
Demanda Roy.
La réponse de Ricart fut réaliste jusqu'à la cruauté.
« Non. Ce sont des humains. »
« Des humains comme moi ? »
« Oui. »
« Pourquoi ? »
« Tu ne peux pas t'empêcher d'être dégoûté, mais traiter des types comme eux de démons est une fuite, Roy. Si tu les étiquettes démons et que tu les traites comme des démons, tu deviendras progressivement un démon toi-même sans t'en rendre compte. Regarde-les tels qu'ils sont. »
« Tels qu'ils sont ? C'est quoi, ils sont quoi ? »
« Regarde cet humain faible pour ce qu'il est. Regarde-toi reflété dans cette faiblesse. Demande-toi : suis-je vraiment différent ? Même si pas maintenant, quand je ferai un jour face à un moment de corruption, pourrai-je tenir bon ? Les ténèbres devant toi sont trop profondes pour les affronter maintenant, mais elles existent en toi aussi. Elles existent en moi également. Elles ne disparaissent pas. Tu dois te méfier d'elles jusqu'à ta mort. Ne vacille pas, mais ne les nie pas. Plus tu essaies de les nier, plus facilement ces ténèbres t'engloutiront. »
« Tu t'es posé ces questions, toi, Votre Majesté ? »
« Non. Je les ai déjà vécues. »
« ... »
Ricart revint vers le criminel survivant.
L'homme haletait, ses yeux terrifiés allaient dans tous les sens. Ricart et Boribori ne le fixaient que d'un regard vide, sans pitié, sans sympathie, sans hostilité.
« Où est votre maître de clan ? »
« ... M-ma vie, s'il vous plaît. Laissez-moi juste la vie. »
« Boribori, donne-moi l'épée. »
Boribori faisait tournoyer l'épée de l'ennemi enjouément dans sa main. Il la lança.
Ricart l'attrapa leggerement.
« J'ai vu ce que vous avez fait. Vu comment le sang avait coagulé et quand vous êtes partis, c'était pas dur à deviner. Où est votre maître de clan ? »
« ... Je, je sais pas ça non plus. Y a juste un endroit où on attend. W-Weissfeld. Weissfeld. Je répondrai à toutes les questions. D-donc, don... »
Le criminel tremblait en jetant des regards alternés entre Ricart, Boribori et Roy.
Pour lui, le gamin semblait un peu raide. Mais Ricart et Boribori ne ricanaient pas de voir comment une personne pouvait être comme ça, ni ne se mettaient en colère.
Ils étaient glaciale ment indifférents.
Le criminel sentit quelque chose dans cette indifférence.
Ils n'étaient pas de sa sorte, mais d'une certaine façon, ils étaient semblables.
Cette similitude était une tolérance pour la cruauté.
Alors il se raidit à sa manière, avala sa salive, et prit une décision finale.
« ... Alors tuez-moi le plus proprement et sans douleur possible. »
Aux mots du criminel sans nom, une expression apparut enfin sur le visage de Ricart.
Les commissures de sa bouche se relevèrent, et il eut un rire calme, soufflé.
Boribori fit de même.
Qu'est-ce qui était si marrant ?
Les yeux déjà terrifiés du criminel s'écarquillèrent encore plus.
Pourquoi ? Pourquoi riaient-ils ?
En un instant, le monde devant lui flamba.
Puis l'obscurité totale vint.
« Argh ! »
L'épée de Ricart flasha comme l'éclair. La pointe de la lame avait tranché précisément les deux globes oculaires et l'espace entre eux.
« Quel marrant salaud. Qui a dit qu'on te tuerait ? Fais pas fausse route. On n'est pas des agents de justice, et on ne venge pas les villageois. On a juste besoin d'infos, et on les aura de toi. Chaque fois que tes réponses ne seront pas satisfaisantes, je te donnerai un autre genre de douleur. »
La mâchoire du criminel trembla.
Des larmes mêlées de sang coulèrent de ses yeux aveuglés.
Il était tombé sur les mauvaises personnes.
Il avait parfois pensé qu'il pourrait être puni un jour, qu'après la mort il tomberait en enfer.
Mais il n'avait jamais imaginé une fin comme celle-là.
La lumière du soleil était claire, et la brise de printemps fraîche.
Les insectes chantaient, et la roue à aubes grinçait en tournant.
Les papillons voltigeaient entre les fleurs.
Et la torture se déroulait dans l'herbe.
Il n'y avait pas de justice.
Il n'y avait que l'exécution sous la résolution du Conseil des Six.