« L'unité de défense de Rehun, côté Myard, est bloquée par un éboulement. Quel sens y a-t-il à garder un endroit pareil ? »
Un homme affalé sur une souche gémit sur sa propre raison d'être. Ce n'est pas une réflexion profonde. Les soldats ont reçu les raisons du déploiement à l'avance. Ce n'est qu'une simple plainte.
« Quelques soldats peuvent passer par l'ancien chemin ou les sentes de bêtes. C'est pour cela que ce poste existe aussi. »
Formellement sous ses ordres, le décurion Iasant répond à la question du soldat. Sa promotion du rang de simple soldat à décurion ne vient pas d'une expérience de combat ou d'un talent pour commander des hommes. Simplement, parmi les civils enrôlés par le seigneur Yarkuk, son niveau intellectuel était un peu meilleur. C'est pourquoi l'inexpérimenté Iasant n'est pas respecté par ses hommes, et aucune relation hiérarchique stricte ne s'est établie au sein de sa décurie.
« C'est-à-dire que même un idiot ne passerait pas par là. Plus loin, c'est une barrière. S'il arrive quelque chose, les soldats du seigneur accourront tout de suite. »
« Mouais, c'est vrai. »
Pour ce qui est des messagers, personne ne choisit volontairement de passer par la barrière. La réflexion de cette face d'idiot aux incisives manquantes n'est pas forcément fausse. Le problème, c'est le rôle de l'unité. Des déserteurs venant de Selta ou un messager isolé, une décurie peut s'en charger aisément. Ce qui inquiète, c'est une attaque à l'échelle d'une section ou plus. Iasant et les siens sont, pour le dire bien, des éclaireurs ; pour le dire mal, des canaris de la mine.
Leur rôle est de gazouiller au combat pour avertir l'arrière du danger. Leur condition physique et leur équipement sont hétéroclites, et les chevalets de frise barrant le sentier ne sont que des bricolages misérables. Ceux dont on a vraiment besoin sont massés à la barrière, juste au-delà du poste de contrôle improvisé d'Iasant.
« Si on avait été affectés côté Selta, y aurait eu des avantages, non ? »
Lance roulée par terre, le soldat devenu oisif croque des fèves séchées avec ses molaires. Sa façon de mâcher une à une rappelle un oiseau. Certes, pas un joli petit oiseau, mais plutôt une espèce d'oiseau monstrueux.
« Hé, fais pas le grand parleur. T'as paniqué quand t'as été enrôlé. »
Face à cet aspect et à ce ton, l'édenté se fait huer par ses camarades et un rire moqueur fuse du flanc. Iasant ne le défend pas.
« Qu'est-ce que t'en sais. Personne n'imaginait que le seigneur ferait défection pour Kreist. »
« Mieux vaut ça que de suivre un Myard sur le déclin. »
« Les gars de Selta étaient chiants avec leurs histoires de partage et tout. »
« Hmpf, si le seigneur thésaurise, je comprends encore, mais les tripes d'un étranger, on s'en fout. »
L'édenté n'a rien de particulièrement maléfique. Prioriser sa famille et ses voisins plutôt qu'un parfait inconnu, c'est normal. Tout le monde vit plus ou moins comme ça. Iasant ne fait pas exception. Le seigneur a lui aussi mis la prospérité du domaine de Yarkuk au premier plan.
« Mais c'est de la défection, quand même. »
« Si la défection rend la vie plus riche, qu'on en fasse autant qu'on veut. »
« De toute façon, l'adversaire, c'est la soldatesque faible de Myard. »
Les autres soldats acquiescent à l'édenté. Ce que le décurion redoute, ce n'est pas la morale qui ne remplit pas le ventre, mais l'existence qu'on a faite ennemie. Iasant prononce son nom.
« Mais il y a aussi des soldats de Highserk. »
D'un mot, l'atmosphère détendue se fige et s'alourdit. Pour les gens de Ferius, le mot "Highserk" est à la fois honni et objet de crainte révérencielle. Se battre contre la majeure partie des pays du Nord, ce n'est pas sain d'esprit. S'il leur restait de la raison, ils auraient choisi le compromis dès la formation de l'alliance pour assurer la survie de leur nation. Pourtant, ils n'ont compté que sur leur force martiale pour trancher. Pour Iasant, ce sont des gens incompréhensibles.
« Les types de Highserk doivent appartenir au contingent de Selta. »
« Bah, l'armée du royaume de Kreist leur fera face. »
« Hihi, le décurion Iasant est un inquiet. »
Pour cacher qu'on a touché juste, l'édenté utilise le titre de "décurion" qu'il n'emploie d'habitude jamais. Face à cette provocation flagrante, même Iasant ne peut rester silencieux.
« Hé, monte pas sur tes grands chevaux. Je vais te faire perdre tes dernières molaires. »
« O-o-hé, calme-toi... !? »
L'édenté écarquille les yeux de stupeur. Ce type est foncièrement peureux, mais en même temps vantard. Iasant l'a juste remis en place, est-ce suffisant pour une telle réaction — heureusement ou malheureusement, la réponse arrive immédiatement. Un sifflement déchirant l'air retentit. Les têtes et les bustes des deux soldats qui stationnaient là se séparent brutalement.
« !? »
Iasant doute de ses yeux, mais c'est une réalité indéniable. Au centre de la tragédie où le sang frais goutte, un monstre masqué d'un visage de démon manie une lance en pivotant sur lui-même. Pas une simple lance. Une hache-lance pourvue d'une lame de hache et d'un crochet sur le flanc. Il brandit cette pointe massive comme une brindille, fait frémir sa puissance magique et lève son arme.
« Hyu, geeh. »
La courte lance tenue en garde oblique est tranchée net avec le bras, et la lame de hache poursuit pour couper en deux le deuxième soldat, du bas-ventre jusqu'au menton. Blessure mortelle au travers d'une armure, fut-elle de piètre qualité : c'est la technique du « Coup Puissant » qui renverse la raison.
« Uwaaaah ! »
Face à la mort qui fonce, l'édenté tend la main vers la lance roulée au sol, mais son mouvement est trop lent. La lame latérale en crochet, projetée sans cérémonie, lui arrache la gorge. C'est quoi ce type, c'est pas une blague. Sans pousser un cri, Iasant plante sa courte lance depuis la hanche.
Sans quitter des yeux l'ennemi, il engage tout son corps dans l'estoc. Abandonnant toute pensée parasite, Iasant s'en remet à l'entraînement, mais le monstre l'avait anticipé : il pivote sur lui-même. Comme pour dire qu'il a économisé de la peine.
« U, oo... »
La lance disparaît comme par magie. Estoc à la portée minimale — l'intuition hurle la mort. Il tente de relâcher la terreur par un rugissement, mais un choc à la tempe lui en refuse même le loisir. Alors qu'il s'effondre au sol et que sa vision se brouille, Iasant voit.
Outre le soldat masqué de démon, il y a deux autres ennemis. Déjà, le seul de la décurie qui respire encore, c'est, ironie du sort, Iasant lui-même, assommé d'un coup de lance latéral à la tempe. Et encore, pour combien de temps. Un soulier écrase son corps, le clouant au sol, et une lame acérée se colle à sa gorge. Il en a la certitude. S'il bouge ne serait-ce qu'un peu, il meurt.
« Hé, Walm. T'as l'intention de tous les buter ? »
« ... Mauvais. J'ai failli les tuer par réflexe. »
« Haa, c'est pour ça que les gens de Highserk sont... »
Alors qu'ils viennent de s'entre-tuer, avec des cadavres frais pour décor, les assaillants poursuivent leur conversation comme de rien n'était. Comme s'ils bavardaient au bord du chemin. Iasant maudit les édentés déjà partis. Quoi, "pas de soldats de Highserk" ? Un utilisateur de « Feu Follet » diablement embêtant est juste sous mes yeux. Privé de vie et de mort, Iasant n'a d'autre choix que de gémir en silence.
Le canari de la mine qu'était la décurie d'Iasant meurt dans le silence sans avoir gazouillé. Il n'aura jamais signalé le danger aux forces amies.