Le Feu Follet rallume une fois de plus le foyer de l'homme qui sert de perchoir. Seuls les six hommes les plus proches furent enveloppés par les flammes. Les autres avaient tendu une membrane magique et échappèrent à la carbonisation. Quel magnifique cadeau. Qu'il y en ait capables de supporter un brasier pareil.
Flammes bleues dansantes, odeur de chair grillée qui s'infiltre dans les narines, cendres voltigeantes agréables. Ce qui donne de la couleur, c'est la passion humaine, ce festin qu'on ne pouvait savourer qu'à travers le masque parcourt désormais tout le corps. Sans préambule, grossier et inconvenant, mais la patience n'était pas de mise. À l'origine, l'Oni est ainsi fait. S'élançant comme un enfant invité à jouer, il se retrouve en un clin d'œil au corps-à-corps avec les soldats ennemis. Derrière des visages remplis de stupeur, les lames brillent. C'était un réflexe défensif forgé par un entraînement répété. L'Oni fit tomber les épées d'un revers de poing nonchalant, poignets compris. Et il étreignit le soldat comme s'ils étaient amants intimes.
« Ça sent boon, dis donc. »
À ce murmure à l'oreille, canines à l'air, le soldat implore, consumé par les flammes bleues et la terreur.
« Arrête, lâche-mo — »
D'une manière indécente, grande bouche ouverte, il dévore le soldat par l'épaule. Le sang qui s'échappe est vaporisé par les flammes bleues. Dans ses bras, le soldat tremble comme une vierge. Une saveur fraîche et exquise. Le parfum riche du sang traverse les narines. L'Oni ressent une ivresse, comme un gamin qui ne connaît pas l'alcool. Pourtant, ce n'est pas assez. Il continua d'assouvir son désir asséché depuis longtemps, suivant son impulsion. D'un tranchant de main dans le flanc du soldat en convulsions, il trouva ce qu'il cherchait et le fourra en bouche. Le cœur battant sur sa langue descendit par l'œsophage jusqu'au fond de l'estomac.
« Délicieux. »
Il lèche le sang resté sur ses lèvres de sa langue tirée. L'Oni laisse échapper ces mots face à ce festin dont il ignore combien il en a déjà eu, mais il n'a pas le temps de souffler. Face à la magie projetée, il souffle son Feu Follet pour la recevoir, et les puissances magiques s'entrechoquent comme pour se mélanger. Un bon son qui résonne au fond des tripes. Avant le tir suivant, il vise l'ennemi le plus proche.
« Guh, il arrive ! »
Un trio commode. L'Oni court, accompagné de flammes bleues, mais des pointes de lances dressées sur sa route font obstacle. Les deux autres préparent leurs armes et passent en appui. S'il prend le flanc ou s'arrête, tous deux le tailladent. L'Oni suit son instinct de combat. Avant que la lance tendue n'atteigne sa poitrine, il plonge dans une posture rasante.
Le lancier, à distance de frappe, tente de retourner son poignet pour frapper du bout de sa hampe, mais le poing jailli transperce la cuirasse et la poitrine. Un coude jaillit du dos, la joue du soldat se gonfle avec un *glop* et des vomissures de sang pleuvent. Peau et cheveux absorbent le sang comme du sable sec. Les deux soldats restants tentent d'ensevelir leur camarade mort avec eux, mais l'Oni fait voler la viande qu'il tient en main à la force du bras.
« Hein, il a esquivé ? »
Un son mat résonne, comme un sac d'eau claquetté sur le dallage. Notant qu'il manque un bruit, il soupire : « Ralenti, hein. » Tandis qu'il s'apprête à jouer avec le soldat qui fuit hors de portée, tenant son épaule démise, il sent le vent et recule.
« Howard, recule ! ! »
Une rafale traverse l'intervalle. Une attaque connue. En inclinant la tête pour l'esquiver, il voit l'ancienne aventurière qui manie le vent. C'était la femme qui avait infligé une blessure mortelle au porteur du masque. Du sang d'homme seulement, la palette manque de couleurs. Une attention bienvenue.
« Merci pour le travail. »
Écrasant au passage un soldat qui se noie dans les flammes bleues sur sa route, l'Oni s'empare d'un marteau de guerre. Les lames c'est bien, mais une arme contondante, ça résout les choses avec une immédiateté simple et claire. Pour l'essai, il croise le fer avec un épéiste qui se jette sur lui. Le Coup Puissant chargé de magie brise la lame par le plat et pulvérise la tête en brouillard de sang. Il fait tournoyer le marteau une fois, deux fois comme un bâton, testant la prise. Pas mal. La solidité manquante, la magie l'enveloppe et la comble.
Un coup casse le métal, un coup arrache la chair. À chaque振り, quelque chose est détruit. La torche humaine qui éclaire le champ de bataille vacille avec ses membres. Les cadavres s'empilent, les décrocheurs s'enveloppent de feu et virent à la cendre. Les ennemis restants se comptent sur les doigts des deux mains. Regrettable, mais le nombre a une limite. Il esquive une pointe venue du côté, lui crève l'œil d'un coup de poing et l'arrache en le brûlant. Privé de lumière, fou de douleur, le soldat agite sa lance n'importe comment. Pour l'Oni, c'est plutôt une aide.
« Regarder ailleurs, c'est pas bien. »
Le soldat, distrait par la honte de son camarade, se hâte de coucher sa lame et se raidit. Un soldat sans flexibilité vaut une coquille. Après tout, l'Oni a l'outil pour les forcer. Il fait voler l'équipement d'un coup de marteau, saisit la pomme d'Adam à mains nues et l'arrache en la brûlant. Pas si différent d'un crustacé cuit dans sa carapace.
Au moment où il grille les morceaux de chair collés à sa paume, le Feu Follet vacille. Percevant par les flammes bleues tendues autour de lui une attaque venue de l'angle mort, l'Oni la reçoit sur le manche de son marteau, fléchit la jambe et lance un coup de pied arrière.
« Gu, buh — »
« Lefty ! ? »
La jeune fille crie. La cuirasse enfoncée par le coup de pied s'effondre en ovale, il sent quelques côtes se briser sous sa sandale, mais l'Oni laisse échapper un mécontentement.
« C'est exagéré. Lève-toi vite. »
Il visait la pulpe des entrailles. Mais le soldat concentra sa membrane magique sur l'abdomen, sauta en arrière et dissipa la force. L'ancien aventurier appelé Lefty roula au sol, glissa, serra les dents en crachant du sang, et se releva.
« Meilleure mine que ton air impassible. Allez, force-toi, sinon la fille meurt. »
« Ne me sous-estime pas ! ! »
L'esprit est bon, mais son épée n'atteint pas l'Oni. La membrane magique s'use face au Feu Follet. S'il combattait de front, Walm aurait été offert en sacrifice. L'épée et le marteau s'entrechoquent, la membrane magique qui les recouvre s'écaille, un grincement aigu de métal contre métal résonne. Il croit tenir par le nombre de coups, mais pour l'Oni c'est un mauvais coup. Le souffle monte, la magie et la concentration se gaspillent.
« Attrapé ! »
Accompagnant l'élan maladroit, il abat son pied. Il écrase la demi-botte de la fille sous sa sandale, scellant sa mobilité. L'Oni plie le bras en glissant dans l'interstice et abat son marteau. La jeune fille, renonçant à reculer, plie le coude gauche, dresse son bouclier rond en diagonale vers le haut, et y appuie sa main droite avec l'épée courte.
Réaction aiguë, mais le Coup Puissant la raille en la brisant. Le bouclier rond, renfort de dos compris, se brise et lui échappe, le bras plie comme une brindille. Scène connue. L'Oni, qui observait par-dessus la tête de l'homme, la retrouve dans ses souvenirs passés et imite le ton de l'époque.
« Encore cassé. »
L'Oni rit innocemment. Le visage de la fille, touchée au cœur, change deux fois, trois fois, d'une agitation pitoyable.
« Je suis pas la même qu'à l'époque ! ! »
Une vantardise transparente, mais comme c'est charmant. Cette fille satisfait même son penchant sadique. L'Oni, tourmenté par l'insatisfaction, trouve sa joie à voir combien de fois ce visage se tordra. Il agite son arme sans façon. Poussée par des coups simples dispersés dans toutes les directions, tout son corps est raclé. Lefty blessé et d'autres soldats interfèrent, mais ça ne fait qu'allonger la procédure de peu. Encore deux ou trois coups et c'est mat.
L'Oni, absorbé par la fille, sent un frisson et revient à lui. Sa peau, qui devait être brûlante, se dresse sous le froid. Parmi les offrandes de qualité, il y en a une qui attire l'Oni par-dessus tout. Il a une idée. La lignée où naît l'homme qui traverse les mondes. Son frère aîné aussi est aimé de la lutte. Ayant cru avoir tué son cadet, son visage hébété retrouve une volonté. Face à ce regard glacial et acéré, l'Oni exulte.
« Le cadet a le Feu Follet, l'aîné la Glace. Quelle belle entente. »
Le monde se glace comme pour rejeter le Feu Follet. La végétation qui allait brûler semble geler avec les flammes. À chaque pas de ce soldat, l'espace claque *paki-paki* et la glace résonne. Natif de l'Empire de Highserk, il a gravi les échelons en peu de temps pour devenir l'un des plus grands combattants de Liberitoa, symbole martial des exilés de Highserk. Haze, la Glace qui fige toute chose, se lance contre le Grand Oni qui brûle les nations.