Une pluie torrentielle, comme si elle battait les armures, s'abattit sans savoir s'arrêter. L'eau de pluie s'infiltrant par les interstices piqua la peau de l'homme, lui arrachant pensée et sensation. Pourtant, le sang qui l'imprégnait ne se lava pas. Autour de lui, les soldats des Nations insulaires qu'il venait d'enterrer s'enfoncent dans le sol. Depuis l'ouverture des hostilités, nul ne sait combien d'êtres humains il a tués çà et là.
« Ho, le château principal est tombé. »
« Déjà, l'armée de campagne principale... »
Le subordonné dit d'une voix tremblante. Seules des scènes d'horreur parviennent aux oreilles. Défaite décisive en rase campagne, la défense de la ville-labyrinthe par les forces restantes est impossible. Les renforts tant attendus de la République ont été retardés par l'Alliance forestière et les Nations insulaires, et n'arrivent finalement pas à temps. Un enfant le comprendrait. L'homme sut que le pays a perdu la guerre. Son cœur bat à en éclater, il réprime sa respiration qui s'accélère. Pas encore, il ne peut pas s'effondrer.
« F... f... fuh, notre, ville... »
Le subordonné, débarrassé de son armure et gisant au sol, tendit une main tremblante. On comprime la plaie avec du tissu et des bandages de fortune, mais le saignement ne s'arrête pas. Le sang suinte dans la terre, la vie s'écoule. L'homme pose un genou à terre sans se soucier de se salir dans la boue, et lui serre les doigts en retour.
« Elle tient encore. Les renforts de la République arrivent tout de suite. »
D'un air composé, l'homme mentit à son subordonné. Annihilation de l'armée de campagne principale, chute de la ville-labyrinthe. La vérité est trop cruelle.
« F... ha... haa, votre mensonge, comme toujours, est maladroit, n'est-ce pas. »
L'homme est d'une honnêteté bête et stupide. Il ne peut même pas laisser un subordonné mourant partir en paix.
« Ne parle plus. Ça nuirait à ta blessure. »
Il ne doit pas le laisser parler. L'homme a essayé de le calmer, mais le subordonné secoue la tête en signe de refus et continue.
« Je, vais mourir. Ça, je le comp... rem... pfff, putain, rien, au bout du compte, je n'ai rien pu faire. Certainement, certainement, ces salauds... »
Avant qu'il ne puisse dire ses derniers mots, le subordonné expire. L'homme ferme les paupières restées ouvertes, se relève et élève la voix. La fin d'un soldat incapable de protéger ni son pays ni ses compatriotes est écrite d'avance. Il arrache la lance plantée dans le cadavre et en secoue le sang coagulé.
« Allons, vous autres, en avant !! Plus maintenant... il n'y a plus que ça. »
Les soldats sous ses ordres répondent en brandissant leurs armes à l'appel de l'homme. Une réunion de blessés accablés de fatigue. Comparés aux soldats des Nations insulaires qui envahissent la ville, ils sont bien chétifs, bien peu nombreux. Il n'y a déjà plus aucune chance de victoire. Sachant cela, les soldats s'apprêtent à marcher vers la mort. L'homme, ayant jeté tout ce qui n'est pas nécessaire à la guerre, s'apprête à donner l'ordre de charger, mais est interpellé par un subordonné posté en sentinelle.
« Attendez, un soldat messager... »
« Un messager ? Maintenant que le château principal est tombé, qui, d'où... »
Cela fait longtemps que l'unité de l'homme ne reçoit plus d'ordres convenables. Qui enverrait un messager, et d'où, à cette heure ? Le messager, haletant, respirant par les épaules, commence à transmettre l'information à l'homme.
« Gundor-sama a réussi à s'échapper, paraît-il. Les unités restantes doivent traverser la forêt de Sudeerin et quitter la ville. »
« Idiot ! On nous dit de subir l'humiliation de survivre, pendant que le peuple se fait piétiner sous nos yeux !! »
Les ongles s'enfoncent, du sang perle des poings serrés. Portés par le vent et la pluie, les cris d'agonie des soldats et des civils parviennent jusqu'à l'homme.
« Ce n'est pas fini. Il y aura certainement une revanche. »
La tentation de la perdition attire l'homme. Ce sont des soldats qui ont partagé le champ de bataille jusqu'ici. Quel que soit le choix qu'il ferait, ils le suivraient sans douter. En fait, les soldats ne soufflent mot, attendant silencieusement le prochain ordre. L'homme qui hésite fixe le subordonné immobile et choisit.
« Moi, nous, nous reviendrons. Certainement, dans cette ville, quel que soit le nombre d'années que cela prendra !! »
La vengeance, l'homme la pleure en hurlant, la décision au cœur. Au moment suivant, sa vision se distord, et son champ visuel s'éclaircit rapidement.
« Faust-sama. »
« ...Pardon. Je m'étais endormi. C'est presque l'heure. »
Faust a passé un temps bien trop long. On pourrait dire que le parcours de Faust depuis qu'il est sur le devant de la scène est l'histoire même de la succursale de Bergara de la Guilde des aventuriers. Divers humains s'y trouvent. Un sabreur qui s'affûte jusqu'à l'extrême, un moine guerrier au mauvais fond de bouteille, un éclaireur cynique, un groupe prometteur qui aurait porté la génération suivante. Ils ne sont plus là. Tous, Faust les a tués.
Colère, impatience, trouble, les visages de leur dernier instant sont encore collés au fond du cœur de Faust. Ils se sont affinés ensemble, encouragés, transmis, ri ensemble. C'est d'une sottise achevée. À l'origine, c'était inutile. Dire que c'était de l'hypocrisie serait encore trop peu : il s'y est trop investi. À chaque fois qu'il tue, diminuent ceux qu'il a traités en connaissances ou en amis, et à chaque fois, il perd un peu d'humanité.
« C'est vraiment stupide. »
Un amas de contradictions. Trop égoïste, trop misérable. Faust méprise celui qui a fréquenté plus que nécessaire des gens d'un camp opposé, et s'est vautré dans des actes semblables à de la pénitence. Ce jour où il a hurlé sa douleur, au bout de la colère, de l'humiliation et du regret, Faust a pris une décision. Juste un siècle, et pourtant il ne peut le tenir jusqu'au bout. Doux, faible. C'est pour cela qu'il a tout perdu. Il doit jeter ses émotions. Sinon, pour quoi sont morts ses camarades partis avant lui, tous ceux qu'il a enterrés jusqu'ici ? Il doit devenir fou correctement, oui, correctement fou.
Faust retrouve une expression de masque nô et ouvre lentement les yeux. En moins d'une demi-heure, tout commence et finit. Devant lui, des compatriotes avec qui il a passé un siècle, les descendants du peuple dont l'avenir s'est éteint et qui a dépéri, sont alignés. Les compatriotes qui étaient des milliers, des dizaines de milliers lors de la Guerre d'unification, sont devenus peu nombreux.
« Le temps de l'attente patiente est fini. Vous avez bien supporté jusqu'ici. »
Il n'y a pas de réponse. Pourtant, le silence répond éloquemment à Faust. Maintenant, ce bidonville boueux est d'un confort surprenant. Comparé au temps écoulé, une demi-heure n'est qu'un instant. Un son bas et sourd résonne dans la ville. Il se propage comme en chaîne. C'est une malédiction, et une bénédiction. Enfin ça commence, enfin ça finit. Cris et hurlements résonnent entre les murs. Pour Faust, cela ressemble même à un chant sacré. Les dés sont jetés. Le monde ne reviendra plus en arrière.
« Revanche, c'est la revanche !! Hissez notre bannière sur notre ville !! Le vieux... Gundor-sama se consacre à la conduite du corps d'armée et à la touche finale. Nous, nous continuerons à frapper les points vitaux. Quand bien même vos membres seraient arrachés, vos yeux perdus, n'arrêtez pas votre marche. C'est la dernière guerre que nous avons désirée et pour laquelle nous avons brûlé. Faites-leur souvenir, sur la terre de qui, sur les pierres tombales de qui ils passaient une paix mensongère. La dernière loyauté au roi Eisenbach von Gundor !! »
L'ordre de Faust, jamais donné auparavant, résonna dans la pièce. Les soldats hurlèrent, levèrent leurs épées, piétinèrent le sol en réponse. Le silence de cent ans fut brisé, et le cœur de Faust, arrêté depuis la Guerre d'unification, recommença à battre.