Huang Minhao faillit s'évanouir à nouveau, tandis que la vieille madame Huang, témoin de la scène, chassa sa peur et se rua sur Fang Zhaodi comme une furie. Fang Zhaodi n'eut pas le temps d'esquiver et fut renversée, les deux femmes s'empoignant férocement.
Huang Minhao se cramponnait au visage, roulant par terre dans l'agonie. Le vieux Huang restait figé, ne sachant que faire. La vieille madame Huang, affaiblie par l'âge, perdit vite l'avantage et reçut plusieurs gifles violentes de Fang Zhaodi, qui lui arracha les cheveux sans pitié.
Finalement, Fang Zhaodi vit cette peur familière réapparaître dans les yeux de sa belle-mère.
Elle lâcha la poignée de cheveux, se releva et cracha avec mépris : « Touche-moi encore, et je te tue ! »
Huang Minhao, l'insultant encore de « femme bonne à rien », peina à se relever. Sa vision se troubla à cause du sang sur son visage, mais il entendit son père pousser un souffle. Avant qu'il ne puisse réagir, quelque chose frappa à nouveau son visage, et les ténèbres l'engloutirent.
Le vieux Huang fixa sa belle-fille, les cheveux en bataille, brandissant un tabouret avec des yeux meurtriers braqués sur lui. Il leva vivement les mains. « Belle-fille, je n'ai rien fait ! »
Fang Zhaodi le regarda, puis posa les yeux sur Huang Minhao inconscient, et éclata soudain de rire — un rire amer, brisé.
C'était donc si simple ? Il suffisait de riposter, et ils n'osaient plus la maltraiter ?
Elle riait de leur lâcheté, de leur façon de s'en prendre aux faibles. Elle riait de sa propre misère passée.
Mais son rire glaça le sang des vieux Huang. Avaient-ils perdu une folle pour en gagner une autre ? Le sang des Fang était-il donc maudit ?
Fang Zhiyi, perché sur le mur, sauta à terre.
Little Hei demanda : « Tu pars vraiment ? Tu n'as pas peur que les Huang la tuent ? »
Fang Zhiyi secoua la tête. « Impossible. Les Huang ne sont que des brutes lâches — un vieux sans volonté, une sorcière vicieuse, et un infirme. Elle a juste oublié comment se battre après des décennies d'oppression. Si quoi que ce soit, ce sont les Huang qu'il faut plaindre. »
Fang Zhiyi rentra chez lui. Le propriétaire d'origine de ce corps disparaissait souvent des jours entiers avec ses amis imprudents, aussi sa mère, assise sur le seuil, ne le gronda-t-elle qu'à demi en le voyant. Fang Zhiyi ne dit rien, glissa à l'intérieur.
Après avoir fouillé la maison, il poussa un soupir de frustration. Une mère qui gâte son fils — l'ancien propriétaire de ce corps avait dilapidé presque toutes les économies de ses parents !
« Pas question que je me trouve un travail », marmonna Fang Zhiyi après un long silence.
Pendant ce temps, Huang Minhao dévisageait avec haine la femme assise près de lui. Il n'avait jamais imaginé que son punching-ball docile oserait lui tenir tête ! Était-ce à cause de ce maudit frère à elle ?
Le visage de sa mère était gonflé comme une tête de porc, et son père faisait toujours mine de ne rien voir. La rage brûlait dans la poitrine de Huang Minhao.
Mais il remarqua quelque chose — son bras ne se levait plus. Quoi que ce fou de Fang ait fait, son bras allait bien après avoir été remis en place, mais à présent, le lever au-dessus de l'épaule lui arrachait une douleur insupportable.
Tandis que Huang Minhao ourdissait sa vengeance, une douleur cuisante lui explosa dans le dos. Il hurla, bondissant sur ses pieds, pour découvrir Fang Zhaodi plantée devant lui, la fureur peinte sur le visage.
« Je t'ai dit de laver le linge. Tu es sourd ? »
« Toi — ! » La colère de Huang Minhao fléchit sous son regard, une crainte inconnue s'insinuant en lui. « Je suis blessé. »
Fang Zhaodi brandit une baguette de bambou. « Et alors ? Quand tu me battais à moitié morte, je cuisinais et je lavais pour ta famille ! »
« Pas à manger tant que t'as pas fini ! » aboya-t-elle, savourant son pouvoir.
Elle se tourna vers sa belle-mère. « Qu'est-ce que tu regardes ? Va cuisiner ! »
La vieille madame Huang jeta un œil à la baguette et se traîna vers la cuisine, maugréant — jusqu'à ce que la baguette lui cinglât le dos, lui arrachant un cri.
« Huang Minhao ! Ta femme m'a frappée ! » geignit-elle.
Huang Minhao, ramassant le linge sale à contrecœur, se retourna, outré. Mais alors qu'il boitillait vers la porte, un coup sur sa jambe valide faillit le faire s'effondrer.
« Ai-je dit que tu pouvais partir ? Tu veux perdre l'autre jambe aussi ? »
Quand Fang Zhaodi sortit un couperet de sa ceinture, Huang Minhao agita les mains en panique. « Je — je vérifiais ! Je vais les laver, maintenant ! »
Fang Zhaodi se détourna. La vieille madame Huang, totalement intimidée, se glissa dans la cuisine sans un mot.
Mais pendant qu'elle cuisinait, elle jeta des regards furtifs autour d'elle, puis sortit un sachet de poudre jaune pâle de derrière le fourneau. Le versant dans la marmite, elle siffla : « Petite pute, tu oses frapper mon fils et moi ? Je vais t'empoisonner ! »
Son visage se tordit de malice.
Une demi-heure plus tard, le repas était servi. Fang Zhaodi s'assit à la place qu'occupait autrefois son frère. Quand Huang Minhao tenta de s'asseoir à côté d'elle, elle frappa sans hésiter. « Dégage ! »
Cette place appartenait à son frère.
« Toi — » Les yeux de Huang Minhao s'écarquillèrent, mais il se retint vite. « Femme, j'ai faim. »
« Faim ? Pas à manger tant que le linge n'est pas lavé. Compris ? »
Son regard dériva vers le siège vide à côté d'elle, comme si son frère y était. Cela la rassura. La journée lui semblait surréelle — non, plus étrange qu'un rêve.
Dans ses rêves, elle n'avait jamais fait que fuir. Elle n'avait jamais imaginé régner sur eux.
« Qu'aurait-il fait… ? » Au moment de porter une bouchée à sa bouche, Fang Zhaodi se figea. Elle se souvint de l'habitude de son frère — les faire manger les premiers. Les Huang la haïssaient sûrement à présent. Qui savait si la vieille madame Huang n'avait pas empoisonné la nourriture ?
Elle croisa le regard de la vieille madame Huang — avide, triomphant, si différent de l'œil concupiscent du vieux Huang sur la nourriture ou du mélange de ressentiment et de peur de Huang Minhao.
Boum ! Fang Zhaodi abattit ses baguettes. « Huang Minhao ! Viens manger ! »
Huang Minhao cligna des yeux, puis s'avança en boitant, empressé, saisissant un bol. Il avait raison ! Cette rébellion n'était que l'influence de son frère. Bientôt, elle redeviendrait soumise, et il la tiendrait de nouveau sous son pouce.
Mais au moment où il portait le riz à sa bouche, la vieille madame Huang hurla, lui renversant le bol des mains. « Mon fils, ne mange pas ! »
Huang Minhao fronça les sourcils. Qu'est-ce qui lui prenait ?
« Hé hé… Pourquoi ne pourrait-il pas le manger ? » Fang Zhaodi rit jusqu'aux larmes. Elle n'avait jamais cru les capables d'aller si loin. « C'est parce que la nourriture est empoisonnée, hein ? »
« Em — empoisonnée ? » Les hommes Huang dévisagèrent la vieille madame Huang, incrédules.