Il n'avait jamais imaginé que ces soi-disant diplômés d'une académie martiale finiraient par dominer tout le monde martial ! À l'époque, il avait choisi des voies plus lucratives, sans jamais songer à cette école — pour lui, ce n'était qu'un passe-temps stupide pour une bande de vieillards. Pourtant, aujourd'hui, il s'avérait que…
À mesure que la foule grossissait, les membres de la Secte Démoniaque commençaient à s'inquiéter. Ils avaient auparavant profité de la situation pour écraser les sectes orthodoxes, laissant la Secte Démoniaque comme force dominante. Mais aujourd'hui, les effectifs adverses semblaient les surpasser !
La dernière femme à s'avancer brandit une feuille de papier : « Vous voulez encore la prime de ce mois, ou pas ? »
Dès que ces mots furent prononcés, la moitié des membres agressifs de la Secte Démoniaque perdit instantanément son élan, murmurant entre eux.
La voix claire de Jiang Rou retentit : « Dorénavant, ceux qui quittent la Secte Démoniaque bénéficieront d'une augmentation de cinquante pour cent du salaire de base ! Prime de fin d'année doublée, un jour de congé supplémentaire par semaine, et horaires réduits à quatre shichen ! Congés prolongés pour mariages et funérailles ! »
Le chaos éclata dans la Secte Démoniaque. Le chef de secte réalisa la gravité de la situation, mais il était trop tard. Dès que le premier hurla qu'il partait, d'autres suivirent — second, troisième, jusqu'à ce qu'une vague entière abandonne la secte.
L'immense force se réduisit à une petite dizaine de personnes. C'étaient ceux qui avaient profité pendant des années, exploitant et pressurant leurs adeptes jusqu'à la lie. La majeure partie des richesses amassées par leurs combinaisons avait fini dans leurs propres poches, tandis que les membres de base restaient sous-payés et surmenés.
« Tu reconnais ta défaite ? En matière de stratégie, tu n'es pas de taille », dit doucement Fang Zhiyi, s'avançant sans crainte vers le chef de secte. Les vieillards de l'académie martiale le suivaient, chacun choisissant un adversaire.
En un clin d'œil, les deux s'affrontèrent, leurs mouvements d'une vitesse foudroyante. Pourtant, le duel à couper le souffle ne dura pas longtemps — en quelques échanges, l'issue fut scellée.
Fang Zhiyi encaissa de plein fouet le coup de paume à pleine puissance du chef de secte, son corps tremblant violemment sous l'impact. Mais il ne tomba pas. Au contraire, serrant les dents, il rassembla toutes ses forces et enfonça son poing dans la poitrine du chef de secte.
Un sourd fracas résonna tandis que le corps du chef de secte volait en arrière comme un cerf-volant dont la corde aurait été coupée. Le sang jaillit de son nez et de sa bouche.
Voyant l'expression de pure incrédulité du chef de secte, ses yeux grands ouverts par le refus, Fang Zhiyi ressentit une pointe de chagrin.
Le chef de secte s'écrasa au sol, convulsa brièvement, puis demeura immobile. Il n'avait manifestement pas anticipé le style de combat tout ou rien de Fang Zhiyi — cette attaque imprudente, risquant la vie, l'avait laissé sans défense.
Fang Zhiyi vacilla, sa poitrine brûlant d'une douleur insupportable, mais il refusa de s'effondrer. Son regard balaya la douzaine restante encore engagée dans un combat acharné, et un sourire froid étira ses lèvres.
« À partir d'aujourd'hui, la Secte Démoniaque n'existe plus », déclara-t-il, d'une voix calme mais porteuse d'une autorité inébranlable. D'un geste de la main, il cria vers les étudiants stupéfaits : « Qu'attendez-vous ? Que vos professeurs meurent ? Vous ne savez pas vous liguer contre eux ? »
Les étudiants sortirent de leur torpeur, comprenant aussitôt son sens. Un cri de guerre unifié éclata, ébranlant les cieux.
Serre sa poitrine, Fang Zhiyi s'éloigna en titubant. Jiang Rou se précipita pour le soutenir, mais il la repoussa d'un geste, refusant son aide. Pas à pas, il marcha comme si le monde autour de lui n'avait plus d'importance.
Il traversa la ville, traversa des rues animées, jusqu'à ce qu'il retrouve enfin son académie martiale. Les portes restaient closes, le lieu étrangement silencieux. Fang Zhiyi s'arrêta devant l'entrée familière, les émotions tourbillonnant en lui.
Petit Hei demeura silencieux tout du long.
C'était le vrai monde martial — pas de navigation facile, seulement tromperies et traîtrises sans fin. Fang Zhiyi ne savait même pas si ces étudiants deviendraient un jour la prochaine « Secte Démoniaque » ou de cruels seigneurs de guerre. Mais cela n'avait plus d'importance.
« Quand pourrai-je rentrer ? » marmonna Fang Zhiyi.
Petit Hei tressaillit légèrement. « Bientôt, Hôte. »
Fang Zhiyi jeta un coup d'œil à la silhouette irrégulière, d'allure extraterrestre, à ses côtés et ricana. « Ton évolution a une sale gueule. »
« La beauté est subjective. Un cochon ne trouverait pas les humains attirants non plus. »
« Tu as vraiment le don de la parole. »
« Je ne fais qu'énoncer des faits, Hôte. » Sentant peut-être sa propre rudesse, Petit Hei ajouta : « Veux-tu que je garde une forme humaine pour toi ? »
Fang Zhiyi fit un geste dismissif. « Inutile. De toute façon, je n'ai pas l'intention de te regarder. » Après une pause, il demanda : « Chaque monde a-t-il sa propre volonté ? »
Petit Hei répondit : « Oui, mais la plupart restent dormantes. Celui-ci est différent. »
Les deux continuèrent leur chemin en silence.
Au fil des années qui suivirent, Fang Zhiyi prit sa retraite complète. La direction de l'académie martiale passa à une femme au sourire doux, connue seulement sous le nom de Fang Ruoxue, aussi proche que des sœurs avec Jiang Rou, la PDG du Groupe Shunfeng.
Le Quotidien du Monde Martial prospéra, et des restaurants et tavernes estampillés Shunfeng poussèrent à travers le pays, dynamisant l'agriculture. Le monde semblait transformé.
Les cheveux de Fang Zhiyi avaient blanchi. Deux blessures graves l'avaient laissé l'ombre de lui-même, pourtant son statut dans le monde martial restait inébranlable. Tout le monde savait que la plupart des figures influentes dominant désormais la scène étaient ses étudiants, alors personne n'osait l'importuner.
He Wugui et d'autres disparurent les uns après les autres, remplacés par de plus jeunes instructeurs. Plus personne ne lui parlait familièrement — tous le saluaient respectueusement comme « Vieux Directeur », et Fang Zhiyi répondait par un sourire.
« Hôte, il est temps de partir », dit Petit Hei, son corps brillamment d'une lueur étrange. Fang Zhiyi acquiesça, jetant un dernier regard à Mei Ruoxue se hâtant vers une réunion, avant de fermer les yeux avec un sourire satisfait.
Dans un autre monde, les murs blancs d'une pièce étaient couverts de gribouillages chaotiques. Quelqu'un observait par le judas d'observation.
« Comment va-t-il aujourd'hui ? »
Une infirmière répondit : « Toujours sans réaction. Des sédatifs pourraient être nécessaires. »
Le médecin soupira et se tourna vers les deux visiteurs d'âge moyen, épuisés. « Votre fils pourrait ne pas guérir de sitôt. »
La femme se pressa contre la vitre, le cœur serré en regardant le jeune homme à l'intérieur marmonner follement tout seul.
« Allons-y. Demain c'est son anniversaire — on devrait lui acheter un cadeau », dit doucement l'homme, posant une main sur l'épaule de sa femme.
Elle ne put retenir ses larmes.
« Pourquoi ? Pourquoi a-t-il fini comme ça ? »
Ses sanglots résonnèrent dans le couloir. À l'intérieur de la pièce, le jeune homme sembla remarquer le bruit, tournant lentement la tête vers la porte.
Ses expressions changeaient comme celles d'un caméléon — un instant déchiré par le chagrin, le suivant épanoui par la joie. Un drap froissé drapé sur ses épaules, les murs autour de lui couverts de symboles bizarres, indéchiffrables, comme quelque écriture arcanique.
Juste au moment où les quelques personnes dehors partaient, un grondement sourd de tonnerre résonna soudain au-delà de la fenêtre, comme le roulement de tambours de guerre. Le regard du jeune homme fut à nouveau attiré, et il se jeta contre la fenêtre à barreaux de fer comme un tigre affamé, fixant intensément le ciel chargé d'orage. Après un long moment, il tendit un doigt, pointant les nuages sombres et murmurant pour lui-même : « Un miracle… un miracle ! »
Les nuages au-dessus parurent se fendre comme tranchés par une lame acérée, s'écartant net pour former un passage mystérieux — comme s'ils préparaient la descente d'un être divin.