« Argh… tu as volé le manuel secret du Temple de la Lumière Dorée ! »
« Conneries ! Ces moines chauves m'ont piégé pour détourner l'attention du monde martial. Ce truc exige une base de virginité — pourquoi est-ce que j'irais l'apprendre ? »
« Tu as brisé les arts martiaux de l'Ancien de la Secte des Mendiants ! »
« Coupable. Il laissait ses hommes kidnapper des enfants et les mutiler. Tu aurais pu tolérer ça, toi ? »
« Alors… alors tu viens de la Secte Démon ! »
Fang Zhiyi battit des mains. « Bingo ! Je viens de la Secte Démon. Mais qu'est-ce que la Secte Démon a fait de mal, au juste ? On se planque dans les montagnes et on fait les mystérieux, d'accord. Mais on nettoie aussi les repaires de bandits quand ils pullulent. Et quand les sectes dites "orthodoxes" viennent nous chercher des noises et se font corriger, elles rentrent colporter des rumeurs. »
« Si tu le présentes comme ça… t'as des preuves ? »
Fang Zhiyi le désigna du doigt. « C'est ça le problème avec les rumeurs — les preuves ? Je pourrais dire que toi, Lu Zhaoran, tu es un violeur en série. »
Lu Zhaoran rougea. « N'importe quoi ! »
Fang Zhiyi écartait les mains. « Où sont tes preuves ? »
Lu Zhaoran ouvra la bouche mais ne dit rien.
« Donc la Secte Démon n'est pas nécessairement mauvaise — même si, oui, on a nos pourritures, comme cet Émissaire de Droite qui ne paie jamais ses repas. Mais les sectes "orthodoxes", elles, sont toutes pures ? »
Inopinément, He Wugui prit la parole. « Pas nécessairement. Ce vieux salaud de la Secte du Mont Li fait l'humble mais c'est en réalité un machiavélique manipulateur. »
Fang Zhiyi ne s'attendait pas à ce que He Wugui ait une dent contre la Secte du Mont Li.
Mais il ne pouvait pas laisser le sujet dériver.
« C'est pour ça que je prône l'enseignement sans discrimination. Ces sectes — Secte Démon ou "orthodoxes" — thésaurisent leurs manuels secrets, les étudient jour et nuit. Même leurs propres disciples n'ont parfois pas le droit d'y jeter un œil, alors les gens ordinaires… C'est cette barrière qui permet à certains d'agir en toute impunité. »
« Et si on fondait une école où n'importe qui pourrait apprendre les arts martiaux ? Qu'est-ce qui se passerait ? »
Les deux hommes plongèrent dans la réflexion.
La conversation dura jusqu'à minuit, et le résultat laissa Fang Zhiyi plutôt satisfait.
Bien sûr, il avait aussi fait de grandes promesses — subventions au logement, avantages retraite, jusqu'à la phrase « des élèves par le monde entier » qui lui avait échappé, laissant He Wugui envoûté.
L'École d'Arts Martiaux de Youzhou ouvrit discrètement ses portes.
La première promotion comptait trente élèves.
Mais il leur fallait encore du temps pour construire des dortoirs et aménager des terrains d'entraînement. Fang Zhiyi avait songé à utiliser les élèves comme main-d'œuvre gratuite, mais s'ils avaient du talent pour les arts martiaux, leurs compétences en construction étaient risibles. Au final, il engagea à contrecœur des artisans.
Pour He Wugui et les autres, Fang Zhiyi mit au point une méthode d'enseignement en chaîne. Il décomposa même généreusement ses propres arts martiaux pour qu'ils les comprennent et les enseignent. Ce geste les laissa d'abord stupéfaits, puis remplis d'admiration — une chose pareille n'était jamais arrivée dans l'histoire !
Inspirés, ils décidèrent d'apporter leurs propres techniques authentiques.
Après tout, Fang Zhiyi avait dit qu'une fois l'évaluation initiale passée, les élèves pourraient choisir leur mentor préféré, et les mentors pourraient alors transmettre leurs propres techniques.
Au bord d'une falaise, Fang Zhiyi mena les trente élèves. « Avant que l'entraînement formel ne commence, vous étudierez ici ! »
« Hein ? »
« Une falaise ? Tu ne nous fais pas sauter, si ? »
« J'ai un peu peur. »
Fang Zhiyi haussa les épaules. « Rien de mieux à faire ? Il y a un vieux là-bas — plutôt costaud, mais il lui reste probablement peu de temps. Si vous descendez, vous hériterez de son héritage. Considérez ça comme un cadeau pour être la première promotion de l'école ! »
Les élèves restaient sceptiques.
Fang Zhiyi regarda par-dessus le bord. « Un hic, però — si vous sautez, c'est cinquante-cinquante. »
Un élève joignit les mains respectueusement. « Directeur, que voulez-vous dire par "cinquante-cinquante" ? »
« Moitié ici, moitié là-bas », répondit Fang Zhiyi avec désinvolture. La chance du protagoniste tiendrait, de toute façon.
« Alors à partir de maintenant, allez acheter de la corde solide et fabriquez un échelle de corde comme je vous l'indique. Compris ? »
Convaincus par l'assurance de Fang Zhiyi, les élèves se dispersèrent pour rassembler de la corde.
Une fois qu'ils en eurent assez, Fang Zhiyi leur apprit à faire des nœuds et à relier les cordes. Finalement, une échelle pendit tout le long de la paroi.
Sous les encouragements de Fang Zhiyi, les élèves descendirent un par un. Après ce qui parut une éternité, ils découvrirent une grotte dans la falaise !
« Qui êtes-vous ? » Une voix tonnante résonna. Un vieillard aux yeux perçants les fixa, stupéfait — il n'avait pas vu de gens depuis des lustres, et encore moins autant à la fois !
Les élèves se regardèrent. « Ancien, nous sommes venus apprendre de vous ! »
« Apprendre de moi ? » Dugu Yin fronça les sourcils. Il sentait bien que son heure approchait et avait voulu un successeur, mais… trente d'un coup ? La grotte allait déborder ! Avant de descendre, les élèves avaient été briefés par Fang Zhiyi — flatterie, empressement à aider — et leurs efforts firent fondre le scepticisme de Dugu Yin sous une avalanche d'« Ancien » et de « Maître ».
Ce jour-là, Dugu Yin accepta trente disciples.
Pendant ce temps, Lin Muran, un vagabond, accroupi dans un coin d'herbes. Pas loin devant lui se trouvait le terrain d'entraînement de la Secte Qingyun. Il s'y était glissé après avoir appris que le chef de la secte y enseignait personnellement à ses disciples.
Puisque je me suis transmigré, bien sûr que j'apprends les arts martiaux ! Une fois maître, je tabasserai la Maison de Retraite de la Montagne du Sud et je botterai les fesses de la Crèche de la Mer du Nord ! Toutes les beautés du monde seront à moi !
Ses délires durèrent jusqu'au crépuscule, quand des silhouettes apparurent enfin sur le terrain d'entraînement. Un ancien était assis en taille de jambe, testant les compétences de ses disciples et leur donnant des conseils.
Tout comme dans l'intrigue d'origine, Lin Muran, trop absorbé, fut repéré. Il s'enfuit sans regarder derrière lui. Il avait lu assez de romans pour savoir que voler des arts martiaux était un péché capital dans le jianghu. S'il se faisait prendre, le meilleur scénario serait d'avoir ses méridiens brisés — inacceptable !
Dans la nuit sombre et glissante, Lin Muran atteignit le bord d'une falaise. Il ne remarqua pas l'échelle de corde dissimulée à proximité. Paniqué par les cris derrière lui, son pied glissa, et il chuta.
Mais la chance du protagoniste le sauva. Un vent traversier le projeta dans la grotte de Dugu Yin. Hébété, Lin Muran resta bouche bée devant la foule entassée à l'intérieur.
« Putain, le Directeur avait raison », marmonna quelqu'un.
« Le Directeur peut prédire l'avenir ? Putain de merde. »
« Quelqu'un a vraiment sauté ? »
« J'ai eu une frousse bleue ! Maintenant je n'ai pas à rester planté à l'entrée ! »
Tandis que Lin Muran restait figé, quelqu'un s'approcha et lui tendit un jeton en bois. « Les nouveaux doivent faire la queue pour l'apprentissage. À partir de maintenant, tu es disciple à l'essai. Quand ton tour viendra, tu seras promu. »
Lin Muran fixa la foule, hébété. Au fond de la grotte, quelqu'un semblait donner un cours, mais il ne voyait rien au-delà des corps qui bloquaient la vue.
Dugu Yin n'avait jamais imaginé qu'il prendrait autant de disciples à son âge. Sa fierté initiale avait cédé la place à l'épuisement, puis à l'irritation. Entendant encore un nouvel arrivant, il grimacia. « Plus personne ! Dites-lui de déguerpir ! »
Son disciple en chef intervint prestement. « Maître, s'il vous plaît ! On manque de bras en ce moment. »