Lingjizi ne se souvenait plus depuis combien de temps on l'avait amené au Lingshan, la Montagne des Esprits.
Il ne gardait qu'un vague souvenir d'avoir été incroyablement puissant — une fois, même un grand chauve qui avait traversé son territoire avait été mis en pièces par lui.
Mais ce chauve était comme un fantôme ; quelques jours plus tard, il réapparut.
Il le mit en pièces une nouvelle fois.
Pourtant, le chauve surgit encore, cette fois en marmonnant des mots que Lingjizi ne comprenait pas.
Et ainsi de suite — le chauve mourut d'innombrables fois, jusqu'à ce que Lingjizi en finisse par se lasser de tout. Même quand des caravanes humaines passaient, il ne parvenait plus à susciter le moindre intérêt. Son esprit était happé par le charabia que le chauve ne cessait de psalmodier.
Ces mots qu'il ne comprenait pas.
Cette fois, quand le chauve réapparut, Lingjizi avait perdu toute envie de le déchiqueter. Il se contenta d'écouter ses marmonnements sans fin.
Plus tard, il suivit le chauve jusqu'à ce temple, où vivaient beaucoup de chauves. Ils l'appelaient le Lingshan.
Et on lui donna un nouveau nom : Lingjizi.
Ses tâches quotidiennes étaient simples — lorsque celui qu'on appelait Bouddha faisait ses sermons, Lingjizi devait se tenir en bas et écouter. Même s'il ne comprenait rien, il devait faire semblant de comprendre.
La raison était qu'un moine se tenait devant lui et s'assoupissait toujours pendant les enseignements de Bouddha. Quelques jours plus tard, ce moine ne fut plus jamais revu.
Son maître dit que la Cigale d'Or avait été exilée dans le monde mortel pour se réincarner et comprendre le Dharma.
Lingjizi ne comprenait pas tout à fait. La réincarnation pouvait mener à l'éveil ?
Son maître Jingfan rit doucement et dit : « Ce n'est qu'en entrant dans le monde mortel qu'on peut véritablement faire l'expérience du Dharma. Sinon, même si l'on chante les écritures et récite les leçons toute la journée, ce ne sont que paroles en l'air. »
Lingjizi se souciait peu des autres moines. Ils le traitaient mal — surtout les deux arhats qui gardaient la Bibliothèque des Sutras, qui étaient tout humbles et respectueux devant Bouddha mais se pavanaient avec arrogance devant lui.
Mais son maître lui avait dit de pratiquer la tolérance, alors il le fit.
Non pas parce que Jingfan était particulièrement puissant, mais parce que Jingfan était un homme bon. Il était bienveillant envers tous, et surtout patient avec Lingjizi. Lingjizi pouvait sentir une paix émaner de Jingfan, un calme profondément réconfortant.
Un jour, Lingjizi fit la grasse matinée. Quand il se hâta vers la grande salle, il constata que les moines ne discutaient pas des écritures comme d'habitude, mais parlaient de son maître.
Il s'enquit auprès de tous et finit par apprendre que son maître, lui aussi, était entré dans le cycle de la réincarnation. Il y avait eu un différend avec un arhat. L'arhat soutenait que la souffrance humaine était prédéterminée par le ciel — ils n'avaient qu'à attendre que les mortels viennent chercher l'aide de Bouddha. Mais Jingfan dit qu'avoir un cœur compatissant ne suffisait pas ; il fallait agir en conséquence, mettre les enseignements en pratique, pour répandre le Dharma à travers le monde.
L'arhat se moqua alors de Jingfan pour sa naïveté. Jingfan ne répliqua pas. Il fit simplement un vœu sur le champ : il entrerait dans le cycle des renaissances pour chercher la vérité suprême.
Durant tout cela, Bouddha n'avait rien dit. Il ne disait jamais rien.
Tout comme un grand dirigeant le fait toujours.
Lingjizi ne put s'empêcher de s'inquiéter pour son maître. Jingfan donnait souvent son propre repas à Lingjizi — cela seul suffisait pour que Lingjizi lui soit profondément reconnaissant.
Peu de temps après, il apprit que le corps physique de son maître était mort.
Puis il revint à la vie.
Puis il mourut à nouveau.
Chacune des morts de Jingfan était liée à quelque acte d'ingratitude ou de cupidité insatiable. L'arhat qui avait parié avec son maître grinçait des deux oreilles.
Finalement, un jour, Lingjizi apprit de Guanyin que Jingfan s'était complètement dissipé — parti pour de bon.
Il ne comprenait pas. Pourquoi Bouddha ou Guanyin ne sauvaient-ils pas son maître ?
Guanyin dit : « C'était le chemin que Jingfan avait choisi lui-même. Nous sommes impuissants à aider. »
Lingjizi fut indigné. Ces bouddhas allaient-ils simplement rester assis là à fixer le vide les yeux grands ouverts ?
Il ne parvenait pas à l'accepter, et cessa d'y penser. Lingjizi décida qu'il entrerait, lui aussi, dans le cycle de la réincarnation. Comme l'avait dit son maître, aucune prédication ne valait une expérience vécue soi-même.
Personne ne s'y opposa. Tous les bouddhas dans la salle brûlaient de le voir faire figure de fou.
Personne ne croyait qu'une bête féroce puisse comprendre quelque vérité que ce soit.
Et ainsi Lingjizi entama son propre voyage à travers la réincarnation.
À chaque vie, ses souvenirs étaient effacés, et il devenait un mortel ordinaire. Parfois il avait des parents ; parfois non. Parfois il était un jeune maître riche ; parfois un mendiant pauvre.
Il rencontra des gens mauvais, mais aussi des gens bons. Après chaque mort, Lingjizi réfléchissait — mais il restait perdu et confus.
Quelle était donc la nature humaine ? Pourquoi une bonne personne basculait-elle soudain en méchante ?
Une fois, pour sauver un enfant, il tua une famille entière de tyrans. La famille de l'enfant le cacha chez elle. Même quand le mari perdit la vie en le protégeant, Lingjizi ne fut jamais dénoncé. Mais alors, du jour au lendemain, la cave où il se cachait fut forcée à coups de lance, et l'épouse se tenait là, en pleurs, disant : « Je suis désolée. »
Lingjizi ne la haïssait pas. Il ne comprenait tout simplement pas.
Dans sa vie suivante, il devint un jeune moine. Après avoir entendu son maître raconter l'histoire d'un pèlerinage pour aller chercher les écritures, il décida résolument de l'entreprendre lui-même. Lui aussi voulait voir le Lingshan, cette montagne voilée de brume immortelle.
Mais la chance ne fut pas de son côté. Lingjizi n'avait pas marché loin qu'il tomba sur des bandits.
La région était pleine de montagnes, avec peu de terres arables, si bien que certains s'étaient tournés vers le banditisme. La cour impériale n'avait pas le pouvoir de les contrôler.
Le bandit n'avait pas l'intention de le tuer, cela dit. Ce qu'il n'avait pas prévu, c'est qu'un seul cri d'un jeune homme mettrait fin à sa vie dans cette incarnation.
Puisqu'il était mort, autant aller se réincarner.
Mais d'un seul coup d'œil, il repéra un objet regorgeant du pouvoir de la réincarnation. Cette chose sembla le remarquer aussi.
Lingjizi soumit immédiatement l'objet noir.
Ce fut justesse — s'il avait été un peu plus fort, il aurait pu le perdre.
Il commença à le sonder.
En tant que bête féroce antique, il n'était pas un faible, il lui fut donc facile d'entrevoir un monde qu'il n'avait jamais vu : des boîtes de fer volantes sur roues, des lézards ailés grands comme des dragons, et des squelettes qui bougeaient comme des démons.
Lingjizi comprit : la personne devant lui était aussi un chercheur qui était entré dans le cycle de la réincarnation, sauf que le monde où il s'était réincarné n'était pas le même que celui de Lingjizi.
Il enferma la sphère noire. Ce n'était pas par méchanceté — surtout, la chose ne cessait de jacasser, presque aussi insupportable que le vieux moine qui l'avait jadis éclairé.
Lingjizi voulut demander au réincarné si chaque décision qu'il prenait portait un sens plus profond. Pour s'assurer d'obtenir une réponse, il désigna son propre corps physique — signifiant : tu m'as tué, tu ne peux pas juste t'en aller.
Mais avant qu'il n'ait pu organiser ses mots et trouver comment le dire, le réincarné saisit soudain la robe de moine sur le corps de Lingjizi et l'enfile.
Lingjizi fut perplexe.
« Ce n'est que chercher les écritures ? Très bien, je le ferai pour toi ! »
Lingjizi ne dit rien. Ce réincarné semblait vif d'esprit. Si c'était ce qu'il proposait, cela ne semblait pas impossible. Il se souvint que la Cigale d'Or était aussi censée aller chercher les écritures, et que peut-être ce voyage répondrait à toutes ses questions.
Probablement ?
Alors Lingjizi décida sur-le-champ de suivre le mouvement. Après tout, cela lui donnerait tout le temps d'examiner les vies antérieures de ce réincarné.
Pour être juste, chacune des vies de ce réincarné était bien plus divertissante que n'importe quel sutra.