Le Monstre du Vent Jaune plissa les yeux, puis les écarquilla soudain. « Tu es venu exprès pour te faire capturer ? »
« Évidemment. »
À peine ces deux mots prononcés, la main de , qui serrait le Tigre Avant-Garde, se referma brutalement. Un craquement net retentit aux oreilles de tous les démons. Le démon tigre resta figé un instant, puis hurla de douleur.
Le moine avait utilisé une sorte de sorcellerie — un seul mouvement, et les os de son bras furent pulvérisés.
se releva lentement, retira les vêtements qu'il venait de remettre et noua sa kasaya à sa taille.
« Retiens ça pour ta prochaine vie : ne capture jamais un moine tatoué. »
« Arrête tes tours ! Attaquez ! » beugla le Monstre du Vent Jaune. Les petits démons se ruèrent en avant, les yeux brûlants de rouge.
À leurs yeux, ce n'était au mieux qu'un moine un peu plus fort. Quelle que soit sa férocité, il n'en restait pas moins un humain.
Quelques jours plus tôt, leur roi avait annoncé qu'un Bodhisattva avait délivré un décret divin : quiconque arrêterait le pèlerin quêteur de sutras accéderait à la Grande Voie.
Quel démon refuserait la Grande Voie ?
En observant le moine enseveli sous les démons-rats, les yeux du Monstre du Vent Jaune scintillèrent d'une lueur rouge. Il avait été jadis une belette jaune au pied du Mont Esprit-Saint, fuyant après avoir volé de l'huile de lampe dans la lanterne vitrifiée. Les guerriers Vajra l'avaient pourchassé, le forçant à se tailler un royaume ici.
Au fil des ans, il était devenu puissant, pourtant il rêvait encore de la terreur d'être traqué par les Vajra. Il connaissait sa place — simple démon, séparé des immortels et des Bouddhas par un océan de puissance.
Maintenant, s'il pouvait obtenir la Grande Voie, qui refuserait ?
Quant au Bodhisattva… il avait seulement ordonné d'arrêter le pèlerin, jamais interdit de le tuer. Ce qui n'était pas interdit était permis.
Dans un songe, le Monstre du Vent Jaune s'imaginait retournant au Mont Esprit-Saint, vêtu d'une robe de moine, rayonnant de lumière dorée — tout comme les Vajra et les Arhats.
Puis une brume de sang explosa sous ses yeux, le ramenant à la réalité.
Il cligna des paupières, incapable de croire ce qu'il voyait.
Ce moine aux épaules nues taillait un chemin sanglant à mains nues !
À cet instant, tenait un petit démon par la gorge, lui fracassant le visage à coups sourds et répétés.
Avec un craquement, la tête du démon-rat éclata.
« Putain de moine ! » Le Tigre Avant-Garde, ayant avalé sa douleur, brûlait désormais de fureur. Ce moine manchot lui avait brisé le bras ! Il rugit et chargea.
Mais le moine se contenta de lui jeter un regard. Un flou — et disparut dans les airs.
L'instant d'après, le Tigre Avant-Garde sentit ses cheveux saisis. Avant qu'il ne puisse réagir, une force immense lui rabattit la tête vers le bas.
Bam ! La tête du démon tigre s'écrasa contre une statue de Bouddha brisée, pulvérisant la pierre restante.
ne s'arrêta pas. Il empoigna à nouveau la tête du tigre et la fracassa une fois de plus.
Le bruit terrassa les démons survivants dans l'immobilité. Le temple délabré était devenu un abattoir. Des cadavres démoniaques jonchaient le sol, aucun intact. Le sang maculait les murs, empestant pire qu'avant.
Seul le Monstre du Vent Jaune sentit le danger. Il en avait toujours le flair, un don de survie — c'est pourquoi il était encore en vie.
Il invoqua une rafale et s'enfuit vers la sortie.
Mais avant d'atteindre la porte, un bâton se pressa contre sa gorge.
Le singe au visage velu et à la bouche tonnante se pencha pour regarder à l'intérieur, l'expression plate.
« On a encore un compte à régler entre nous. »
« Singe ! Tu cherches la mort ! » grogna le Monstre du Vent Jaune. Il tenait à sa vie, mais il n'était pas une mauviette !
Ce moine était assez vicieux, mais ce singe osait lui barrer la route ?
Un vent féroce se leva, faisant vibrer la porte elle-même.
Sun Wukong fronça les sourcils. « Ce tour encore ? »
« Hahaha ! C'est le Vent Divin des Trois Fléaux ! Singe ! Je connais tes origines — même toi, tu ne peux pas y résister ! » Le Monstre du Vent Jaune rit follement. Sa forme devint éthérée tandis qu'il se fondait dans la rafale.
« Personne ne peut me tuer ! Personne ! »
Mais ce qui figea le Monstre du Vent Jaune, ce fut que Sun Wukong resta là, sans bouger pour l'arrêter.
Le démon s'enhardit. Il avait bâti sa renommée sur le Vent Divin des Trois Fléaux ; c'était ainsi qu'il régnait sur ces terres. Maintenant, s'il pouvait juste—
Le Monstre du Vent Jaune se figea. Il baissa les yeux et vit le moine ensanglanté sortir, tenant l'énorme tête de tigre d'une main, comme s'il n'avait même pas remarqué le vent.
Impossible ! Le Vent Divin des Trois Fléaux pouvait déchiqueter la chair, briser les os, arracher les tendons ! Comment ce moine…
Alors il l'aperçut : une faible lueur dorée scintillait autour du moine, déviant le vent dès qu'il touchait cet éclat.
Le trouble du Monstre du Vent Jaune s'approfondit. Il se rappela quelque chose — il savait ! Il aurait dû le voir dès le début ! En tant que rat, il avait passé assez de temps au Mont Esprit-Saint pour le reconnaître…
« Tu… tu… tu es… »
Mais ne le laissa pas finir. Il bondit haut dans les airs, puis tendit la main comme pour cueillir quelque chose sur une étagère haute — lent, délibéré.
Le Monstre du Vent Jaune vit cette main se refermer sur lui. Il voulut esquiver, mais ne le put. Quel que soit son déplacement dans la rafale, la main le suivit sans relâche.
Finalement, des doigts comme des pinces de fer saisirent sa gorge. l'arracha — corps et tout — du tourbillon.
« Tu n'es qu'un rat. »
Le démon fixa de terreur le visage devant lui, comme un dieu du carnage. En cet instant, toute volonté de combattre mourut.
Impossible, le quêteur de sutras…
« Belette jaune, tu as fui le Mont Esprit-Saint pour semer le chaos. Maintenant, tu répondras de tes actes. Reviens avec moi… »
Sun Wukong tourna la tête, ses yeux ne montrant aucune surprise. Sortit du temple — une scène d'enfer — un Bodhisattva, sourcils bienveillants, une mèche de joyau ruyi entre les sourcils.
Il ne regarda ni ni Sun Wukong, mais calmait la belette jaune prisonnière de la poigne du moine.
Le Bodhisattva tendit la main — un seul sens : remettre le rat.
« Trois cent soixante-quinze vies détruites. Il mérite la mort. »
La voix plate et lente du Faux Tripitaka brisa le silence.
agit instantanément. La main serrant le Monstre du Vent Jaune se resserra brutalement. Le sang jaillit de la bouche et du nez du démon. Il mourut sur le coup.
Le Bodhisattva Lingji marqua une pause, mais ne parut pas aussi furieux qu'on l'eût cru. Au lieu de cela, il adressa à un regard curieux, puis regarda Sun Wukong, et enfin ce moine fantôme.
« Quelle vertu… » Le Bodhisattva Lingji fixa longuement le Faux Tripitaka. « C'est donc cela. Puisque vous avez décidé, je ne gaspillerai plus mes efforts. » Sur ces mots, il joignit les paumes en direction du groupe de , et son corps se transforma progressivement en la même statue de Bouddha en boue qui avait jadis rempli le temple.