Un souffle collectif parcourut le stade.
Puis — un silence pesant s'abattit.
Sur la pelouse, Hiro gisait, étendu au sol, se tenant la jambe, se tordant de douleur. Juste à côté de lui, Yang se relevait lentement, se poussant depuis le gazon.
Fwiiit !
Le sifflet trancha le silence comme une lame.
Alors, d'un seul coup, un chœur cacophonique de huées s'abattit sur le stade. Les supporters en rouge et blanc lançaient des malédictions, leurs voix épaisses de fureur et d'indignation.
Bien vite, le chaos s'installa sur le terrain. Les joueurs de Madrid perdirent leurs nerfs à la vue de leur meneur de jeu chéri, effondré au sol. Ils surgirent, visages déformés par la colère, réclamant réparation.
Les joueurs adverses se précipitèrent pour former un rempart autour du responsable — protégeant Yang de la tempête qui avançait.
Depuis la ligne de touche, les médecins foncèrent sur la pelouse, matériel en main, le visage grave et pressé.
Yang restait figé, incapable de réagir.
Il voyait son adversaire — celui contre qui il avait lutté, celui qui l'avait dansé maintes et maintes fois — se tordre maintenant de douleur. Il entendait ses gémissements agonisants percer le vacarme du stade.
C'est moi qui ai fait ça.
Le tacle avait été violent. Il avait lui-même senti le choc, la collision brutale d'os et de muscles.
« Allons-nous-en... »
Un de ses coéquipiers lui attrapa le bras, la voix teintée d'inquiétude et de panique.
« Tu vas te faire entourer si tu restes planté là comme ça. »
Yang entendit les mots. Mais il ne parvint pas à réagir. Il ne put même pas détourner le regard de l'homme qu'il venait de détruire.
Son cœur se mit à battre la chamade, une douleur vive et lancinante qui irradiait dans sa poitrine. Son teint pâlit. Son expression se tordit d'horreur et de regrets.
C'est moi qui ai fait ça.
Ma désespérance...
Mon imprudence...
Je l'ai blessé.
Le poids de la prise de conscience s'abattit sur lui comme un immeuble qui s'effondre.
Qu'ai-je fait ?
[Avertissement ! Avertissement !]
[L'hôte a subi une blessure grave.]
La notification retentit, le panneau clignotant d'un rouge urgent. Mais Hiro ne parvint même pas à se concentrer sur l'écran ni sur la voix qui résonnait à ses oreilles.
La douleur — la lancinante pulsation aiguë dans sa jambe — rendait impossible toute concentration sur le reste. Chaque fois qu'il tentait de l'endurer, une nouvelle vague d'agonie résonnait à travers son corps, interférant avec ses pensées, embrumant son esprit.
Sa force mentale était solide — forgée à travers d'innombrables batailles. Mais même ainsi, la douleur était si atroce qu'il ne pouvait plus penser clairement.
« Hiro ! Vous nous entendez ? »
La voix était faible, presque inaudible. Un bourdonnement aigu sifflait dans ses oreilles, noyant les bruits autour de lui. Sa vision se brouilla, le monde perdant ses couleurs, sa lumière, sa chaleur.
Il pouvait voir le plafond du stade au-dessus de lui — une étendue lointaine, floue. Des silhouettes floues obstruaient sa vue par moments, leurs visages indistincts.
Puis, lentement, tout commença à s'assombrir.
Il eut l'impression de se noyer — de couler dans un abîme sans fin, la faible lueur s'éloignant de plus en plus.
Son souffle venait par hoquets irréguliers.
« C'est pas bon... »
L'un des médecins parla, la voix teintée d'inquiétude. Un autre fit des gestes urgents de la main — une conversation muette qui en disait long.
Depuis la ligne de touche, Diego observait avec une attention accrue, le regard rivé sur les événements qui se déroulaient. Le cœur serré, il avait suivi la procédure, attendant le verdict.
Bien qu'il ait vu le tacle de ses propres yeux — et qu'au fond de lui, une voix l'avertissait de se préparer au pire — il s'accrochait encore à l'espoir d'un dénouement favorable.
Mais en voyant le geste des médecins sur le terrain, son cœur chuta.
Le sol sous ses pieds sembla s'affaisser.
Le monde s'effondra autour de lui tandis qu'il trébuchait, parvenant à peine à se recomposer. Le pire scénario — celui qu'il n'avait même pas osé envisager — s'était produit.
Son visage perdit ses couleurs, ses sourcils se froncèrent en un pli profond.
Mais aussi dévasté fût-il, il ne pouvait se permettre de rester affecté longtemps. Malgré le désespoir qui rongeait son cœur, il se força à recomposer ses traits, à raffermir sa résolution vacillante.
Alors son regard revint vers son banc.
L'atmosphère était lourde, saturée d'inquiétude. Il la lisait sur chaque visage — souci, peur, incertitude.
« Giuliano... » L'appela-t-il, l'expression complexe.
Pas de réponse.
« Giuliano. » Il haussa le ton, la voix bien plus ferme qu'auparavant.
Cette fois, Giuliano réagit.
« Oui... Coach ! »
« C'est à toi. »
Diego vit l'inquiétude sur son visage. Tout comme les autres joueurs autour de lui, son attention était fixée sur le terrain — sur la silhouette à terre de leur joueur vedette. Il était tout aussi dévasté que son entourage.
Mais Diego avait des responsabilités dont il ne pouvait se soustraire. Bien que son cœur saigne de voir son meilleur élément dans un tel état, il devait penser au reste du match. Même si cela signifiait continuer sans lui, il devait considérer l'équipe entière.
Il ne pouvait se permettre d'être consumé par l'inquiétude pour un seul individu.
Il mit donc ses responsabilités avant ses émotions, et commença à planifier la suite de la rencontre.
Ses joueurs comprirent son intention. De telles choses étaient monnaie courante dans le monde du sport professionnel, après tout — cruelles, mais nécessaires.
Bien que visiblement encore inquiets, Giuliano se leva de son siège. Il dézippa son blouson, le jeta sur le banc d'un mouvement délibéré. Puis il inspira longuement, retint son souffle un instant, et l'expira en une lente et régulière exhalaison.
L'air quitta sa bouche — et avec lui, son inquiétude pour son coéquipier.
Ses sourcils froncés se détendirent. Son expression devint calme, composée, insondable.
En cet instant, ce n'était pas seulement son expression qui changeait — mais toute l'aura qui l'entourait. Auparavant, elle était turbulente, comme une tempête à l'horizon. Maintenant, elle était devenue tranquille — un lac immobile, trompeusement calme, cachant des profondeurs inconnues.
« C'est bien ce qu'on attend d'un grand manager. Le calme et la résolution avec lesquels il gère son équipe sont incomparables. Il y a un instant, on le voyait crier, supplier. Regardez-le maintenant ; il n'y a pas un homme aussi calme que lui sur tout le terrain. »
Le commentateur le loua tandis que l'écran affichait le visage de Diego.