Yang haleta, son cœur battant la chamade dans ses oreilles. Pendant une fraction de seconde, le temps lui-même sembla ralentir, chaque instant s'étirant en une éternité.
Puis un rugissement tonitruant éclata, ébranlant les fondations mêmes du stade.
« Allez — BUT ! »
Ses pas chancelèrent. Ralentirent. L'atmosphère du stade se transforma autour de lui — une entité vivante, respirante, faite de son et de fureur.
Mais le rugissement audible s'amortit en atteignant ses oreilles, comme des acclamations lointaines portées à travers un vaste océan. Il ne s'arrêta pas. Pas entièrement. Mais ses mouvements devinrent mécaniques — sans vie, comme un corps en décomposition traîné en avant par la seule inertie.
Son regard resta fixé sur Hiro.
L'éclat pur de ce qu'il venait de voir laissa une impression durable — une cicatrice gravée dans sa conscience. Bien que l'instant fût passé, il ne parvenait pas à chasser les émotions brutes, non filtrées, qui l'avaient consumé.
Les dribbles. Les feintes. La capacité de lire le jeu et ce tir qui avait brisé les espoirs de leurs supporters.
Tout cela défila devant ses yeux au ralenti, chaque image brûlée dans sa mémoire.
À cet instant, Yang eut l'impression d'avoir été réduit au rôle de simple spectateur. Malgré son sprint pour se racheter, malgré avoir poussé son corps à ses limites, il avait été rendu impuissant — juste un visage parmi les milliers qui bourdonnaient autour de lui.
*Je n'ai rien pu faire...*
La pensée s'insinua dans son esprit comme un poison, accompagnée d'un sentiment d'impuissance étouffant. Il cessa de courir. Devant lui, Hiro célébrait — entouré de ses coéquipiers, baigné dans l'adoration.
Yang regarda la silhouette en liesse, ceux qui s'étaient rassemblés autour de lui. Le large sourire sur le visage d'Hiro contrastait cruellement avec leurs mines déconfites — un portrait de triomphe sur fond de défaite.
Son regard deriva vers ses pieds. Les traces tachées sur ses crampons, la boue incrustée dans les crampons — le témoignage de l'effort qu'il avait versé dans ce match.
Puis ses yeux roulèrent vers ses mains.
Pour une raison inconnue, elles tremblaient.
Quand est-ce que je me suis senti aussi misérable pour la dernière fois ?
*Je n'ai rien pu faire !*
Une fois de plus, la même pensée imprégna son esprit. L'impuissance s'infiltra dans son cœur, prenant racine comme une herbe folle étranglant tout sur son passage.
*C'est ma faute.*
*J'aurais dû racheter la dignité que nous avions perdue.*
*J'aurais dû me venger de lui.*
De plus en plus de pensées affluèrent dans sa tête comme une marée implacable d'auto-flagellation. Pendant ce temps, le monde autour de lui baignait dans la célébration. La foule hurlait. Les vainqueurs s'étreignaient.
Et Yang restait là — oublié, invisible, comme s'il n'avait même pas sa place dans ce monde.
Pourtant, il ne cessa pas de se lamenter.
Mais il n'accusa pas ceux qui l'entouraient. La cible de son accusation était lui-même et lui seul. Il s'en voulait de la déception qui s'était abattue sur son équipe. Il s'en voulait du but. Il s'en voulait d'être impuissant.
Bientôt, son impuissance commença à prendre forme.
Plus il se lamentait, plus autre chose remuait en lui.
Brûlant, bouillonnant, incontrôlable. La rage en lui bouillonnait comme du goudron en fusion, dévorant son impuissance.
*Je ne laisserai plus cela arriver.* Il dévisagea Hiro, ses pupilles ardentes d'un rouge cramoisi. *Je le jure, c'est aussi loin que tu iras, Takahashi !*
Il serra la paume, ses jointures blanchies par la rage.
Pour une raison quelconque, à cet instant précis, Hiro ressentit quelque chose — une faible sensation troublante qui lui picota la peau. Bien qu'il n'éternuât pas, un frisson glacial parcourut son corps, tranchant la chaleur de la célébration.
L'allégresse l'entourait encore. Il en faisait toujours partie. Pourtant, malgré la joie, il ne parvenait pas à chasser ce sentiment persistant.
Sur un coup de tête, il se retourna — comme pour chercher la source de son malaise.
Ce n'était pas la première fois qu'il ressentait une telle sensation. En fait, il l'avait éprouvée à de nombreuses reprises auparavant.
*Quelqu'un parle-t-il mal de moi ?*
Il scruta la foule, son regard perçant la mer de visages. Mais il ne parvint pas à repérer Yang — le jeune homme aux cheveux roses s'était fondu dans le décor, indistinguable des milliers de personnes autour de lui.
« Qu'est-ce qui ne va pas, Hiro ? » demanda Julian, une pointe d'inquiétude dans la voix.
« Rien. Ce n'est pas grave... » Hiro secoua la tête, tentant de balayer l'affaire. « J'ai juste l'impression que quelqu'un médit de moi. »
Julian cligna des yeux, un air ahuri traversant son visage.
« Des milliers de personnes te regardent ici. Des millions derrière les écrans. » Il haussa les épaules. « Ça peut être n'importe qui. Ce genre de choses arrive plus souvent que tu ne le penses. » Il fit une pause, inclinant la tête. « Je pensais que tu le saurais maintenant — vu que tu es célèbre et tout. Étrange que tu ne le saches toujours pas. »
En effet, comme le disait Julian, d'innombrables yeux étaient rivés sur Hiro. Même si la plupart lui souhaitaient du bien, certains lui en voudraient sans doute. Vu les circonstances, ce n'était pas un sentiment étrange à éprouver.
Mais même ainsi —
*Pourquoi celui-ci me semble-t-il différent ?*
Hiro jeta un dernier coup d'œil par-dessus son épaule.
*Qui es-tu ?*
Il avait déjà affronté des ennemis hostiles. Mais cette fois, c'était différent. Le malaise était plus redoutable que jamais.
En y repensant, il ne parvint pas à baisser sa garde.
Cependant, il ne pouvait pas laisser ce sentiment affecter sa performance non plus. Aussi, après avoir réfléchi un moment, il chassa cette impression et recentra toute son attention sur le match à venir.
Bien que son but ait donné à son équipe l'avance tant désirée, la partie était encore loin d'être terminée.
Cela signifiait que n'importe quoi pouvait arriver.
Le match n'était pas gagné.
Avec cette pensée en tête, il se recomposa.
Le ballon était placé sur la ligne de milieu de terrain, l'arbitre se préparant à relancer la rencontre. Il consulta sa montre avant de siffler.
*Fiiit !*
Le son aigu et perçant du sifflet résonna, et instantanément les joueurs se mirent en mouvement.
Le match continua.
L'adversaire, plus désespéré que jamais, ne recourut plus à la défense. Au contraire, ils passèrent à l'offensive.
Leurs passes étaient plus tranchantes que jamais ; même leur endurance et leur positionnement avaient radicalement changé.
Les passes tranchaient leur formation comme un couteau chaud dans du beurre, nettes et précises.
Tout le monde s'attendait à les voir jouer prudemment. Mais ce à quoi on assistait maintenant était tout autre.
L'équipe qui devait jouer la sécurité jouait désormais comme si sa vie en dépendait.