Le bourdonnement soudain le prit de court, et Hiro ne put réprimer un frisson de surprise. Ses sourcils se haussèrent tandis qu'il réfléchissait.
« Oh ! » Un sourire étira ses lèvres. « Il y une quête ? »
Ça rendait le match encore plus excitant. Étant proche de son potentiel, il n'avait pas pu récolter de talents dignes d'être répliqués depuis un bon moment. Mais maintenant — après une longue disette — une quête lui était enfin présentée.
L'excitation s'alluma dans sa poitrine.
« Continue. »
[Description de la quête]
[Marquer un but hors surface depuis l'aile gauche.]
[Dribbler Yang Min-hyeok trois fois.]
[Récompense : Roadrunner]
D'après la seule description de la quête, Hiro comprit qu'elle était directement liée au jeune Coréen adverse — Yang Min-hyeok.
Son regard suivit l'homme à l'origine de la quête, l'observant à distance.
« Hmm... Trois dribbles, hein ? »
La quête ne paraissait pas particulièrement compliquée. Les conditions semblaient faisables — réalisables dans le cours d'un seul match.
Pourtant, Hiro ne put se résoudre à faire preuve d'excès de confiance.
Il avait étudié son adversaire. Il savait que Yang ne devait pas être sous-estimé. Bien qu'il fût un latéral offensif de métier, ses instincts défensifs n'étaient pas négligeables non plus. Il replaçait, il pressait, il perturbait.
« Ce ne sera pas une promenade de santé. » Songea-t-il.
Cependant, l'idée que ce ne serait pas simple rendait le tout encore plus excitant. Ses pupilles brillaient d'excitation tandis qu'un sourire narquois tirait ses lèvres.
« Roadrunner... » Médita-t-il. « Je me demande quel genre de compétence c'est. »
Bien que la tâche parût ardue, Hiro ne put s'empêcher de ressentir une poussée d'excitation à la perspective de la récompense.
Puis, après un bref instant, les joueurs des deux côtés prirent leurs positions respectives. La scène était plantée. La bataille allait commencer.
« Le match des Champions va débuter ! Les Vikings contre les tenants du titre européens. D'un côté, l'actuel Ballon d'Or — Takahashi Hiro. De l'autre, le Viking colossal — Eric Hakonsen. Selon vous, qui sera le plus clinique dans ce match ? »
La voix du commentateur retentit.
« Eh bien, au vu de la forme récente, je pencherais légèrement pour le Viking — Eric Hakonsen. L'homme est dans une forme dévastatrice cette saison. »
La caméra pivota vers le grand blond se tenant droit devant le ballon. Ses cheveux mi-longs cascadaient, séparés net au milieu, encadrant un visage taillé dans le granit. Sa peau était pâle comme neige, presque fantomatique face au vert vibrant de la pelouse.
Ses traits étaient rudes, burinés, et son regard portait une intensité intimidante qui semblait transpercer l'adversaire. Il se tenait droit, larges épaules, dégageant une menace silencieuse qui exigeait l'attention.
Le numéro neuf était floqué dans son dos.
Le numéro de l'avant-centre.
« Eric s'est révélé un cauchemar pour les défenseurs du championnat. Mais la question est : peut-il s'imposer face aux Champions réputés pour leur défense ce soir ? »
« Cela reste à voir. Mais une chose est certaine — ce match a tous les ingrédients d'un classique. »
L'arbitre porta son sifflet aux lèvres.
Fwii !
Il souffla, et le match démarra instantanément.
Eric remit le ballon en arrière — un début simple, mesuré.
Et la bataille était lancée.
Pendant les premières minutes, le ballon refusa de quitter la moitié adverse. Même quand il le faisait, il était rapidement renvoyé sur le même territoire, comme attiré par un fil invisible.
Depuis la touche, Diego étudiait le match d'une expression figée, ses iris sculptés suivant chaque mouvement. Il voyait les adversaires sonder, chercher des brèches à exploiter.
Mais il avait prévu des contre-mesures à l'avance.
Il n'était pas inquiet.
De l'autre côté de la zone technique, l'entraîneur adverse semblait faire de même.
Pourtant, bien qu'il semblât que l'opposition maîtrisait le jeu, la réalité était tout autre.
Malgré la possession, ce étaient les adversaires qui subissaient la pression.
Chaque fois qu'ils tentaient d'avancer, ils étaient repoussés dans leur propre camp. Comme si un mur invisible s'était dressé, forteresse qu'ils ne pouvaient percer.
« C'est ridicule. »
La mâchoire d'Eric se crispa, la frustration bouillonnant sous son calme apparent. Il s'était positionné aux bons endroits — faisant des appels, trouvant des espaces, se proposant comme solution.
Mais le ballon ne le trouvait jamais.
« C'est si dur que ça de faire une passe ? »
Il dévisagea ses coéquipiers, qui se renvoyaient le ballon dans leur propre moitié comme une patate chaude. Latéral. En arrière. Latéral.
Pas de percussion. Pas d'élan vers l'avant.
« Qu'est-ce qui se passe, bordel ? »
Un moment, il continua de bouger — se décalant, jaillissant, se rendant disponible. Mais le ballon l'évitait sans cesse, comme s'il était invisible.
La frustration lui rongeait les nerfs, se serrant plus fort à chaque seconde gâchée.
Son sang commença à bouillir.
« Lui encore ! »
Un air de surprise et d'hésitation traversa le visage du joueur adverse lorsqu'il posa les yeux sur Hiro.
Il allait lancer une passe en profondeur pour trouver leur as, mais tout à coup Hiro surgit de nulle part, bloquant la trajectoire comme un fantôme invoqué de rien.
Ça durait depuis le début du match.
Hiro semblait savoir exactement où se placer pour étouffer chaque menace avant qu'elle n'éclate. Mais comment ? Comment parvenait-il à lire le jeu avec une telle précision dérangeante ?
« Comment fait-il ça ? »
Le joueur mordit sa lèvre, la frustration le rongeant, et remit le ballon en arrière — une retraite, une reddition. Ce n'avait pas été son intention. Il voulait trouver Eric, lancer l'attaque, mais Hiro avait verrouillé cette voie complètement.
Il n'avait pas d'autre choix.
« Assez de ça ! »
Eric perdit patience en assistant à un énième essai raté. Leurs regards s'étaient croisés — une brève connexion pleine d'espoir — et il avait été certain que le ballon viendrait.
Mais non.
Encore.
Sa frustration le rongeait, acérée, implacable. Il voulait inscrire son nom au tableau d'affichage. Il en avait besoin. Et être privé de ballons, rendu invisible par l'hésitation de ses propres coéquipiers, le poussait à bout.
Ses poings se serrèrent le long de son corps.
« S'ils ne m'apportent pas le ballon... » une lueur sombre traversa ses pupilles tandis que ses veines gonflaient.
« Alors je vais le chercher moi-même. »