9 septembre 2029
« Alors, nous y sommes. » La voix de Diego traversa le vestiaire, stable et autoritaire. « Le premier match de la phase de groupes. »
Les joueurs et le staff étaient rassemblés dans cet espace confiné, l'air saturé d'anticipation. L'atmosphère était tendue, presque étouffante.
Et c'était compréhensible. Pour la plupart d'entre eux, c'était leur premier match de Ligue des champions en tant que champions en titre. Le poids de ce titre pesait sur leurs épaules comme une couronne invisible.
La nervosité n'était pas seulement attendue. Elle était justifiée.
« Même si votre adversaire vient d'un championnat moins relevé que le nôtre, ne le sous-estimez pas. » Le regard de Diego balaya la pièce, acéré et inflexible. « Vous avez été témoins de leur performance de première main. Et même après ça, si vous pensez encore que ce match sera facile... »
Il marqua une pause, laissant le silence s'étirer.
« Alors je vous suggère d'abandonner immédiatement de telles pensées. »
Les joueurs le fixaient, leur attention accrochée à chacun de ses mots.
« Une fois de plus, je vous le rappelle. » Il laissa son regard s'attarder sur chaque visage, comme pour chercher ou exiger des réponses. « Ce match sera tout sauf facile. »
Les membres du staff adjoint à ses côtés acquiescèrent en silence.
« Vous m'entendez ? » insista Diego, sa voix tranchant le silence.
« Oui, coach ! »
Les joueurs répondirent d'une seule voix, leurs voix résonnant contre les murs — une déclaration tonitruante de détermination.
Une lueur de satisfaction traversa le visage de Diego.
« Bien. » Il hocha la tête. « Alors, avant de fouler cette pelouse, repassons les tactiques sur lesquelles nous avons travaillé ces derniers jours. Une dernière fois. »
Il se tourna vers le tableau tactique.
La pièce se pencha en avant.
La bataille allait commencer.
« À maintes reprises, on nous a étiquetés comme les outsiders. »
L'homme, qui paraissait dans la soixantaine, se tenait face à une assemblée vêtue d'uniformes identiques. Sa voix portait un poids profond, résonnant, qui emplissait la pièce.
L'atmosphère à l'intérieur était morose. Presque étouffante.
Chaque individu semblait plier sous une pression immense. Les épaules tendues, les sourcils froncés en sillons profonds. Certains serraient les poings dans une anticipation nerveuse. D'autres piétinaient sans repos, incapables de contenir leur anxiété.
« Et c'est justifié. »
Le vieil homme fit une pause, son ton s'adoucissant.
« Nous venons d'un championnat plus modeste. Nous n'avons pas de superstars. » Il promena son regard dans la pièce, croisant les yeux de ses joueurs un à un. « Contrairement aux géants de la scène mondiale, nous n'avons rien gagné de significatif en Europe. »
Un lourd silence s'abattit sur la salle.
« Mais... »
Il se redressa ; sa présence s'intensifia.
« Quand il s'agit de passion pour le sport, nous n'avons rien à envier à personne. »
Sa voix sonnait d'une conviction tranquille, une étincelle de défi dans la morosité étouffante.
« Nous pouvons manquer de nombres. Les supporters de ces mastodontes sont innombrables. » La voix du vieil homme gagna en force, chaque mot attisant un feu. « Mais ce qui nous manque en nombre, nous le compensons par la résolution. Par l'esprit. Par la passion. »
Il marqua une pause, ses pupilles embrasées d'une détermination farouche.
« Et cette fois encore, nous leur montrerons notre résolution. Notre détermination. » Sa voix s'éleva, perçant la grisaille. « Nous leur montrerons que nous ne sommes pas là pour le match nul. Nous sommes là pour la victoire. Et nous la remporterons. »
En l'entendant, Yang sentit une vague de résolution déferler sous sa peau — brûlante, électrique, indéniable. Il devint agité, incapable de contenir le sentiment qui enflait en lui.
Ses poings se serrèrent.
Il se pencha en avant, accroché à chaque mot.
Quelques instants plus tôt, l'atmosphère de la pièce l'avait écœuré. Il ne parvenait pas à résonner avec les sentiments de la plupart de ses coéquipiers, qui semblaient aussi effrayés qu'un chat face à l'eau.
Contrairement à lui, leur détermination n'était pas assez trempée.
Il les avait entendus. Murmures de satisfaction pour un match nul. Rumeurs d'espoir de s'en sortir avec dignité.
La faim de victoire n'était nulle part.
Et lui, qui visait la victoire depuis le moment où il avait foulé le sol européen, ne parvenait pas à s'accorder avec ce groupe de gens qu'il était censé appeler coéquipiers.
Cette équipe avait perdu avant même le début du match.
Mais maintenant ?
En écoutant son entraîneur, il ne put s'empêcher de sentir quelque chose se remuer en lui.
De l'excitation.
Tout comme lui, le vieil homme n'était pas là pour le match nul. Il était là pour la victoire. Et il la voulait tout aussi ardemment.
Yang le sentait — la résolution émanant de l'entraîneur, entrant en collision avec la sienne.
« Enfin. » Il devint encore plus attentif, ses pupilles se dilatant. « Quelqu'un qui comprend. »
L'excitation le consuma, et bien vite Yang se surprit à planter son regard dans l'entraîneur, incapable de le quitter.
« Maintenant, arrêtez de vous comporter comme des prétendants. » La voix du vieil homme sonna avec autorité. « Commencez à vous comporter comme des Champions. »
Il fit une pause, laissant les mots se déposer comme des pierres dans l'eau calme.
« Pour tuer une bête, il faut être la bête. Et pour être un Champion, il faut penser comme un Champion. »
Les mots flottèrent dans l'air, résonnant au plus profond de chaque joueur.
Ils comprirent ce qu'il tentait de leur transmettre.
Et cela avait du sens.
Comme il l'avait dit, le match ne se jouait pas uniquement sur le terrain. Le coup de sifflet n'avait pas encore retenti, pourtant la bataille avait déjà commencé. Et sans s'en rendre compte, ils étaient en train de perdre ce match dans leurs esprits, dans leurs cœurs, dans ces recoins tranquilles où le doute pourrit.
Mais maintenant, ses mots les ramenèrent à la raison.
Comment quelqu'un peut-il oser gagner s'il a déjà pensé à la défaite ?
Le jeu ne se déroule pas seulement sur la pelouse. Il se joue ici, dans l'esprit, dans l'âme, et dans cette croyance inébranlable que la victoire n'est pas seulement possible, mais inévitable.
Pour gagner, il faut d'abord avoir l'état d'esprit d'un vainqueur.
Bang !
Un bruit sec résonna dans la pièce lorsqu'un des cadres frappa violemment du pied contre le sol.
L'assemblée se tourna, surprise et confuse.
Qu'est-ce qui se passe ?
Puis, alors que le bruit retombait, il se leva. Sa voix retentit, son ton vigoureux, inébranlable.
« La victoire nous appartient. »
Ses mots restèrent suspendus, attisant les esprits de ceux qui étaient sur le point de se libérer.
« Ouais ! La victoire nous appartient ! » hurla un autre.
« Ouais ! Allons gagner ce match ! »
Bien vite, toute la pièce scandait à l'unisson. Leurs voix enflèrent, résonnant contre les murs, emplissant chaque recoin d'un enthousiasme brut, débridé.
La grisaille d'il y a quelques instants avait disparu.
À sa place se tenait quelque chose de bien plus dangereux.
La croyance.