Yang ne put se résoudre à répondre. Il continuait à haleter, la poitrine soulevée par chaque respiration saccagée. Après s'être poussé au bord de l'effondrement, simplement rester conscient relevait du combat.
Ces mots n'apportèrent aucun répit. Au contraire, ils le rongeaient.
De quoi ce vieux parlait-il au juste ?
« C'est la cinquième fois cette semaine qu'on fait cet entraînement supplémentaire. » La voix de l'entraîneur ne portait aucune colère — seulement de l'inquiétude. « Bien que je veuille saluer ton sérieux vis-à-vis du sport, je dois te le rappeler encore : le repos est tout aussi important. »
Le vieil homme s'accroupit, se mettant en position accroupie à côté du jeune homme allongé.
« Je n'ai pas besoin de venir ici. Je pourrais simplement t'obliger à rester sur le banc. » Il marqua une pause, laissant ses mots en suspens. « Mais l'équipe a besoin de toi. Et je suis sûr que tu en es conscient. »
Bien que sa respiration se soit quelque peu stabilisée, Yang ne répondit pas. Il ne se retourna même pas pour regarder le vieil homme.
Mais il comprenait.
L'entraîneur ne voulait pas lui nuire. Il veillait simplement sur lui.
Pourtant, comprendre ne signifiait pas être d'accord.
Comment pourrait-il se reposer tant que ses membres peuvent encore bouger ? Tant qu'il reste du carburant à brûler ?
Il n'avait pas traversé le monde pour l'Europe pour être médiocre.
Il n'avait pas quitté sa famille, son foyer, tout son monde — juste pour se contenter de « assez bien ».
S'il voulait accomplir quelque chose de grand, il devait se pousser au bord de la destruction.
Les rêves exigent des sacrifices.
Sentant l'absence de réaction de l'adolescent, le vieil homme laissa échapper un long soupir las.
« Je sais que tu veux te prouver. » Sa voix s'adoucit. « Mais si tu continues à ce rythme, tu te faneras avant même de pouvoir montrer ce dont tu es capable. »
Il marqua une pause, son regard dérivant vers le bout lointain du terrain — vers les poteaux de but dressés, silencieux sous la pluie.
« J'ai vu beaucoup de gens comme toi. » Un temps de silence. « Déterminés. Motivés. Affamés. »
Il se tourna à nouveau vers Yang.
« Mais l'obsession seule ne suffit pas à être le meilleur. »
L'obsession ne suffit pas ?
Les lèvres de Yang se retroussèrent — un ricanement qu'il ne put réprimer, bien qu'aucun mot ne s'en échappe.
« C'est l'ingrédient principal. » Le ton de l'entraîneur restait calme, mesuré. « Mais ce n'est pas le seul ingrédient. »
Yang resta là, la pluie ruisselant sur son visage, s'infiltrant dans sa peau. Son esprit bouillonnait d'une défiance silencieuse.
Quel tas de conneries.
Comment quelqu'un pourrait-il devenir le meilleur sans dépasser ses limites ? Sans se briser pour se reconstruire plus fort ?
Le repos ? La modération ? L'équilibre ?
C'étaient des mots pour ceux qui se contentent de la deuxième place.
La mâchoire de Yang se crispa.
Il ne dit pas un mot.
Mais son silence hurlait plus fort que n'importe quel argument.
Le vieil homme voyait à travers sa défiance. La mâchoire obstinément serrée, le feu silencieux couvant derrière ces yeux trempés par la pluie.
Mais il ne voulait pas briser cet adolescent avec la dureté du monde. Pas encore. Pas comme ça.
Alors il se retint d'en dire plus.
Au lieu de cela, il changea de sujet.
« Écoute, Yang. » Sa voix portait un nouveau poids — solennel, délibéré. « On affronte le Diable de Madrid la semaine prochaine. »
La respiration de Yang se bloqua — à peine perceptible, mais le vieil homme le nota.
« D'après ce que j'en sais, ce n'est pas quelqu'un à sous-estimer. » Le regard de l'entraîneur se durcit. « Il n'a pas gagné le Ballon d'Or pour rien. Il nous faudra ta vitesse si on veut gagner ce match. »
Le vieil homme se tourna pour lui faire face pleinement, ses yeux saphir transperçant la forme prostrée du jeune homme.
Au seul mention du prochain match, une image surgit dans l'esprit de Yang. Elle était vivide, peu accueillante, étouffante.
Bien qu'il n'ait jamais affronté cet homme en personne, il en avait été témoin de la splendeur et de la terreur de ses propres yeux.
Le match de jeunes entre la Corée et le Japon.
Les tribunes rugissant d'anticipation.
Puis le silence fantomatique.
Les aînés respectés, leurs visages tordus par la dévastation. L'équipe qui devait être la prochaine Génération Dorée s'était effondrée, brisée, réduite en poussière face au talent d'un seul individu.
Un seul joueur avait démantelé tout ce qu'ils avaient bâti et les avait fait ressembler à des enfants jouant contre un dieu.
Pour cet adversaire, ce n'était qu'un match de plus. Une victoire de plus. Une statistique de plus.
Mais pour Yang ? C'était une cicatrice gravée dans son âme.
Il doutait que le Diable se souvienne même de lui. Pourquoi le ferait-il ? Yang n'avait été qu'un remplaçant ce jour-là — à regarder depuis le bord, impuissant, inutile, sans pouvoir.
Mais Yang se souvenait.
Il se souvenait de chaque seconde. De chaque but. De chaque regard de désespoir sur les visages de ses aînés. Le poids de leurs rêves brisés pesant sur ses épaules.
Ce match n'était pas juste une échéance de plus.
C'était la rédemption.
Une chance de payer sa dette.
« Sur le papier, notre camp est considéré comme le plus faible. » La voix de l'entraîneur le ramena au présent. « Mais le football ne se joue pas sur le papier. On leur montrera notre esprit, notre détermination. »
Il marqua une pause, laissant les mots infuser.
« Cependant, sans toi, ce sera difficile. »
Le vieil homme se redressa lentement, ses articulations protestant contre le mouvement. Il regarda le jeune homme trempé par la pluie, étendu devant lui.
Il avait l'air fragile mais intact, épuisé mais toujours brûlant.
« Alors, gamin... » Son ton s'adoucit, presque suppliant. « Ne te blesse pas. »
Il se tourna pour partir, mais ses derniers mots restèrent en suspens comme une bénédiction.
« L'équipe a besoin de toi. »
Yang resta là, la pluie dévalant son visage, son cœur cognant contre ses côtes.
L'équipe a besoin de toi.
Les mots résonnaient dans son crâne.
Mais une autre image aussi — une qu'il ne pouvait chasser.
Le Diable de Madrid.
Ce visage. Ce sourire. Cette splendeur dévastatrice, sans effort.
Les poings de Yang se crispèrent sur l'herbe mouillée.
« Cette fois, je ne regarderai pas depuis le bord. Cette fois, je te forcerai à te souvenir. » Pensa Yang, les dents serrées.
Bien qu'il sache que son camp était le plus faible. Tout comme mentionné précédemment, sur le papier, son camp était le plus faible.
Cependant, les joueurs stars ne garantissent pas la victoire non plus.
Le Real Madrid avait bâti une équipe de superstars, rassemblant les meilleurs joueurs du monde. Ils étaient comme les Avengers du football.
Mais ces soi-disant Galactiques avaient échoué face aux talents de La Masia.
Donc, le fait que l'autre équipe ait plusieurs joueurs de classe mondiale dans son effectif ne signifiait pas qu'ils étaient assurés du succès.
« Takahashi Hiro... » Marmonna-t-il, les dents serrées, « Attends-moi. On se retrouvera bientôt. »