« Tu es trop bon pour ton propre bien, gamin. » Il secoua la tête. « C'est pour ça que je m'inquiète pour toi. Le monde ne récompense pas la bonté. Il la dévore. »
Il se retourna, se mettant à traîner vers le tunnel, mais s'arrêta après quelques pas.
« Mais enfin... » ajouta-t-il, sans se retourner, « peut-être que c'est pour ça que tu les survivras tous. »
Shun regarda le vieil homme disparaître dans les ombres du tunnel, les mots flottant dans l'air comme un écho.
Il resta là un instant, laissant le silence s'installer autour de lui. Puis, avec une lente expiration, il se retourna vers le terrain.
« Les survivre ? » Marmonna-t-il, un sourire imperceptible étirant ses lèvres. Pour une raison quelconque, il ne put s'empêcher de penser à Hiro. La simple idée qu'il pourrait surpasser cet homme monstrueux, il n'arrivait même pas à l'envisager.
Comment était-il censé le dépasser ?
Le terrain d'entraînement s'étendait devant lui, vide, silencieux, en attente.
Il roula des épaules, étira ses doigts et marcha vers le champ.
**** ****
Le tonnerre gronda, un grognement sourd et guttural venu des cieux, tandis qu'un éclair zébrait les nuages gris, illuminant le monde d'un blanc violent et bref.
La pluie tombait en nappes, martelant la surface en contrebas, formant des flaques miroitantes qui reflétaient la tempête au-dessus.
Splash ! Splash !
Les flaques tremblaient sous le poids d'une silhouette solitaire fonçant à travers le terrain détrempé. La pluie s'abattait sur lui, trempant son maillot, plaquant le tissu à la peau.
Mais il ne ralentit pas.
Il ne broncha pas.
Il courut, traînant son âme épuisée à travers le déluge, chaque pas une bataille contre le poids qui pesait sur ses épaules.
« Deux de plus ! Deux de plus ! »
Une voix trancha la tempête depuis la touche, tranchante, implacable.
Ses membres hurlaient. Ses muscles tremblaient à chaque foulée, le maillot détrempé collait à lui comme une seconde peau, l'alourdissant à chaque mouvement. L'eau s'infiltrait dans ses poumons à chaque respiration saccagée.
Pourtant, il poussa.
La pluie ruisselait de ses cheveux d'un noir de jais, cascadant sur son front, brouillant sa vision en une tache floue de gris et de vert. Il cligna rapidement des yeux, luttant pour voir, luttant pour rester debout.
Sa respiration venait en halètements lourds et brisés, chaque inspiration un combat, chaque expiration une reddition.
Il slaloma entre les obstacles éparpillés sur le terrain, se mouvant avec la fluidité d'un serpent fendant les hautes herbes. Ses pieds dansaient autour des plots, son corps se tordant et pivotant avec une précision rodée.
Mais le sol sous ses pieds était perfide.
Il accrochait ses semelles à chaque pas, menaçant de l'arracher, de l'engloutir tout entier.
Pourtant, il se dépassa.
Alors qu'il relevait la tête, un éclat traversa ses pupilles, son regard se verrouillant sur le poteau devant lui.
La pluie brouillait sa vision, des nappes de gris distordant le monde en une aquarelle détrempée. Mais il balaya la distraction, sa concentration se rétrécissant à un point unique : le but.
Ses pupilles se contractèrent, ciblant l'intervalle entre les mannequins placés devant lui. L'espace était mince, à peine assez large pour y loger un ballon.
« Là. »
Il inclina la tête, transféra son poids sur ses jambes et déclencha une frappe qui envoya le ballon s'envoler.
BAM !
Le son résonna brièvement avant que la pluie battante ne l'avale tout entier.
Le ballon fendit la bruine comme un boulet de canon, sans entrave, impitoyable, inarrêtable. Il traça sa route dans les airs, vrillant violemment tandis qu'il filait en avant.
Il glissa dans l'intervalle entre les mannequins. Un passage si étroit qu'il semblait impossible. Pourtant, le ballon passa dans le chas avec une précision chirurgicale, ne frôlant que l'air.
Puis il fonça vers le poteau —
FOUET ! —
et s'écrasa contre le filet.
Un instant, le ballon continua de tourner, se tordant contre la maille blanche comme pour menacer de se libérer, de rompre le piège qui l'avait capturé.
Mais le filet tint bon.
Le ballon s'immobilisa.
Et le silence revint, brisé seulement par le rythme régulier de la pluie et le son saccagé de sa respiration.
Pourtant, il ne s'arrêta pas pour célébrer. Il ne s'accorda même pas une bouffée de satisfaction.
Au lieu de cela, il fit demi-tour et se rua vers le point de départ, comme si de rien n'était, se préparant déjà pour la répétition suivante.
La douleur cuisante rendait chaque pas un combat. Ses muscles hurlaient, ses articulations souffraient, ses poumons brûlaient à chaque inspiration saccagée. Mais il persévéra, serrant les mâchoires, resserrant sa concentration, franchissant le mur de l'agonie.
Il traîna son corps épuisé à travers une autre série d'exercices, chaque répétition entamant un peu plus ses réserves.
« Ça suffit ! »
La voix depuis la touche trancha la pluie comme un ordre ferme et définitif.
Au commandement, le jeune homme s'arrêta.
Et alors, comme si les fils qui le tenaient droit avaient été coupés, il s'effondra sur le sol détrempé.
Pendant toute la durée de l'exercice, il avait été occupé, trop absorbé pour sentir le poids qui pesait sur lui. Mais maintenant, avec la pause, l'épuisement s'abattit sur lui comme un train de marchandises, le clouant au sol.
Le sol sous lui était froid, trempé, impitoyable.
Il s'en fichait.
Le froid contre sa peau parut presque apaisant, comme une sensation d'ancrage dans la brume de la fatigue. Il resta là, étendu sur la pelouse boueuse, laissant son corps s'enfoncer dans l'herbe mouillée.
Sa respiration venait par halètements irréguliers et superficiels. Son cœur martelait violemment contre ses côtes, chaque battement un roulement de tambour dans ses oreilles, rendant impossible de stabiliser son rythme.
Tandis qu'il gisait là, luttant pour l'air, l'homme drapé dans un imperméable noir s'avança vers lui.
Il rejeta la capuche, laissant la pluie tomber librement sur son crâne, et abaissa ses pupilles couleur saphir pour étudier le jeune homme aux cheveux roses effondré devant lui.
Il pouvait tout voir, la poitrine qui se soulevait, les membres qui tremblaient, l'épuisement gravé dans chaque trait de son visage.
Le jeune homme paraissait jeune. Trop jeune.
Sa peau, impeccable comme du jade poli, était maculée de traînées de boue. Mais la pluie poursuivait son œuvre implacable, lavant la crasse, révélant les beaux traits en dessous.
Sur son apparence seule, l'homme pouvait dire que ce jeune homme aurait pu choisir une vie plus facile. Un autre chemin.
Il aurait pu être mannequin. Influenceur. Quelqu'un qui glisse dans la vie sur la monnaie de son visage seul.
Pourtant, le voilà. Sur un terrain détrempé, se poussant au-delà du point de rupture, grattant pour quelque chose de plus grand.
Et plus que son apparence, c'est son éthique de travail qui frappa l'homme. Il se poussait différemment des autres, ceux qui se pointent juste pour cocher une case, juste pour dire qu'ils ont essayé.
Même par des jours comme celui-ci, quand la tempête fait rage et que le terrain se change en boue, il ne s'arrête pas.
Il ne s'arrête jamais.
En songeant à cette attitude, le regard de l'homme s'adoucit. Son expression sévère fondit en quelque chose de plus chaleureux, presque paternel.
« Yang Min-hyeok », l'appela-t-il, d'un ton doux, comme un parent parlant à un enfant après une chute. « T'es un gamin coriace, tu sais. »