À première vue, Di Yong prit les objets exposés à l’entrée de la boutique de Wu pour de véritables fleurs.
En y regardant de plus près, quel émerveillement ! Le réalisme exquis de ces pièces est d’une nature si authentique !
Quel artisan habile, ce patron Wu ! Ses talents de sculpture sont déjà souverains. Quelle entreprise lui manque donc ?
Di Yong était fermement convaincu que cette assiette de fleurs de lotus se situait bien en deçà des limites du patron Wu ; il devait cacher bien d’autres tours dans son sac. Il attendait avec impatience le banquet de sa propre émancipation.
La crue dans le sud de la Ville intérieure s’étant dissipée, les Trois Départements et les Huit Bureaux des Travaux orientaux et occidentaux s’affairaient sans relâche, aux côtés d’une foule d’artisans et d’ouvriers, aux opérations de reconstruction et de réparation.
Le manoir Di suivait le même mouvement, nettoyé et remis en état ; il serait certainement possible de regagner la résidence ancienne avant la fin du mois.
Chaque fois que cette perspective lui traversait l’esprit, Di Yong ressentait une excitation inexplicable, jusqu’à voir ses pas s’en trouver allégés.
Il longea l’allée d’un pas détendu jusqu’à l’entrée de la boutique, mais écarquilla soudain les yeux et resta figé sur place.
Hier, c’était manifestement calme, comment se fait-il qu’elle soit déjà comble aujourd’hui ?
« Eh ? »
Le regard de Di Yong se posa sur l’avis récemment affiché. Se rapprochant pour le lire attentivement, il comprit qu’il s’agissait des festivités du Festival Qixi...
Pas bon !
Aujourd’hui, alors qu’il n’y avait même pas encore eu les cadeaux aux clients, la salle était déjà pleine à craquer. Demain, il risquait fort de ne plus pouvoir mettre le pied dedans !
Di Yong poussa un profond soupir. Il pensait qu’après avoir raccompagné les étudiants universitaires, il n’aurait plus besoin de courir pour attraper une place. Il n’avait joui que de quelques jours de loisirs, et maintenant, il faudrait recommencer à faire la queue pour entrer !
Songeant que son père ne lui avait donné que 20 % des bénéfices, Di Yong nourrissait un certain ressentiment : Bien que Père ait fourni l’argent, j’ai moi-même fourni beaucoup d’efforts ; que puis-je prendre la moitié ?...
Selon l’habitude habituelle de Wu Jianjun, il dormait généralement une heure et demie l’après-midi, se réveillait pour jouer à Landlord un moment, puis allait ouvrir la porte du restaurant Saveurs du Sichuan à cinq heures.
Ça, c’était évidemment impossible aujourd’hui.
Dès qu’il ouvrit les yeux, il entendit Chen Ping qui la pressait : « Hâte-toi ! Lève-toi vite une fois que tu es réveillé ! »
« ... »
Wu Jianjun s’y était habitué. Il y a vingt ans, il aurait argumenté, mais maintenant, il en était immunisé.
« C’est fini ! »
Une acclamation retentit soudain depuis la pièce voisine.
Il se retourna immédiatement, sortit du lit, enfila ses pantoufles et entra dans la seconde chambre aux côtés de Chen Ping.
Wu Zhenhua tenait en l’air la dragonne de sucre fraîchement peinte, le visage rayonnant : « Comment ça ? »
Le couple hurla simultanément « Yay », médusé.
Après une journée de pratique acharnée, Wu Zhenhua retrouvait finalement environ 70 à 80 % de son ancien talent. Retourner à son apogée restait improbable ; après tout, il prenait de l’âge et ses mains n’étaient plus aussi fermes.
Lorsque Wu Ming vit son père et sa mère apporter les ustensiles de peinture sur sucre à la boutique, il comprit que le vieillard avait repris la main.
Il aménagea la zone de la cuisine selon le plan établi.
Wu Zhenhua comptait exhiber ses talents, souriant et demandant à son très jeune disciple : « Quel genre d’animal aimes-tu ? »
Le vieillard s’était inquiété précédemment que son accent soit trop prononcé et que les gens des Song ne comprennent pas. Il apprit ensuite que, qu’il parle dialecte ou mandarin poivre-et-sel, cela sonnait comme une langue officielle standard aux oreilles de son très jeune disciple.
Xie Qinghuan réfléchit un instant et répondit : « Papillon. »
Sans un mot, Wu Zhenhua alluma immédiatement un réchaud de l’époque Song, posa une poêle dessus, y versa de l’eau et du sucre de canne dans les bonnes proportions et laissa mijoter à feu doux.
La famille Wu Ming et Li Erlang observèrent avec intensité, Xie Qinghuan et Li Erlang tous deux interloqués.
Lorsque le sirop de sucre commença à bouillonner et s’épaissir, Wu Zhenhua prit une cuillère en cuivre pour en prélever une louche, secoua, leva, fit une pause et déposa… le sirop tomba sur la dalle de marbre en fils de soie suivant les gestes du vieillard, dessinant de belles courbes, et une paire d’ailes vives et charnues pris instantanément forme.
« Wow ! »
Xie Qinghuan comprit alors ; son regard fut immédiatement captivé, ses yeux clignant sans interruption.
Il existe vraiment cette méthode de cuisson ! C’est véritablement une ouverture d’esprit !
Lorsque le grand-maître acheva le dernier coup de pinceau, le papillon était déjà parfaitement vivant sur la dalle.
Une fois la peinture sur sucre solidifiée, Wu Zhenhua utilisa des brochettes de bambou pour les empaler et les soulever, les ventila deux fois avec un éventail en feuille de palmier et les tendit à son très jeune disciple : « Bonne fête（luo） ! »
« Merci, Grand-Maître ! »
Xie Qinghuan l’accepta des deux mains. Le savoir-faire du Grand-Maître était vraiment incroyable ; ce papillon était peint d’une manière si vivante qu’il semblait prêt à éclore et à s’envoler si la brochette de bambou venait à être ôtée.
Plus elle le regardait, plus elle l’aimait. Comment pouvait-elle supporter de le manger ?
Wu Zhenhua s’adressa alors à Li Erlang : « Quel genre d’animal aimes-tu ? »
Wu Ming et ses parents échangèrent un sourire, sachant que le vieillard était excité. Son état actuel était complètement différent de celui lorsqu’il se reposait chez lui, comme s’il avait rajeuni de vingt ans.
Utiliser la peinture sur sucre comme un mets raffiné pour le Festival Qixi était assurément une valeur sûre sous la dynastie Song du Nord, mais la peinture sur sucre seule ne suffisait pas.
Puisqu’il s’agit d’un festival, comment pourrait-il y en avoir sans mets raffinés limités au festival ?
Considérant que les convives de demain comprendraient principalement beaucoup d’enfants et de couples, Wu Ming comptait lancer deux nouveaux plats ciblant ces deux groupes.
Le lendemain.
Wu Jianjun et deux autres arrivèrent tôt à la boutique, mangèrent leur petit-déjeuner et filèrent directement au marché aux légumes.
Dès que le maître rentra dans la cuisine, le regard de Xie Qinghuan s’y colla instantanément, fixant curieusement la boîte qu’il serrait contre lui. La surface de la boîte présentait des couleurs chatoyantes et deux grands caractères : Mengniu...
« Mengniu... »
À quoi ressemble cette vache Mengniu ?
Ouvrant le grand carton extérieur, il y avait des boîtes plus petites à l’intérieur.
Voyant la mine avide de son apprentie, Wu Ming sourit : « Le maître va vous apprendre deux plats aujourd’hui ; ce premier plat est le Lait Frit. »
Le lait frit était son dessert préféré depuis l’enfance. Non seulement les enfants, mais beaucoup d’adultes l’apprécient également. Pour le Festival Qixi, ce mets sucré est parfait.
En raison de techniques de conservation et de stérilisation immatures, les gens des Song buvaient rarement du lait frais ; ils transformaient généralement le lait de bœufs, chevaux, ânes et moutons en produits laitiers tels que beurre, fromage et ghi.
La majorité du lait sous les Song provenait de buffles d’eau et de bœufs jaunes ; tant le goût que la teneur nutritionnelle différaient sensiblement du lait de vache d’aujourd’hui.
« Lait Frit ? »
Xie Qinghuan sentit que son cerveau devenait insuffisant. Elle comprenait les deux mots séparément, mais combinés…
Lorsque Wu Zhenhua entendit parler du lait frit, ce fut sa spécialité. Il en avait souvent préparé pour Mingwaer pendant les fêtes, et cria aussitôt : « Avez-vous besoin de mon aide ? »
« Non ! Va te reposer ! »
Se reposer était impossible. Puisque son petit-fils n’avait pas besoin de son aide, il aida son fils et sa belle-fille à choisir et laver les légumes.
Wu Ming prit une paire de ciseaux pour couper une fente dans l’emballage de lait, versa le lait dans un bassin, effectua une démonstration, puis confia la tâche à son apprentie.
Il n’y avait pas grand-chose à faire, Xie Qinghuan ne ressentit que de la surprise ; cette petite boîte contenait en réalité du lait frais !
Elle n’avait bu que du lait de chèvre, c’était sa première fois voyant du lait de vache, non seulement du lait du Royaume Immortel ?
Elle osa demander timidement : « Maître, puis-je goûter ? »
Avec l’autorisation de son maître, Xie Qinghuan inclina la tête en arrière et versa le lait restant dans sa bouche.
« Uh… »
Le goût lacté est si léger !
Le Mengniu du Royaume Immortel n’est pas très bon !
Xie Qinghuan jeta légèrement déçue la boîte vide et en ouvrit une autre.
Wu Ming badigeonna une fine couche d’huile de cuisson dans les quatre moules.
Après que l’apprentie eut versé le lait, elle ajouta la quantité appropriée de fécule de maïs et de sucre blanc, remua bien, chauffa à feu doux et continua de remuer.
Voyant le mélange s’épaissir progressivement, Xie Qinghuan comprit soudain que le lait frais pouvait être traité ainsi !
Lorsque le lait fut cuit jusqu’à consistance pâteuse, Wu Ming le versa dans les quatre moules, l’aplatit et le plaça au réfrigérateur pour congeler pendant environ une heure, puis passa au deuxième plat.