Le vieux Nazzel était un vieillard radin qui entretenait avec lui une simple relation d'employeur à employé. Il ne dépassait jamais les bornes ni ne s'enquérait outre mesure du travail privé du vieil homme. Au fil de cette période, il avait effectué maintes besognes délicates pour lui, notamment acheter des articles interdits sur le marché noir, user de son propre talent pour dénicher de rares antiquités, et même exhumer des corps dans les cimetières…
En somme, on l'avait contraint à toutes sortes de tâches fastidieuses. Il savait qu'il devait trouver l'occasion d'aborder son souhait d'augmentation de salaire avec le vieil homme.
Berendon savait mieux que de demander à Nazzel ses intentions, pas plus qu'il ne se souciait des motifs du vieillard. Tant qu'il y avait du travail pour lui, peu importait. Bien sûr, il avait ses limites fondamentales — il refuserait catégoriquement tout ce qui relevait du meurtre ou de l'incendie et pouvait l'envoyer en prison…
« Clang clang », « ding dong ». Berendon projetait d'aller dans la cour du château pour fumer et faire une courte pause. Mais alors, des bruits encore plus forts provenaient de l'atelier du deuxième étage.
Avec un « boum » retentissant, une explosion résonna depuis l'étage supérieur. Le visage de Berendon pâlit, et un fort frisson lui parcourut le corps. Il sentit que ce bruit n'était pas normal. Il gravit les escaliers en catastrophe et aperçut un cadavre gisant près de la porte.
C'était son propre « cadavre », un corps translucide avec une blessure par balle à la tête.
En observant sa propre apparence morte, il semblait qu'il s'agissait d'un coup de fusil à pompe, et non du familier révolver modèle « Scorpion IV » fabriqué par la société Tsukasa que le vieux Nazzel gardait caché dans son tiroir.
Berendon n'osa pas emprunter l'entrée principale. Nerveux, il dégaina sa propre arme — une dague d'autodéfense grise.
Il se rendit vite au balcon, grimpa, escalada le toit pentu, et à toute vitesse, percuta la fenêtre, brisant le verre fin.
Avec un lourd « crash », il fit irruption seul dans l'atelier privé du vieil homme.
« Bang ! » Un coup de feu retentit. À peine son corps eut-il touché le sol que quelqu'un dans la pièce réagit et tira.
Trop lent ! Pour une personne ordinaire, ces réflexes étaient en effet rapides. Malheureusement, face à lui, leurs mouvements étaient bien trop lents.
Il prit une grande inspiration et, en un éclair, usa d'une technique corporelle mystérieuse. Il sauta sur une chaise, marcha sur le dossier, esquiva la trajectoire de la balle ennemie, et bondit en avant.
À la vitesse d'une hirondelle, il se rapprocha de l'adversaire, ignorant le bloc de métal vicieux tiré à 240 m/s. Pivotant, il lui trancha la gorge.
C'était le premier.
Cependant, il n'y avait pas qu'un seul intrus, mais quatre au total, postés en deux endroits différents. Deux surveillaient la porte principale, tandis que les deux autres fouillaient la pièce.
Ils semblaient avoir envahi la maison par les airs, car un large trou béait au plafond.
… C'était donc ça. Il avait posé des pièges dans la forêt dense et les sentiers de montagne autour du château. Nul individu ordinaire ne pouvait s'infiltrer sans l'alerter.
Seul le ciel n'était pas protégé. Ces quatre avaient utilisé une méthode qu'il n'avait pas remarquée, approchant par les airs, perçant le toit du château, et s'écrasant à l'intérieur.
Alors que Berendon bougeait, sa pensée était rapide, pourtant le monde devant lui semblait s'écouler au ralenti.
Pour être précis, ce n'était pas du ralenti. C'était plutôt comme si ce qu'il voyait de ses yeux était différent.
On dit que lorsque les gens sont sur le point de mourir, ils voient des souvenirs comme une lanterne tournante, et durant ce processus, le temps semble ralentir.
Pour Berendon à présent, il était dans un état de vision de son propre flashback mourant. À ses yeux, les mouvements humains étaient aussi faciles à voir qu'en ralenti image par image.
Les trois intrus restants dans cet « atelier » — chacun de leurs mouvements était sous le contrôle de Berendon.
Au même moment, le malchanceux à l'entailles en croissant sur la gorge gicla du sang par le cou.
Berendon fonça en avant, sa lame heurta le poignet du second tireur. Avant que l'autre ne puisse réagir, il le poignarda encore plus vite dans l'abdomen.
La courte dague transperça l'estomac et les intestins de l'autre. Il pivota vivement, arracha l'arme de sa main, se retourna, et tira sur les deux intrus restants derrière lui.
« Bang ! Bang ! Bang ! » De grosses balles molles de gros calibre atteignirent les corps des deux intrus. Du sang perça leurs vêtements, et après avoir laissé échapper des soupirs semblables à des gémissements, ils moururent.
Enfin, le canon de l'arme exhalait une odeur acre de poudre.
Et le « temps de flashback mourant » de Berendon s'acheva complètement. Depuis toujours, ce second talent ne pouvait durer moins d'une minute, et chaque fois qu'il utilisait cette capacité, son corps subissait une certaine tension, avec des saignements de nez.
Cette fois ne fit pas exception. Après avoir mis fin au « temps de flashback mourant », Berendon put sentir une légère douleur piquante se propager progressivement depuis son front.
Il endura cet inconfort et regarda autour, découvrant le vieux Nazzel gisant dans un coin le long du mur. Il était blessé à la poitrine et à l'abdomen, le visage pâle comme du papier, avec du sang tout autour.
« Tousse, tousse… » Mais même dans un tel état, le vieux Nazzel maudit à pleine voix.
« Engeances ! Ordures damnées ! Ces déchets, pour voler mes résultats de recherche, ils iraient jusqu'à ce point… »
« Hé, Nazzel, on dirait que tu vas mourir. Dépêche-toi de dire tes derniers mots, et transfère tous tes biens à mon nom… »
Berendon se gratta le visage et bâilla.
« Sale gosse, continue à rêver ! Si je meurs, tu n'auras pas un seul centime de ton salaire de ces derniers mois ! »
… Tu es encore pire qu'une entreprise sans cœur. Pourquoi ne peux-tu pas partir en paix avec un sourire ? Bon ! Avant de mourir, dis-moi encore une fois le code de ton coffre-fort.
Berendon examina le vieil homme de la tête aux pieds, jugeant d'après ses blessures et son expérience qu'il en était à ses derniers instants.
« Très bien, tu es vraiment foutu. Si tu as des dernières volontés, exprime-les maintenant, mais je n'ai pas l'intention de te venger ou quoi que ce soit… »
Il ne voulait vraiment pas se laisser entraîner dans d'autres sales histoires.
« Avec tes compétences à moitié cuites, me venger ? Ceux qui ont attaqué cet endroit en montgolfière appartiennent à une organisation importante très dangereuse. Si tu tombes sur leurs membres forts, tu ne feras que jeter ta vie. »
Entendant le vieil homme dire cela, Berendon leva les yeux vers le grand trou dans le plafond.
Une montgolfière ? Pas étonnant qu'ils aient réussi à s'infiltrer par là.
Le vieux Nazzel serra les dents, pressa sa blessure, et reprit son souffle. « Je me vengerai moi-même. Ne reste pas là bêtement. Va vers cette statue, tourne le pilier en bas, et apporte-moi ce qu'il y a dans le compartiment secret. »
Voyons le vieux Nazzel s'affaiblir, Berendon craignit qu'il ne meure sans le payer. Il agit vite, aidant le vieil homme à récupérer une petite boîte du compartiment secret.
Le vieux Nazzel prit un tube à essai dans la petite boîte, retira le bouchon, et but le liquide rouge vif d'un trait.