C'était une question mystérieuse, emplie d'inconnues, et Fang Jing ne l'avait qu'effleurée en mémoire, sans intention de creuser.
Il changea de sujet. Il posa l'orange qu'il tenait et jeta un coup d'œil au livre d'anglais que Sakomizu Daigoro serrait dans ses mains.
« Tu suis des cours par correspondance ? »
« Ouais… »
Sakomizu lui lança un regard. « Je peux pas me battre dans des combats de boxe illégaux toute ma vie. Faut bien que je trouve un moyen de préparer l'avenir, non ! »
« Ça se tient… »
Il feuilleta machinalement un cahier d'exercices de maths posé sur la table.
« Tu as tout faux. C'est pas comme ça qu'on résout ces problèmes. »
Le réflexe de premier de la classe se déclencha instantanément. Fang Jing survola l'écriture brouillonne et repéra les erreurs dans les réponses de Sakomizu, puis les lui indiqua.
« Faux ? Alors comment je dois faire… »
« C'est simple. Il suffit de substituer l'expression ici— »
Peut-être l'habitude d'une vie antérieure refaisait-elle surface, car il se mit à lui expliquer activement.
Une demi-heure plus tard, Sakomizu claqua le cahier d'exercices sur la table.
« Attends. Comment ça s'est transformé en cours particulier ? »
« Ça s'est fait sans qu'on s'en aperçoive ! »
« Une minute. Tu suis pas venu juste pour me donner des cours de maths, si… »
« T'as raison. »
Fang Jing jugea qu'il était temps d'en venir au fait.
« En fait, je suis venu te voir exprès. La vraie raison, c'est ça… »
Il exécuta un geste — le poing Tigre de l'ancien karaté Amami-ryū. Épaules tournées, coudes rentrés, doigts serrés ensemble. Griffu sans l'être tout à fait. Il imita chaque détail essentiel avec une justesse quasi parfaite.
« Pourquoi tu connais ce mouvement ? »
Sakomizu Daigoro fixa intensément sa posture de poing Tigre. Il ne comprenait pas pourquoi Fang Jing connaissait la technique de son style.
L'ancien karaté Amami-ryū était un petit style d'arts martiaux obscur. Mais même les petites écoles avaient leurs particularités. Leur poing Tigre possédait des caractéristiques rares. Comparé aux mouvements similaires des autres écoles d'ancien kenpō de Ryūkyū, il y avait des différences nettes, subtiles.
La posture que montrait Fang Jing était exactement la méthode de son propre style. Même s'il s'agissait d'une imitation, elle paraissait incroyablement vivante, au moins à soixante-dix ou quatre-vingts pour cent.
« Tu veux dire… qu'en regardant juste quelques fois, t'as mémorisé les mouvements ? Et tu peux les reproduire avec une telle précision ?
Vrai ou pas ? Si c'est vrai, c'est juste hallucinant.
Fang Jing répondit sérieusement : « Oui. On dirait que je suis comme le génie légendaire des arts martiaux dont on entend parler. Quel que soit l'art martial, je le saisis après l'avoir regardé brièvement. Si j'étudie sérieusement, je le maîtrise… »
Quelle blague !
Sakomizu Daigoro plaqua ses doigts sur son front.
« Bon, bon ! Grand génie, pourquoi exactement tu suis venu me voir ? »
« Parce que j'ai pas encore complètement appris ce style de poing. Je veux apprendre le reste. »
« Mais pourquoi je te l'apprendrais ! »
« Mais je viens de te donner une demi-heure de cours de maths. »
Fang Jing l'énonça platement.
« C'est un échange ? »
Sakomizu Daigoro s'affaissa, poussant un long soupir. « J'ai pas le temps de t'enseigner le style de poing tranquillement, mais… »
Il se contorsionna, sortit un sac de voyage de sous son lit, et en tira un petit carnet et quelques disques.
« Ce carnet contient les réflexions de mon maître sur l'ancien karaté. Et ces disques vidéo sont des enregistrements qu'il a faits lui-même. Tu ferais aussi bien de les emporter pour les regarder. »
Fang Jing fut un peu surpris. Il ne s'attendait pas à ce que Sakomizu Daigoro lui donne ces choses si facilement.
Il ouvrit le petit carnet et vit quatre caractères chinois tracés au pinceau : « 弥纶破理 » (Mi Lun Po Li).
« L'écriture est vraiment belle… »
« 弥纶 » (Mi Lun) dans la philosophie chinoise véhiculait l'idée de compréhension globale et de totalité ; « 破理 » (Po Li) impliquait de percer et d'expliquer les principes.
rien qu'en voyant ces quatre caractères en couverture, il était clair que le maître de Sakomizu Daigoro n'était pas un simple prof de boxe.
En le feuilletant avec attention, il constata que c'était un carnet de notes. Il contenait des traces des origines de l'ancien karaté Amami-ryū et les arbres généalogiques des générations successives.
« Euh… si je peux me permettre, où habite ton maître à présent ? Si c'est possible, j'aimerais lui rendre visite un de ces jours. »
« Ha ! »
À ces mots, Sakomizu agita la main avec dédain, baissant la voix. « Inutile. Le vieux est mort il y a trois ans. Ce sont ses effets. Je suis le dernier disciple de l'ancien karaté Amami-ryū. Non, raye ça ; je continuerai peut-être même pas à m'entraîner. Puisque tu le veux, tu ferais aussi bien de le prendre. »
Il se redressa, une pointe de peine traversant son regard. « Ces anciens styles de poing attirent pas les élèves. Ouvrir un dojo rapporte pas. Sans parler d'aujourd'hui, avec la boxe thaï et le MMA qui cartonnent. Les arts de poing anciens disparaissent. Le vieux maître apprenait juste à quelques gamins dans son village, surtout pour le fun. Son meilleur disciple ? C'est juste un accident.
Quand j'étais gamin, les mangas de baston étaient super à la mode. C'est pour ça que j'ai commencé à m'entraîner au dojo de mon maître. Avant que je m'en rende compte, les autres gosses de mon âge ont quitté le dojo les uns après les autres. J'étais le seul à avoir tenu le coup.
Plus tard, parce que je faisais du karaté à l'école aussi, je suis devenu élève sportif au lycée. Je m'entraînais dur et tout. Puis… j'ai merdé. J'ai même pas fini l'école. J'ai dû gagner ma vie en boxant.
Même s'il s'est réveillé après. Juste laisser filer, c'était pas la réponse. Il lui fallait trouver une nouvelle voie, sortir de cette vie stagnante.
Se faire battre par toi… honnêtement, ça m'a fait du bien. J'utilise ce temps de récupération pour étudier sérieusement quelque chose. Faut que je trouve une issue… Hé ! T'écoutes même pas ?! Arrête de tripoter ton téléphone ! »
« Trop long. J'ai rien entendu. Fais en moins de vingt mots. »
« Ferme-la. »
La conversation dériva vers quelque chose de plus familier.
« Ta posture tout à l'heure était fausse. Après avoir serré les doigts pour le poing Tigre, la base du poignet doit se cambrer en arrière au maximum. Relève la griffe, rentre le coude. Sinon, si un adversaire te choppait la main et la tordait en arrière, tu te casserais le poignet… »
« Comme ça ? »
« L'angle est pas bon. Décale un peu par ici. »
Soudain, Sakomizu Daigoro sembla se souvenir de quelque chose. Il plongea son regard dans celui de Fang Jing, un éclair de doute dans les yeux. « Au fait, ce mouvement que t'as utilisé pour me toucher… c'était quoi exactement ? Je m'en souviens à peine. J'ai juste fait un black-out ? »
D'ordinaire, demander la technique secrète de quelqu'un n'était pas poli. Mais maintenant qu'ils étaient assez proches, il voulait quand même connaître la raison. Après tout, Sakomizu Daigoro était un artiste martial. La poursuite et la compréhension des techniques de combat étaient presque instinctives.
Fang Jing réfléchit un instant, l'air sincère. « Les détails touchent aux parties secrètes de ce que j'ai appris du style Huanzang, donc je peux pas révéler la "méthode d'entraînement". Mais le principe en lui-même n'est pas vraiment compliqué… »
Il se plaça près du mur, démontrant un poing parti de contre ses côtes, frappant le mur en utilisant la puissance de sa taille et de son appui.
« Regarde ? C'est comme ça que frappe un gens ordinaire. La plupart des techniques martiales suivent ça : générer la force depuis la taille pour frapper, en s'appuyant sur les muscles. »
Tordre la cheville, pousser sur la jambe, pivoter la taille, entraîner l'épaule, étendre le bras, tourner le poignet — c'était le direct classique.
Ce processus de génération de force séquentiel, en chaîne, fonctionnait comme des fusées à étages, concentrant la puissance bit par bit sur un point unique.
« Mais quand j'ai échangé les coups avec toi, c'était pas ce genre de méthode de frappe. »
Fang Jing continua, restant près du mur. Il posa son poing contre le mur, son corps à distance. Puis il pencha lentement son poids vers l'avant, transférant la puissance sur son poing.
« C'est la technique connue sous le nom de "décharge de puissance" ("Fajin") en boxe interne. Si tu apprends correctement cette méthode, même un gamin pourrait utiliser la puissance de tout son poids corporel. »
Bien sûr, ce n'était que le principe. La vraie décharge de puissance nécessitait de coordonner toute la chaîne cinétique du corps. Mais cette technique n'était pas de la "magie" — elle reposait sur la biomécanique et le mouvement musculaire coordonné du corps.
Après avoir expliqué le principe du « Dragon Haut » et du « Dragon Submergé », Fang Jing se rappela une autre affaire.
« Parlons-en, j'ai failli oublier autre chose. Sakomizu, enlève tes vêtements. »
« Hein ? Pourquoi je dois enlever mes vêtements ? »
« Juste le haut. »
« Non, pourquoi je dois enlever mon t-shirt ? »
« Parce qu'après t'être pris mon enchaînement de la Division du Dragon et de la Division de l'Eau, t'as reçu une "décharge interne" à l'intérieur du corps. Ton corps est costaud, l'hôpital n'a rien détecté d'anormal. Mais avec le temps, cette force cachée peut laisser des dégâts internes. Ça te tuera pas, mais ça peut causer des problèmes chroniques… »
Fang Jing se frotta les mains, la voix sérieuse. « L'autre raison pour laquelle je suis venu, c'est pour te faire un massage thérapeutique pour ta circulation sanguine. Prévenir toute complication. »
« Hein ? Cette histoire chi… »
Sakomizu figea, mais Fang Jing ne perdit pas de temps. Il commença à le forcer à enlever son t-shirt.
« Hé ! Hé ! Je peux l'enlever tout seul ! »
« T'es trop lent. Dépêche-toi. »
Après avoir découvert que Fang Jing avait maîtrisé la technique combinée Dragon-Eau, l'attitude de Kume Nansho avait complètement changé. Fang Jing sentit que ce professeur, jusque-là dédaigneux, le guidait maintenant sérieusement pour apprendre la boxe du style Huanzang.
Son état d'esprit semblait altéré, et son enseignement portait une espèce d'urgence désespérée.
Kume Nansho paraissait frénétique à l'idée de tout verser, de bourrer Fang Jing avec la totalité de son savoir accumulé.
« Aïe ! Aïe !! Doucement, bordel ? » hurla Sakomizu.
« Sois pas impatient. C'est juste un peu douloureux au début. Ça va vite faire du bien ! »
« Non ! Noooon !!! » Sakomizu hurla.
La chambre d'hôpital résonna des cris d'un homme fait.
Peut-être le bruit était-il trop fort. Quelqu'un donna un coup de pied dans la porte.
« C'est quoi ce vacarme ? C'est un hôpital ! » Une femme en uniforme d'infirmière fit irruption.
C'était la cadre de santé. Elle tenait un dossier serré contre son bras et figea en entrant. Le spectacle qui s'offrait à elle : Sakomizu Daigoro torse nu sur le lit, maintenu par-dessus la rambarde par Fang Jing, visiblement en proie à une douleur atroce et incapable de résister.
« Le gars Nishizuka ? C'est toi ? » Un homme appuyé sur des béquilles, la jambe dans le plâtre, apparut derrière la cadre de santé. Il fit un signe de la main à Fang Jing.
« J'aurais jamais cru te croiser ici ! »
« Toriumi… c'est toi. »
Toriumi Kotaro. Fang Jing n'avait pas imaginé qu'une visite à l'hôpital lui ferait croiser une connaissance.