« Vous voulez m'aider ? »
Pourquoi le protagoniste masculin cherche-t-il à se mettre dans les bonnes grâces de la vilaine ? Il se sent reconnaissant parce qu'il m'a vue sauver Kanna ?
« Oui. J'ose me mettre à votre service. »
Le protagoniste masculin a baissé les yeux. Ne me dites pas qu'il est intimidé ?
Pas possible, on n'est quand même pas sur la voie « Je suis juste une vilaine qui veut vivre tranquille, alors pourquoi vous me faites ça ! » ? La dernière fois, on avait convenu d'être rivaux et de se disputer l'héroïne. Bon, j'en ai décidé toute seule... Maintenant que j'y pense, ce n'est pas un peu injuste ? Après m'avoir fusillée du regard comme si j'étais un fantôme.
La voix du protagoniste masculin, qui semblait devoir rester posée même transpercée d'un coup d'épée, a légèrement tremblé. Ça ressemblait fort à un drapeau planté. Vu mon expérience de la romance fantasy, il n'y avait aucun doute.
C'est fichu ! Je crois que le protagoniste masculin est tombé amoureux de moi pendant que je faisais la maligne pour échapper au rôle de la vilaine. Je suis idiote ou quoi ?
« Quelle sottise. Vous ne savez pas rester à votre place. »
C'est ça. C'est moi qui aurais dû savoir rester à ma place. J'ai trop sous-estimé les histoires de possession de vilaine. Mais on ne s'est vus qu'une fois. Il n'est pas un peu superficiel, ce protagoniste masculin ? Pour être honnête, la plupart des personnages de romance fantasy étaient superficiels de toute façon.
Bref, c'est fichu. Je croyais n'avoir volé que l'affection de l'héroïne, mais on dirait que j'ai aussi volé l'attention du protagoniste masculin.
Soit. Je comprends, c'est une romance fantasy. Mais le problème, c'est que mon plan d'évasion du rôle de vilaine, sur lequel j'ai passé deux nuits blanches, vient de partir à la poubelle. Mais oui. À quoi bon me fatiguer à faire des plans ? Devenir l'héroïne, c'est la méthode la plus rapide et la plus sûre.
Sauf que je n'ai aucune intention de sortir avec le protagoniste masculin, hein ? C'est une poupée de papier, et moi, je suis une personne.
« Vous ne m'intéressez pas. »
Oups. Dans ma hâte de m'en débarrasser, j'ai sorti « Vous ne m'intéressez pas ». Je suis vraiment idiote ! À ce stade, mon inconscient ne voulait qu'une chose : fabriquer une romance fantasy. Maintenant que j'ai planté un drapeau, si j'essaie de prendre mes distances avec le protagoniste masculin, il va au contraire me coller aux basques.
« Oui. Je m'étais douté que les gens ne vous intéressaient pas. »
Le protagoniste masculin a répondu comme si ça allait de soi. C'est quoi, cette réaction ? Quand je dis qu'il ne m'intéresse pas, il ne devrait pas me sortir un truc du genre « Comment osez-vous ne pas m'accorder d'attention ? » ? Et dire que les « gens » ne m'intéressent pas, ça sonne un peu bizarre.
Mais le plus bizarre, c'est que le protagoniste masculin ne montre pas le moindre regret alors que je viens de lui dire qu'il ne m'intéresse pas. Il n'était pas attiré par moi ? J'ai mal compris ? Mais à accepter ça aussi docilement, on ne se fait pas incendier dans les commentaires pour être lente à la détente ? Ce n'est pas la première fois, ni la deuxième.
« Cela n'a pas d'importance. Je suis simplement curieux de vous. »
Voilà ! Regardez-moi ça ! Je le savais ! Ne sous-estimez pas mon expérience d'ancienne accro à la romance fantasy !
Le protagoniste masculin a prononcé ces mots à faire grincer des dents sans bouger un muscle, comme si c'était de l'eau sucrée et non du sang qui coulait dans ses veines. C'était plutôt moi, qui écoutais, qui avais envie d'en avoir la chair de poule. Bien sûr, comme le sang de la tribu Rofan coule aussi dans le corps d'Evangeline, je n'ai pas eu la chair de poule pour de vrai, même en entendant des répliques aussi gênantes de mièvrerie.
La romance fantasy, ça fait peur. Pendant que je tremblais intérieurement, le protagoniste masculin a changé de sujet, comme pour me rendre service, et il a repris ses explications sur le dessin.
Revoir le dessin du papillon de nuit m'a apaisé le corps et l'esprit.
« Ce cercle. Je ne m'en suis aperçu qu'après avoir dégagé le corps, mais ce n'était pas une auréole : cela tenait plutôt du motif. »
Le protagoniste masculin a désigné les lignes tordues qui ressemblaient à des antennes de papillon de nuit, puis il a sorti une autre feuille. Il est cassé, comment ça peut être un cercle ?
Et quand j'ai vu la nouvelle feuille, j'ai eu un choc.
'C'est pas vrai, qu'est-ce que c'est que ça ! C'est mon cercle d'invocation, celui que Donau m'a volé !'
Je croyais qu'il avait brûlé avec la maison !
Des retrouvailles à pleurer de joie. En le regardant de nouveau, tout excitée, je me suis rendu compte que quelque chose clochait. Les annotations en bas avaient disparu, et le papier avait l'air neuf...
« Voici ce motif. Je l'ai recopié, puis j'ai brûlé le dessin tracé sur le sol. »
Ah. Ça aussi, c'est le protagoniste masculin qui l'a dessiné.
Attendez. Vous avez dessiné ça aussi ? Si vous êtes capable de recopier ça à l'identique, pourquoi vous avez dessiné un papillon de nuit pour l'autre ? Vous avez fait une filière scientifique ?
J'ai calmé mon excitation. L'important, ce n'est pas le coup de crayon du protagoniste masculin.
Donc ce n'est pas ma feuille, mais une copie faite par le protagoniste masculin de ce que Donau avait tracé sur le sol. L'original a brûlé. Alors je ne pourrai jamais lire la formule d'invocation. J'y avais renoncé en me disant qu'elle s'était envolée, mais maintenant que seul le dessin m'était revenu, je me sentais vide. Adieu, Roi des Esprits...
« Par hasard, ce tableau où l'artiste a peint le cadavre de Donau, ce motif y est-il clairement représenté ? »
« Hormis les parties masquées par le corps, il est identique. »
Comment osent-ils répandre partout la clé de triche d'un autre monde qui appartient à quelqu'un d'autre ? Je me suis agacée contre cet artiste dont je ne connais même pas le visage, puis je me suis calmée. Puisqu'une partie est masquée, et que même moi j'ai échoué, ils ne pourront sans doute pas invoquer d'esprits sans la formule d'invocation.
Le protagoniste masculin semblait avoir fini de dire ce qu'il avait à dire. Il se contentait maintenant de fixer ma bouche, attendant de voir ce que j'allais répondre.
Après avoir réfléchi en regardant tour à tour le visage inutilement beau du protagoniste masculin et le cercle d'invocation, j'ai décidé de tout lui dire. Évidemment, je ne me suis pas laissé influencer par son visage.
« Si je suis allée chercher Donau, ce n'est pas parce que Kanna avait été enlevée. C'est parce qu'il s'était enfui avec mon dessin. »
« Vous voulez parler de ceci ? »
« Exactement. »
« Mademoiselle. »
Hena m'a appelée d'une voix inquiète. Ne t'en fais pas ! Je vais bien emballer la chose en la lui racontant.
Il faut aussi que je récupère cette feuille. Je n'ai rien à gagner à être en froid avec le protagoniste masculin. Puisqu'il dit vouloir prendre mon parti, je n'ai pas d'autre choix que de lui faire confiance et de tout lui dire.
À voir la situation, le protagoniste masculin semble être tombé amoureux de moi, alors au moins, il ne me trahira pas. En fait, comme ça, je me sens même plus sûre de moi.
« Expliquez-moi, je vous prie, ce qu'est ce motif. »
« C'est un cercle d'invocation. »
« Et qu'invoque-t-il ? »
« Eh bien... »
Bien sûr, je ne peux pas parler honnêtement des esprits, alors je vais rester un peu évasive et détournée... Qu'est-ce que je pourrais dire à la place d'esprit du feu ?
En quoi croient les gens de la tribu Rofan de cet autre monde ? Le dieu du soleil Rahel ? À ce niveau, c'est quasiment un royaume sacré. Pas le choix. Disons ça.
« On dirait qu'il invoque des anges, ou quelque chose comme ça. »
Le protagoniste masculin m'a dévisagée avec attention, puis il a lentement hoché la tête.
Vous y croyez vraiment ? Vous ne croyez pas que Donau a reçu la bénédiction de Dieu, mais vous croyez à une invocation d'anges ? Ne me dites pas que vous y croyez juste parce que c'est la personne dont vous êtes tombé amoureux qui l'a dit.
C'est ça, le vrai niveau des protagonistes masculins de romance fantasy d'un autre monde ?
***
C'était un être d'une blancheur exceptionnelle. Les yeux fermés, on l'aurait vraiment prise pour une statue. Ce teint blafard contribuait sans doute beaucoup à faire paraître Evangeline Rohanson étrangère à ce monde, au-delà des choses mortelles.
L'enchaînement de ses gestes, depuis la tasse saisie sur la table jusqu'à la gorgée de thé, paraissait naturel au premier regard, mais avait pourtant quelque chose d'une scène jouée.
« ... Je veux vous aider. »
Ce fut l'instant où Gabriel acheva sa phrase.
Evangeline Rohanson, qui savourait l'arôme du thé d'un air las, reposa sa tasse. Comme pour traduire son humeur, la tasse posée sans soin heurta la soucoupe dans un tintement. Le thé tangua, au bord de déborder, puis retrouva son équilibre et se stabilisa.
Quand la surface du thé redevint calme, le silence s'installa aussitôt.
Tout alentour semblait retenir son souffle, comme pour sonder l'humeur d'Evangeline Rohanson. Les oiseaux cessèrent de voler et tombèrent, les pétales de fleurs se refermèrent en boutons pour ne pas avoir à ondoyer au vent.
Quand l'orchestre majestueux cessa de jouer, il ne resta plus au monde que le bruit des battements de cœur.
« Vous voulez m'aider ? »
Evangeline renvoya la question à Gabriel comme si elle contemplait la chose la plus stupide du monde.
Dès qu'Evangeline ouvrit la bouche, toutes sortes de sons jaillirent à la fois, comme un souffle longtemps retenu enfin relâché.
Les aiguilles de l'horloge se remirent en marche, et le tic-tac de la trotteuse et les battements de cœur résonnèrent à contretemps. La trotteuse était particulièrement lente. Gabriel comprit bientôt que ce n'était pas l'horloge qui ralentissait, mais son propre cœur qui battait vite.
« Oui. J'ose me mettre à votre service. »
Même les mots refusaient de sortir correctement. Chaque parole qu'il prononçait lui coupait le souffle.
« Quelle sottise. Vous ne savez pas rester à votre place. »
Evangeline Rohanson soupira.
Bien que l'éclairage de la pièce ne pût en aucun cas vaciller, la lumière sembla changer de direction, si bien que l'ombre d'Evangeline Rohanson tomba sur Gabriel.
« Vous ne m'intéressez pas. »
La colère apparut dans ses yeux indifférents, et ses lèvres rouges se tordirent pour cracher son mépris. Une fois disparu le langage respectueux qui sauvait les apparences de la politesse, son ton de mépris envers les gens se révéla au grand jour.
Gabriel l'approuva.
Un humain s'intéresserait-il aux fourmis qui grouillent en essaims dans le jardin ? Il devait plutôt lui être reconnaissant de sa clémence, puisqu'elle ne les écrasait pas pour se distraire. Même si elle piétinait la fourmilière jusqu'à l'écraser, ce ne serait pas un péché, puisqu'elle ne s'en serait même pas aperçue.
Evangeline était en colère parce qu'une fourmi insignifiante était entrée dans sa maison.
« Je suis simplement curieux de vous. »
Même si c'était dans un sens négatif, avoir tiré une émotion d'Evangeline Rohanson était assez encourageant. Il avait l'impression d'assister à l'éclosion impossible d'une fleur sur un arbre mort, desséché et squelettique.
Quand Evangeline se mit en colère, la table trembla comme si elle entrait en résonance. La tasse posée dessus vacilla. Au moment où elle semblait sur le point de se renverser, le tremblement cessa.
Evangeline but de nouveau une gorgée de thé, comme si elle n'avait jamais montré un visage aussi féroce. Pourtant, même en se rafraîchissant la gorge, elle garda les yeux fixés sur Gabriel.
Par chance, il semblait qu'elle n'ôterait pas encore le masque d'Evangeline Rohanson. Quand Evangeline parut se calmer, la servante, qui avait l'air sur le point de s'évanouir, laissa échapper un soupir de soulagement.
Gabriel poursuivit ses explications.
***
Gabriel regarda le manoir Rohanson. C'était une demeure lugubre, qui détonnait en ce début d'après-midi. Il devait pourtant y avoir pas mal d'employés, mais le lieu était étrangement silencieux, sans le moindre signe de présence humaine.
Seuls les cerisiers en pleine floraison, dans un coin du jardin, étaient d'un rouge singulier. Gabriel contempla en silence les vêtements qui flottaient aux branches du cerisier pleureur et les pieds blancs qui pendaient.
« Commandant, vous êtes en retard ? »
Rafaela, qui attendait dans la voiture garée devant le manoir Rohanson, accueillit Gabriel. Elle suivit son regard jusqu'au cerisier qu'il observait et ajouta :
« Il est vraiment immense, cet arbre. Les cerisiers deviennent si grands, d'habitude ? »
Comme le disait Rafaela, l'arbre était particulièrement vigoureux, bien qu'il ignorât quel engrais on pouvait bien utiliser.
Quand Gabriel le regarda de nouveau, la poupée suspendue au cerisier avait disparu. La scène qu'il venait de voir n'était-elle qu'une méprise, née de la vue des pétales qui retombaient ?