Les portes de la pension s'étaient refermées, et il semblait que tous ceux qui devaient venir étaient déjà là.
Tous étaient assis autour de la table à manger, fixant le cadavre sous le drap noir dont on avait prélevé le cerveau.
« Le meurtrier est parmi nous. J'espère qu'il ne se débattra pas en vain, ni ne nourrira aucune illusion de chance. Ce serait dans l'intérêt de tous qu'il se dénonce et avoue sa culpabilité. Si nous le démasquons nous-mêmes, le châtiment ne sera pas simple », dit le policier, les mains écartées, appuyé sur la table à manger. C'était le seul debout dans la pièce, regardant les autres convives de haut, comme pour affirmer son autorité.
« Pourquoi es-tu si certain que le meurtrier est parmi nous ? » continua d'interroger le scénariste quadragénaire. « Est-il possible que le meurtrier ait quitté la pension après le meurtre ? »
« Ce n'est pas possible », secoua la tête le propriétaire de la pension, malade. « Depuis que la Brume noire a enveloppé la pension, elle est devenue un lieu où l'on peut seulement entrer, mais pas sortir. Quiconque tente de partir après y être entré sera tué par quelque chose dans la brume. Je ne sais pas ce que c'est ; appelons cela l'inconnu pour l'instant. »
« Alors considérons cela sous un autre angle. Pourquoi le meurtrier a-t-il voulu le tuer ? Quel était le lien entre le meurtrier et la victime ? Quel était le mobile ? Et pourquoi le meurtrier a-t-il même pris le cerveau de la victime ? » Le scénariste quadragénaire se leva de son siège. Lorsque personne n'osa contester l'autorité du policier, il se leva, donnant à la pension une autre voix.
« Peut-être devrions-nous examiner les vêtements de la victime et la chambre où il logeait. Nous pourrions y trouver quelque chose », suggéra , déguisé en Kuangxiao. Il semblait connaître le scénariste quadragénaire d'avant, agissant de concert avec lui.
« Pas de problème. J'y pensais aussi », dit le policier, faisant signe à tous de s'approcher. Devant tout le monde, il commença à examiner méticuleusement les vêtements de la victime.
« La blessure mortelle provient de la tête. Il a probablement été frappé avec un objet contondant d'abord. Ensuite, le meurtrier a retiré l'arrière de son crâne, prélevant son cerveau. Ce mode de mort est en effet unique. Le meurtrier pourrait être un psychopathe qui aime collectionner les organes humains. »
« Ce ne peut pas être un collectionneur d'organes », l'interrompit le scénariste quadragénaire. « S'il s'agissait d'un psychopathe qui aime collectionner les cerveaux, il n'aurait certainement pas endommagé la tête, car cela ruinerait son trophée. »
« Tu as l'air bien informé, non ? » dit le policier, sur un ton dépourvu de mécontentement, mais son sourire mettait mal à l'aise.
« La victime portait un uniforme du parc d'attractions Paradis. Le meurtrier l'a peut-être fait par vengeance contre Paradis, le tuant donc brutalement », le scénariste défia l'autorité du policier. Il s'approcha de la table à manger pour « aider » le policier à fouiller le corps.
Ce petit geste rendit l'atmosphère dans la pièce encore plus tendue, mais le scénariste ne semblait pas s'en soucier. Il semblait le faire exprès, pour ne pas laisser le policier prendre le contrôle de la situation.
Après avoir fouillé un moment, le policier et le scénariste trouvèrent une carte d'employé de Paradis dans la poche de la victime, avec une image sans visage dessus. Le corps était flou, le contour global ne ressemblait pas à la victime, mais plutôt à quelqu'un d'autre.
« Ce n'est pas la carte d'identité de la victime. »
« Pourquoi la carte de quelqu'un d'autre apparaîtrait-elle dans sa poche ? Le meurtrier l'aurait-il mise là ? »
Essayant de ne pas trop perturber la scène, le policier et le scénariste découvrirent aussi un demi-billet de Paradis, un testament scellé, une sucette tachée de sang et un couteau brisé sur le corps.
« Un testament ? Avait-il un pressentiment de sa propre mort ? » Le policier'ouvrit le testament et commença à lire : « Si je suis mort avant la tombée de la nuit, je vous en prie, n'allez pas plus loin. Considérez cela comme un suicide. Ne vous soupçonnez pas les uns les autres, ainsi davantage d'entre vous pourront survivre. Vous avez déjà obtenu ce que vous désiriez, ne touchez pas à ce que vous ne devriez pas, sinon vous serez le prochain. »
« Le cerveau a été prélevé, pourtant c'est dit suicide. Cela a très probablement été laissé par le meurtrier. »
« Pas nécessairement », songea le scénariste, sans toucher à nouveau le corps.
L'agent n'y réfléchit pas trop, il déboutonna les vêtements extérieurs du défunt et fut surpris de trouver une carte de poker cachée dans la manche de la victime, et c'était exactement la carte du Joker.
« Une carte de poker ? Magicien ? » Il jeta un coup d'œil au Magicien et continua de fouiller.
Il n'y avait aucune trace de lutte avant la mort de la victime, ses mains étaient intactes, il n'y avait pas de fragments de tissus humains sous ses ongles, et pas d'autres égratignures ou blessures mineures sur son corps. Il semblait que le crime ait été commis par une connaissance, et qu'il ait été attaqué sans se méfier.
« Qu'est-ce que c'est ? » Joker désigna le cou du défunt, où se trouvait un pendentif étrange. Deux fleurs couleur sang étaient entrelacées, enracinées ensemble dans une pierre tombale.
« Juste un pendentif. » L'agent répondit distraitement, puis retira les vêtements extérieurs du défunt, voulant voir le dos de la victime.
Alors qu'on retournait le corps, un bruit provint du crâne du défunt. Tous regardèrent vers l'arrière de la tête évidé, alors qu'un morceau de papier trempé de sang en roulait, touchant une boîte noire à côté du cadavre.
« Ne touchez à rien ! » dit l'agent sévèrement, empêchant les autres d'intervenir. Il déplia soigneusement la boule de papier, qui contenait des mots découpés dans des journaux et des documents et délibérément assemblés.
« J'ai construit un hôtel dans mon propre cerveau, logeant dix invités, incluant des voleurs, des brigands, des ambitieux, ainsi que des enfants, des proches, et la personne que je souhaite devenir. »
« Chacun d'eux a une Personnalité différente, et je les ai observés. Jusqu'au jour où le désespoir dans mon esprit a inondé tous mes souvenirs, et je suis tombé dans les eaux profondes, étouffant à chaque instant. »
« J'ai été forcé de tendre la main vers eux, mais personne n'a voulu me sauver, tout ce qu'ils voyaient c'était eux-mêmes. »
« Je suis mort dans mon propre esprit, mon Âme se dispersant en fragments, même mes souvenirs étaient brisés. »
« La mer du désespoir était couverte d'une brume noire indissipable. L'eau de mer visqueuse allait déborder l'hôtel, et un nouveau moi naîtrait parmi les dix invités. »
« Mais je ne suis qu'un, et il y a dix invités. »
« Toutes les âmes sont égales, qui devient moi est à vous de choisir. »
« Jetez le nom de votre choix dans la Boîte Noire, l'invité avec le moins de votes deviendra partie de la brume noire. »
Après avoir lu les mots sur le Papier de Sang, ressentit un pressentiment funeste.
Le message général du meurtrier était que seule une des dix personnes peut survivre, mais il ne laisse pas tout le monde choisir la personne avec le plus de votes, au lieu de cela, il élimine ceux sans votes tour après tour !
Tous regarderaient mourir les gens autour d'eux, jusqu'à la fin.
« Je pense comprendre ce que le Testament Scellé du défunt essaie de transmettre. Tant que nous dix personnes nous choisissons les uns les autres, nous pouvons tous survivre. » La femme était très douce et bienveillante.
« C'est vrai », dit l'agent fermement, « mais n'oubliez pas, le meurtrier est parmi nous ! Il ne fera certainement pas cela, et si nous dix personnes nous choisissons les uns les autres, la personne associée au meurtrier est condamnée à mourir ! »
« Donc maintenant le problème clé est de trouver le meurtrier en premier », dit le scénariste le front plissé. Il avait toujours l'impression que ce jeu n'était pas si simple.