Lors de sa première nuit de travail, il mémorisa les prix de tous les articles de la boutique d'occasion, se souvint de leur emplacement, porta secours à un livreur harcelé et tua accidentellement un suspect criminel.
Le Maître de l'Autel avait consigné tout cela dans son journal. Il subissait déjà une pression considérable, et après ce meurtre involontaire, il était au bord de la rupture.
Sa mère malade gisait à l'hôpital, dans un besoin désespéré d'argent ; il enchaînait deux emplois jour et nuit, faisant de son mieux, mais le destin lui joua un tour cruel.
Chaque mot du journal suintait un désespoir et une angoisse étouffants, et son écriture négligée trahissait un état mental très dégradé.
En lisant simplement les lignes du journal, l'humeur de s'alourdit comme s'il en avait été l'auteur, les mots influençant constamment ses émotions.
Le Maître de l'Autel doit sauver sa mère. Il doit consacrer tout son temps à gagner de l'argent, et s'il se trouve mêlé à une affaire de meurtre, il n'aura probablement même pas la chance de la revoir une dernière fois.
fixa les lignes brouillonnes du journal. Il tendit la main, arracha la page, prit un stylo et noircit tous les mots.
Pour empêcher qu'on ne les lise par transparence, il barbouilla les deux faces entièrement, puis déchira la page en morceaux qu'il fit tremper dans l'eau.
Une fois le tout réduit en bouillie, il l'évacua par la bonde en plusieurs fois.
'Mes émotions sont influencées par ce journal, mon humeur fluctue au gré des mots qu'il contient. Je ne peux pas changer les nœuds mémoriels clés de ce Monde de la mémoire, et je suis constamment assimilé par lui, devenant peu à peu semblable au Maître de l'Autel.'
Un coup de poing abrupt retentit à la porte, et rangea vivement le journal. « J'arrive, j'arrive ! Ne soyez pas pressée ! »
En ouvrant, il découvrit une femme corpulente sur le palier, serrée dans un manteau rouge bon marché qui exhalait un parfum bon marché.
« Je vous ai plainte, alors j'ai accepté un mois de retard pour le loyer, mais vous ne jouez pas franc-jeu, hein ? Si je ne dis rien, vous comptez rester là en douce ? Je ne fais pas de la charité. Payez-moi tout de suite ce que vous me devez, ou faites vos valises et dégagez ! » Sa voix était rauque, agressivement grinçante.
« Je vous dois encore un mois de loyer ? »
« Vous faites l'innocente ? » Le visage de la femme se durcit davantage, et sa main massive claqua sur le panneau de la porte. « À votre âge, vous savez déjà faire la mauvaise payeuse ? »
« Madame, écoutez-moi. Je paierai, c'est sûr. Mais accordez-moi encore un peu de temps. Je viens juste de trouver du travail, je n'ai pas un sou sur moi. » forçait ses émotions à bout ; il était au bout du rouleau, comme si le monde entier l'avait abandonné.
Après maintes supplications, usant pleinement de son jeu de niveau maître et de l'éloquence qu'il avait forgée dans le Monde Profond, il arracha enfin quelques jours de répit.
Une fois la propriétaire partie, la valeur d'humeur de chuta de trois points.
« Dans ce Monde de la mémoire, les gens ne sont guère plus faciles à gérer que les fantômes. »
Refermant la porte, il jeta un œil au fond de riz qui restait dans la cuisine et soupira. « Le Maître de l'Autel a traversé ça aussi ? Mais moi, je peux aller manger chez Wang Ping'an. »
Il retira son manteau et ses chaussures boueux, puis se mit à fouiller placards et tiroirs à la recherche de vêtements propres, palpant les poches au cas où il y trouverait de la menue monnaie.
Après un moment de recherches vaines, renonça. La situation lui donnait la vraie mesure de l'expression « plus propre que le visage ».
« Le propriétaire n'a qu'une seule carte bancaire, et l'essentiel, c'est que j'ignore le code. » avait un besoin urgent d'argent, il lui manquait jusqu'à la sécurité vitale la plus élémentaire. « Je ne peux pas continuer comme ça. Il faut à tout prix que je mange à ma faim chaque jour. »
Manger ne sert pas seulement à remplir l'estomac ; l'acte de manger est aussi un plaisir, une satisfaction, qui pèse lourd sur l'état mental et l'humeur.
Après avoir bu un grand verre d'eau, s'allongea sur le lit et sortit son téléphone pour chercher du travail en journée. Mais il n'était pas allongé depuis longtemps quand de nouveaux coups violents retentirent à la porte.
« Qui est-ce encore ? »
se leva et’ouvrit, découvrant un homme en chemise à fleurs sur le palier. La trentaine tout juste, look tape-à-l'œil.
« Comment s'est passé le travail hier ? Le poste que je t'ai trouvé te convient, non ? » L'homme semblait très familier avec le propriétaire des lieux ; il entra directement et s'assit sur le lit de . « Il coche toutes tes cases : que des nuits, bon salaire. Je t'ai fait jouer pas mal de relations pour te le décrocher. »
n'avait aucun souvenir de cet homme. Il ne referma pas la porte, restant sur le seuil à le regarder, perplexe.
« Pourquoi tu me fixes comme ça ? » L'homme alluma une cigarette. « Je t'ai déjà trouvé du boulot. Tu ne vas pas me payer ma commission d'intermédiaire ? »
En quelques phrases, cerna l'identité de l'individu : un intermédiaire du marché noir. Le Maître de l'Autel d'origine, acculé par la maladie, avait obtenu grâce à lui un emploi de nuit dans la supérette d'occasion.
« Combien ? » était un citoyen respectueux des lois, rarement enclin à recourir à des moyens louches, sauf situation exceptionnelle.
« Mille cinq ! C'était convenu. » L'homme à la chemise à fleurs sortit un papier de sa poche, portant une empreinte digitale rouge. « Quoi ? Tu comptes te dédire maintenant que tu as commencé ? »
Refermant lentement la porte, sentit qu'il faisait face à une situation exceptionnelle.
Il ignorait quels choix avait faits le Maître de l'Autel d'origine, alors il décida de gérer ça à sa manière.
« Vous ne pouvez pas me laisser encore quelques jours ? Je viens de commencer, que diriez-vous que je vous donne ça le mois prochain ? »
« Frère sait que t'es à sec en ce moment, mais on ne peut pas rompre le contrat, je ne fais que transmettre. » L'homme, cigarette au bec, fit semblant de réfléchir. « Allez, comme ça : je t'emmène dans un endroit où tu pourras régler ton urgence. »
Qu'il ait flairé le danger ou qu'il ait simplement eu de la chance, il se leva et rouvrit la porte. « Allez, bouge, ne reste pas planté là. »
avait un besoin désespéré de repos ; veiller tard nuit après nuit ruinait sa santé. Il vérifia l'heure et finit par décider de suivre l'homme.
« On va où ? »
« Tu sauras quand on y sera. »
La Chemise à fleurs guida hors du quartier voué à la démolition. Ils marchèrent longtemps dans les ruelles délabrées, zigzaguant est-ouest, jusqu'à entrer dans une salle de mah-jong et de cartes.
Une épaisse fumée flottait dans l'air ; la salle était sordide, presque vide.
« Pourquoi m'amener ici ? Je ne joue pas aux cartes. » joua l'étudiant bête qui veut partir, mais la Chemise à fleurs le retint.
« Pas si pressé ! On est déjà là. »
Il souleva le rideau de bambou au fond de la pièce, dévoilant un bureau relativement propre.
Les fenêtres étaient hermétiquement closes, grillagées à l'extérieur. De faibles taches de sang subsistaient sur le sol, le cendrier débordait de mégots, et sur le bureau trônait une statuette de Guan Yu, tandis qu'un tableau dragons-tigres ornait le mur adjacent.
Le bruit de chaussures en cuir résonna lourdement sur le sol ; et la Chemise à fleurs n'étaient pas là depuis longtemps que le rideau de bambou se souleva à nouveau.
Un grand gaillard au visage balafré entra dans la pièce. Sans un mot, il s'assit sur l'unique canapé.
Peu après, la porte claqua, fermée par un homme de plus de cent kilos qui barra l'entrée.
Le costaud avait une gueule patibulaire, et la peau visible était tatouée d'un tigre agressif descendant la montagne.
« Frère Li, c'est l'étudiant que je devais aider à trouver du travail. » La Chemise à fleurs devint anormalement soumise face au balafré, parlant à peine plus fort qu'un souffle.
L'homme à la cicatrice ne dit toujours rien, se contenta de tendre la main.
La Chemise à fleurs comprit sofort, tendit prestement le papier portant l'empreinte de .
Le balafré y jeta un coup d'œil rapide, puis sortit six cents yuans d'un tiroir et les posa sur la table.
« Frère Li, c'est un peu léger, non ? La dernière fois, c'était cinquante-cinquante... »
« Trop peu ? » Le balafré leva les yeux sur la Chemise à fleurs, qui se raidit, empocha l'argent et fila.
Il eut la présence d'esprit de refermer la porte derrière lui.
« Tu t'appelles , c'est ça ? » Le balafré rangea le papier et déposa un nouveau document sur le bureau. « J'ai réglé ta dette envers lui. »
« Merci. » L'expression de changea ; ses yeux se remplirent d'inquiétude tandis qu'il reculait, mais il buta contre le corps massif du costaud.
« Pas de panique. J'ai ouï dire que ta mère est malade, que t'as un besoin urgent de fric. Je peux t'en prêter. » Le balafré tambourina des doigts sur le bureau. « Signe juste ce contrat, et tu pars avec l'argent tout de suite. »
« C'est aussi simple que ça ? » s'approcha de la table. Le balafré lui tendait une reconnaissance de dette usuraire. S'il empruntait ici, il devrait peut-être rembourser le double dans un mois.
« L'ancien propriétaire de l'Autel a aussi été mis sous pression par eux ? » reposa l'IOU, le visage assombri.
« J'ai déjà payé ta dette par avance. Si tu ne signes pas cette nouvelle reconnaissance, tu ne sortiras pas d'ici aujourd'hui. » Le balafré ralluma une cigarette, visiblement peu impressionné par . « Rembourser ses dettes, c'est un devoir naturel ; une vérité si simple, tu ne peux pas ne pas la comprendre, si ? »
Le costaud se rapprocha aussi, se plantant juste derrière .
Pour un étudiant qui débarque dans la vie active, la pression de ces deux voyous était bel et bien réelle.
« Je peux signer, mais vous ne pourriez pas me prêter un peu plus ? » demanda timidement au balafré.
« Combien ? » Le balafré montra soudain de l'intérêt ; il ne craignait pas qu' emprunte, seulement qu'il refuse catégoriquement.
« Cinquante mille. Je vous rembourse d'ici la mi-mois prochain. »
« Cinquante mille ? » Le balafré scruta le visage de , et après s'être assuré longuement, un sourire apparut. « D'accord, mais pour ce montant, tu ne signeras pas cette IOU. »
Il sortit deux contrats du tiroir, dont un était un accord de renonciation volontaire à son corps.
Il étala les contrats sur le bureau et, comme pour persuader , déverrouilla un tiroir, en sortit vingt mille yuans qu'il posa sur la table. « Signe, et une fois fait, tu prends l'argent et tu te casses sur-le-champ. »
prit le contrat, le relut plusieurs fois, puis secoua la tête. « Je ne signerai jamais cet accord de cession de corps ; en plus, l'intérêt que vous exigez est trop élevé. J'accepte au maximum un taux annuel de deux pour cent. »
« Tu essaies de marchander avec nous ? » Le costaud au visage large éclata de rire. « J'en ai vu des naïfs, mais pas à ce point. »
Il fit craquer ses poignets, les os crissant sinistrement.
« Si vous n'acceptez pas, tant pis. » déchira l'accord de cession de corps, peu importait sa valeur légale, il ne toucherait pas à ce genre de chose.
Que le Maître de l'Autel d'origine l'ait signé ou non, il s'en fichait ; en tout cas, lui ne laisserait pas son nom sur ce papier.
« Je vous rendrai les mille cinq cents quand je toucherai ma paye. » en resta là et se dirigea vers la porte, mais au moment où il se retournait, il entendit le sifflement de l'air près de son oreille.
Un écart sur le côté, et il évita le poing du costaud qui s'écrasa sur le bureau.
« Pas mal, t'es vif ? » Le costaud au visage large parut surpris ; sa frappe éclair était rarement esquivée par des gens ordinaires.
« C'est vous qui avez frappé le premier. » savait qu'ils n'avaient aucune intention de le laisser partir.
« On a frappé les premiers, et alors ? On te montre juste le prix du non-remboursement ! » Le costaud saisir un bâton en bois massif sur le bord du bureau et le lança vers .
Voy l'autre y aller à fond, ne se retint pas non plus, ses mouvements bien plus rapides.
Il esquiva le premier coup, et pendant que le costaud reprenait son élan, lui donna un coup de genou et tordit son poignet, passant derrière lui.
Comme le costaud s'effondrait vers l'avant, lui tordit le bras violemment vers le haut ; l'épaule sortit instantanément avec un craquement horriblement dérangeant.
Un hurlement emplut la pièce ; le bras du costaud était inutilisable. En temps normal, on se serait arrêté là, mais , sans un mot, saisit l'autre bras et le brisa net.
Un léger mouvement des oreilles, et perçut un bruit derrière lui. Sans se retourner, il attrapa le bras mou du costaud et s'en servit comme bouclier.
Le bâton massif frappa la main du costaud, arrachant un nouveau cri déchirant, mais personne ne se souciait de ses sentiments.
renversa le bureau d'un coup de pied ; pendant que les mouvements du balafré étaient gênés, il saisit le cendrier bourré de mégots et le lui lança au visage.
Presque au même instant où le cendrier partait, fonça.
Juste au moment où le balafré esquivait le projectile, le plaqua au sol. Avant qu'il ne réagisse, son poing s'abattit sur la tempe.
Le monde tourna ; tandis que le balafré luttait pour se relever, il réalisa soudain que son poignet était pris, et une prémonition funeste lui glaça le sang.
Le poignet plia vers l'intérieur sous un angle impossible ; avant même qu'il ne ressente la douleur, sa tête fut violemment projetée contre le bureau.
Étourdi, bourdonnant des oreilles, la douleur irradiait partout, il goûtait le sang dans sa bouche.
Il mit trente secondes pleines à reprendre conscience ; ses bras étaient engourdis, sa tête maintenue au sol par une main.
« Je vous rendrai les mille cinq cents quand je toucherai mon salaire le mois prochain. Vous avez des objections ? » ne cherchait pas à se dédouaner de la dette, car les mille cinq cents étaient dus par le Maître de l'Autel.
« Aucune ! Aucune objection ! »
« Calmez-vous, pour mille cinq cents ça ne vaut pas le coup, vraiment pas le coup. » Le balafré haletait, « t'es encore un étudiant, t'as un bel avenir devant toi, fais pas l'con. »
« L'avenir ? » regarda les vingt mille yuans sur le bureau. « J'emprunte ces vingt mille. Je vous rembourserai capital et intérêts l'an prochain, au taux d'un prêt bancaire. »
« C'est pas très avantageux, ça... » La voix du balafré tremblotait faiblement. « On fait juste courir, et si on récupère pas les intérêts, on doit les couvrir de notre poche. »
n'écouta pas la suite, se contenta d'ouvrir le tiroir et constata qu'il ne restait presque plus d'argent dedans.
« S'il ne fallait pas tous ces certificats et garanties pour un prêt bancaire, est-ce que j'aurais besoin de vous ? Un taux comme à la banque, c'est déjà ma limite. » aurait pu prendre l'argent de force, mais il sentait que cela déclencherait quelque chose de mauvais, alors il choisit de faire le même choix que le propriétaire de l'Autel : emprunter.
Le Maître de l'Autel s'était fait arnaquer par un intermédiaire louche et avait dû être amené ici lui aussi. Avec les capacités du Maître à l'époque, il était très probable qu'on l'ait forcé à signer une reconnaissance de dette.
« Bon... d'accord, alors. » Le balafré jeta un œil au costaud qui hurlait encore ; ce n'était pas une question d'accepter ou de refuser, mais un refus risquait de mettre ses propres bras en péril. « Faisons une reconnaissance de dette, au taux que tu as dit. »
« Je vous l'ai déjà promis oralement. Soyez tranquilles, je rembourserai dans l'année. » empocha les vingt mille. « Je suis pas comme vous, moi, je suis une bonne personne. »
Il relâcha la tête du balafré et rassura une nouvelle fois les deux hommes dans la pièce. « Vous savez où je travaille et où j'habite, le moine peut fuir, le temple ne fuira pas, vous pouvez me surveiller quand vous voulez. Mais souvenez-vous : si vous osez aller à l'hôpital embêter ma mère malade... »
Il ramassa le bâton en bois au sol, le braqua sur le bureau à côté du balafré et l'abattit.
Avec un fracas, le bâton se brisa, les éclats volèrent dans tous les sens.
« Compris ! Compris ! » Le balafré réagit vite, il était vraiment un peu effrayé par .
« Je rendrai l'argent, à plus tard. »
Ce n'est qu'après le départ de que le balafré poussa enfin un soupir de soulagement.
« Tous les étudiants d'aujourd'hui sont aussi féroces ? »
Une fois l'affaire réglée, quitta le local, mais l'homme à la chemise à fleurs avait déjà disparu sans laisser de trace.
ne chercha pas à le retrouver ; il avait un besoin urgent de repos car sa valeur d'humeur recommençait à baisser inexplicablement.
« Pourquoi je déprime ? J'ai obtenu des fonds d'urgence à bas taux grâce à mes capacités ; je devrais être content. Est-ce parce que j'ai violé certains principes ? »
En sortant de la salle de mah-jong, regagna son logement à travers le dédale complexe des ruelles.
Les gens allaient et venaient dans la rue, scène animée, mais se sentait différent d'eux, incapable de se fondre dans ce monde répétitif et monotone.
Accélérant le pas, il traversa un pont de pierre, et en s'engageant dans la deuxième ruelle, il revit le sans-abri.
Le sans-abri, recroquevillé dans un coin, le visage tuméfié et boursouflé, semblait s'être fait tabasser. Serant son manteau en lambeaux et tenant son chien boiteux, il avait l'air misérable.
« Est-ce que je ressentirai encore de la compassion pour les autres dans un tel monde ? »
Serrant l'argent dans sa poche, n'entra pas dans la ruelle mais fit demi-tour pour acheter trois baozi à la viande et deux bouteilles d'eau dans la rue.
De retour dans la ruelle, il ne donna pas l'argent directement au sans-abri, mais posa les baozi fumants et l'eau devant lui.
« Mangez tant que c'est chaud. Je vous avais promis hier de vous acheter à manger quand j'aurais de l'argent. » dit .
Le sans-abri fut surpris de voir les baozi, puis joignit les mains, remerciant sans cesse par quelques phrases répétées : « Merci, bonne âme ; une bonne personne vivra en paix ; une bonne personne aura de bon karma. »
sentit qu'il y avait un autre sens dans les mots du sans-abri, mais quoi qu'il demande, celui-ci ne répondit pas, se contentant de répéter ces phrases.
« Les bonnes personnes ont-elles vraiment de bon karma ? La mère du Maître de l'Autel lui avait appris la même chose, et il l'avait même écrit dans son journal. »
Sans déranger davantage le sans-abri, se dirigea vers sa location.
Juste au moment où il atteignait le bout de la ruelle, il vit un gamin avec un sac à dos bleu, assis seul dans un coin comme s'il pleurait.
« L'école est finie depuis un moment, non ? » n'avait pas l'intention de se mêler de ça, mais en passant près de l'enfant, il remarqua plusieurs jouets posés devant lui, de la même série que ceux du garçon assassiné dans la boutique d'occasion.
S'arrêtant net, s'accroupit devant le gamin. « Petit, pourquoi tu n'es pas à l'école ? »
Le garçon releva la tête, des larmes encore sur le visage. « Papa veut pas que j'aille à l'école et veut pas que je joue avec les autres gamins. Il dit qu'il m'arrivera des mauvaises choses si j'y vais, et que maman est malade à cause de moi. »
« C'est la première fois que j'entends un parent empêcher son enfant d'aller à l'école. Ton père est médecin ? » demanda distraitement.
« Je sais pas, » secoua la tête le garçon. « Mon papa ne me dit jamais ce qu'il fait. Il part toujours à l'aube et rentre avant la nuit. Il sent super mauvais, et il faut des tonnes de savon pour le nettoyer. »
« Sent super mauvais ? » n'avait pas fini de traiter l'info que le gamin rassembla soudain ses jouets par terre et regarda derrière avec une grande appréhension.
« Y a quelqu'un qui vient ? » se retourna et vit un homme en costume immobile à quelques mètres derrière lui.
« Yiyue, je t'ai pas dit de pas parler aux inconnus ? » L'homme ignora totalement . Sa voix allait au-delà de la sévérité ; ça sonnait plus comme une menace pour le gamin.
L'homme en costume s'approcha vite et empoigna le garçon pour le relever. « Rentres à la maison ! Si tu ressors encore, la maladie de ta maman empire ! »
« Mes jouets, papa, mes jouets sont encore par terre... »
L'homme n'écouta pas le gamin, l'embarqua et se dirigea vers l'immeuble résidentiel où louait une chambre.
« Drôle de bonhomme, l'air qu'il dégage est complètement différent des autres résidents que j'ai croisés... » fixa le dos de l'homme, les yeux s'écarquillant soudain !
Au mouvement de l'homme en costume, aperçut un visage tatoué dans sa nuque !
Dans le Monde Profond, les Dix Doigts gravent un visage sur leur corps pour chaque personne qu'ils tuent, afin d'emprisonner l'âme du mort injustement.
« C'est pas une coïncidence. J'aurais jamais cru les trouver si près de moi ! »