La pluie tombait. Elle martelait le sol régulièrement, projetant des éclaboussures qui dansaient. Des flaques s'étaient formées çà et là, et les passants pressaient le pas.
Le garçon aux cheveux rouges attendait sous l'auvent d'un magasin que la pluie cesse.
Il était mouillé par l'averse soudaine, de l'eau gouttait de sa frange, et il l'essuyait sans cesse du revers de la main. C'était l'été, tant mieux, mais ses vêtements trempés, réchauffés par sa température corporelle, lui donnaient une sensation désagréable.
Dans le panier qu'il tenait étaient entassées les herbes médicinales qu'il venait de cueillir. Le garçon y jeta un coup d'œil et poussa un soupir contrarié. De l'autre main, il resserra sa prise sur sa canne.
Peu à peu, la pluie faiblit.
Elle n'avait pas cessé complètement, mais elle ne tombait plus assez pour tremper quelqu'un.
Le garçon quitta l'auvent d'un pas lent. À chaque fois que sa jambe artificielle touchait le sol, son corps vacillait, et il devait s'appuyer sur sa canne pour tenir.
Un groupe d'aventuriers du même âge qu'il croisa le désigna du doigt en riant dans son dos.
« C'est le cueilleur d'herbes à vie. »
« Pathétique. Moi, je veux pas finir comme ça. »
Le garçon serra les dents et accéléra. Mais avec sa jambe artificielle, sa vitesse restait limitée.
Soudain, on l'appela par son nom d'une voix familière. Il se retourna.
Un garçon aux cheveux bruns accourait vers lui. Le rouquin afficha un air légèrement surpris, puis sourit amicalement.
« Ça fait longtemps. T'as l'air en forme. »
« Ouais... Toi aussi... »
Il allait dire quelque chose, mais son regard s'arrêta sur la jambe artificielle droite, et il se tut. Le rouquin pouffa.
« T'as pas changé, toi. Enfin, avec vous deux, j'm'inquiète pas. »
« ... Et toi, comment ça va ? »
« Moi ? Je vais comme tu vois. Je me débrouille, modestement. »
Le brun baissa la tête, la bouche bougeant comme s'il mâchait ses mots.
« Moi... Moi, j'serais content que tu reviennes... Eux aussi, ils seraient contents, j'en suis sûr. »
« Hé, hé, j'ai pas envie d'être un boulet. »
Le rouquin sourit avec amertume en frappant le sol de sa jambe artificielle.
« Dans cet état, je peux même pas servir d'appât... Vous êtes déjà rang B, pas vrai ? Plus qu'un pas pour les hauts rangs. Si je vous tire vers le bas, c'est pas la peine. »
« Mais... mais c'est pas... »
Le brun avait l'air sur le point de pleurer. Le rouquin lui caressa doucement la tête.
« Fais pas cette tête. Tant qu'on est tous les deux en forme, c'est bien assez, non ? »
« Mais... moi, sans toi... »
Le rouquin sourit, embarrassé, et lui montra son panier.
« J'suis pressé. Faut que j'aille à la guilde. »
« Ah... »
Le brun baissa la tête. Le rouquin lui tapa l'épaule.
« Allez, salut. Prends soin de vous. Dis-leur bonjour de ma part. »
Sans attendre la réponse, le rouquin fit demi-tour et se mit à marcher. À chaque vibration transmise par sa jambe artificielle, il avait l'impression que son pied absent lui faisait mal.
Il sentit dans son dos le brun resté planté là, à le regarder. Sa main crispait la canne.
« À quoi bon être jaloux. Tu devrais connaître tes limites. »
Il se le dit comme pour se convaincre.
Quand il avait fait face au brun, et qu'en échangeant quelques mots il avait revu les visages de ses anciens camarades, une émotion noire et visqueuse lui avait rongé les entrailles. C'était désagréable. Il l'avait refoulée, plaquant un sourire faux, et il en avait assez de lui-même.
Peut-être était-il temps.
Le rouquin continua vers la guilde sans même sembler remarquer que la pluie redoublait.
***
Il inspira profondément et expira lentement. L'air blanc, comme s'il avait une masse, flotta un instant, puis se dissout dans l'espace avec une douceur qui semblait refuser de se briser.
Le matin était devenu tout à fait frais.
Les travaux des champs étaient globalement terminés, il ne restait plus que quelques menues besognes. La gelée tombait déjà la nuit, et l'on aurait dit que l'hiver faisait son entrée en force à Turnera. La neige ne saurait tarder.
Sur la colline, au petit matin, avant même que le soleil ne se lève, Belgrieve s'assit sur une pierre et calma son esprit.
Il posa un regard à demi fermé au loin, sans rien fixer, et porta sa conscience sur sa respiration.
L'air froid piquait la peau, mais peu à peu même cela cessa de le déranger, et bientôt chaque inspiration et expiration lui parurent incroyablement longues.
Alors, il perçut plus distinctement quelque chose de chaud qui tourbillonnait et circulait en lui. La frontière entre son corps et l'espace s'estompa, comme si son corps changeait de forme.
Selon Graham, au moment où les événements basculent, la puissance magique augmente aussi, en qualité et en quantité.
L'aube.
Le passage de la nuit au matin.
L'obscurité du soir augmente la densité de la magie dans l'atmosphère, et elle fond avec la lumière du soleil. L'entraînement consistait à absorber cette magie par une technique respiratoire, et il le poursuivait depuis un moment.
Dit-on, un maître en arrive à ressentir une respiration unique comme infinie.
Mais Belgrieve n'avait pas encore atteint ce domaine.
À l'origine, pendant ses exercices de maniement d'épée, il avait l'habitude de méditer à moitié en étant conscient de toutes ses sensations corporelles, donc il avait saisi le ressenti assez vite. Maintenant, il l'approfondissait, mais si c'était si simple d'atteindre le sommet, ce ne serait pas la peine. Il n'en était qu'au point de départ.
Un peu à l'écart de Belgrieve en méditation, Marguerite et Duncan étaient assis de la même façon, mais ils ne semblaient pas parvenir à se concentrer, bougeant par moments.
Plus loin, Graham marchait. Il portait Mito sur son dos, qui somnolait. Quand il la berçait doucement, elle marmonnait quelque chose.
Peu à peu, la lumière du soleil perça, et la gelée sur les brins d'herbe se mit à scintiller.
Belgrieve se leva et s'étira. La frontière floue entre son corps et l'espace revint net en un clin d'œil, et il frissonna dans la fraîcheur matinale.
« Il fait froid. On rentre ? »
Marguerite se leva comme si elle n'en pouvait plus d'attendre.
« Ah... C'est dur, hein. Dis, Bel, t'as des astuces ? »
« Voyons... Ne pas penser "vite, finis" déjà. »
« Guh... »
Marguerite serra les lèvres et rougit. Belgrieve pouffa.
Ils descendirent la colline ensemble pour revenir au village.
Les champs de blé de printemps, qui ondulaient encore récemment sous leur couleur dorée, étaient entièrement récoltés et labourés, bruns à présent. On y planterait des pommes de terre et des fèves au printemps prochain. Dans d'autres champs, le blé d'automne était semé.
Toutes les maisons étaient déjà éveillées, et l'on s'affairait. On entendait l'eau couler et le couteau taper sur la planche à découper.
Sur la place, les colporteurs et les caravanes dressaient leurs toiles et étalaient leurs marchandises.
C'était la fête d'automne.
Cette année, à cause d'une pluie imprévue, le travail avait pris plusieurs jours de retard, si bien que les colporteurs avaient dû attendre la fête. Mais ils semblaient s'en amuser. Le village avait aussi une ambiance de fête un peu en avance, et les enfants comme les jeunes s'en réjouissaient.
Alors que Belgrieve marchait en jetant des regards autour de lui, Duncan s'approcha.
« Le temps passe vite. »
« Ouais. En un clin d'œil... L'hiver arrive déjà. »
Selon le calendrier, deux semaines avant ou après la fête d'automne, d'épais nuages venus du nord couvrent le ciel, et l'hiver de Turnera commence avec la neige. Étrangement, cela ne changeait pas d'une année sur l'autre. C'est pourquoi les gens de Turnera se donnaient à fond chaque année pour finir le travail avant la fête.
Duncan garda un moment le silence, puis dit tout bas :
« C'est difficile à dire, du coup j'ai attendu ce moment... »
« Hein ? »
« ... Moi aussi, je pense bientôt quitter le village. »
Belgrieve pencha la tête, surpris.
« C'est sudden, ça. »
« Ha... C'est juste que c'est trop confortable ici... J'hésitais à partir... Mais il y a encore quelques personnes que je veux voir avant... »
« ... L'hiver venu, tu pourras plus partir. »
« Oui. Quand Marie a dit qu'elle partait, j'ai pensé à faire de même, mais je n'ai pas osé le dire à ce moment-là... »
« Haha, c'est pas grave... Hannah, elle est d'accord ? »
« C'est entendu... Moi aussi, je compte faire de mon prochain voyage le dernier. »
« Ho... T'as dit que tu l'attendrais ? »
Duncan rougit et se gratta la tête en riant bête. Belgrieve sourit et lui tapa l'épaule.
« Fais-la pas trop attendre, hein ? »
« Haha, j'ferai de mon mieux. »
Duncan rit, gêné. *Ça va me manquer*, songea Belgrieve.
De retour à la maison, il prépara le petit-déjeuner. Il réchauffa le reste du ragoût de la veille, et fit cuire sur la plaque de fer la pâte qu'il avait pétrie avant de sortir.
Belgrieve regarda l'intérieur de la maison.
À y repenser, il s'était habitué à cette vie animée avec tant de résidents.
Marguerite et Duncan. Si ces deux bruyants partaient en même temps, la maison allait devenir silencieuse, songea-t-il en riant. Avec Graham, Mito et lui, ce serait trop calme.
Mito sauta dans son dos et grimpa. Elle était plus légère qu'un panier rempli de patates, et ses pieds nus étaient froids.
« Papa... »
« Oh, t'as les pieds glacés, Mito. »
Belgrieve lui prit les orteils dans sa main et sourit. Mito enfouit son visage dans ses cheveux et souffla en grognant.
« L'odeur de papa... »
« Qu'est-ce que tu fais... Allez, on mange. »
C'était le repas habituel, mais avec deux partants, l'atmosphère avait un petit air mélancolique.
Marguerite trempa son pain fin dans le ragoût et le croqua, l'air ému, les yeux brillants.
« J'vais plus pouvoir manger ce goût un moment... Ah, j'ai l'impression d'avoir passé une éternité ici. »
« Hahaha, une fois fini, c'est passé en un éclair, Marie. »
« C'est ça. J'sais pas, j'ai l'impression que c'est plus mon chez-moi que la forêt de l'Ouest... Hein, Bel ? »
« Hmm ? »
Belgrieve relevait la tête après avoir essuyé la bouche de Mito. Marguerite rougit.
« Enfin... Merci pour tout. Sans être venu ici, j'aurais pu galérer... »
« Haha, toi tu t'en serais sorti. »
« V-vraiment... ? Mais quand même, le bon sens des aventuriers et tout... J'pense que j'aurais pas compris. J'me serais fait avoir par quelqu'un... »
« Fufu, ça aussi c'aurait été une leçon... Mais au moins, moi, j'ai passé de bons moments grâce à toi, Marie. »
« He, hehe... »
Marguerite se gratta la joue, embarrassée. Puis elle frappa dans ses mains.
« Bon ! Alors, si je trouve cet elfe, Sati, je l'amènerai à Turnera ! »
« Hé, hé... Faut pas, vraiment. »
« Pourquoi tu rougis ! »
Marguerite rigola et le poussia du coude. Belgrieve sourit en coin.
Graham soupira, exaspéré.
« Ne t'emballe pas, Marguerite... Le Sud n'a rien à voir avec ce village. Si tu t'y prends à la légère, tu te feras avoir. »
« J-j'sais, j'sais. Pff, grand-oncle, t'es raide... »
Belgrieve et Duncan éclatèrent de rire, et Marguerite gonfla les joues, rouge.
Une fois le repas fini, chacun quitta la maison à son rythme pour aller sur la place.
Du monde s'y rassemblait déjà. Au son de la musique joyeuse des bohémiens, des jeunes sortaient la statue de la divinité suprême Viena de l'église.
Le père Morris s'agitait nerveusement, allant et venant, hurlant par moments d'une voix hystérique. À chaque fois, les spectateurs éclataient de rire.
Marguerite emmenait Mito par la main, les yeux brillants devant les étals des colporteurs. Il y avait des objets qu'on ne voyait pas en territoire elfe. Les marchands semblaient surpris par cette jeune elfe.
Belgrieve fit le tour de la place, cherchant discrètement un colporteur ou une caravane qui pourrait raccompagner Marguerite.
Les marchands qui venaient à Turnera n'étaient pas malhonnêtes, mais Marguerite était une elfe. Un humain en aurait instinctivement peur.
Il valait mieux trouver une connaissance, mais une simple connaissance de vue ne suffirait peut-être pas.
Tiens, Angeline, qui avait fait du bruit en disant qu'elle rentrerait à l'automne, n'était finalement pas revenue.
Si elle ne rentrait pas à cette période, c'est qu'elle n'avait peut-être pas l'intention de revenir cette année. Elle avait dit vouloir manger des airelles des rochers, mais elle devait être occupée par le travail, sans doute.
Tout en pensant à cela, il entendit quelqu'un l'appeler : « Belgrieve-san ! »
C'était la colporteuse aux cheveux bleus qu'il avait croisée l'an dernier. Elle s'approcha en souriant et s'inclina.
« Vous vous souvenez de moi ? L'an dernier, ici... »
« Oui, je me souviens. Votre fille a été bien soignée... »
« Oui ! Anjelin-san nous a aussi... ehéh, je suis contente que vous vous rappeliez ! Belgrieve-san aussi, vous avez eu du succès à Bordeaux ! »
La colporteuse aux cheveux bleus rit en prenant la main de Belgrieve. Celui-ci sourit en coin, mais lui rendit sa prise avec chaleur.
« Vous me flattez... Je n'ai rien fait de si remarquable... Entendez-vous des rumeurs sur ma fille par là-bas ? Elle devait rentrer à l'automne... »
« Ah, c'est vrai ? Hmm, moi non plus je ne l'ai vue qu'une fois l'an dernier... Désolée. »
« Ah, non, ne vous en faites pas... »
Tout en parlant, Belgrieve eut une idée.
« Après la fête d'automne, où allez-vous ? »
« Je passe par Bordeaux pour aller à Orphen. Les produits transformés d'ici sont très appréciés. »
« Je vois... Question indiscrète : votre chariot a-t-il de la place pour des passagers ? »
« Le chariot ? Oui, c'est bon. De toute façon, pour les longs trajets, on engage souvent des gardes, alors on prévoit de la place. »
« Cette fois, j'ai économisé les frais en venant avec une caravane », rigola la colporteuse.
« Belgrieve-san, vous avez prévu un voyage ? Une personne de votre niveau, je vous emmènerai avec plaisir. »
La colporteuse dit cela. Elle avait assisté à son affrontement contre la garde d'Helvetica.
Belgrieve se caressa la barbe.
« Non, ce n'est pas pour moi, mais j'aimerais que vous emmeniez quelqu'un. Elle est plus forte que moi à l'épée. »
« Euh... »
La colporteuse écarquilla les yeux en entendant « plus forte que Belgrieve ».
« C'est impressionnant... C'est qui ? »
« Eh bien... Hé, Marie ! »
Belgrieve regarda autour de lui, repéra Marguerite et lui fit signe.
Marguerite arriva en tenant Mito par la main. Dans l'autre, elle tenait une brochette de viande qu'elle avait dû recevoir d'un jeune du village.
« Quoi, Bel. Qu'est-ce qui se passe ? »
« Pas "quoi". C'est bien de s'amuser, mais faut trouver quelqu'un pour t'emmener à Orphen, non ? »
« Ah, c'est vrai... Désolée. »
« Haha, t'as pas à t'excuser auprès de moi ? Sinon Graham va te gronder ? »
« U, ugh... »
La colporteuse aux cheveux bleus regardait alternativement Belgrieve et Marguerite, les yeux ronds.
« E, elfe... ? Euh ? C'est cette personne ? »
« Hein ? C'est qui, toi ? »
Marguerite plissa les yeux, méfiante, vers la colporteuse. Celle-ci devint nerveuse et regarda Belgrieve avec des yeux suppliants. Belgrieve pouffa.
« Marie, c'est quoi cette attitude agressive ? C'est une colporteuse. »
« Colporteuse... Ah ! C'est peut-être quelqu'un qui va vers le Sud !? Un chariot !? »
« E, euh, oui. »
« Eh, dis, tu pourrais m'emmener ? J'suis douée à l'épée, je peux faire garde du corps ! Allez ? »
« H, ha... Euh... »
La colporteuse sourit, embarrassée, et regarda Belgrieve.
« Cette personne serait plus forte que Belgrieve-san ? »
Belgrieve hocha la tête.
« Son langage est un peu grossier, mais ce n'est pas une mauvaise fille. Je vous garantis qu'elle est bien plus sûre que d'engager quelques aventuriers au hasard. »
« C, c'est vrai... Euh... Compris ! Le départ est dans deux ou trois jours, ça vous va ? »
« Yatta ! Merci ! Moi, c'est Marguerite ! Yoroshiku ! »
Marguerite prit la main de la colporteuse aux cheveux bleus et la secoua énergiquement, ravie.
La marchande sembla un peu décontenancée par le fait qu'elle soit elfe, mais en voyant le sourire sans arrière-pensée de Marguerite, son expression se détendit. Mito la regardait avec un air intrigué.
Marguerite, toute excitée, posait des questions sur la capitale du Sud, sur le voyage, etc. La colporteuse répondait patiemment en riant. Belgrieve pouffa.
Des acclamations s'élevèrent au centre de la place. La statue de la divinité avait dû être installée sur son socle sans encombre.
La musique des bohémiens enfla, et çà et là des gens se mirent à danser.
Avec un cliquetis, le chef du village Hoffman arriva en menant un cheval. Il portait un harnachement somptueux, et la charrette qu'il tirait était chargée de récoltes d'automne.
Ce cheval avait été laissé par Angeline lors de son retour. Belgrieve ne savait qu'en faire, alors il l'avait donné à Hoffman. Maintenant, il travaillait dans les champs de ce dernier.
Les enfants décorèrent les alentours de la statue avec les récoltes et les fleurs de la charrette. La musique des bohémiens grossit encore, et un peu partout les gens se prenaient la main, formant de larges cercles lents en dansant.
Dire qu'il y a un an, Helvetica était venue ici. On dirait que l'année a passé à une vitesse folle.
Les jours semblaient se répéter, et pourtant on avait l'impression qu'ils étaient remplis d'une multitude d'événements.
Au printemps, Angeline et les autres étaient revenues, puis il était allé à Bordeaux, au retour Duncan était là, puis Graham et Marguerite étaient apparus, il y eut l'incident en forêt et Mito... Belgrieve repassa tout en revue.
« Y a eu pas mal de trucs... »
Belgrieve frappa le sol de sa jambe artificielle. Le soleil montait haut, la gelée du matin qui avait tout mouillé était maintenant complètement sèche.
Il confia Mito à Marguerite qui discutait, et se mit à flâner sur la place. On servait du cidre, des voix joyeuses résonnaient. Il aperçut au bord de la place Duncan et Hannah assis côte à côte, bavardant gaiement.
Belgrieve sourit en coin. *S'ils s'entendent si bien, il n'a pas besoin de repartir en voyage exprès*, songea-t-il.
Mais Duncan devait avoir ses raisons pour vouloir mettre un point final à sa façon avant la prochaine étape. Belgrieve se retint d'en dire plus.
Il repensa à ses anciens voyages.
En tant qu'aventurier, il avait sillonné villages, villes et donjons pour des demandes. Il avait discuté avec ses camarades, porté des bagages, combattu bêtes magiques, bêtes sauvages, bandits. Il avait un rôle, il y avait des échecs et des succès, et chaque jour semblait briller.
Mito tira la main qu'elle tenait.
« Papa, grand-père. »
« Hmm ? »
Au coin de la place, Graham était assis tranquillement. À l'ombre des arbres, discret. Belgrieve y mena Mito. Graham releva la tête.
« C'est animé. »
« Haha, chaque année c'est pareil. »
Mito sauta sur Graham, grimpa et s'assit sur son épaule.
« Grand-père, c'est haut... »
« ... Ouais. »
Belgrieve s'assit à côté de Graham et regarda la fête. C'était un spectacle familier. C'est pour ça qu'il lui était cher.
Mais il y avait aussi indéniablement un sentiment d'inachevé. Comme quand il était rentré au village, encore accroché à son passé d'aventurier.
De la nostalgie pour l'aventure ? Non, pas ça. C'était le passé. Il avait commencé à penser qu'il devait régler ses comptes avec lui-même, celui qui avait tout jeté. C'est pour ça qu'il repensait ainsi au passé ces temps-ci. Pour aller de l'avant, il ne faut pas regarder en arrière.
« ... Bel. »
Graham l'appela. Belgrieve pencha la tête.
« Qu'est-ce qu'il y a, Graham ? »
« Tu as l'air de avoir des soucis... »
Belgrieve eut un sursaut, les yeux grands ouverts, puis se caressa la moustache, gêné.
« ... Perdu. Tu vois tout. »
« ... Si tu veux en parler, j'écoute, ami. Si je peux aider. »
« Merci... »
Belgrieve réfléchit un instant, choisit ses mots, et commença à parler lentement, par bribes.
***
L'homme au chapeau, allongé, se redressa lentement et bâilla largement. Sous sa peau fine, ses os craquèrent. La geôle ne voyait pas le soleil, il n'y avait ni jour ni nuit. Un air glacial y stagnait. Pourtant, les vêtements de l'homme étaient légers, et il était pieds nus. Pas un frisson.
Il tira sur sa barbe comme pour la caresser. Il avait l'air ennuyé.
« ... Mauvais rêve. »
Il marmonna, étendit les jambes et regarda le plafond. La flamme des torches projetait des ombres qui bougeaient comme des créatures vivantes. En tournant les épaules, il entendit à nouveau des craquements.
Dans le silence, on percevait vaguement du bruit venant d'en haut. Il paraît qu'un bal doit bientôt avoir lieu. Beaucoup d'invités sont attendus, dans un espace somptueux, de belles gens parés iront et viendront.
*Ça me donne la nausée*, marmonna l'homme.
Ces gens qui se parent si bien, leur intérieur est noir comme de l'encre, ricana-t-il. Les aventuriers sont cent fois mieux.
Il s'était endormi en espérant rêver de l'époque qui brillait, mais ce qui lui visita fut un cauchemar. Ce n'est pas possible, et pourtant il lui sembla sentir l'odeur du sang lui piquer le fond du nez.
Après les jours de gloire, la position de fort qu'il avait arrachée à force de désespoir ne lui avait apporté que des jours de combat. Son esprit s'était usé, sa vision du monde s'était noircie, et il était devenu cynique.
Il avait cru qu'avec la force, il retrouverait ces jours passés avec ses camarades.
« Aboutir ici... Haa... »
L'homme serra ses genoux et soupira.
Il avait essayé de combler le trou béant dans son cœur en tentant mille choses, mais à présent, tout lui semblait indifférent. Pourtant, s'il ne faisait rien, un terrible sentiment de vide l'assaillait.
Au milieu de tout ça, seuls les souvenirs de l'époque où il était encore de bas rang brillaient encore distinctement dans sa mémoire. Même quand il avait envie de tout laisser tomber, ces souvenirs le retenaient toujours.
« Qu'est-ce qu'on aurait pu faire pour toi, hein, Bel... ? »
L'homme ramassa une bouteille d'alcool roulant par terre, mais toutes étaient vides. Il la lança, elle heurta le mur d'en face et se brisa avec un bruit sec.
L'homme leva un doigt, l'air blasé, et le pointa vers les débris.
Les éclats de la bouteille s'élevèrent un à un dans les airs, s'assemblèrent avec des petits clics. La bouteille retrouva sa forme d'origine.
Mais quand l'homme baissa son doigt, elle se désintégra de nouveau en éclats en l'air et retomba au sol.
« ... Une fois cassée, c'est foutu. Même si on la recolle, ça sert à rien... »
L'homme remit son haut-de-forme.
À ce moment, des pas légers et menus résonnèrent.
Une silhouette apparut de l'autre côté des barreaux. Une fillette de douze ou treize ans, aux cheveux brun foncé. Elle portait une robe impeccable, sans la moindre tache. Dans cette geôle de pierres froides, sa tenue était horriblement déplacée.
L'homme au chapeau fit une mine ahurie.
« Encore toi... Si on te trouve, ce sera un scandale, tu sais ? »
« Tout le monde est occupé, personne ne vient ici. La maison est en plein préparatifs du bal, c'est la course. C'est insupportablement bruyant. »
Une voix comme une clochette. Distinguée, comme ignorante de la saleté du monde.
L'homme soupira.
« Reste avec ton fiancé. Il fait froid ici. »
« C'est toi qui as l'air gelé ! Avec ces vêtements légers ! »
« Moi, je suis spécial. Toi, tu vas attraper froid. »
« Un peu, c'est rien. J'ai besoin de changer d'air. Allez, raconte-moi encore une histoire. Celle du donjon avec le dragon, je veux l'entendre. »
« ... Apporte-moi une bouteille, je te la raconterai. »
La fillette se leva d'un bond, releva sa jupe et courut vers l'escalier en battant des talons. Elle se retourna comme si elle venait de se rappeler quelque chose.
« J'apporte ça tout de suite ! Dors pas ! »
Et elle monta l'escalier.
L'homme au chapeau roula sur le dos avec une mine lassée, et posa son haut-de-forme sur son visage.