« Si l'affection avait une forme, » dit l'homme à la robe.
« Que deviendront ceux qui sont laissés derrière ? »
« Hein... »
L'homme en vêtements blancs, assis en face, ricana.
« Salomon a fait une belle bêtise. Il les a rendus immortels, c'est bien, mais leur faire posséder un socle d'ego distinct... Quelle complication. »
« Les homoncules veulent retourner auprès de Salomon. Tous, sans exception, parce que l'ego de l'affection est au premier plan. Salomon les a fait s'attacher à lui. Aussi, privés de l'objet de leur attachement, les homoncules sont devenus fous. »
« Et Baal ? »
« Seule l'affection s'est enfuie. »
L'homme à la robe posa un joyau noir sur la table.
« Si on lève son sommeil, seul l'ego de la haine et de la destruction sera libéré. »
« Ça m'arrange. C'est plus maniable que s'ils conservaient une bizarre affection pour Salomon. »
« À condition de pouvoir le contrôler. »
L'homme à la robe grimacia et remit le joyau dans sa poche.
C'était une pièce somptueuse. Des meubles de luxe étaient exposés ça et là, et des feux magiques brûlaient dans les chandeliers suspendus au plafond.
L'homme en blanc se leva, s'approcha de la fenêtre et regarda dehors. Les lumières de la nuit vacillaient çà et là.
Il sourit avec haine et se retourna vivement.
« Mais dis donc, tu es parvenu jusqu'ici en si peu de temps ? »
« J'ai seulement récupéré la puissance que j'avais prêtée au gamin Kaim. »
« Ah, Byaku, c'était son nom ? Tu l'as placé auprès de la fille du cardinal, mais comment ça se passe depuis ? L'incitation marche bien ? »
« Ils nous ont trahis. Samijina a aussi été détruit. La résurrection prendra du temps. »
À ces mots de l'homme à la robe, l'homme en blanc pouffa de plaisir.
« Ahaha, au fond ce ne sont que des ratés... Alors, quoi ? On fait quoi ? »
« On les élimine. D'ailleurs, il semblerait que les gens de l'Église de Viena les visent aussi. »
« Hihi, cette fille est un brandon pour la Curie aussi. S'ils apprennent qu'elle est vivante, ils voudront la supprimer. »
L'homme à la robe siroté son thé dans la tasse sur la table.
« Les types du Nord ont l'air de s'être fait écraser par un elfe rebelle. Berith, Ose, Morax, ceux-là ont probablement été détruits. »
« Bien fait pour eux. Les derniers vainqueurs, c'est nous. »
Voyant l'homme en blanc rire avec délectation, l'homme à la robe grimacia.
« ... Connaissez-vous une aventurière appelée la Walkyrie aux cheveux noirs ? »
« Non ? »
« C'est celle qui a battu Baal. En plus, elle a contrecarré l'incitation à Bordeaux. »
« Hé, elle assure. Et alors ? »
« Elle a les cheveux noirs, comme son surnom l'indique. »
À ces mots, l'homme en blanc fit une mine amusée et s'assit sur sa chaise. Il posa ses coudes sur la table et se pencha en avant.
« Ce n'est pas une teinture ? Selon ton jugement, qu'en penses-tu ? »
« Je ne l'ai pas encore vue directement, mais la probabilité est forte. J'ai l'intention d'enquêter. »
« Hihi, si c'est un spécimen réussi, ça devient intéressant. »
« Ne dis pas de bêtises. S'il était parfaitement réussi, ce serait au contraire embêtant. »
« ... C'est vrai aussi. Ah, celle qui s'est enfuie, c'était vraiment le pire échec. »
« Hmpf... Je vais y aller. Toi non plus, ne t'embourbe pas. »
« Naturellement. Et du côté de l'affection de Baal, comment ça s'est passé ? »
« Je m'en fiche. Le noyau est ici. Quand sa magie s'épuisera, il crèvera tout seul. »
L'homme à la robe posa la main sur sa poitrine. Sa silhouette ondoya comme une chaleur d'été et disparut comme s'il n'avait jamais été là.
***
Quand ils revinrent au village, le soleil s'était couché. Ils étaient partis le matin, et pourtant... Belgrieve et les autres réalisèrent avec stupeur le décalage temporel.
Les jeunes gens, inquiets de leur disparition d'une journée, avaient organisé une milice pour patrouiller autour du village : pour Belgrieve, c'était une croissance réjouissante, mais...
Marguerite, qui avait pu courir partout en état d'excitation pendant le combat, s'était effondrée de fatigue et de blessures dès que Graham l'eut portée sur son dos pour la calmer. Elle s'était endormie en chemin, et maintenant elle gisait sur le dos dans son lit, respirant paisiblement.
Son visage endormi ne laissait pas deviner celle qui proférait des grossièretés et se déchaînait l'épée à la main.
Graham, l'observant du coin de l'œil, poussa un soupir.
« Quelle fille difficile... Mais si cela peut lui servir un peu de leçon... »
« ... Je compatis, maître Graham. »
Belgrieve esquissa un petit sourire et prépara une seconde tasse de thé.
Duncan, les bras croisés, observa Belgrieve.
« Toutefois, je suis surpris. L'instant où Marguerite a été projetée, Belgrieve a bondi comme un lièvre ! Je croyais qu'il était encore à côté de moi, et le voilà déjà auprès d'elle ! »
« J'étais hors de moi... J'ai fait un geste déplacé. »
« Non, pas du tout. Grâce à vous, elle a évité les blessures graves. »
Graham baissa les yeux sur Marguerite.
« Il semble que je sois bien mauvais pour former des disciples. J'ai bien inculqué l'épée à Marguerite, mais le résultat est là... Je croyais l'avoir traitée avec la sévérité d'un père, et pourtant... »
Graham commença à parler du passé par bribes.
Apparemment, Marguerite n'avait pas grandi comblée par l'affection de son père.
Son père, le roi Oberon de la Forêt de l'Ouest, portait la responsabilité de chef d'un clan elfe. Il ne pouvait pas s'occuper d'elle seul, et les soins avaient été presque entièrement assumés par sa mère et sa nourrice.
À cette époque, Graham menait une vie quasi ermite dans la Forêt de l'Ouest, sur les terres elfes.
Sa longue vie d'aventurier ne lui avait laissé ni femme ni enfant, et en plus, ayant renoncé à la vie d'elfe pour sortir dans le monde extérieur, il avait essuyé de vives critiques à son retour.
Cependant, le fait qu'il ait vaincu le roi démon et des bêtes magiques de haut rang était un acte héroïque pour les elfes aussi. Peu à peu, il fut reconnu sur le territoire elfe, et le nombre de jeunes elfes qui venaient le voir en le respectant augmenta.
« Oberon aussi m'appréciait comme son oncle. Pas ouvertement, mais il venait me demander conseil maintes fois, cherchant mon point de vue du monde extérieur. »
« Je commence à comprendre... »
« C'est grâce à ce lien que j'ai eu l'occasion de voir Marguerite souvent. Elle s'intéressait au monde extérieur et voulait entendre mes récits de voyage. »
Marguerite n'avait apparemment pas pu s'habituer à la vie calme et elfique.
Elle était dotée d'une curiosité hors du commun, et à chaque récit de voyage de Graham, à chaque histoire de combat contre les bêtes magiques, ses yeux brillaient et elle en redemandait.
« Marguerite enviait terriblement le fait que je me sois fait un nom comme "Graham". »
« C'est-à-dire qu'elle voulait être reconnue, n'est-ce pas ? »
Belgrieve dit cela. Graham acquiesça.
« Les elfes n'accordent pas beaucoup d'importance à l'individu. Ils cherchent la paix et l'harmonie de l'esprit en se libérant du joug de l'ego et en ne faisant plus qu'un avec la nature. Mais Marguerite était différente. Elle voulait sans doute être reconnue en tant qu'individu "Marguerite" ... Mes récits ont certainement attisé ce feu. »
« Cependant, n'est-ce pas ce que pense tout jeune en âge de l'être ? Moi aussi, dans ma jeunesse, j'ai rêvé de cela et j'ai quitté mon village natal... »
« C'est là la différence entre elfes et humains, Duncan. Moi comme Marguerite, nous sommes des hétérodoxes au regard du bon sens de la race elfe. »
Se demandant si elle aussi avait été ainsi, Belgrieve pensa à la jeune elfe qui demeurait dans sa mémoire.
Quoi qu'il en soit, après bien des détours, Graham enseigna l'épée à Marguerite.
Les elfes ne haïssent pas le combat pour autant. Des bêtes magiques apparaissent aussi sur leurs terres, et ils chassent. Maîtriser les armes est considéré comme souhaitable pour un elfe.
Marguerite progressa à une vitesse stupéfiante.
Héritière du sang royal, elle possédait un mana plus puissant. Apprenant de Graham comment manipuler le mana interne, elle l'assimila en un clin d'œil, maîtrisa une à une de nombreuses formes d'épée, et les recomposa à sa manière pour les polir.
C'est pourquoi elle en vint à rêver de suivre la même voie que Graham.
Et un jour, elle finit par partir, une épée à la main.
« Les elfes sont froids avec ceux qui partent. Ce sont des êtres qui perturbent l'harmonie du clan. Oberon et la reine Titania, en tant que dirigeants du clan, n'avaient d'autre choix que d'adopter cette attitude. »
« C'est pour cela que Marguerite vous a été confiée, maître Graham. »
« Oberon est occupé à la base. Mal fait, j'ai peut-être passé plus de temps avec Marguerite que lui... »
Graham soupira.
« Un elfe qui a quitté la forêt est un être solitaire. On le regarde forcément d'un œil étrange, on le craint souvent. Et même s'il revient, il faut du temps avant que ses frères ne l'acceptent à nouveau. Je le sais par expérience, c'est pour cela que je voulais l'en empêcher. »
« ... C'est ça qui est de l'ingérence, grand-oncle. »
Les trois hommes se tournèrent vers la voix. Marguerite s'était redressée et se grattait la tête avec nonchalance.
« Tu es réveillée... Comment te sens-tu ? »
« ... Contente, grand-oncle ? Tout s'est passé comme tu le voulais. »
Marguerite fixa Graham d'un regard acéré. Graham fronça les sourcils et lui renvoya son regard.
« Pourquoi ne vois-tu les choses que sous cet angle tordu ? ... Je ne te nie pas totalement. Mais agir sans réflexion ne fait que t'enferrer. »
« Tes leçons de morale, c'est bon... »
Marguerite tenta de se lever, mais la douleur de ses blessures lui tira une grimace et elle retomba à genoux.
Duncan accourut en panique.
« Il ne faut pas, vos blessures ne sont pas encore guéries ! »
« Touche-moi pas ! »
Marguerite repoussa la main de Duncan. Puis elle regarda Belgrieve en arborant un sourire auto-dérisoire.
« Vous aussi, les vieux, vous rigoliez, hein ? Une gamine stupide qui fonce tête baissée et se fait avoir misérablement ! »
« Marguerite ! »
Graham se leva, le visage déformé par la colère.
« Assez ! Duncan et Belgrieve sont venus s'inquiéter pour toi ! Et toi, tu... ! À force de repousser tout le monde, qui va te reconnaître ! Qui va te féliciter ! Dis-le ! »
Marguerite mordit fortement sa lèvre et se tut. Puis elle se leva en titubant, d'une démarche chancelante mais rapide, et quitta la maison. Duncan tenta de la rattraper.
« Marguerite ! »
« Laisse tomber, Duncan ! Quelle fille idiote... J'en ai assez ! »
Duncan, voyant Graham — d'ordinaire si calme — manifester une colère si nette, se tut et s'arrêta.
Mais Belgrieve se leva et se dirigea vers la porte. Graham grimça.
« Maître Belgrieve, pas la peine de la poursuivre. »
« Ce n'est pas possible. Maître Graham, moi aussi j'ai une fille, je comprends bien vos sentiments... y compris le fait que cette colère se retourne aussi contre vous-même. »
« ... Cependant... »
« C'est précisément parce qu'on est proches qu'on s'entête l'un contre l'autre. Excusez mon intrusion, mais laissez-moi m'en charger. Voulez-vous me faire confiance ? »
« ... Je te suis redevable. Je ne fais que te causer des ennuis... »
Graham s'inclina profondément. Belgrieve sourit et quitta la maison.
Les nuages qui couvraient le ciel en journée s'étaient dissipés, laissant place à un ciel étoilé. La lune n'était pas sortie, mais les étoiles brillaient d'autant plus intensément.
Peut-être à cause de ses douleurs, Marguerite n'était pas allée bien loin. Elle était appuyée à la clôture du jardin, exhalant profondément tout en fixant le sol un peu plus loin.
Alors que Belgrieve s'approchait lentement, Marguerite dit sans se retourner :
« Quoi, le vieux. J'ai pas besoin de votre pitié. »
« Ha ha, ce n'est pas ça. Je pensais juste qu'on pourrait un peu parler. »
Belgrieve se planta à côté de Marguerite, s'appuya lui aussi sur la clôture. Marguerite fit la moue et détourna la tête.
« Hmpf... Y a rien à dire. »
« Est-ce bien sûr ? Moi aussi je suis un épéiste, et votre talent à l'épée mérite le respect. Malgré une épée fine, vos tailles n'avaient rien à envier à celles d'une épée longue. Votre résonance avec l'épée doit être bien haute. »
Marguerite tressaillit des sourcils et bougea la bouche.
« B-beh, ouais... »
« Quel genre d'entraînement faites-vous d'habitude ? »
« Ben... des exercices de base ? Sinon je répète les formes en bougeant, je médite en étant conscient du flux de mana, et après je m'entraîne aux estocs ou aux tailles selon l'objectif. Rien de spécial. »
« Je vois... Effectivement, vous aviez des mouvements uniques, comme si plusieurs formes étaient combinées. C'est remarquablement bien travaillé. J'en suis admiratif. »
« V-vraiment ? Hé hé... »
Et comme elle allait rire, elle parut réaliser quelque chose, ferma la bouche en cœur. Belgrieve pouffa.
« J'ai une fille. Elle est aventurière dans la capitale du Sud, et, père gâteau que je suis, elle déborde de talent à l'épée. »
« Hein... et qui est la plus forte, elle ou moi ? »
« Comment savoir... Ma fille a aussi un sacré niveau, et il semble qu'elle ait de l'expérience dans l'élimination d'un roi démon... »
« ... Dis, le vieux. »
« Quoi ? »
« J'ai encore dix-huit ans, moi ? Arrête le vouvoiement, c'est dégoûtant. J'ai pas l'intention de faire la princesse hors de la forêt. »
Belgrieve sourit amèrement.
« C'est vrai. Alors je vais m'y mettre. »
« Hmm... et ta fille, elle a tué combien de rois démons ? »
« Un, je crois. »
Marguerite ricana, triomphante.
« Moi, j'en ai tué trois. C'est moi la plus forte, on dirait. »
« Ha ha, c'est possible... En combat réel, qui l'emporterait, moi non plus je ne sais pas. »
« C'est moi qui gagnerais, c'est sûr. C'est grand-oncle qui m'a appris l'épée. Ta fille, elle, elle l'a apprise de qui ? »
Belgrieve rit gêné, se caressa la barbe.
« Moi. Niveau maître, c'est sûr que ton côté est largement au-dessus. »
« Ahahaha ! Le vieux, t'es si fort que ça ? »
Marguerite rit de bon cœur. Mais rire lui faisait mal aux blessures, car elle plissa le front en riant. Belgrieve sourit amèrement et lui frotta le dos.
« Je suis pas fort. Dans mon cas, c'est le talent de ma fille qui était hors norme. »
« Qu'est-ce que tu dis, ça sonne comme si j'avais pas de talent. »
« Hé, ne te braque pas. Je pense que tu es un bloc de talent, toi. Même sans maître Graham, tu serais devenue aussi forte, non ? »
À ces mots, Marguerite grimça.
« C'est pas ça. C'est vrai que je suis un génie, mais c'est parce que grand-oncle était mon maître que je suis devenue encore plus forte. Ta fille aussi, si elle avait appris de grand-oncle, elle serait encore plus forte. »
« Je vois... Tu as une sacrée confiance en maître Graham. »
« ... ! »
Comme si elle s'était fait piéger, le visage de Marguerite devint écarlate et elle se détourna.
Belgrieve sentait que Marguerite n'était pas une sotte.
Cependant, la jeunesse est une chose délicate. La confiance infondée et mystérieuse qui en découle devient parfois une force, parfois un frein. Une fois qu'on a commencé à camper sur une petite fierté, celle-ci grossit comme une boule de neige en roulant, et il devient souvent impossible de faire marche arrière.
Belgrieve le savait par expérience.
Quand il avait perdu sa jambe, il avait fait le fort devant ses compagnons, disant que ça allait. Il avait continué comme aventurier, ne faisant que des besognes sans combat, tout en riant. Bien que son amour-propre fût blessé, il détestait montrer sa faiblesse.
Au bout du compte, ça devint trop dur, et il s'enfuit en quelque sorte vers Turnera. Il ne prévint personne. Depuis, plus de nouvelles de ses anciens compagnons. Résultat d'avoir caché sa faiblesse et fait le fier.
Belgrieve leva les yeux vers les étoiles, l'air de rien.
« Je n'ai pas l'intention de te nier. Tes sentiments, je les comprends bien. »
« Hmpf... Avec des mots, on peut dire n'importe quoi. »
« Ce ne sont pas que des mots. Moi aussi, j'étais aventurier. J'avais des rêves, de l'espoir, de la confiance, et je ne doutais pas que je saisirais mon avenir idéal. »
« ... Et ça a donné quoi ? »
« Ce que tu vois. »
Belgrieve frappa deux ou trois fois la clôture du bout de sa jambe de bois droite. Marguerite regarda, l'air dubitatif.
« Ta jambe... c'est ça ? »
« Ouais... C'est pour ça que je n'ai pas l'intention de dire "arrête de viser aventurier" ou ce genre de chose. Mais je pense que prêter l'oreille aux récits de moi qui ai échoué, de maître Graham ou de Duncan, ce n'est pas inutile non plus. Tu aimais bien les récits de voyage de maître Graham, non ? »
« ... Ouais. »
Belgrieve sourit et tapota doucement l'épaule de Marguerite.
« Tu as faim, non ? On rentre ? »
« ... D'accord. »
Belgrieve rentra en soutenant Marguerite qui titubait.
Marguerite jeta un regard timide vers Graham. Graham était assis sur sa chaise, le visage sévère, mais en voyant Marguerite, il baissa les yeux avec un air un peu navré.
« Marie... J'ai trop dit. Pardonne. »
« Heu... ouais, moi aussi... pardon. »
À ce surnom qu'on n'avait plus appelé depuis longtemps, Marguerite rougit.
Tous les deux sont maladroits, songea Belgrieve en souriant. Duncan souffla de soulagement, puis éclata de rire.
« Marguerite ! Une fois guérie, je demanderai absolument un match d'entraînement ! »
« O-ouais ! Bon, je perdrai pas contre le vieux, par contre ! »
« Hahaha ! Moi non plus, je ne perds pas si facilement ! »
Tandis qu'il mettait la marmite sur le feu, Belgrieve pensait à l'enfant au fond de la forêt. Ce n'est pas un adversaire qu'il suffit de battre. Y a-t-il une autre solution ?
« ... Si le dialogue est possible, bien sûr. »
« Hum ? Qu'y a-t-il, maître Belgrieve ? »
« Non... rien, Duncan. Tu peux m'apporter des patates ? »
« Oh, c'est noté. »
Belgrieve jeta un coup d'œil vers Graham. Graham, d'une expression apaisée, fit un léger signe de tête. Sa gratitude était palpable.