Et elle ressentit une émotion nouvelle, d'une pureté absolue, d'une simplicité magnifique.
Le désir de l'effacer. D'effacer cette dernière tache laide de son passé de la surface du monde.
« Sors », ordonna-t-elle, sa voix n'étant plus cette chose plate et morte, mais un ordre bas, tranquille, et absolument définitif.
Rayan se figea, son discours fou et passionné coupé net. Il la regarda, et pour la première fois, il parut voir la femme qui se tenait réellement devant lui, non le fantasme qu'il avait construit dans son propre esprit brisé. Il vit les cheveux d'argent. Il vit les yeux qui ne contenaient pas la lumière froide et calculatrice d'une alliée, mais le vaste, le vide, et l'indifférente absolue froideur d'une étoile morte.
« Qu... qu'as-tu dit ? » bredouilla-t-il, une lueur de confusion authentique, et profondément humaine, dans les yeux.
« J'ai dit », répéta , sa voix une chose parfaite, cristalline, et absolument impitoyable, « sors de ma maison. Avant que je ne sois forcée de t'en chasser moi-même. »
La finalité dans la voix de fut un coup physique. Rayan recula en titubant, son esprit, déjà chose fracturée et peu fiable, peinant à traiter la trahison catastrophique, et absolument inattendue.
« Mais... notre promesse », bredouilla-t-il, les mots étant la supplication désespérée et confuse d'un enfant qu'on vient d'informer que le soleil n'est plus dans le ciel. « Tu as dit... dans le jardin... tu as dit que si je le tuais, tu serais à moi. »
Un sourire lent, d'une beauté terrifiante, et absolument impitoyable, effleura les lèvres de . Ce fut le premier vrai sourire qu'il lui ait jamais vu. Et ce fut la chose la plus terrifiante qu'il ait jamais vue. C'était le sourire d'une déesse de l'hiver, contemplant de haut un insecte sot, et si mortel.
« J'ai dit », le corrigea-t-elle, sa voix un chuchotement doux, soyeux, mille fois plus tranchant que n'importe quel cri, « que j'envisagerais que tu étais un homme de valeur. Et je l'ai envisagé. Et ma conclusion est que tu es un garçon bruyant, stupide, et profondément décevant qui s'est fait si complètement, si magistralement jouer, que tu ne réalises même pas que la partie est finie. Tu n'es pas un joueur, Rayan. Tu n'étais qu'un pion. Et ton but a été rempli. »
La vérité, si brutale, si froide, et si absolument, si méprisablement assénée, brisa enfin, irrévocablement, les derniers fragiles vestiges de sa santé mentale.
La confusion dans ses yeux fut consumée par un feu nouveau, et purement démoniaque. « Salope », grogna-t-il, le mot un son guttural, animal. Les veines noires à ses tempes pulsaient, et l'air autour de lui s'épaississait, s'alourdissait de sa puissance corrompue. « Tu m'utilisais. »
« Bien sûr », répondit , sa voix une chose légère, presque conversationnelle. « C'est ce qu'on fait d'un outil. Maintenant, l'outil est cassé, et il est devenu une nuisance. Alors, pour la dernière fois. Sors. »
Sa rage, son humiliation, et son propre sens de l'aristocratique droit, profondément ancré et désormais complètement débridé, tout cela bouillonna en un acte unique, final, et suicidairement fou.
D'un rugissement de fureur pure, inarticulée, il se jeta sur elle. Sa main, maintenant ceinte d'un feu noir-violet maladif, chercha sa gorge. C'était un guerrier touché par le démon, un homme dont la puissance pouvait déchirer un chevalier moindre membre à membre.
Et il attaquait une Souveraine.
ne bougea pas. Elle ne sembla même pas enregistrer son attaque. Elle le regarda simplement venir, son expression celle d'un ennui profond, et presque las.
Alors que sa main brûlante, démoniaque, n'était plus qu'à un pouce de sa peau pâle et parfaite, elle agit.
Elle ne leva pas de bouclier. Elle n'invoqua pas d'arme.
Elle se contenta... d'expirer.
Une bouffée douce, presque imperceptible, de brume blanche et cristalline quitta ses lèvres. Ce fut un geste aussi doux, aussi désinvolte, et aussi absolument dévastateur qu'un soupir de déesse dans son sommeil.
La brume le toucha.
Et le monde prit fin.
L'air autour de Rayan ne gela pas simplement ; il se figea instantanément. Il devint un bloc solide, cristallin, de zéro absolu, en l'espace d'un unique battement de cœur silencieux.
Son élan vers l'avant, sa rage démoniaque, sa force vitale même, furent instantanément, et absolument, arrêtés.
Il devint une statue parfaite, cristalline, de glace. Son visage était un masque figé, éternel, de stupéfaction furieuse et incrédule. Sa main, ceinte de son feu impie, restait tendue, les flammes noir-violet maintenant une belle sculpture totalement inerte de verre gelé et coloré.
Il était un chef-d'œuvre de sa propre folie arrogante et autodestructrice, un monument à un fou qui avait tenté de toucher une étoile.
regarda la statue parfaite, silencieuse, de l'homme qui avait été le dernier lien laid avec son passé sombre. Elle ne ressentit aucun triomphe. Aucune satisfaction. Juste un sentiment tranquille, d'une pureté absolue, de... clôture. Une fin pendante avait été coupée. Un dossier chaotique avait été clos.
Elle leva un unique doigt élégant.
Et elle le claqua.
Le mouvement fut une chose minime, désinvolte, presque dédaigneuse.
Un unique tintement, haut, pur, et magnifique, comme une minuscule clochette de cristal, retentit dans le bureau silencieux.
Une unique fissure, fine comme un cheveu, apparut à la surface de la statue de glace.
Et puis, avec une grâce silencieuse, belle, et absolument finale, la statue de Rayan Ferrum, le dernier prince sot du Palais Impie, explosa.
Elle ne se brisa pas en éclats maladroits et déchiquetés. Elle se dissout. Elle se défit elle-même en un million de minuscules particules de poussière de diamant scintillantes, chatoyantes, et absolument inoffensives, une belle douche silencieuse de lumière qui captura le soleil de l'après-midi et remplit la pièce de mille minuscules arcs-en-ciel fugaces.
En quelques secondes silencieuses, ce fut fini. La poussière se posa. Et il ne restait rien. Pas de corps. Pas de sang. Aucune trace qu'il ait jamais été là.
Il avait été effacé.
se tenait seule dans son bureau baigné de soleil, et maintenant béatement, magnifiquement silencieux.
Le dernier fantôme laid de son passé était parti. Le dernier lien avec les démons, et avec le monstre qu'elle avait été, avait été coupé.
Elle était libre.
Et maintenant, il ne restait plus qu'un fantôme à régler. Le fantôme tranquille, exaspérant, et absolument indispensable d'un homme au Nord.
Un nouveau sourire, d'une nature bien différente, effleura ses lèvres. Ce n'était pas le sourire froid et impitoyable de la Reine des Glaces. C'était le sourire lent, déterminé, et profondément, intensément plein d'espoir d'une femme qui s'apprêtait à commencer une guerre nouvelle, et très, très intéressante. Une guerre de reconquête. Et cette fois, elle allait gagner.
Les Jardins Royaux de Bethelham la nuit étaient un lieu de paix profonde, presque sacrée. Sous la douce lumière d'argent des deux lunes, les pelouses méticuleusement entretenues devinrent des champs de jade pâle, et les rosiers, leurs fleurs cramoisies maintenant d'un noir profond et velouté, libérèrent un parfum doux et enivrant dans l'air frais de la nuit. Le seul son était le murmure doux et mélodique d'une douzaine de petites fontaines, leurs eaux dansant et scintillant comme des diamants liquides.
C'était une paix parfaite, idyllique, et absolument fausse. Un beau masque serein cachant la tension enroulée, en attente, d'un royaume en guerre.
Au centre de ce jardin parfait, sur un banc de marbre blanc surplombant un étang rempli de carpes aux écailles d'argent endormies, deux silhouettes partageaient un rare moment de quiétude.
Le Prince Héritier Linkon, sa tenue de cour formelle et contraignante remplacée par une simple tunique confortable, ressemblait davantage à un jeune érudit qu'à l'héritier d'un trône. La Princesse Arisa de Muramasa, la légendaire Princesse du Soleil, était assise à ses côtés. Ses propres robes cérémonielles, tout aussi magnifiques, avaient été déposées, et dans la simple robe de soie élégante qu'elle portait maintenant, elle semblait moins une déesse qu'une jeune fille. Sa beauté renommée n'était pas une chose bruyante et écrasante, mais une radiance tranquille et douce, comme la première lumière chaude de l'aube.
Leur mariage, le grand spectacle politique dont tout le continent parlait, était à moins d'un jour. Et dans ce moment volé et tranquille, ils n'étaient pas un prince et une princesse. Ils n'étaient que deux jeunes gens, au seuil terrifiant et exaltant d'un avenir partagé.
« Es-tu nerveuse ? » demanda Linkon, sa voix une chose douce et gentille dans le jardin tranquille.
Arisa le regarda, et son sourire fut une chose petite, timide, et à couper le souffle. « Un peu », admit-elle. « Mon père dit qu'un mariage royal n'est qu'une bataille livrée avec des fleurs au lieu d'épées. Mais je n'ai jamais été très douée pour les batailles. »
« Moi non plus », confessa Linkon avec un sourire ironique, auto-dérisoire. « Je préfère de loin la bibliothèque au terrain d'entraînement. C'est pourquoi », ajouta-t-il, son regard devenant sérieux, et très reconnaissant, « je suis content que nous ayons des hommes comme Lord Ferrum de notre côté. »
Le nom, , flotta dans l'air entre eux, une présence silencieuse et puissante. Le jeune seigneur tranquille, excentrique, et terrifiantement compétent du Nord était devenu, en l'espace de quelques courtes semaines, le pilier silencieux et inébranlable sur lequel tout cet événement magnifique et si fragile était bâti.
Ils restèrent assis dans un silence partagé et confortable, la beauté tranquille et paisible du jardin un baume pour leurs propres nerfs d'avant-mariage.
La paix se brisa sans un bruit.