Pour , c'était une belle prison, baignée de soleil, et totalement inévitable.
Ses journées étaient un lent, agonisant et très silencieux supplice. Elle restait assise auprès de sa mère, qui allait mieux chaque jour, son rire un son magnifique, et presque insupportable. Elle écoutait les déclarations sèches et logiques de son père sur l'état de leur empire maritime, un monde de chiffres et de profits qui lui semblait désormais aussi étranger et aussi dénué d'intérêt que la face cachée de la lune.
Son monde s'était rétréci à un unique point de fixation, obsessionnel et absolument vain : lui.
Elle épluchait les dépêches qui arriva quotidiennement du Nord, ses yeux avides du moindre fragment, de la moindre mention de son nom. Elle lut sa nomination bizarre, et profondément suspecte, à la tête des préparatifs du mariage royal. Elle lut les murmures, les rumeurs, les récits de plus en plus légendaires de sa compétence calme et terrifiante, de sa capacité quasi surnaturelle à transformer le chaos en ordre.
Et à chaque rapport, la douleur dans sa poitrine s'approfondissait, devenait plus profonde. Il tournait la page. Il construisait un nouveau monde, une nouvelle vie, un monde qui ne l'incluait pas, et ne l'inclurait jamais. Il était une étoile, qui se levait au Nord, et elle était un fantôme, hantant les ruines ensoleillées de son propre passé, infligé par elle-même.
Ses nuits étaient pires. Le sommeil était une miséricorde qui venait rarement. Quand il venait, c'était un paysage de rêves, de souvenirs, d'une montagne de glace et d'un homme à la force calme et inébranlable d'une montagne elle-même. Elle revoyait son visage, sentait le fantôme de son toucher, entendait l'écho de sa voix. Et elle se réveillait dans le silence froid et solitaire de son propre lit, le vide une chose physique, et très douloureuse, à ses côtés.
Elle était une Souveraine de l'Hiver, un être dont le pouvoir pouvait geler l'âme même du monde. Et elle était totalement, complètement, et pathétiquement impuissante.
Sa sœur, Mina, était la seule à voir la vérité. Mina, avec ses yeux vifs, pratiques, et impitoyablement perspicaces, voyait le fantôme qui hantait sa cadette.
« Tu l'aimes », lui avait dit Mina un soir, les mots une déclaration de fait simple, brutale, et indéniable.
ne l'avait pas nié. Elle n'avait plus de force pour le mensonge. Elle avait simplement acquiescé d'un unique hochement de tête, presque imperceptible.
Mina avait laissé échapper un long soupir lent, et profondément frustré. « Alors qu'est-ce que tu fiches là, à te consumer comme une héroïne tragique dans une mauvaise pièce ? L'homme est dans le Nord. Va le trouver. »
« Il m'a dit de partir », avait chuchoté , les mots une douleur fraîche et aiguë. « Il m'a dit qu'il ne voulait plus jamais me revoir. »
« C'est un homme », avait ricanné Mina, sa voix teintée de la sagesse cynique et lasse d'une veuve. « Les hommes disent des choses stupides, dramatiques, quand ils sont blessés. C'est dans leur nature. Ils ne sont pas aussi logiques que nous. Tu es une Siddik. Nous ne nous rendons pas. Nous ne battons pas en retraite. Nous sommes des marchands. Nous sommes des pirates. Nous négocions. Nous nous battons. Nous prenons ce qui est à nous. »
Elle avait fixé , son regard dur et intransigeant. « Est-il à toi, petite sœur ? »
Et , pour la première fois, avait été incapable de répondre.
La guerre intérieure faisait rage. La fierté de la Reine des Glaces, la logique froide et dure de la machine, était en guerre avec le cœur nouveau, fragile, et absolument illogique de la femme. Aller vers lui serait un acte de reddition, une confession de faiblesse. Rester ici était une forme de suicide lent, silencieuse, et absolument insupportable.
L'impasse fut brisée par l'arrivée d'un nouveau fantôme, et profondément indésirable, venu de son passé.
Elle était dans son bureau privé, fixant une carte du Nord, son doigt traçant la route vers la capitale, quand une ombre se détacha du coin de la pièce. Ce n'était pas une matérialisation grandiose et démoniaque. C'était un homme simple, et très humain, qui surgissait d'un endroit où il n'aurait pas dû être.
Il était plus grand maintenant, sa carrure remplie par une nouvelle sorte de muscles, et très laids. Son visage, qui avait été beau jadis, d'une beauté arrogante et juvénile, était maintenant émacié, et ses yeux… ses yeux brûlaient d'un feu sauvage, et très fou.
C'était Rayan Ferrum.
Le dernier lien, persistant, et maintenant profondément, profondément, et incommodément, indésirable, avec son passé sombre et perfide. Et il venait de pénétrer au cœur de son présent nouveau, et très fragile.
Chapitre : 1256
La vue de Rayan Ferrum, un fantôme d'une vie qu'elle essayait désespérément d'oublier, debout dans son bureau privé baigné de soleil, fut une intrusion brutale, et profondément indésirable. C'était un morceau d'un passé qu'elle avait chirurgicalement, et croyait définitivement, excisé de son âme. Et pourtant, le voilà. Un rappel vivant, respirant, et très en colère du monstre qu'elle avait été once.
Elle le regarda, non pas avec la peur, mais avec un mépris froid, las, et d'une profondeur absolue. C'était une fin de fil. Une affaire inachevée. Une complication stupide, arrogante, et profondément incommode dans sa vie nouvelle, et déjà impossiblement compliquée.
« Rayan », dit-elle, sa voix une chose plate, morte, et absolument inhospitalière. Elle ne daigna même pas ajouter son titre. À ses yeux, il n'en avait plus. « Vous commettez une intrusion. Mes gardes ont ordre de tuer tout invité non convié sur-le-champ. Vous avez eu de la chance d'arriver jusqu'ici. Vous n'en aurez pas sur le chemin du retour. »
Ce n'était pas une menace ; c'était une simple déclaration de fait clinique. Elle était une Souveraine de l'Hiver, et ceci était son domaine. Il était une mouche qui venait de s'égarer dans une toile d'araignée.
Rayan, cependant, n'était plus le sot vaniteux et simple qu'elle se rappelait. Il était autre chose maintenant. Quelque chose de brisé. Quelque chose de… fou.
Il laissa échapper un rire rauque, aboyant, qui ne contenait aucune humour, seulement un ressentiment amer et purulent. « Tes gardes ? » ricana-t-il, ses yeux, brûlant de cette lumière fébrile et sauvage, fuyant dans la pièce. « Tes gardes du Sud, pitoyables, engourdis par le soleil ? Ils ont été une gêne mineure. Quelques ombres bien placées, quelques promesses chuchotées d'une mort rapide et indolore… ils étaient pressés d'être coopératifs. »
Il n'avait pas seulement contourné sa sécurité. Il l'avait corrompue. La pourriture du Septième Cercle, le pouvoir démoniaque que lui et son père avaient embrassé, l'avait suivi ici.
« Je ne suis pas là en invité, », continua-t-il, sa voix tombant en un sifflement bas et conspirateur. Il fit un pas de plus, et l'air autour de lui s'épaissit de l'odeur familière, cuivrée, de la magie corrompue. « Je suis là en allié. En ton allié. En notre allié. »
Il croyait encore qu'elle était des leurs. La stupidité pure, non diluée, en était presque à couper le souffle.
« Tu as été silencieuse, ma dame », ronronna-t-il, sa folie donnant à sa voix une cadence étrange, hypnotique. « Nos maîtres commençaient à s'inquiéter. Ils pensaient que tu avais… perdu ton chemin. Que les jolis mots de mon cousin traitre, à la langue de serpent, avaient empoisonné ta résolution. »
Il était si proche maintenant qu'elle pouvait voir le fin réseau d'araignée de veines noires qui pulsaient juste sous la peau de ses tempes, manifestation physique du pouvoir démoniaque qui le consumait de l'intérieur.
« Mais je leur ai dit non », chuchota-t-il, ses yeux brillants d'un feu possessif, et profondément délirant. « Je leur ai dit que la Reine des Glaces n'était pas si aisément swayée. Je leur ai dit que notre pacte, notre promesse, était toujours en place. »
Il parlait du mensonge qu'elle lui avait dit dans le jardin, il y a une vie. L'appât beau et venimeux qu'elle avait tendu pour lancer son propre jeu terrible. Il n'avait pas seulement mordu à l'hameçon ; il l'avait avalé tout entier, et cela était devenu la vérité centrale, définissante, de son monde nouveau, et très fou.
« Aide-moi, », siffla-t-il, sa voix une chose brute, suppliante, et absolument pathétique. « La guerre au Nord est perdue. Pour l'instant. Mon père s'est replié pour se regrouper. Mais la vraie guerre, la guerre pour l'âme de notre maison, n'est pas finie. Il est faible. Mon cousin, . Il est blessé. Son esprit est… distrait. Je l'ai senti, à travers les courants de l'Abysse. C'est le moment de frapper. Tant qu'il est dans la capitale, entouré de ses nouveaux amis royaux, coupé du pouvoir de son père. Aide-moi à créer une diversion. Aide-moi à l'attirer dehors. Et je le finirai. Je lui arracherai le cœur et te l'apporterai en cadeau de noces. »
Il lui offrait la seule chose qu'on lui avait jadis chargé d'accomplir. Il lui offrait la tête de l'homme qu'elle aimait maintenant, d'une passion désespérée, et absolument sans espoir.
L'ironie était une chose d'une beauté si parfaite, si terrible, et si exquise qu'elle en était presque à en rire.
Elle le regarda, cette créature folle, brisée, et absolument pathétique qui croyait encore qu'ils étaient du même côté. Elle regarda ce fantôme de son passé, ce symbole vivant, respirant, du monstre qu'elle avait été.