Il se dirigea vers un coffre fermé, cerclé de fer, dans le coin de son bureau. Il l'ouvrit. À l'intérieur, nichés sur un lit de velours noir, gisaient les outils de son ancien métier. Un ensemble de couteaux de lancer parfaitement équilibrés, d'un tranchant rasoir. Un fil de garrot aussi fin qu'un cheveu humain. Et un masque blanc, simple, sans traits, et d'une terreur absolue.
Il saisit le masque. La sensation du bois lisse et froid dans sa main était un réconfort, une ancre. C'était le visage de son vrai moi. Le visage de l'homme qui faisait ce qu'il fallait.
Le temps de l'amour, de l'espoir, de la confiance, était révolu.
Le temps de la guerre venait à peine de commencer. Et cette fois, ce serait une guerre menée à ses conditions. Une guerre d'ombres, de silence, et d'une fureur froide, tranquille, et absolument impitoyable. Le fantôme ne le hantait plus. Le fantôme était désormais celui qui ferait le haunting.
se tenait dans le bureau silencieux, tapissé d'armures, le masque blanc un poids frais et solide dans sa main, une ancre tangible dans la tempête silencieuse et déchaînée de son âme. Le cataclysme émotionnel qui avait menacé de le défaire était à présent contenu, canalisé, forgé en une arme nouvelle et terrible : un but froid, absolu, et d'une simplicité magnifique. La variable chaotique et confuse de son propre cœur, la partie qui espérait, faisait confiance et saignait, avait été excisionnée de l'équation avec une rudesse chirurgicale. Il ne restait plus que la mission.
Il en avait fini avec la réaction. Il en avait fini d'être une pièce sur un échiquier qu'il ne contrôlait pas. La guerre avait changé. Il ne serait plus un bouclier, défendant sa maison et ses gens. Il serait l'épée. Une épée silencieuse, invisible, et utterly finale qui arracherait le cœur de l'infection qui le rongeait depuis deux vies. Le Septième Cercle. Le royaume altmirien. Belzébuth. Et maintenant, la Maison Siddik. Ce n'étaient que des noms sur une liste. Et lui était un homme très, très doué pour raccourcir les listes.
Il était de nouveau un fantôme. Et cette fois, le fantôme ferait le haunting.
Alors que cette nouvelle résolution froide s'installait en lui, gelant les derniers vestiges de son chagrin en une arme dure et tranchante, l'air du bureau frémit.
Ce commença par une senteur d'ozone, à peine perceptible, un changement subtil de la pression atmosphérique. Une lueur d'azur, aussi rapide et silencieuse qu'une pensée, dansa au bord de sa vision.
Une silhouette se matérialisa à partir du vide. Elle n'apparut pas dans une grande explosion ni un surgissement de pouvoir dramatique. Elle simply… était. Une forme gracieuse et prédatrice de lumière argent-gris et de foudre contenue. Fée .
Elle ne parla pas. Son lien avec lui transcendait les mots. Elle pouvait sentir le changement profond, fondamental dans son âme, la fermeture d'une porte, le gel d'un océan grand et profond. Elle se tenait à quelques pas, ses yeux d'or en fusion, d'ordinaire pleins d'une lumière sauvage, joyeuse et prédatrice, étaient maintenant voilés d'une inquiétude profonde, et tout à fait non prédatrice.
<Maître,> sa voix murmura dans son esprit, un son comme le grondement lointain d'un orage d'été. <Vous êtes… endommagé.>
ne se tourna pas. Il continua de fixer le masque blanc dans sa main. « Je vais bien », dit-il à voix haute, sa voix une chose plate, morte.
<Non,> insista-t-elle, faisant un pas hésitant de plus. Elle pouvait sentir les nouveaux murs qu'il avait dressés autour de son âme, une forteresse de glace et de silence que même elle, sa première et plus loyale partenaire, ne pouvait percer. <Votre noyau spirituel est… froid. C'est un lieu silencieux là où une tempête devrait être. Cela ne va pas.>
Elle était une créature d'instinct, de loyauté primale. Elle ne comprenait pas les complexités de la trahison humaine. Elle comprenait seulement que son maître, son autre moitié, l'ancre de son existence même, était dans un état de détresse profonde, et très dangereuse. Elle tendit la main, non pour le toucher, mais comme un simple geste instinctif d'un loup cherchant à réconforter son meneur de meute blessé.
Avant que ses doigts ne puissent même s'approcher, la température dans la pièce s'effondra.
Ce ne fut pas un refroidissement progressif. Ce fut un changement instantané, conceptuel. La chaleur de la bougie unique brûlant sur son bureau ne fut pas éteinte ; elle fut effacée. L'air même semblait devenir épais et cassant, se cristallisant en motifs de givre complexes et magnifiques sur les vitres.
Une nouvelle silhouette se matérialisa, non pas à partir d'une lueur, mais d'une confluence silencieuse et élégante d'ombre et de froid. Bingyu.
Chapitre : 1208
La Reine des Glaces, son esprit le plus récent et le plus redoutable, se tenait de l'autre côté de la pièce, ses cheveux blanc-argent une cascade de lune gelée, ses yeux saphir portant un regard d'une clarté froide, analytique, et presque insultante.
Elle ne regarda pas . Elle regarda Fée .
<Vos diagnostics émotionnels sont imprécis et stratégiquement inutiles,> la voix de Bingyu entra dans son esprit, un son comme un glacier qui se fissure, un carillon parfait, cristallin, et utterly condescendant. <Le Maître n'est pas « endommagé ». Il subit une défaillance catastrophique de ses systèmes de régulation émotionnelle, induite par un traumatisme psychologique sévère. Cela a entraîné une chute critique de son efficacité opérationnelle. C'est une vulnérabilité. Et les vulnérabilités doivent être purgées.>
Fée se tourna, un grognement bas et dangereux grondant dans sa voix télépathique. <Il n'est pas une machine, sorcière de glace. Il est notre Maître. Et il a mal.>
<La douleur est un point de données sans importance,> riposta Bingyu, sa voix un éclat de glace pure et forgée. <C'est une réponse biologique conçue pour signaler un dommage physique. Ceci… ceci est une affection psychique. Une blessure de la volonté, auto-infligée. C'est une faiblesse. Et un commandant de son calibre n'a pas le luxe de la faiblesse. Il a besoin d'être recalibré, pas dorloté.>
Les deux déesses, la tempête et le glacier, se faisaient face à travers le bureau silencieux et gelé, leurs auras commençant à s'affronter dans une guerre invisible et silencieuse. Un bourdonnement crépitant d'azur commençait à émaner de Fée , promesse d'une fureur sauvage et indomptée. Une fine brume scintillante de poussière de diamant commençait à tomber de l'air autour de Bingyu, témoignage de son froid absolu, profond comme l'âme.
Elles se disputaient pour lui. Comme deux médecins, l'une une empathique compatissante et l'autre une chirurgienne impitoyable, se disputant le traitement correct pour un patient qui n'avait pas demandé leur aide.
, qui venait juste de se retrancher dans la forteresse froide, silencieuse et solitaire de sa propre rage, se retrouvait maintenant dans une position profondément ironique, et profondément irritante, d'être l'objet involontaire d'une bataille de garde divine entre deux de ses propres super-armes marcheuses, parlantes, et ridicullement opiniâtres.
Il venait de décider de devenir un loup solitaire, et sa propre meute refusait de le laisser faire.
« Il a besoin de faire son deuil », insista la voix de Fée , une note de loyauté farouche et protectrice dans son ton mental. « Une meute doit avoir le droit de lécher ses blessures. »
« Le deuil est un passif stratégique », la voix de Bingyu repartit, tranchante et impitoyable. « Il trouble le jugement. Il crée l'hésitation. Il vous tue. Le protocole correct est d'identifier la source du traumatisme émotionnel et de l'exciser du système. Une coupe nette, chirurgicale. Ensuite, on peut se recentrer sur les objectifs de la mission principale. »
laissa échapper un long, lent, et utterly weary soupir. Le son était une petite chose humaine face au débat cosmique qui faisait rage dans sa tête. La grande, tragique et solitaire fureur qu'il avait si soigneusement cultivée était en train d'être systématiquement, et infuriante, déviée par une querelle domestique entre deux de ses propres super-armes marcheuses, parlantes, et ridicullement opiniâtres.
Il venait de décider de devenir un loup solitaire, et sa propre meute refusait de le laisser faire.
« Assez », dit-il.
Le mot était calme. Ce n'était pas un rugissement de commandement. C'était le son plat, épuisé d'un homme qui avait simplement atteint sa limite.
Mais dans le royaume psychique silencieux de son lien avec ses esprits, ce fut un coup de tonnerre.
L'aura d'azur crépitante autour de Fée s'apaisa instantanément. La poussière de diamant scintillante autour de Bingyu disparut. La guerre invisible et silencieuse cessa. Deux des êtres les plus puissants du monde devinrent immobiles, leur attention désormais fixée entièrement, et avec un respect nouveau et légèrement chastened, sur leur maître.
se tourna enfin, le masque blanc toujours tenu négligemment dans sa main. Il les regarda, ses deux compagnes magnifiques, terribles, et utterly impossibles. La tempête et le glacier. Le cœur et l'esprit.
Il était toujours brisé. Il était toujours un fantôme. La glace dure et froide dans son âme n'avait pas fondu.
Mais en regardant l'inquiétude authentique, si maladroite, dans les yeux dorés de Fée , et la focalisation analytique, froide, mais pas entièrement dénuée de soin, dans le regard saphir de Bingyu, une nouvelle réalisation, très fatiguée, s'installa.
Sa victoire était cendres. Son cœur était une ruine. Mais il n'était pas seul. Qu'il le veuille ou non.
Il regarda le masque blanc dans sa main, le visage du chasseur solitaire qu'il venait de jurer de devenir. Puis il reporta son regard sur ses deux esprits, sa famille impossible, querelleuse, et utterly loyale.
Le chemin du loup solitaire, semblait-il, allait être bien plus fréquenté qu'il ne l'avait anticipé.