« , parlez-nous, » dit Faria, sa voix désormais teintée d'une inquiétude authentique, et profondément importune. Elle fit un pas de plus, et il put sentir la chaleur hésitante de sa main qui s'avançait vers son épaule.
« Non, » dit-il, le mot une chose basse et morte, un éclat de glace qui la figea net.
Le silence qui s'ensuivit fut épais et lourd.
« Qu'est-il arrivé ? » demanda Amina, sa voix calme, mais avec le tranchant précis et aigu d'un chirurgien sondant une blessure. « Où est ? »
Ce nom fut un coup physique. Il mobilisa tout son contrôle considérable, forgé sur plusieurs vies, pour ne pas tressaillir.
« Elle est partie, » dit , sa voix un monotone plat, dépourvu d'émotion. Il se tourna enfin, son visage un masque parfait, serein, de détachement poli, social. Il avait déjà commencé à rebâtir les murs. La nouvelle forteresse serait plus froide, plus dure, infiniment plus imprenable que celle de n'avait jamais été.
Il les regarda, toutes les deux, les deux femmes les plus magnifiques, les plus intelligentes et les plus belles du continent, et il ne ressentit absolument rien. Elles n'étaient que des variables. Des atouts stratégiques. Des pièces sur un échiquier.
« Que voulez-vous dire, partie ? » insista Faria, son front se plissant dans un mélange de confusion et d'une intuition naissante, porteuse d'espoir.
« Je veux dire qu'elle est retournée au domaine de sa famille, au Sud, » expliqua , sa voix prenant le ton patient, légèrement ennuyé d'un homme exposant une simple question logistique. « Sa mère s'est remise. Ses devoirs ici sont… terminés. Nous avons convenu d'une dissolution formelle du contrat de mariage. Un divorce. »
Le mot « divorce » fit détonation dans la pièce silencieuse.
Les yeux d'Amina s'écarquillèrent, son esprit brillant et analytique se mettant instantanément à courir, traitant les implications politiques et stratégiques catastrophiques d'un tel geste. L'alliance entre le Nord et le Sud, le socle même de leur nouveau front uni face aux Altamiras et aux démons, venait d'être brisée unilatéralement. Ce n'était pas une affaire personnelle ; c'était un séisme géopolitique.
« Menteur, » dit-elle, le mot doux, simple, et absolu. Elle ne l'accusait pas de mentir sur le divorce. Elle l'accusait de mentir sur la raison. Son regard perçant, qui tout voit, restait fixé sur son visage, sur ce calme parfait, innaturel. « Quelque chose s'est passé. Ce n'est pas une manœuvre politique. C'est une retraite. Qu'est-ce qu'elle t'a fait ? »
Le sourire poli de ne broncha pas. « Rien du tout, » répondit-il, sa voix un mensonge lisse, soyeux. « Je me sens juste un peu patraque. Le stress des récentes… festivités, je suppose. »
Faria, cependant, n'était pas une créature de logique. Elle était une créature d'émotion pure, brute. Et elle vit ce que l'esprit analytique d'Amina ne pouvait pas. Elle vit le fantôme dans ses yeux. Elle vit l'immensité vide, glaciale et absolument désolée derrière le masque parfait, souriant. Elle vit un homme qui n'avait pas juste été blessé, mais qui avait été brisé fondamentalement, et irrémédiablement.
Elle ne connaissait pas la cause. Elle ne connaissait pas les détails. Mais elle savait, avec la certitude intuitive, absolue, d'une artiste qui voit les vraies couleurs de l'âme d'une personne, que quelque chose de beau et de fragile en lui venait de se briser en un million de morceaux.
Et en cet instant, elle ne sut pas si elle devait en être heureuse, ou si elle devait en avoir le cœur brisé pour lui.
La fragile, chaotique et profondément compliquée alliance de ses trois reines était déjà en train de se fissurer, et le roi lui-même venait d'abdiquer le trône de son propre cœur. La victoire n'était que cendres, et ils n'étaient tous que des fantômes, hantant les ruines d'une guerre qu'ils avaient gagnée, mais d'une paix qu'ils avaient déjà, et irrémédiablement, perdue.
se tenait au centre de la pièce, une île silencieuse, souriante, d'un sang-froid parfait, impénétrable. Il était une forteresse, et les deux femmes les plus puissantes du continent menaient le siège de ses murs, leurs questions une salve de sondes analytiques et de boulets de canon émotionnels. Et rien n'y laissait la moindre éraflure.
Amina, la grande maître, attaquait sa logique. « Un divorce, maintenant ? » pressa-t-elle, sa voix un instrument clinique, acéré. « Cela n'a aucun sens stratégique. Vous venez de forger une nouvelle alliance puissante avec le Sud par vos actions. La briser maintenant, sans raison discernable, n'est pas seulement fou ; c'est un acte catastrophique de sabotage politique personnel. C'est un coup illogique. Et vous, , n'êtes jamais illogique. Alors, je reposerai la question. Qu'est-il arrivé ? »
Faria, l'artiste, attaquait son cœur. « Arrête, » dit-elle, sa voix une chose basse, féroce, ses yeux flamboyants d'un feu frustré, et profondément compatissant. « Arrête avec les masques. Je le vois, . Je vois le vide dans tes yeux. Ce n'est pas une stratégie. C'est une blessure. Quoi qu'elle ait fait… tu n'as pas à la porter seul. »
Il fit face à leur assaut combiné avec le même sourire poli, exaspérant, et absolument inébranlable. « J'apprécie votre préoccupation, toutes les deux, » dit-il, sa voix un fleuve lisse, soyeux, de courtoisie dédaigneuse. « Mais vous vous trompez. Ce fut une dissolution simple, amiable, et mutuellement bénéfique d'un contrat qui avait rempli son office. Une paperasse politique. Rien de plus. Maintenant, si vous voulez bien m'excuser, j'ai énormément de travail qui m'attend. Mon nouveau… célibat… a libéré des créneaux significatifs dans mon emploi du temps. »
Il se tourna et marcha vers son bureau, un renvoi clair, définitif, et profondément insultant. Il venait de les exclure, aussi net, aussi absolu que lorsqu'il avait exclu .
Les deux femmes se regardèrent, un moment partagé, silencieux, de défaite frustrée. Elles étaient deux reines qui venaient d'être poliment, et fermement, éjectées de la cour du roi. L'esprit brillant d'Amina n'avait pas de réponse pour un adversaire qui refusait de s'engager dans un débat logique. Le cœur passionné de Faria n'avait aucun moyen de percer un mur qui n'était pas fait de pierre, mais d'une indifférence froide, absolue, et souriante.
Elles se retirèrent, le laissant au silence de son étude.
Mais l'instant où la porte claqua, le masque tomba.
Le seigneur poli, souriant, s'évanouit, et à sa place se tenait un fantôme. Un fantôme ceint d'une fureur silencieuse, glaciale, et absolument terrifiante.
Il resta parfaitement immobile, les yeux clos, et laissa la rage le submerger. Ce n'était pas la rage chaude, explosive, d'un homme trahi. C'était le glacier froid, dur, et impitoyable d'une âme qui avait été brisée une fois de trop.
Le soupçon qu'il portait, le faible, lancinant fantôme d'un souvenir de sa première vie oubliée, était devenu une vérité horrifiée, tangible, et omniprésente. Il avait été un fou. Un fou aveugle, confiant, et pathétiquement pitoyable. Il avait vu les signes avant-coureurs. Il avait senti les échos de l'ancienne trahison. Mais il les avait ignorés. Il avait fait preuve de clémence. Il lui avait accordé le bénéfice du doute. Il avait même, dans les recoins tranquilles, stupides, et perfides de son propre cœur, commencé à lui faire à nouveau confiance. Il avait commencé à espérer.
Et elle avait pris cet espoir, cette chose fragile, nouveau-née, et elle l'avait méthodiquement, avec une précision glaciale et professionnelle, réduit en poussière.
Sa confession n'avait pas seulement été une confession aux crimes de cette vie. Elle avait été une confession aux crimes de la précédente. Elle avait confirmé sa peur la plus profonde, la plus primitive.
La femme qui fut le premier, et le seul, amour de sa première vie, la raison de sa joie simple, tranquille, et solitaire, était aussi la raison de son agonie la plus grande, la plus définissante. C'était elle qui lui avait tout pris. Pas une fois, mais deux fois.
La colère était une chose pure, nette, et belle. Elle brûlait la confusion, le chagrin, les vestiges pathétiques et persistants de son propre cœur stupide. Elle le laissait avec un but unique, clair, et absolu.
Il avait joué un jeu défensif. Réagir. Survivre. Il avait essayé de construire un avenir, de créer quelque chose de nouveau.
Il voyait à présent la faille dans cette stratégie. Il ne pourrait y avoir d'avenir tant que le passé n'aurait pas été enterré, bien et véritablement, et absolument.
Le Septième Cercle. Le royaume altamiran. Le démon souriant, ennuyé, Belzébuth. Et maintenant, la Maison Siddik. Ils n'étaient que des fils dans la même tapisserie pourrie. Ils n'étaient que les visages différents du même ennemi ancien. L'ennemi qui l'avait détruit une fois, et avait tenté de le détruire à nouveau.
La guerre n'était pas finie. Elle venait de se voir donner un nom nouveau, et bien plus personnel.
Il ouvrit les yeux. Le fantôme avait disparu. À sa place se tenait un commandant. Un commandant qui venait de recevoir un nouvel ensemble de paramètres de mission, clair et net.
Il ne serait plus un guérisseur. Il ne serait plus un bâtisseur. Il deviendrait ce qu'il avait toujours, véritablement, été.
Un agent de conséquence. Un nettoyeur. Un homme qui efface les problèmes.
Et il avait un grand nombre de problèmes à effacer.