Les deux esprits, Gog et Magog, la montagne vivante et la tempête primordiale, les deux piliers jumeaux du pouvoir terrifiant de Roy, avaient été libérés. Leur présence combinée n'était pas seulement une pression ; c'était une réécriture fondamentale des lois de la réalité dans leur voisinage immédiat. Le sol se gondola et se déforma sous l'attraction gravitationnelle immense de Gog. L'air lui-même hurlait et se déchirait sous la contrainte de la domination atmosphérique de Magog.
, qui s'était cru un dieu quelques instants plus tôt, se sentait à présent comme un microbe, un insignifiant grain de poussière en présence de deux forces fondamentales de la création. Son propre esprit, fraîchement acquis, de niveau Empereur, un Vautour Noir colossal, charognard, aux ailes d'ombre et au bec de désespoir affûté, se manifesta dans un acte instinctuel et désespéré d'autopréservation. C'était une créature magnifique, terrifiante, de mort et de décomposition, son envergure atteignant cent pieds.
Elle était aussi, en cet instant, totalement et complètement dénuée de pertinence.
Roy ne daigna même pas la regarder. Magog, le dragon des tempêtes, poussa un rugissement nonchalant, presque méprisant. Un unique éclair blanc et ardent, plus épais que la tour de la forteresse et plus brillant que le soleil, jaillit de ses mâchoires.
Il frappa le Vautour Noir.
Il n'y eut pas d'explosion. Il n'y eut pas de lutte. L'esprit de niveau Empereur, le summum du pouvoir impie de , le grand prix pour lequel il avait marchandé son âme, fut simplement… effacé. Il ne fut pas tué ; il fut rayé de l'existence, sa réalité même conceptuelle défaite par un pouvoir si absolu que l'univers lui-même ne put même pas enregistrer son passage.
Vaincu. Brisé. Complètement et absolument surpassé de toutes les manières concevables, à tous les niveaux concevables de l'existence. Le vicomte s'effondra à genoux sur les pavés noircis. Le feu démoniaque dans ses yeux avait disparu, remplacé par le vide, le regard creux d'un homme qui n'avait pas seulement été défait au combat, mais dont la vision du monde entière, dont la compréhension même du concept de pouvoir, avait été anéantie de façon systématique, méprisante et absolue.
Il leva les yeux vers son frère, vers l'homme qui se tenait flanqué d'une montagne vivante et d'une tempête primordiale, vers le maître du dieu d'acier aux cent bras, et il comprit enfin, vraiment. Il n'avait pas combattu un homme. Il n'avait même pas combattu un roi. Il s'était cherché querelle avec Dieu lui-même.
Et Dieu n'était pas d'humeur miséricordieuse.
Le jugement de Roy fut prompt, et il fut définitif. Le colossal dieu d'acier derrière lui, l'exécuteur silencieux, leva l'une de ses cent mains, l'ombre recouvrant la forme à genoux, brisée, du vicomte . La fin était venue.
L'ombre de la main du dieu d'acier était l'ombre d'une éclipse, une promesse de ténèbres absolues, finales. Elle descendit avec une grâce lente, inexorable, presque majestueuse. Ce n'était pas la gifle rapide, brutale, qui avait effacé la magie d'ombre de ; c'était une exécution délibérée, cérémonielle, une déclaration publique finale sur le prix de la trahison. Tout le champ de bataille, le choc des rois et le massacre des légions, sembla retenir son souffle, tous les regards, vivants et morts, se tournant pour assister au jugement final, terrible, de l'Archiduc.
était agenouillé au sol, une chose brisée, vidée. Il ne cria pas. Il ne supplia pas pour la miséricorde. Son esprit, qui avait été un brasier rageur d'ambition et de fureur juste, était désormais un paysage silencieux, vide, de désespoir pur, froid et absolu. Il avait vu le vrai visage du pouvoir, et il avait rendu sa propre force, marchandée au prix de son âme, pathétique, une blague enfantine et dérisoire. Il ferma les yeux, accueillant l'oubli qu'il avait si richement et si sottement mérité.
La main, une montagne mobile d'acier Ferrum poli, n'était plus qu'à dix pieds de sa tête, sa descente s'accélérant.
Et alors, le ciel se déchira.
Ce n'était pas une tempête. Ce n'était pas un portail. C'était une blessure. Une déchirure irrégulière, saignante, dans le tissu même de la réalité, une entaille d'un noir absolu, non-euclidien, qui s'ouvrit juste au-dessus du champ de bataille, un cri silencieux au visage de la création. De cette blessure, un nouveau pouvoir se déversa sur le monde.
Ce n'était pas une pression ou une aura. C'était un sentiment. Un sentiment de désespoir absolu, écrasant, infiniment ancien. C'était le sentiment d'une étoile qui refroidit. Le sentiment d'un univers qui s'achève non pas dans un fracas, mais dans un dernier, solitaire et éternel gémissement. C'était une peste conceptuelle de désespoir qui fit passer les auras des Chevaliers Maudit pour une brise d'été chaude. Chaque esprit combatif sur le terrain, du plus puissant des seigneurs Ferrum aux Gog et Magog de niveau Souverain de Roy, fléchit. L'espoir, le courage, la rage, et la volonté même de combattre furent tous simplement… éteints.
Chapitre : 1160
Du cœur de la blessure noire, une silhouette descendit. Il ne marchait pas, ne volait pas ; il dérivait simplement vers le bas, ses mouvements aussi lents et paresseux qu'un cendrier qui tombe dans une pièce sans vent. Il était grand, d'une minceur impossible, vêtu d'un simple, élégant costume de ce qui ressemblait à de la soie noire, taillée, qui ne flottait pas, ne bougeait pas. Son visage était un chef-d'œuvre de beauté aristocratique et glaciale, aux pommettes hautes, à la peau aussi pâle que de l'os blanchi, et à la crinière de cheveux argent scintillants qui semblaient flotter autour de lui comme s'il était sous l'eau. Ses yeux étaient d'un violet pâle, ennuyé, d'une ancienneté absolue.
Il posa le pied au sol aussi doucement qu'un flocon de neige, ses souliers noirs cirés ne faisant aucun bruit sur les pavés jonchés de débris. Il parcourut du regard la scène de guerre cataclysmique — les dieux qui s'entrechoquaient, les armées brisées, l'exécution imminente — avec une expression d'ennui profond et suprême. C'était le regard d'un grand maître d'un jeu cosmique tombant sur un groupe d'enfants qui jouent aux dames.
Il poussa un doux soupir théâtral et porta une main élégamment gantée à sa bouche pour cacher un bâillement délicat, un geste d'une indifférence si calculée, si insultante, qu'il était une arme en soi.
« Ma foi, ma fit, » dit-il, sa voix un baryton doux, mélodique et infiniment las qui porta sur tout le champ de bataille sans le moindre effort, tranchant dans le vacarme de la guerre comme un rasoir dans la soie. « Quel spectacle bruyant. Tout ce fracas, ces rugissements, ces exhibitions d'enthousiasme… élémentaire. C'est terriblement vulgaire. Vous autres brutes du Nord n'avez donc aucune appréciation pour l'art de la subtilité ? »
Il tourna son regard violet, ennuyé, vers Roy. Il regarda le dieu d'acier aux cent bras. Il regarda la montagne vivante, Gog. Il regarda la tempête primordiale, Magog. Il prit en compte l'ensemble du tableau de pouvoir absolu, de niveau Souverain, qui avait si complètement brisé l'esprit de .
Et il ricana.
Un ricanement authentique, condescendant, utterly insultant, le genre qu'un roi adresse à un bouffon de cour particulièrement peu inspiré.
« Une montagne, une tempête, et une marionnette de métal plutôt grande, » médita l'étranger, sa voix gouttant d'un mépris amusé, académique. « Comme c'est charmant. Ça a un certain… charme rustique, je suppose. Une esthétique hardie, primitive. Vous l'avez pensé tout seul ? »
Roy, qui avait été une statue d'autorité froide et absolue, bougea enfin. Sa tête se tourna, et son regard, qui avait été fixé sur l'exécution finale, juste, de son frère, se posa sur le nouveau venu. La fureur glaciale dans ses yeux fut remplacée par une nouvelle immobilité, bien plus dangereuse. Ce n'était pas une variable qu'il avait anticipée. C'était un jeu entièrement nouveau.
« Qui êtes-vous ? » exigea Roy, sa voix un grondement bas, dangereux, le son d'une plaque tectonique qui bouge au plus profond de la terre.
L'homme aux cheveux d'argent fit une petite courbette moqueuse, un geste de pur théâtre. « Où sont mes manières ? On devrait toujours se présenter avant de gâcher le grand final d'une pièce. Je m'appelle Beelzebub. Un humble serviteur du Septième Cercle, et un associé principal dans notre petite… coentreprise ici. Et je crains devoir interrompre ces charmantes retrouvailles familiales. Je suis venu récupérer mon investissement. »
Ses yeux violets se portèrent sur la forme à genoux, brisée, de . « Vous voyez, celui-ci m'appartient. Et si j'apprécie la… leçon de discipline plutôt enthousiaste que vous avez tenté de lui administrer, je crains que son programme ne soit déjà bien chargé pour le moment. Nous avons de si grandioses projets, qui changeront le monde, de prévus. »
La main du dieu d'acier, qui s'était figée dans sa descente, reprit alors son mouvement, une réponse claire et définitive à l'intrusion décontractée du démon.
Beelzebub fit claquer sa langue, agacé, un son de déception authentique. « Oh, quelle déception. Aucun sens du théâtre. Très bien. L'approche directe, alors. »
Il ne bougea pas. Il ne sembla même pas fournir le moindre effort. Il se contenta de… gesticuler, un paresseux coup de ses doigts gantés. Deux nouveaux portails, deux nouvelles blessures d'ombre tourbillonnante et chaotique, se déchirèrent dans le ciel de part et d'autre de lui.
Du premier, une créature de pur cauchemar ancien se déploya. C'était un dragon, ou la moquerie blasphématoire, squelettique, d'un dragon. Un colossal Dragon Noir squelettique, ses os forgés dans l'obsidienne et le désespoir solidifié, ses orbites brûlantes d'un feu nécromantique vert et froid. Il'ouvrit sa gueule caverneuse et exhala non pas du feu, mais un torrent d'ombre pure, liquide, qui frappa la main descendante du dieu d'acier. Le feu d'ombre ne brûlait pas ; il corrodait. L'acier Ferrum poli crépita et se dissout sous l'assaut conceptuel, la main du dieu étant défaite par une force de pourriture pure et impie.
Du second portail, une autre entité émergea. C'était un Oni de dix pieds, cuirassé de cramoisi, sa peau de la couleur du sang séché, son visage un masque de fureur démoniaque joyeuse. Il crépitait d'une aura visible d'éclairs maudits noirs et rouges, et dans ses mains, il brandissait une massue kanabō massive, à pointes, qui semblait absorber la lumière autour d'elle. Ce n'était pas une bête sans cervelle ; ses yeux contenaient une ruse tactique froide, le regard d'un vétéran guerrier.
Deux autres esprits de niveau Souverain. Corrompus. Impies. Et totalement, terrifiantement puissants.
Le Dragon Noir poussa un rugissement silencieux, glacifiant l'âme, et se lança sur Gog, la montagne vivante, son feu d'ombre une marée d'annihilation. L'Oni Cramoisi pointa sa massue sur Magog, le dragon des tempêtes, et déchaîna un éclair noir, un défi direct d'un maître de la tempête à un autre.
Les deux dieux sombres interceptèrent l'attaque destinée à , rencontrant Gog et Magog de Roy dans une explosion monde-brisante de pouvoir divin et démoniaque.
Le duel entre frères était terminé.
La guerre entre les dieux de la maison Ferrum et les démons de l'Abysse venait de commencer.