« Non, » corrigea doucement Lloyd, sa voix ayant l'instrument calme et stable d'un prophète dévoilant un dieu nouveau, et très, très dangereux. « Il ne pense pas. Il calcule. C'est une machine. Une machine construite non pas d'engrenages et de leviers, mais de logique et de lumière. Et c'est le premier, petit, et très, très humble pas vers un nouvel âge. »
Il posa son regard sur les trois visages, sur la compréhension naissante, horrifiée et exaltante de brillance dans leurs yeux. Il avait su, depuis le moment où il les avait recrutés, qu'ils n'étaient pas seulement ses employés ; ils étaient ses disciples. Ils étaient les architectes brillants, loyaux et merveilleusement, magnifiquement fous de son monde nouveau.
« L'ère de la magie, » déclara-t-il, sa voix une prophétie simple, tranquille et d'une profondeur à couper le souffle, « est sur le point d'être supplantée par l'ère de la logique. Et nous, mes amis, nous nous tenons au cœur même de la révolution. »
Ils fixèrent la pierre pensante, la réponse impossible, belle et d'une élégance terrifiante qu'elle avait fournie. Et en cet unique instant, silencieux et absolument décisif pour le monde, ils comprirent. Ils n'étaient plus seulement des alchimistes. Ils n'étaient plus seulement des savants. Ils étaient les premiers, et les seuls, grands prêtres d'un nouveau dieu, très, très puissant et très, très dangereux. Le dieu de la machine.
Le silence profond, presque religieux, qui s'était abattu sur le laboratoire de R&D après la démonstration de la pierre pensante témoignait de l'ampleur sheer, qui brisait la réalité, de ce que Lloyd venait de révéler. Alaric, le perfectionniste méticuleux, fixait toujours l'ardoise, son esprit reprenant et reprenant la preuve logique et sans faille de la pierre, une expression d'extase pure, et d'une crainte presque craintive, sur le visage. Lyra, la pragmatique, fixait la pierre elle-même, son esprit un tourbillon d'applications pratiques, terrifiantes et capables de changer le monde. Elle ne voyait pas une calculatrice ; elle voyait des usines automatisées, des modèles logistiques prédictifs, un monde d'une efficacité parfaite, belle et totalement inhumaine.
Mais Borin... Borin était différent. L'émerveillement enfantin initial dans ses yeux avait laissé place à une lumière nouvelle, et bien plus dangereuse. Une lueur maniaque, triomphante et profondément, profondément conspiratrice.
Tandis qu'Alaric et Lyra étaient consumés par le miracle présent, l'esprit sauvage, chaotique et brillant de Borin avait déjà effectué une série de bonds intuitifs, et absolument corrects, vers l'avenir. Il ne se contentait pas de voir le nouveau dieu ; il réfléchissait déjà à la façon de bâtir son église.
Un lent, large et totalement dément sourire s'étendit sur son visage. « Un tour magnifique, mon seigneur, » dit-il, sa voix un grondement bas, empli d'un secret nouveau, et profondément, profondément partagé. « Une distraction belle, élégante et d'une beauté à couper le souffle. »
Le sourire calme et professoral de Lloyd vacilla une fraction de seconde, remplacé par un éclair de surprise authentique, et légèrement alarmée.
Alaric et Lyra relevèrent la tête de leurs transes respectives, leurs visages mêlant confusion et soupçon naissant. « Distraction ? » demanda Lyra, sa voix un instrument aigu et interrogateur. « Borin, l'homme vient de faire résoudre une équation alchimique de septième ordre à un caillou. Qu'est-ce que cela peut bien être une distraction pour, aux sept enfers ? »
Le sourire de Borin s'élargit, devenant une chose de pure, joyeuse et totalement impie folie. Il ne répondit pas par des mots. Il se tourna simplement, marcha vers une grande armoire de rangement banale et solidement cadenassée dans le coin du labo, et, d'un geste théâtral, presque cérémonial, en sortit une grosse clé en fer.
« Pendant que notre seigneur était absent, » annonça-t-il, sa voix une déclaration triomphante et tonitruante, « à jouer avec les princesses et à terrasser des bêtes mythiques, nous, ses humbles serviteurs, n'avons pas chômé. Nous, aussi, avons été... occupés. »
Il déverrouilla l'armoire, le bruit des gâches lourdes qui tournaient résonnant comme un tambour percutant dans le laboratoire soudain silencieux. Il repoussa les lourdes portes cerclées de fer.
Et il dévoila leur propre projet secret. La source de ce contenu est novel✶fire✶net
Sur un support doublé de velours, à l'intérieur de l'armoire, reposait un long, élégant et d'une beauté à couper le souffle fusil. C'était un chef-d'œuvre de bois de fer poli, sombre, et d'acier bleui profond. Ce n'était pas un arquebuse en fonte grossière, du genre dont l'armée royale était si fière. C'était une chose d'une beauté élégante, mortelle et futuriste. Il possédait un canon rayé usiné à la perfection. Il possédait un mécanisme à verrou lisse, huilé et d'un fonctionnement impeccable. Il possédait une détente délicate et d'une facture exquise.
C'était une arme à feu parfaite, pleinement fonctionnelle et absolument, terrifiante réelle. Une arme qui, en ce monde d'épées et de sorcellerie, était un anachronisme complet et total. Un fantôme venu d'un futur qui n'était pas censé exister.
Lloyd était stupéfait. Totalement, complètement, profondément stupéfait. Il ne pouvait que fixer.
Il leur avait donné un murmure. Un fantôme d'idée. Une série d'esquisses théoriques, et délibérément incomplètes, d'un concept qu'il avait nommé « Projet Chimère. » Il avait expliqué les principes de base de la combustion catalytique contrôlée. Il leur avait donné les dessins grossiers, presque enfantins, d'un simple « tube propulsif » hypothétique. Il l'avait considéré comme un projet à long terme, une graine plantée pour un avenir qu'il verrait, ou non.
Et en son absence... en l'espace de quelques courtes semaines... ces hommes et femmes brillants, loyaux et absolument, magnifiquement fous avaient pris son fantôme d'idée, son murmure de concept venu d'un autre monde, bien plus brutal, et lui avaient donné chair, os et acier.
Il s'approcha de l'armoire, ses mouvements lents, presque révérencieux. Il tendit la main et saisit l'arme sur son support. Elle était plus lourde qu'il ne l'avait prévu, son poids une chose solide, réconfortante et profondément, profondément familière dans ses mains. Il testa l'action nette, propre et d'une perfection impossible du verrou. Il visa le long du canon élégant. Ce n'était pas juste un prototype. C'était un chef-d'œuvre.
Une émotion si profonde, si écrasante, qu'elle lui coupa presque le souffle, le submergea. Ce n'était pas seulement de la fierté. C'était un sens profond, et presque douloureux, d'... appartenance. Il avait cru bâtir cette armée seul. Il avait cru être l'unique, solitaire architecte de son monde nouveau. Il avait eu tort.
Ses soldats, ses disciples, sa magnifique, loyale et merveilleusement, magnifiquement folle famille, étaient déjà, en son absence, en train de forger leurs propres armes nouvelles, terribles et belles. Il n'était pas seul. Il n'avait jamais été aussi profondément, et aussi terrifiantement, pas seul.
Lloyd tenait le fusil, le poids familier et solide de l'arme une ancre étrange et profondément résonnante dans la mer chaotique et tourbillonnante de sa propre existence aux multiples facettes. Le bois de fer poli de la crosse était chaud contre sa joue, l'acier bleui du canon une chose de but froid, beau et absolu. Il avait tenu mille armes en ses deux vies — épées de lumière, bâtons de puissance, et les instruments sophistiqués, d'une efficacité terrifiante, de la mort venue d'un futur que ce monde ne pouvait même pas rêver. Mais ceci... ceci était différent. C'était un pont. Un pont parfait, beau et absolument terrifiant entre le monde qu'il avait perdu et celui qu'il était en train, avec une détermination farouche et presque désespérée, d'essayer de construire.
Il regarda les trois visages qui l'observaient, la fierté, l'attente et l'espoir légèrement maniaque dans leurs yeux. Il ne vit pas seulement ses employés, ses disciples. Il vit ses camarades. Ses partenaires dans un acte de création grand et très, très dangereux.
« Comment ? » demanda-t-il, sa voix un murmure presque révérencieux.
Ce fut Lyra, la pragmatique, celle qui avait toujours été la voix de la prudence, de la raison, d'un scepticisme profond et très nécessaire, qui répondit. Et sa voix était teintée d'une note nouvelle, et profondément, profondément inhabituelle, de fierté pure, non diluée et presque fanatique.
« Vous nous avez donné la théorie, mon seigneur, » dit-elle, son calme habituel désormais teinté d'une excitation haletante. « Le concept d'une explosion contrôlée, directionnelle. Une force qui pouvait être... manufacturée. » Elle fit un geste vers l'arme dans ses mains. « Ceci... ceci n'est que l'application logique, pratique de cette théorie. »
Alaric, le perfectionniste méticuleux, s'avança, ses propres yeux brillants de la passion tranquille et intense d'un maître artisan décrivant son chef-d'œuvre. « La métallurgie fut le défi le plus difficile, » expliqua-t-il, sa voix un instrument bas et précis. « Les pressions impliquées sont... immenses. Nous avons dû forger un nouveau type d'acier, un alliage infusé d'une trace de poudre d'obsidienne, pour donner au canon la résistance à la traction nécessaire. Et le rayage... Borin a eu un moment d'inspiration... que je ne peux décrire que comme divin, si terrifiant. »
Borin, qui vibrait pratiquement d'une énergie joyeuse refoulée, explosa enfin. « Un vortex ! » tonna-t-il, son sourire sauvage une chose de génie pur, dément et beau. « J'ai réalisé que le gaz propulsif était une tempête chaotique, indomptée ! Nous n'avions pas juste besoin de la contenir ; nous avions besoin de la guider ! De lui donner un but ! Les rainures en spirale, elles ne sont pas seulement pour le projectile ; ce sont des canaux, pour transformer la tempête en un fleuve contrôlé, tournant, et merveilleusement, wonderfully destructeur ! »
Lloyd écouta, et la fierté profonde, écrasante qu'il ressentait se mêla désormais à un sentiment d'émerveillement profond, et presque humble. Ils n'avaient pas simplement fait de la rétro-ingénierie sur son idée. Ils l'avaient améliorée. Ils avaient pris son concept théorique grossier et l'avaient, avec leurs propres esprits uniques, brillants et merveilleusement, magnifiquement chaotiques, élevé au rang d'œuvre d'art.