Il posa son regard sur l'horreur naissante de Mina, puis sur l'immobilité froide et analytique de Rosa. « Franchir leurs portes en tant que Siddik, une famille dont la richesse et le pouvoir reposent sur les nouvelles routes commerciales mondiales que les rois de Bethelham ont établies, ces mêmes routes qui ont rendu l'ancienne économie terrienne de leur empire obsolète… ce serait perçu comme l'insulte ultime. Ce serait une reine marchande, symbole du monde nouveau, exhibant sa réussite devant leur échec. »
L'implication était claire, tranchante, brutale. Rosa, malgré toute sa puissance, malgré son courage neuf et chèrement acquis, n'était pas un atout pour cette prochaine mission délicate. Elle était un handicap. Un poison.
Un long silence pesant s'abattit sur le bureau. Le chemin vers l'ingrédient final n'était pas gardé par des monstres de chair et d'os, mais par un monstre d'une tout autre espèce, bien plus intraitable. Un monstre d'orgueil, d'histoire, d'une haine si profonde et si ancienne qu'elle faisait partie intégrante du sol même sur lequel leur monde était bâti.
Se présenter simplement à leurs portes pour réclamer leur trésor le plus sacré ne provoquerait pas seulement un refus. Il serait accueilli par un mépris absolu, et peut-être même violent. Ils auraient de la chance s'ils en réchappaient avec leur vie. La quête, qui semblait si proche de son terme quelques instants plus tôt, apparaissait à nouveau comme utterly, complètement, absolument impossible. La porte finale était verrouillée, et eux, avec toute leur puissance, toute leur richesse, toute leur volonté, ne semblaient pas posséder la clé.
Le silence dans le bureau était une couverture épaisse, étouffante, de désespoir. L'obstacle final, l'orgueil ancien et inflexible de la Maison Garcia, semblait un mur plus insurmontable que n'importe quelle montagne physique, plus mortel que n'importe quelle bête primordiale. Mina, la pragmatique, se trouvait pour la première fois de sa vie utterly, complètement dépourvue de solutions. Son esprit, capable de résoudre n'importe quel casse-tête logistique ou financier, était inutile face à un problème forgé par mille ans de haine et de chagrin. Rosa, la guerrière, était une reine à qui l'on venait de dire que son nom même, la source même de sa puissance et de sa fierté, était l'arme unique qui ne pouvait être brandie dans cette prochaine bataille cruciale.
Ce fut Lloyd qui, finalement, brisa le silence de façon décisive. Il se leva, son mouvement une déclaration nette, soudaine, utterly finale, qui trancha l'atmosphère lourde et défaitiste.
« J'irai », dit-il, sa voix un instrument calme, stable, inébranlable de pure volonté sans mélange. Les mots n'étaient pas une suggestion. Ce n'était pas une proposition. C'était l'énoncé d'un fait inaltérable. La décision était déjà prise.
Les deux sœurs le regardèrent, leurs visages un mélange de choc, de protestation, d'un respect naissant et craintif.
Rosa retrouva sa voix la première. Elle se leva à son tour, sa propre posture un miroir parfait, magnifique, de sa résolution inflexible. « Nous irons », le corrigea-t-elle, sa voix une lame d'acier basse, glacée, absolument certaine. Elle n'était pas venue si loin, elle n'avait pas affronté les dieux de la montagne, elle n'avait pas brisé les lois de sa propre réalité pour être laissée pour compte maintenant. C'était son combat. Sa mère. Sa quête.
Mais Lloyd secoua simplement la tête, un geste lent, final, utterly non négociable. Son refus était absolu. Et il ne reposait pas sur une impulsion émotionnelle, protectrice, mais sur le calcul froid, dur, brutal de la stratégie.
Il se tourna vers elle, et son regard n'était pas celui d'un mari ou d'un partenaire. C'était le regard d'un commandant, d'un général, expliquant les réalités grises, immuables du champ de bataille à un subordonné.
« Non, Rosa », dit-il, sa voix calme mais ferme, ne laissant aucune place à la discussion. « Tu n'iras pas. Tu ne peux pas. Ta présence sur cette mission n'est pas seulement un risque ; c'est un échec garanti. »
Il vit l'éclat de son ancienne fierté rebelle dans ses yeux, le givre familier commencer à s'amasser. Il savait qu'il devait être brutal. Il devait être cruel. Il devait lui faire comprendre que ce n'était pas une offense à sa force, mais un fait simple, froid, vérifiable du paysage politique.
« Mon nom », commença-t-il, sa voix un bourdonnement bas, stable, le professeur dispensant une leçon d'histoire difficile mais nécessaire, « le nom de Ferrum, n'est pas un nom que les Garcia aiment. Nos ancêtres furent les marteaux des rois de Bethelham, ceux qui brisèrent leurs légions occidentales et brisèrent le dos de leur empire. Ils nous voient comme des brutes, des barbares qui ont mis un terme sanglant et ignominieux à leur âge de haute culture. »
Il marqua une pause, laissant le poids de cette sombre histoire se déposer. « Mais », continua-t-il, une note nouvelle, bien plus complexe, entrant dans sa voix, « dans les siècles qui ont suivi, une relation d'un autre genre s'est forgée. Les terres des Ferrum bordent les territoires des Garcia à l'ouest. Nous avons affronté les mêmes menaces. Nous nous sommes battus dans les mêmes escarmouches frontalières contre les tribus sauvages des Pics Dos-de-Rasoir. Nous avons saigné sur les mêmes champs de bataille. Il n'y a pas d'amour entre nos maisons. Mais il y a… une histoire. Un respect mutuel, réticent, né d'une histoire commune, sanglante, de survie. Mon nom, pour eux, n'est pas le nom d'un ami. Mais c'est le nom d'un ennemi connu, respecté. C'est une clé, si vieille, si rouillée soit-elle, qui pourrait, juste pourrait, ouvrir leur porte. »
Il porta alors son regard pleinement sur elle, et son expression ne contenait ni malice, ni mépris. Seule la vérité simple, brute, utterly brutale.
« Ton nom, en revanche », dit-il, sa voix tombant à un quasi-chuchotement, « est une tout autre affaire. »
Il n'avait pas besoin d'être historien pour connaître l'histoire. C'était un récit qu'on enseignait à chaque enfant noble du royaume. « La famille Siddik s'est élevée sur les flots du monde nouveau. Vous êtes une maison de marchands, de commerçants, de la mer. Votre richesse a été bâtie sur le commerce mondial qu'ont introduit les rois de Bethelham, ce même commerce qui a rendu l'ancienne économie terrienne et agricole de l'empire Al-Kazarien obsolète. Pour eux, vous n'êtes pas juste une maison rivale. Vous êtes un symbole. Un symbole vivant, respirant, du monde nouveau, vulgaire, cupide, qui a détruit le leur. Ta seule présence sur leurs terres ancestrales ne serait pas seulement inutile ; elle serait perçue comme une insulte directe, calculée, impardonnable. Une provocation du plus haut ordre. Ils ne se contenteraient pas de claquer la porte ; ils y verraient, je le soupçonne, un casus belli. »
Il avait mis les faits à nu, une série de vérités froides, dures, indéniables. Il n'avait pas mis sa force en doute. Il n'avait pas mis son courage en doute. Il avait simplement, brutalement, logiquement démontré que son identité même, le nom même qui était la source de sa fierté, était un poison pour cette mission spécifique, délicate, profondément dangereuse.
Il vit la compréhension poindre dans ses yeux, et la douleur qui l'accompagnait. La guerrière en elle se voyait dire qu'elle était une arme inutilisable, qu'elle devait rester en arrière, une reine mise sur le banc au moment le plus critique de la partie.
« Je dois y aller seul », conclut-il, sa voix s'adoucissant légèrement, une note rare, presque imperceptible de sympathie en ses profondeurs. « Pas parce que je doute de ta force, Rosa. Mais parce que, dans cette bataille unique, spécifique, profondément stupide, mon nom est une clé rouillée. Et le tien… le tien est une bombe. »
Le silence qui suivit l'évaluation brutale, tactique, de Lloyd était une chose lourde, étouffante. Il n'avait pas seulement exposé un plan ; il avait rendu un jugement, un verdict qui avait dépouillé Rosa de son pouvoir d'agir dans la phase la plus critique de sa propre quête. Il lui avait pris l'épée des mains et lui avait dit d'attendre au château pendant qu'il allait combattre le dragon seul. Il s'attendait à une explosion. Une tempête de fierté glaciale, furieuse. Une déclaration qu'elle irait, sa logique soit damnée.
À la place, il se heurta à un calme profond, profondément dérangeant. Rosa restait parfaitement immobile, son visage un masque de pierre pâle, illisible. Le feu de la défiance qu'il attendait de voir dans ses yeux n'y était pas. À sa place se trouvait autre chose, quelque chose de bien plus complexe, bien plus… mature. Une compréhension froide, dure, profondément pragmatique.
Elle était une stratège. Une reine. Et on venait de lui présenter un renseignement indéniable, vérifiable. Ses sentiments personnels, sa fierté, son désir de participer à la bataille finale — tout cela était irrelevent face à un fait tactique unique, froid, dur, inaltérable. Il avait raison. Et elle le savait.
« Tu vas marcher dans un nid de vipères », énonça-t-elle enfin, sa voix un monotone bas, plat, dépourvu de toute émotion. Ce n'était pas une protestation. C'était une évaluation. Une déclaration d'un commandant à un autre.
« Je le sais », répondit-il simplement.
« Ils ne te verront pas comme un allié », continua-t-elle, son esprit traitant visiblement les risques politiques et personnels. « Ils te verront comme un suppliant. Un barbare du nord qui quémande une faveur. Ils te testeront. Ils t'humilieront. Ils feront tout ce qui est en leur pouvoir pour te briser avant même d'envisager ta demande. »