Dans cet unique instant figé de la confusion du prédateur, la forteresse de l'âme de Rosa ne se contenta pas de se fissurer ; elle fut anéantie, totalement, complètement, cataclysmique.
Les murs froids, logiques, parfaitement construits qu'elle avait élevés autour de son cœur pendant une décennie, la forteresse de glace qui l'avait protégée du chagrin de la lente déchéance de sa mère, de la douleur de sa propre existence solitaire, furent submergés par une vague déferlante, un tsunami de deux émotions nouvelles et absolument terrifiantes.
La première était une rage si pure, si absolue, si incandescente, qu'elle était une chose physique, brûlante dans ses veines. Une rage contre le beau, terrible monstre face à elle. Une rage contre la montagne cruelle, indifférente. Une rage contre les dieux, contre l'univers, contre le tissu même d'une réalité qui permettait à un homme comme lui de mourir pour une femme comme elle.
Et la seconde, qui était mille fois plus terrifiante, était un chagrin si profond, si écrasant, si agonisantement absolu, qu'il était un trou noir, un vide qui menaçait de consumer son être même. C'était le chagrin d'une reine qui vient de voir tomber son dernier, son unique chevalier loyal. C'était le chagrin d'une femme qui vient de réaliser, dans le moment unique le plus terrible de sa vie, qu'elle a, contre toute attente, contre toute logique, contre sa propre volonté de fer, tombé amoureuse.
Le cataclysme émotionnel fut si violent, si profond, qu'il créa une onde de choc psychique, un cri interne silencieux qui se ressentit plus qu'il ne s'entendit. Ce fut un cri de volonté pure, désespérée, absolue. Ce fut le cri d'une âme poussée au-delà de son point de rupture, une âme qui exigeait maintenant, ne demandait plus, que les lois mêmes de l'univers se plient à son ordre agonisant, déchiré par le deuil.
Elle tendit la main vers un pouvoir qu'elle ne pouvait toucher. Elle tendit la main vers un esprit qu'elle ne pouvait invoquer. Elle plongea, avec les doigts saignants de son âme, dans le vide mort, stérile, scellé aux esprits de la montagne.
Et dans un ultime acte désespéré, bouleversant le monde, de pure volonté non altérée, elle tira.
La réalité elle-même hurla sa protestation.
La loi fondamentale, inaltérable du Mont Monu, le sceau ancien, primordial qui tenait depuis des millénaires, ne se contenta pas de fléchir ; il se brisa.
Un blizzard d'énergie pure, blanche, incandescentement brillante, jaillit du corps de Rosa. Ce n'était pas la lumière pâle, bleue de sa Puissance du Vide. C'était autre chose. Quelque chose de plus pur. Quelque chose de plus ancien. Quelque chose… de divin.
L'air autour d'elle chuta à une température qui n'était pas simplement froide, mais un état de zéro absolu, parfait, terrifiant. Les atomes eux-mêmes semblaient ralentir, se figer sur place.
Et du cœur de ce blizzard, du noyau de son âme hurlant en silence, ils émergèrent.
Ils n'étaient pas invoqués ; ils étaient déchaînés. Dix-huit figures éthérées, belles et terrifiantement froides se matérialisèrent à partir de l'énergie blanche tourbillonnante. Elles étaient des répliques parfaites, cristallines de son unique, véritable esprit, la Fée Blanche. Chacune était une déesse de l'hiver, leurs corps forgés dans le givre pur et solidifié, leurs yeux de la couleur d'un ciel d'hiver, leurs expressions un masque de colère froide, sereine, absolue.
Ce n'étaient pas simplement des esprits. Elles étaient les avatars de son propre chagrin, de sa propre rage, de son propre cœur brisé, donnés forme.
La Lamia, sa confusion momentanée se muant en une émotion toute nouvelle, totalement étrangère — la peur —, ne put que fixer les dix-huit déesses silencieuses, belles et absolument terrifiantes de l'hiver qui se matérialisaient autour d'elle, formant un cercle parfait, inéluctable.
Elles ne parlèrent pas. Elles ne bougèrent pas. Elles se contentèrent… de la regarder. Leur regard collectif, une force de dix-huit volontés divines synchronisées, était un poids physique, une pression si immense, si absolue, que l'aura de Rang Roi de la Lamia semblait une brise d'été douce.
Et puis, sans un mot, sans un geste, dans un unique acte de volonté parfait et coordonné, elles levèrent les mains.
Une tempête de zéro absolu s'abattit sur la Lamia.
La tempête qui s'abattit sur la Lamia n'était pas un blizzard physique de neige et de glace. C'était une négation. Une effacement silencieux, beau et absolument terrifiant de la réalité elle-même. C'était une vague de zéro absolu pur, une attaque conceptuelle née d'un chagrin si profond qu'il avait déchiré un trou dans le tissu du monde.
La Lamia, l'ancienne reine primordiale de la montagne, un être dont la puissance frôlait le divin, connut enfin, véritablement, la peur. Elle tenta de bouger, d'invoquer sa propre vitesse impossible, de déchaîner son propre pouvoir briseur de mondes. Mais elle ne le put pas. La volonté collective, synchronisée des dix-huit Fées Blanches était une cage de stase absolue, parfaite. L'air même autour d'elle, les atomes mêmes de son être, avaient reçu l'ordre d'être immobiles. Et ils obéirent.
Elle n'eut pas le temps de crier. Elle n'eut pas le temps de réagir. Elle se figea… simplement.
Ce n'était pas le givre lent, rampant d'un hiver normal. Ce fut une cristallisation instantanée, absolue, parfaite. Son expression belle, terrible et utterly surprise fut préservée avec une précision artistique impeccable. Ses écailles iridescentes, qui avaient scintillé de cent couleurs, devinrent un diamant unique, solide et magnifique de glace pure et claire. Son harpon dressé, une arme de corail noir absorbant la lumière, était maintenant une belle, fragile sculpture d'ombre gelée.
La Lamia, la gardienne du Jardin du Serpent, la mère en deuil, la reine vengeresse, était maintenant une magnifique, impeccable et absolument belle statue de glace cristalline pure.
La statue resta debout un unique instant parfait et éternel, un monument à couper le souffle à un chagrin si puissant qu'il avait brisé les lois du monde. C'était une œuvre d'art, un chef-d'œuvre de chagrin et de rage.
Puis, avec un grondement sourd, profond et résonnant qui semblait venir du cœur même de la glace, elle commença à se fissurer.
Un réseau de fines lignes argentées, comme une toile d'araignée d'éclair gelé, se propagea sur sa surface. Le grondement devint un crissement aigu, hurlant, de cristal torturé, se brisant.
Et la Lamia, la belle, terrible et absolue déesse de ce lieu, explosa.
L'explosion fut une chose silencieuse, belle et utterly finale. Elle n'éclata pas en une gerbe de sang et de viscères. Elle se disloqua simplement, se dissolvant en un milliard d'éclats scintillants, beaux et utterly inoffensifs de givre. Les éclats furent saisis par le vent froid de la montagne et dispersés, comme une chute de neige de poussière de diamant, sur le roc noir, stérile de la clairière.
Le monstre avait disparu. Effacé. Démis. Le silence qui suivit était une chose profonde, absolue et sacrée. L'hiver était venu. Et l'hiver avait gagné.
L'acte silencieux, beau et utterly apocalyptique d'anéantissement fut un moment suspendu hors du temps. Le milliard d'éclats scintillants de la Lamia brisée, qui avait été un demi-dieu d'un pouvoir terrifiant, absolu, dérivèrent sur le vent froid de la montagne comme une chute de neige de diamants, un hommage final, poignant au chagrin qui l'avait démise. Les dix-huit Fées Blanches, les avatars du cœur brisé de Rosa, restèrent debout un unique instant parfait et éternel, leur regard collectif de colère froide, sereine fixé sur l'espace vide où leur ennemie avait été. Elles étaient un cercle de déesses silencieuses, belles et utterly terrifiantes de l'hiver, leur devoir accompli, leur vengeance exécutée.
Alors, le monde, qui avait été maintenu dans un état d'animation suspendue, gelée par la force pure, accablante de la volonté de Rosa, s'effondra de retour dans la réalité.
Au moment où la Lamia fut anéantie, le pouvoir impossible, briseur de mondes que Rosa avait déchaîné, le pouvoir qui s'était concentré sur une unique cible externe, perdit son ancrage. Le contrecoup, le recul d'un acte de magie si profond qu'il avait brisé les lois fondamentales de la montagne, la frappa avec la force d'un coup physique, cataclysmique.
Les dix-huit fées, leur dessein servi, se dissolurent. Elles ne s'estompèrent pas ; elles se brisèrent, comme leur victime, en un blizzard tourbillonnant, chaotique d'énergie spirituelle pure, blanche, indomptée. Cette énergie, sans ennemi pour la diriger, se retourna vers l'intérieur. Elle s'écrasa de retour dans sa source, dans le corps fragile, mortel de la femme qui avait osé la déchaîner.
Rosa hurla, un son brut, agonisant qui n'était pas un cri de triomphe, mais de pure, non altérée agonie. Son corps fut saisi par une série de tremblements violents, incontrôlables. La lumière brillante, divine qui émanait d'elle était maintenant une tempête chaotique, vacillante, auto-destructrice. Briser de force le sceau ancien, primordial de la montagne n'avait pas été seulement un exploit de pouvoir impossible ; ce fut un acte d'auto-immolation spirituelle profonde. Elle n'avait pas juste ouvert une porte ; elle avait fait sauter la porte, l'encadrement et le mur entier de ses gonds, et maintenant la structure même de son âme s'effondrait sur elle-même.
Ses voies spirituelles, le tissu délicat, complexe de méridiens qui canalisaient son pouvoir immense, n'étaient pas simplement tendues ; elles étaient brisées, déchirées par la force brute, indomptée de son propre esprit déchaîné. Elle s'effondra au sol, plus une déesse de l'hiver, mais une femme mortelle brisée, son corps un champ de bataille où son propre pouvoir était maintenant son plus grand ennemi.
De l'autre côté de la clairière, une bataille différente, plus calme, mais non moins désespérée se livrait. Lloyd, saignant abondamment de la blessure béante, grave à son cou et son épaule, menait une guerre contre les ténèbres envahissantes de sa propre mortalité. La douleur était un feu rugissant, tout consommateur. Sa vision était un tunnel flou, qui s'estompait. Le monde était un écho lointain, étouffé.