Du corps silencieux et immobile d'Iffrit, une nouvelle lumière, totalement inattendue, commença à luire. Ce n'était pas la lumière cramoisie, profonde, du feu. C'était une lumière azur, brillante, presque aveuglante, de la couleur d'un ciel balayé par la tempête. L'intensité de cette lumière grandit, et du corps brisé, démoniaque, de l'esprit de feu, une nouvelle figure, éthérée, d'une beauté impossible, commença à s'élever.
C'était une femme, ou la forme d'une femme, tissée de foudre pure solidifiée et de lumière d'étoiles. Ses cheveux argentés, crépitant d'énergie statique, flottaient autour d'elle comme si elle évoluait sous l'eau. Ses yeux dorés, du même or en fusion que ceux du Chevalier de Feu, contenaient un regard d'une puissance profonde, ancienne et sereine. C'était la Fée Croc, la déesse de la tempête, et elle venait d'être révélée au monde dans toute sa gloire Transcendante, divine.
La foule, dont les esprits étaient déjà une ruine brisée, ne put laisser échapper qu'un halètement collectif, gémissant. Le challenger ne possédait pas un, mais deux esprits divins, magnifiques et d'une puissance terrifiante. Le paradoxe, la contradiction, la réalité purement impossible de cet homme, venaient de s'approfondir jusqu'à un degré infini, incompréhensible.
La Fée Croc flotta dans les airs un instant, vision silencieuse, belle et inspirant l'effroi. Elle regarda le Chevalier de Feu, et une communication silencieuse, parfaite, passa entre eux. Elle porta alors son regard vers le centre vide de l'arène, et leva ses mains fines et gracieuses.
Un son grave, bourdonnant, profondément résonnant, commença à emplir l'arène, le son d'un orage qui monte. Le ciel au-dessus du colisée, qui avait été d'un bleu limpide, sans nuages, commença à s'assombrir avec une vitesse soudaine, innaturelle. De grands nuages tourbillonnants, d'un pourpre meurtris et d'un gris furieux, bouillonnèrent dans l'existence depuis le néant, masquant le soleil. Le monde fut plongé dans un crépuscule prématuré, brutal.
Et puis, la foudre commença. Non pas un unique éclair dentelé, mais des milliers. Une toile silencieuse, belle et terrifiante, d'énergie pure, azur et argent, se mit à crépiter et à danser dans les nuages, une tempête céleste, divine, et totalement silencieuse.
Le Chevalier de Feu leva sa propre épée massive de feu solaire, sa lumière blanche et ardente, un soleil défiant, net, dans cette obscurité artificielle. Il n'était plus seulement un guerrier ; il était un chef d'orchestre, et il s'apprêtait à commander une symphonie de destruction purement élémentaire.
Il regarda l'endroit vide où le Jahl était mort, où son essence s'était dissoute dans le monde. Il allait lui offrir des funérailles propres, et véritablement magnifiques. Il enfonça son épée de feu solaire profondément dans le sol de cristal blanc de l'arène.
Et alors, il déchaîna sa technique finale, la plus glorieuse.
— Montagne de Feu, dit sa voix à double résonance, les mots n'étant pas un cri, mais un ordre calme, tranquille, et absolument définitif adressé à la réalité elle-même.
Et du point où son épée avait percé le cristal, le monde entra en éruption.
Ce n'était pas une explosion. C'était une naissance. Un acte violent, beau, et modifiant le monde, de pure création élémentaire.
Du cœur de l'arène, du point unique et minuscule où la lame solaire du Chevalier de Feu avait touché le sol de cristal, une montagne commença à croître. Ce n'était pas une montagne de roche et de terre communes. C'était une montagne de feu pur, rugissant, incandescent.
Une grande fissure circulaire s'ouvrit dans le cristal, et d'elle jaillit un geyser de magma liquide, blanc de chaleur, à cent pieds dans les airs. Le magma ne retomba pas en éclats pour refroidir. Il coula, se coalesça, commença à se construire sur lui-même, couche par couche brûlante, avec une précision architecturale impossible.
Le Chevalier de Feu se tenait au centre même de cet apocalypse volcanique qui montait, sa forme un point calme, immobile, au cœur de l'enfer qu'il commandait. La montagne de feu grandissait autour de lui, un tourbillon rugissant de roche fondue et de flamme solaire qui semblait avoir été raclé à la surface même d'un soleil.
Elle grandit avec une vitesse exponentielle, terrifiante. Cinquante pieds. Cent. Deux cents. Elle s'éleva de plus en plus haut, une flèche incandescente, rugissante, qui menaçait de percer les cieux mêmes. La chaleur qu'elle irradiait était une force physique, palpable, un mur solide d'énergie qui balaigna les gradins, faisant briller la pierre même du colisée d'une lumière rouge cerise, terne. Les spectateurs ne brûlèrent pas ; ils étaient protégés par les anciens et puissants sorts de l'arène, qui craquaient et gémissaient maintenant sous la charge thermique pure, impossible, et soutenue, leur énergie magique brillant d'une lumière frénétique, désespérée.
Là-haut, dans le ciel déchiré par la tempête, artificiel, la Fée Croc, la déesse de la tempête, commença sa propre partie de la symphonie. Les milliers d'éclairs silencieux, crépitants, qui tissaient leur toile dans les nuages, commencèrent à descendre. Ils ne frappèrent pas la montagne de feu. Ils frappèrent l'air autour d'elle, tissant une cage vaste, complexe, d'une complexité impossible, de foudre azur pure, une belle prison divine pour contenir le pouvoir brut, chaotique, qui se déchaînait en son sein.
Les deux forces, le feu pur et créateur d'Iffrit et la foudre pure et disciplinaire de la Fée Croc, œuvrèrent en une harmonie parfaite, à couper le souffle. Elles étaient deux dieux, un créateur et un gardien, un bâtisseur et un protecteur, et elles accomplissaient un miracle d'une échelle cosmique si profonde qu'il relevait d'une beauté pure, terrifiante, presque religieuse.
La montagne de feu atteignit sa hauteur finale, magnifique, un volcan conique parfait de trois cents pieds qui dominait maintenant l'horizon de la ville, un ajout nouveau, et très temporaire, à la géographie du royaume. Et puis, alors que son sommet se solidifiait, le Chevalier de Feu, qui était au cœur de l'édifice, s'éleva simplement.
Il s'éleva à travers le cœur de sa propre création, la roche fondue et la flamme rugissante s'écartant devant lui comme s'il en était le roi légitime. Il s'éleva jusqu'au sommet même de la montagne de feu et s'y tint, silhouette solitaire de quatre mètres, d'ombre et de lumière, son épée de feu solaire tenue à son côté. Il était un dieu, debout au pinacle de son monde fraîchement créé.
Et alors, il donna son ordre final.
La montagne de feu, qui avait été une chose d'énergie brute, ascendante, créatrice, tourna maintenant sa puissance vers l'intérieur. Elle commença à se comprimer, à s'effondrer sur elle-même, les flammes rugissantes, expansives, devenant un noyau dense, implosif, et infiniment plus chaud.
La lumière qu'elle émettait devint si intense, si absolue, qu'il n'était plus possible de la regarder. Le monde entier, pour un unique instant à couper le souffle, devint un blanc pur, non dilué, et silencieux.
Et puis, avec un dernier souffle doux, presque gentil, tout disparut.
La montagne de feu, la cage de foudre, le ciel déchiré par la tempête — tout s'évanouit en un instant, comme si rien n'avait jamais existé.
Le soleil, qui avait été masqué, revint, sa lumière normale, douce, paraissant maintenant faible et pathétique en comparaison. Le sol de l'arène, qui avait été un champ de cristal blanc immaculé, était maintenant une vaste étendue circulaire de verre d'obsidienne lisse, noir, parfaitement poli, frémissant encore d'une brume de chaleur résiduelle.
Et au centre même de cette nouvelle plaine noire, vitreuse, là où le Jahl était mort, et où une montagne était née et avait péri en l'espace d'une minute, se trouvait un unique, petit, et trompeusement simple objet. C'était un tas de cendres fines, blanches, presque luminescentes, pas plus gros qu'une urne funéraire commune.
C'était tout ce qui restait. Tout ce qui demeurait de l'ancien, puissant, et jadis invincible Démon de Jahl. Il avait été combattu, il avait été défait, et maintenant, son essence même avait été purifiée, raffinée, réduite à son état le plus fondamental, et le plus paisible.
Le Chevalier de Feu, l'être d'ombre et de feu solaire, avait également disparu. À sa place, debout à côté du petit tas de cendres blanches, se tenait un homme simple, sans prétention, vêtu d'une robe de soigneur déchirée, brûlée, trempée de sang. Ses cheveux étaient d'un brun foncé simple. Ses yeux étaient d'un brun doux, compatissant. Il s'appuyait lourdement sur son épée d'entraînement simple, sans ornement, la poitrine haletante, le corps tremblant d'une exhaustion profonde, et apparemment très humaine.
Il l'avait fait. Il n'avait pas juste vaincu le monstre. Il lui avait offert des funérailles. Des funérailles glorieuses, magnifiques, qui avaient changé le monde.
Le silence dans l'arène, le silence d'un monde qui venait d'être brisé complètement, utterly, et magnifiquement, continua. Personne ne bougea. Personne ne parla. Personne ne semblait même respirer. Ils ne pouvaient que fixer, leurs esprits une toile blanche, vierge, de terreur pure, non altérée, et sainte. Le Challenger avait gagné.