Un frisson, mêlé d'effroi et d'une admiration sacrément, le parcourut. Il s'apprêtait à accomplir un acte qui frôlait le divin. Il allait créer une forme de vie — ou quelque chose qui l'imitait avec une telle perfection qu'il en devenait indiscernable — par sa seule volonté. Il allait détacher un éclat de sa propre essence pour lui donner forme et but. Une pensée profonde, vertigineusement étrange.
Un instant, il hésita, saisi par la gravité même du geste. Jouait-il à Dieu dans son petit bocal de dimension privée ?
Puis le souvenir du *schlorp, pop, pop* résonna dans son esprit, et toutes les préoccupations philosophiques furent pulvérisées par le désir purement pragmatique de ne plus jamais avoir à refaire ça.
Il inspira longuement, l'air de son monde personnel vibrante d'un potentiel électrique. Il n'était plus un simple visiteur ici, un utilisateur du Système. Il devenait partie intégrante de son architecture même. Un créateur.
Il concentra sa volonté sur l'ordre final, un unique mot de création, puissant.
La réponse ne fut pas l'éruption violente, tordant la réalité, d'un esprit Transcendant. Elle fut bien plus silencieuse, plus insidieuse. L'air devant lui se mit à scintiller, non de chaleur, mais d'une distorsion argentée, étrange. On eût dit qu'un pan de réalité s'était liquéfié. Des particules de lumière ambiante et des fragments d'ombre, arrachés à la trame même de la Ferme, se mirent à tourbillonner et à se condenser. Ils s'entrelacèrent comme des fils sur un métier à tisser, dessinant une silhouette humanoïde reconnaissable, avec une grâce silencieuse et inquiétante.
Lentement, la forme se solidifia. Les épaules larges, la carrure sèche et pratique d'un épéiste, les cheveux sombres retombant juste comme il faut. C'était lui. Une réplique spectrale, parfaite.
La figure qui se tenait devant lui était dérangeante dans sa perfection. Elle portait les mêmes cuirs d'entraînement sombres. Sa forme, bien que apparemment solide, présentait une translucidité fantomatique, un scintillement spectral qui la marquait comme n'étant pas tout à fait réelle. Son visage était un masque de neutralité sereine, mais les yeux… les yeux étaient la partie la plus troublante. C'étaient les siens, le même gris sombre, mais ils étaient totalement, terrifiantement vides. Aucune étincelle de conscience, nul frémissement de pensée ou d'émotion. Juste le regard blanc, placide, d'une machine en attente de sa commande initiale.
C'était son Écho. Sa volonté, donnée forme. Un fantôme de lui-même, hantant son propre monde privé.
La voix de l'Administrateur revint, ancre calme dans cette réalité nouvelle. [Lien psychique établi. Impression du Protocole de Tâche « Abattage de Slimes - Méthode Faible Énergie » sur la directive centrale de l'Écho. Veuillez patienter.]
Lloyd ressentit à nouveau cet étrange tiraillement mental, plus net cette fois. Une connexion permanente, bidirectionnelle, un bourdonnement discret en fond de ses pensées. À travers, il percevait l'état de l'Écho — non comme une émotion, mais comme une série de points de données : Statut : Dormant. Noyau d'énergie : Stable. Directive : Réception.
Il sentit le paquet de mémoire du farmage glisser le long de ce fil psychique pour s'insinuer dans le réceptacle patient. Le corps de l'Écho tressaillit, un frisson microscopique parcourant sa forme translucide tandis que l'algorithme complexe s'intégrait à son essence même. La mémoire musculaire des chaînes, le calcul énergétique précis de la foudre, les schémas d'acquisition de cibles — tout s'écrivait sur son âme, ou ce qui en tenait lieu.
Au bout de quelques secondes tendues, l'impression fut complète. Le lien psychique se stabilisa, devenant un processus de fond discret, inobtrusif. L'interface de commande dans son esprit se mit à jour avec un carillon doux.
[ÉCHO DE VOLONTÉ — INTERFACE DE COMMANDE]
[STATUT : ACTIF — EN ATTENTE D'ORDRE]
[TÂCHE ASSIGNÉE : ABATTAGE DE SLIMES — MÉTHODE FAIBLE ÉNERGIE]
L'Écho restait parfaitement immobile, ses yeux vides fixés sur l'horizon, en attente. Il était prêt. Sa création, son outil, son esclave, était prêt à entamer son labeur sans fin. L'aboutissement de son farmage exténuant se tenait juste devant lui, témoignage silencieux de sa volonté. L'ère de sa liberté allait poindre.
Lloyd fixa l'Écho, son jumeau spectral et muet. Le choc initial et l'étrangeté philosophique de sa création reculaient déjà, remplacés par l'œil froid et appréciateur d'un commandant évaluant un nouvel atout. Il se tenait parfaitement immobile, statue de potentiel, tout son être enroulé autour de l'unique directive imprimée. Son vide n'était plus troublant ; il était la marque de sa perfection. Pas d'ego, pas de désirs, pas de distractions. Un pur instrument de sa volonté.
Il recula d'un pas, ménageant un espace net entre créateur et créature. Il sentit le bourdonnement ténu, persistant, du lien psychique, une connexion aussi naturelle et discrète que son propre battement de cœur. À travers, il percevait la disponibilité de l'Écho, son état d'anticipation tendue. Une arme chargée, attendant qu'on appuie sur la détente.
Il se許isa un dernier, petit sourire de satisfaction. La corvée allait être déléguée. Le fardeau allait être soulevé.
Par une poussée de volonté, aussi simple et directe qu'une respiration, il lança l'ordre final, libérateur, à travers leur lien mental.
L'Écho bougea. La transition de l'immobilité absolue au mouvement fluide fut instantanée et totalement silencieuse. Aucun déplacement de poids préparatoire, aucune tension musculaire. Une seconde, c'était une statue ; la suivante, il glissait en avant avec une grâce mécanique, hypnotique et profondément inhumaine. Chaque mouvement optimisé pour l'efficacité, débarrassé de toute fioriture humaine superflue.
Il marcha vers l'étendue verdoyante et scintillante des plaines, où la première vague de slimes fraîchement réaparus commençait déjà à bouillonner depuis le gazon, leurs formes simples s'agitant d'un but sans esprit.
Alors que l'Écho avançait, ses mains se mirent à luire d'une douce lumière argentée — l'énergie spectrale de la Ferme d'Âmes elle-même, captée et façonnée par sa directive centrale. De ses paumes jaillirent des chaînes translucides, fantomatiques. Ce n'étaient pas les chaînes d'acier dur, de rang B, du pouvoir de Lloyd, mais des constructs scintillants de pure volonté et d'énergie, bien assez pour la tâche simple de rassembler les habitants les plus faibles de la Ferme.
L'air près de l'Écho scintilla, et une seconde forme spectrale apparut en fondu. Une imitation pâle, translucide, de la Fée Croc. Elle en avait la silhouette, la grâce, mais lui manquaient l'orage intelligent et féroce dans ses yeux dorés et l'aura crépitante, haute tension, de son Manteau de Foudre. C'était un autre outil, un drone secondaire, son existence entièrement dépendante de la directive principale de l'Écho.
Lloyd regarda, transi, tandis que son équipe automatisée atteignait le bord du champ de slimes. L'exécution commença sans préambule.
Les chaînes fantomatiques, pilotées par la programmation sans faille de l'Écho, s'élancèrent avec une précision silencieuse. Elles ne frappaient ni n'enchaînaient ; elles s'écoulaient autour d'un groupe de plusieurs dizaines de slimes, les poussant et guidant doucement en une boule serrée, gérable. Les mouvements étaient économes, parfaits, exécution manuelle de la stratégie que Lloyd avait peaufinée par des heures de pratique exténuante.
La Fée Croc spectrale dériva en avant, son expression aussi sereinement vide que celle de son maître. Elle leva une main translucide. Un unique trait d'énergie pâle, simple murmure du véritable Éclair de Foudre, jaillit. Il ne visait pas un slime, mais le nexus des chaînes les retenant.
Une vague d'énergie pâle, scintillante, pulsa à travers les chaînes fantomatiques. Les slimes vibrèrent violemment une fraction de seconde. Puis, dans une parfaite, silencieuse unanimité, ils *poppèrent*. Ils se dissolurent en motifs de données et de lumière, leur brève existence effacée.
À travers le lien psychique, Lloyd ressentit le retour immédiat. *Ping.*
Son solde de Pièces de Ferme passa de 200 à 201.
L'Écho ne marqua pas de pause pour admirer son travail. Il n'enregistra pas le succès. Sa programmation avait déjà identifié la cible suivante. Il se porta au groupe suivant de slimes. Les chaînes fantomatiques se déployèrent. L'esprit spectral attaqua. La décharge d'énergie pâle pulsa. Les slimes se dissolurent.
Son solde était maintenant de 202.
Le processus était une boucle flawless, silencieuse, sans fin, d'automatisation parfaite.
Un sentiment de libération profond, total, accablant, submergea Lloyd. Une sensation plus puissante que n'importe quel power-up, plus satisfaisante que n'importe quelle victoire au combat. Le poids du farmage, fardeau métaphysique qu'il portait depuis ce qui lui semblait des années dans cette dimension, était soulevé de ses épaules pour être posé sur le dos de son clone silencieux, infatigable.
La logique pure, belle, en était enivrante. Il avait pris un problème — une corvée fastidieuse, chronophage, inefficace — et conçu une solution automatisée parfaite. C'était l'esprit de KM Evan déchaîné sur les règles d'un monde de fantasy. Il ne jouait pas simplement le jeu ; il en réécrivait le code pour qu'il serve ses besoins.
Il contempla le ballet silencieux de carnage pendant cinq minutes entières, un lent sourire immensément satisfait s'étirant sur son visage. La vue de son propre dos, courbé sur une tâche qu'il haïssait désormais, était l'image la plus belle, la plus libératrice qu'il ait jamais vue. Il avait réussi à sous-traiter définitivement son enfer personnel.