Iffrit, debout, silencieux et immense sur l'herbe verte immaculée, parut prendre la mesure de la scène. Les deux points de feu blanc ardent dans son heaume vacillèrent, et Lloyd put ressentir, à travers leur lien naissant, une vague de ce qui ne pouvait être décrit que comme… un mépris profond, presque divin. Ces formes de vie pathétiques, gélatineuses, insignifiantes, seraient le premier test de sa puissance apocalyptique ? C'était une insulte à son être même.
Fée Croc, à ses côtés, sembla le ressentir aussi. Il n'est pas impressionné, Maître, nota-t-elle, une pointe d'amusement dans sa voix mentale.
« Il apprendra la valeur d'un environnement riche en cibles », répondit Lloyd sur un ton sec. Il regarda l'immense mer bleue qui bondissait sans fin. La dernière fois qu'il avait affronté cette horde, ce fut un labeur fastidieux, une épreuve qui broyait l'âme. Une bataille d'usure, gagnée par une endurance pure, obstinée. Cette fois… cette fois serait différente. Ce ne serait pas un labeur. Ce serait un massacre glorieux, magnifique, et comiquement déséquilibré.
« Très bien, l'équipe », annonça-t-il, sa voix résonnant de l'autorité d'un général sur le point de déclencher une nouvelle arme super-puissante, dévastatrice, pour la première fois. « Nouvelles règles d'engagement. Iffrit », il concentra sa volonté sur le démon massif et silencieux, « tu es l'assaut principal. Ton objectif est… tout ce qui bouille. Je veux que tu traces un sillon de destruction ardente au centre de ce champ. Ne te soucie pas de la finesse. Ne te préoccupe pas de la stratégie. Je veux une démonstration de force pure, écrasante, et profondément satisfaisante. Anéantis-les. »
À travers leur nouveau lien, il perçut une lueur de ce qui ne pouvait être décrit que comme une joie avide, assoiffée de sang, émanant du démon cuirassé et silencieux. C'était un être forgé pour la destruction, qui venait de recevoir son premier ordre glorieux.
« Fée Croc », continua-t-il, portant son attention sur son autre partenaire, « tu es le soutien. Sécurité des flancs. Tout ce qui échappe à la zone de tuerie primaire, tout ce qui tente de se disperser, t'appartient. Ta vitesse, ta précision… nettoie les bords. Ne laisse aucun survivant. »
Une tâche que j'accomplirai avec la plus grande efficacité, Maître, répondit-elle, sa forme éthérée crépitant déjà d'un bourdonnement bas d'anticipation électrique.
« Bien », dit Lloyd, un sourire prédateur final s'étirant sur son visage. « Que la moisson commence. »
D'une pensée, il donna l'ordre. « Engagez. »
Iffrit se mouva. La terre de la Ferme d'Âmes ne se contenta pas de trembler ; elle gémit en signe de protestation. Chacun de ses pieds massifs, forgés dans le magma, s'abattit sur l'herbe verte immaculée avec la force d'une chute de météorite, laissant derrière lui des empreintes profondes et fumantes. Il ne courut pas. Il chargea, une avalanche inarrêtable de neuf pieds de haut, faite de feu et de rage.
Il atteignit le bord de l'horde de slimes grouillante. Et il fit tournoyer son épée.
Le zanbatō colossal, long de douze pieds, sa lame un enfer chaotique et rugissant de flammes cramoisies et orangées, fendit l'air avec un son d'ouragan. Ce n'était pas une coupe. C'était un événement. Un mur mouvant d'anéantissement élémentaire pur.
L'instant où la lame enveloppée de flammes effleura le premier rang de slimes bondissants et inconscients, le monde se dissolut dans le feu.
L'impact ne fut pas une série de *plocs* individuels, mais un *FOUOOM* unique, catastrophique, et profondément satisfaisant. Une vague massive et roulante de feu incandescent jaillit du point d'impact, un tsunami de flammes qui consuma tout sur son passage. Des dizaines, des centaines, peut-être une centaine de slimes du premier rang ne furent pas simplement bouillis ou fondus ; ils furent instantanément, complètement, vaporisés. Ils disparurent dans un éclair de lumière orangée brillante et un nuage de vapeur surchauffée à l'odeur sucrée, ne laissant derrière eux que de la terre noircie, calcinée.
La force cinétique du coup seule était immense, une onde de choc qui envoya les slimes plus loin valser dans les airs comme des jouets gélatineux jetés au rebut. Mais c'était le feu, le feu tout-consuming, apocalyptique, qui était la vraie arme. Les flammes ne se contentaient pas de brûler ; elles se propageaient, bondissant depuis le point d'impact initial, un incendie de forêt affamé, rugissant, qui traversa l'horde de slimes densément compactée, transformant la plaine verte sereine en une vision tirée d'un enfer particulièrement spectaculaire, bien que légèrement gluante.
Iffrit ne s'arrêta pas. Il était une tourmente de destruction, un démon de la forge laissant éclater des millénaires de fureur destructrice refoulée. Il rugit, un son silencieux, spirituel, qui n'était que rage pure et triomphante, et abattit à nouveau son massive épée à deux mains flamboyante, et encore, et encore. Chaque coup était un chef-d'œuvre de carnage brutal, sans art, et d'une efficacité accablante. Il tailla un large sillon noir, fumant, sans cesse élargi, au cœur de l'horde de slimes, sa lame flamboyante un flou cramoisi et orangé, une apocalypse mobile qui ne laissait derrière elle que l'odeur de sucre brûlé et de désespoir en evaporation.
Les slimes, leur conscience amiboïde simple enregistrant enfin la terreur pure et accablante de leur situation, commencèrent à se disperser. L'horde bondissante et ordonnée se dissolut en un chaos frénétique et paniqué, des milliers de boules bleues individuelles bondissant désespérément dans toutes les directions, tentant de fuir le destin de feu inarrêtable qui s'abattait sur elles.
Elles fuyaient droit dans la tempête.
Fée Croc se mouva, une traînée gris-argent silencieuse sur le fond du cataclysme de feu. Elle était le scalpel au marteau d'Iffrit, l'éclair à son enfer. Ses mouvements étaient un flou de grâce mortelle et précise. Les slimes en fuite, dispersés et paniqués, étaient des proies faciles.
*Tchirp-TRANCHANT*. Un Dard de Foudre scintillant, une variante plus petite et plus économe en énergie de la Lance de Justice, jaillit de sa main, transperçant trois slimes en fuite en une seule ligne parfaite, instantanée. Ils éclatèrent, se dissolurent.
*FZZZZ-T*. Elle apparut au milieu d'un autre groupe en fuite, son Manteau de Foudre flamboyant une fraction de seconde, une nova d'azur contenue qui vaporisa instantanément la douzaine de slimes les plus proches.
Elle était un fantôme, une tempête, partout à la fois. Sa Frappe aux Mille Pépiements, qui avait été leur arme principale, était désormais presque risiblement inutile contre de si faibles ennemis. Elle comptait sur la vitesse, sur la précision, sur de petits rafales efficaces de son immense puissance pour nettoyer les bords de la rampage de feu d'Iffrit, ses mouvements une danse belle, mortelle, de la mort, un contraste saisissant, élégant, avec le carnage brutal et cru que déchaînait son nouveau partenaire.
Lloyd observait depuis une distance de sécurité, un chef d'orchestre silencieux, masqué de blanc, supervisant sa symphonie de destruction. Il ressentit une excitation si profonde, si puissante, qu'elle en était presque physique. C'était le pouvoir. Le vrai pouvoir. La synergie parfaite, brutale, de la force écrasante et de la précision chirurgicale. Iffrit était le marteau, brisant la ligne principale de l'ennemi. Fée Croc était la cavalerie, pourchassant les survivants en déroute. Et lui… il était le général, l'esprit, la volonté qui commandait la tempête et le feu.
Le compteur de tués dans son esprit, qui avait été autrefois une source de frustration si tedieuse, si lente, était maintenant un flou, une cascade frénétique, exaltante, de chiffres qui s'envolaient à un rythme vertigineux, presque incroyable.
[Slimes tués : 121… 157… 214… 309…]
Ce fut une moisson glorieuse, magnifique, et comiquement déséquilibrée. Les Plaines de Slimes étaient nettoyées, non pas en heures ou en jours, mais en minutes. L'efficacité pure, accablante, en était enivrante. Il avait passé ce qui ressemblait à une éternité à farmer pour gagner ses premières 200 Pièces de Ferme. Maintenant, il voyait ce même montant généré en le temps qu'il faut pour boire une tasse de thé.
Il les laissa travailler, ses deux esprits magnifiques, terrifiants, ses partenaires dans cette étrange guerre nouvelle. Il vit Iffrit, un démon de flamme silencieux, indomptable, fendant un chemin de ruine noire et fumante au cœur des plaines. Il vit Fée Croc, une déesse gracieuse d'argent et d'azur de la tempête, dansant aux lisières de l'enfer, son éclair un point final magnifique, et utterly létal, pour quiconque osait fuir.
Ils étaient à lui. Son pouvoir. Ses créations. Un témoignage de sa volonté, de sa vision, du voyage étrange, impossible, qui l'avait mené là.
Il regarda les plaines brûlantes, crépitantes, qui se vidaient rapidement, le soleil levant de sa propre dimension personnelle, les deux dieux magnifiques, mortels, qui servaient sa volonté. Et pour la première fois depuis son retour, le Major Général, le canard un peu terne, le fabricant de savon, le professeur, l'homme de trois vies, ressentit une poussée de quelque chose qui n'était pas seulement de la confiance, pas seulement de la satisfaction, mais un sentiment profond, profond, et presque terrifiant, de pouvoir absolu, inébranlable. Les fantômes de son passé étaient toujours là dehors. Mais pour la première fois, il ne se sentait pas seulement capable de les survivre. Il sentait, avec une certitude aussi chaude et aussi réelle que les flammes qui consumaient maintenant son monde privé, qu'il pouvait les traquer. Et qu'il pouvait gagner.
Le massacre sur les Plaines de Slimes fut un chef-d'œuvre de violence élémentaire accablante. L'air, jadis si pur et neutre, était maintenant une brume épaisse, presque irrespirable, de fumée, de vapeur, et de l'odeur douce, écœurante, de gélatine incinérée. Lloyd se tenait au milieu de la dévastation silencieuse et fumante, l'excitation du combat refluent lentement, remplacée par le bourdonnement frais et satisfaisant d'une mission accomplie. Il avait déclenché son nouvel arsenal, et les résultats avaient été… définitifs.