Le casque se matérialisa sur la tête de la silhouette, une chose d'une beauté brutale, intimidante. Et depuis l'obscurité de sa visière, deux points de feu blanc ardent s'allumèrent, d'une intensité telle qu'ils semblaient décolorer l'air même qui les entourait.
Il inspecta sa création dans l'œil de son esprit. Le démon coriace, cuirassé, colossal, de flamme solidifiée. Il était parfait. C'était un être de puissance pure, sans mélange, et terrifiante. Un réceptacle digne du soleil lui-même.
Mais il lui manquait une chose. L'élément final, le plus crucial. L'outil avec lequel il délivrerait son jugement apocalyptique. Son arme.
L'interface du Système pulsa, un nouveau message apparaissant, son texte doré et flamboyant attendant son dernier ordre créateur.
[Personnalisation de la forme de l'Esprit terminée. En attente des paramètres d'Armement et d'Armerie…]
Lloyd inspira profondément, se préparant. Le réceptacle était forgé. Il était temps maintenant de donner son épée au démon.
Le démon cuirassé, silencieux, se tenait dans le vide holographique de l'interface de création, un monument de magma refroidi et de fureur blanche, contenue. Sa forme était parfaite, une incarnation terrifiante du potentiel destructeur. Mais un soldat, si puissant fût-il, restait incomplet sans son arme. Et l'arme que Lloyd imaginait pour cette créature n'était ni un outil de duel, ni un symbole de rang. C'était un instrument d'anéantissement pur, sans mélange, et accablant.
Son esprit retourna une fois encore vers la source de son inspiration, vers l'animé de sa vie terrestre. Il se souvint des lames de ces guerriers d'un autre monde, les faucheurs d'âmes. Des épées qui n'étaient pas seulement de l'acier, mais des prolongements de l'âme, chacune avec son propre nom, sa propre puissance unique. Il se souvint des zanbatō, ces « sabres tueurs de chevaux » massifs, souvent maniables, des lames conçues non pour la finesse, mais pour le pouvoir tranchant, brut. Et il se souvint de la lame du Général-Capitaine, un simple katana sans prétention qui, lorsque sa vraie puissance était libérée, devenait une arme capable d'effacer de l'existence tout ce qu'elle touchait.
Voilà le concept. Mais il lui donnerait sa propre touche brutale, inspirée de l'ingénierie.
« Armement », son ordre mental était net, décisif, un paramètre de conception final, critique. « Une grande épée. Mais plus qu'une grande épée. Un zanbatō. Sa taille doit être… colossale. Si massive que son existence même est un outrage aux lois de la physique. Si grande qu'aucun mortel, aucune créature inférieure, ne pourrait espérer la manier. C'est une lame digne seulement d'un dieu du feu. Une lame qui n'est pas seulement une arme, mais une affirmation de force absolue, accablante. »
Dans l'espace holographique, l'arme commença à se matérialiser dans les gantelets griffus, d'obsidienne, du démon blindé. Elle était immense. La garde seule mesurait la longueur du bras d'un homme normal, enroulée dans ce qui ressemblait à la peau sombre, durcie, de quelque grande bête écailleuse. La garde transversale était une barre simple, brutale, de fer noir, sans ornement. Et la lame…
La lame était un fleuve d'acier volcanique noir, facilement douze pieds de long de la garde à la pointe, et large comme la poitrine d'un homme. Son tranchant n'était pas une ligne fine, rasoir, mais un coin épais, brutalement affûté, conçu non pour trancher, mais pour fendre, briser, disloquer. Le long du centre de la lame massive, une unique gouttière profonde, un sanguin, pulsait de la même lumière cramoisie, laveuse, que les veines de l'armure du démon. C'était une arme qui était moins une épée qu'un morceau de montagne, énorme, furieux, et affûté.
« Mais ce n'est pas assez qu'elle soit grande », continua Lloyd, sa vision acérée, précise. « Elle doit être vivante. Elle doit être un prolongement du feu intérieur. »
« La lame elle-même », commanda-t-il, « doit être perpétuellement, éternellement, ceinte de flammes cramoisies rugissantes. Pas le feu blanc, silencieux, des yeux de l'esprit. Ceci doit être un enfer chaotique, indompté, vivant. Un feu qui lèche l'air, qui rugit d'un son spirituel inouï, qui laisse dans son sillage une traînée de chaleur miroitante et de réalité calcinée. C'est une arme qui ne coupe pas seulement avec l'acier ; elle brûle de la fureur même de son porteur. »
La lame colossale d'acier noir, dans les mains du modèle, explosa soudain. Une gaine silencieuse, bouillonnante, de flamme cramoisie vibrante, zébrée d'éclats orange brillants, enveloppa la lame de la garde à la pointe. Les flammes holographiques dansèrent, se tortillèrent, léchèrent le vide de l'espace, leur chaleur imaginée une présence palpable, terrifiante. La lame n'était plus seulement une épée ; c'était un incendie sauvage, capturé, rugissant, un outil de destruction absolue, élémentaire.
Il contempla sa création. Le démon colossal, silencieux, cuirassé de magma. Le heaume cornu, sans visage, aux yeux stellaires blanc ardent. Et la lame colossale, rugissante, ceinte de flammes, d'anéantissement, tenue dans ses poings gantés. C'était parfait. C'était terrifiant. C'était une œuvre d'art.
L'interface du Système pulsa à nouveau, le texte doré flamboyant attendant l'ultime entrée, cruciale.
[Personnalisation de l'Armement et de l'Armerie terminée. Conception du réceptacle finalisée. Veuillez attribuer une désignation, un nom, à votre nouveau Partenaire Esprit Transcendant.]
Un nom. Un nom digne de cette créature. Un nom qui parle de feu, de puissance, d'un être né au cœur d'un enfer. Il pensa aux légendes anciennes de la Terre, aux contes des esprits du désert, des génies, des êtres de fumée et de feu. Et un nom unique, puissant, ancien, lui vint.
« Iffrit », chuchota-t-il, le nom un sifflement doux, sibilant, dans son esprit.
Le Système accepta la désignation instantanément.
[Nom enregistré : Iffrit.]
[Profil d'Esprit Transcendant complet : Affinité — « Feu d'Annihilation Absolue ». Forme — « Démon Forgé par le Magma ». Armement — « Zanbatō Ceint de Flammes ».]
[Coût total : 1 Subvention d'Esprit (Niveau : Transcendance).]
[L'autorisation de l'Utilisateur est requise pour lancer le protocole de manifestation final. Le processus d'invocation sera immédiat et générera un événement à haute énergie significatif. Assurez-vous que le lieu d'invocation est sûr et peut résister à un stress thermique et cinétique extrême.]
[Procéder à l'invocation ?]
Le cœur de Lloyd était un tambour frénétique, martelant, dans sa poitrine. Il se tenait au bord d'un précipice, sur le point de faire un saut vers une réalité nouvelle, infiniment plus puissante. C'était ça. L'aboutissement de son pari, de sa vision, de ses étranges souvenirs transmondes.
Il regarda autour de lui, dans l'étude de pierre, calme, sûre, et bientôt profondément insuffisante, de sa Ferme d'Âmes. Oui. L'endroit était sûr. Et s'il ne résistait pas au stress… eh bien, ce serait un problème pour le Lloyd du futur.
Sa volonté était un éclat d'acier, forgé dans le feu même qu'il s'apprêtait à déchaîner.
L'ordre — « Procéder » — fut une pensée calme, un chuchotement dans le sanctuaire silencieux de son esprit. La réponse du Système fut un cri cosmique, silencieux.
Le monde de la Ferme d'Âmes, sa dimension privée, stable, ne se contenta pas de scintiller ou de se déchirer. Il se brisa.
Il fut violemment, brutalement, arraché à sa propre conscience, sa perspective projetée hors de l'interface froide, logique, du Système, pour retourner dans son corps physique, toujours assis sur le sol de son étude. Et son étude était désormais l'épicentre d'un apocalypse contenue, et qui s'intensifiait rapidement.
Ce ne fut pas la lumière qui commença, mais la chaleur. Une vague intense, étouffante, absolument, compréhensivement, accablante, d'énergie thermique pure, brute, jaillit du centre de la pièce. Ce n'était pas la chaleur nette, tranchante, d'un feu de forge, ni la chaleur crépitante, énergique, de la foudre. C'était la chaleur sèche, saisissante, qui défait, d'un haut fourneau, d'un soleil de désert, d'un monde dépouillé de toute son humidité, de toute sa vie.
L'air de la pièce, autrefois si calme et neutre, surchauffa instantanément, frémit violemment, déforma la lumière même, donnant aux murs de pierre l'air de se tordre et fondre comme de la cire. Les solides meubles de chêne — le bureau, les chaises, les étagères — ne prirent pas feu. Ils se contentèrent de… se carboniser. Ils noircirent, fumèrent, et s'effondrèrent en une fine cendre grise en l'espace d'un unique, silencieux, battement de cœur. Le sol de pierre frais sous lui commença à luire, d'un rouge cerise terne, colérique, la roche même protestant contre la température impossible.
Lloyd poussa un cri, un son brut, étranglé, de douleur et de choc, tandis que la chaleur brûlante le submergeait. Son propre feu Ferrum, la chaleur innée qui coulait dans son sang, s'embrasa dans une tentative désespérée, instinctive, de le protéger, de créer un tampon contre cet enfer extérieur accablant. C'était comme essayer d'arrêter une vague de fond avec une tasse à thé.
Ce n'était pas l'azur pur, divin, de l'invocation de Fée Croc. C'était un cramoisi furieux, en colère, et profondément, profondément, maléfique. Un vortex de lumière cramoisie tourbillonnante et de fumée noire, huileuse, jaillit au centre de la pièce, un volcan miniature, violent, se frayant un chemin dans l'existence. Il rugit, un son spirituel, silencieux, qui était puissance destructrice pure, indomptée, un son qui contournait les oreilles pour vibrer directement dans son âme, ébranlant son noyau même.