Puis, et seulement alors, s'occupaient-ils des hommes de troupe. Et ce n'était presque jamais une bataille. C'était une moisson. Lloyd utilisait ses Chaînes d'Acier, non pour tuer, mais pour contrôler. Pour rassembler. Pour pousser les gobelins paniqués, hurlants, en une seule masse terrifiée, se tordant de frayeur. Il les faisait trébucher avec des fils invisibles, les désarmait d'un coup de tentacule métallique, les liait ensemble en un tas chaotique, impuissant.
Et puis, Fée Croc s'abattait sur eux, une tempête de fureur juste et purificatrice. Une unique pulsation concentrée de son Manteau de Foudre, un balayage dévastateur de ses griffes ceintes d'éclairs, et le combat était fini. Le silence retombait, rompu seulement par le crépitement d'énergie résiduelle et le faible, satisfaisant tintement de Pièces de Ferme s'ajoutant à son compte.
Ils nettoyèrent nid après nid. Un réseau de grottes derrière une cascade, rempli de gobelins qui avaient appris à utiliser l'acoustique résonnante pour désorienter leurs proies. Une forteresse branlante construite dans les hautes branches d'un immense ferbois ancien, et peut-être sensible, complète avec ponts de corde et catapultes de siège rudimentaires qui lançaient de gros rochers aiguisés. Un village marécageux, nauséabord, au bord d'une tourbière stagnante, où les gobelins chevauchaient le dos de grands lézards géants, de mauvaise humeur et incroyablement puants.
Chaque rencontre était un nouveau défi, une nouvelle opportunité d'affiner leur synergie, de repousser les limites de leur pouvoir partagé. Lloyd apprit à utiliser ses Yeux à Anneau Noir de manière plus subtile, plus tactique. Il ne tentait pas une privation sensorielle complète sur les champions gobelins plus forts — le coût en énergie était trop élevé. À la place, il posait un sceau bref, vacillant, sur leur vision périphérique, créant un angle mort que Fée Croc pouvait exploiter. Ou il posait un sceau sur leur sens de l'équilibre, les faisant trébucher au moment critique. Il devenait un maître d'une nouvelle forme de guerre, une fusion de magie, de stratégie et d'un pragmatisme militaire froid, dur, totalement étranger à ce monde.
La corvée restait une corvée. Le travail restait sanglant, répétitif. Mais ce n'était plus ennuyeux. C'était un problème à résoudre, un système à optimiser. Et avec chaque campement nettoyé, chaque nouveau défi tactique surmonté, il sentait ses propres compétences, son propre contrôle, devenir plus affûtés, plus raffinés. Le lien entre lui et Fée Croc se renforçait, leur communication silencieuse devenant un flux fluide, instantané, de pensée et d'intention. Ils n'étaient plus seulement maître et esprit ; ils étaient deux parties d'une seule machine à tuer, d'une efficacité dévastatrice.
Après ce qui parut une longue, très longue semaine de combat constant, implacable, après avoir nettoyé ce qui devait être les derniers grands campements gobelins de cette région de la forêt, ils firent enfin une pause. Il s'assit sur une grande pierre plate surplombant un petit lac sombre, légèrement inquiétant, les corps de la dernière patrouille gobeline éparpillés dans la clairière derrière lui. Il ressentait une épuisement profond, jusqu'aux os, mais c'était l'épuisement net, satisfaisant, d'une dure journée de travail bien faite, pas l'ennui écrasant des plaines de slimes.
Il vérifia son interface Système, un sentiment de satisfaction grise s'installant en lui en voyant les chiffres.
[Progression de quête : Suppression des Gobelins — 17/20 Campements nettoyés.]
[Calcul de la moisson de Pièces de Ferme...]
[Monstres tués : 192 (Gobelin de base). Pièces de Ferme de base par gobelin : 0,5 PF. Total : 96 PF]
[Monstres d'élite tués : 17 (Chaman/Champion gobelin). Pièces de Ferme de base par élite : 2 PF. Total : 34 PF]
[Sous-boss tué : 1 (Seigneur de guerre Cavalier-lézard). Pièces de Ferme de base : 20 PF.]
[Total Pièces de Ferme acquises de la session : 150 PF]
Il l'avait fait. Il avait ajouté cent cinquante Pièces de Ferme supplémentaires à son solde, par-dessus les deux cents qu'il avait gagnés lors de la longue corvée de slimes.
[Pièces de Ferme actuelles : 200 (précédent) + 150 (récompense) = 350 PF]
Trois cent cinquante. Une somme respectable. Un témoignage de l'efficacité impitoyable de lui et Fée Croc. Il lui manquait encore cent cinquante pour atteindre les cinq cents nécessaires à la première mise à jour majeure du Système, mais l'objectif ne semblait plus une montagne lointaine, impossible. C'était une colline. Une colline raide, sanglante, infestée de gobelins, mais une colline qu'il savait pouvoir gravir.
Il regarda la forêt sombre, silencieuse. Il restait encore quelques nids à nettoyer. Et puis, le chef. Le boss final de ce niveau particulier, violent, et étonnamment profitable. Il ressentit une lueur d'anticipation. Le chef, il le savait, serait un vrai test. Un guerrier puissant, peut-être même un utilisateur naissant d'Esprit Noir. Ce serait un vrai combat. Un vrai défi. Et une vraie récompense.
Il se permit un petit sourire las. La moisson était bonne. Le travail était dur. Mais le chemin vers la puissance devenait plus clair avec chaque monstre tué, avec chaque pièce durement gagnée. Les fantômes de son passé étaient toujours là, en attente. Mais il n'était plus seulement en train de s'y préparer. Il grandissait. Il évoluait. Il devenait l'arme qu'il devait être. Et la pensée, pour la première fois, ne pesait pas comme un fardeau. Elle ressemblait... à une promesse.
Les derniers campements de la tribu gobeline d'Ombre-Marais furent une affaire sombre, sanglante. Ils étaient groupés au pied d'une colline sombre, rocailleuse, leurs terriers creusés dans la roche comme une plaie purulente. C'étaient l'élite de la tribu, la garde personnelle du chef. Ils étaient plus grands, plus lourdement blindés de morceaux d'acier volé, et ils combattaient avec une férocité désespérée, suicidaire. L'air était épais de l'odeur de leurs corps immondes, du clangement de leurs lames rouillées contre l'acier manifesté de Lloyd, et du crépitement net, pur, des éclairs de Fée Croc.
La corvée avait perdu toute sa lourdeur d'avant, remplacée par la concentration froide, tranchante, d'un combat authentique, de vie ou de mort. Ces gobelins n'étaient pas seulement de la chair à canon ; ils étaient une menace. Ils opéraient en escouades coordonnées, leurs chamans lançant des malédictions rudimentaires mais efficaces qui cherchaient à saper sa force, leurs brutes lourdement blindées essayant de clouer Fée Croc au sol par la force pure, écrasante.
C'est ici que la synergie vraie, terrifiante, entre Lloyd et sa partenaire Transcendante prit toute sa mesure. Il devint le contrôleur du champ de bataille, son esprit un nexus de stratégie. Ses Chaînes d'Acier n'étaient plus seulement des outils de lien ou d'attaque ; elles étaient une prolongation du terrain lui-même. Il les tissait en toiles complexes, scintillantes, entre les arbres, créant des barrières invisibles qui feraient trébucher les brutes chargeantes et canaliseraient les escarmoucheurs plus petits vers des zones de tir. Il utilisait ses Yeux à Anneau Noir pour poser des sceaux fugaces, désorientants, sur les chamans, faisant échouer leurs malédictions au moment critique.
Et Fée Croc... elle était la tempête. Elle était l'exécutrice. Elle se mouvait sur le champ de bataille comme une déesse vengeresse, une floue de gris-argent et de lumière azur. Elle n'était plus seulement une arme qu'il maniait ; elle était une partenaire qui anticipait chacune de ses pensées, chacun de ses mouvements. Elle exploitait les ouvertures qu'il créait avec une précision impitoyable, à couper le souffle. Un champion gobelin, son équilibre momentanément rompu par l'un des fils pièges invisibles de Lloyd, voyait son monde se dissoudre dans un éclair blanc brûlant tandis que ses griffes lui déchiraient la gorge. Un chaman, sa malédiction s'éteignant sous un sceau sensoriel bien timé, levait les yeux, confus, juste à temps pour voir une Flèche de Foudre scintillante se matérialiser et lui transpercer la poitrine.
Ils formaient un duo parfait, mortel, d'esprit et de tempête, de stratégie et de force écrasante.
Finalement, après ce qui parut une autre longue, éprouvante journée de temps subjectif, ils se tenaient devant l'entrée de la grotte du chef, le dernier de sa garde d'élite gisant silencieux et fumant sur la mousse autour d'eux. L'objectif final était à portée de main.
Ils validèrent la quête, amassant assez de Pièces de Ferme pour porter son total à un chiffre profondément, profondément satisfaisant.
[Quête accomplie : Suppression des Gobelins]
[Calcul de la moisson de Pièces de Ferme...]
[Total Pièces de Ferme acquises de la session : 100 PF]
[Pièces de Ferme actuelles : 200 (précédent) + 100 (récompense) = 300 PF]
Il se tenait là, dans la clairière silencieuse, sanglante, au cœur d'Ombre-Marais, son esprit un tourbillon de calcul triomphant. Il se sentait vidé, ses réserves raclées jusqu'au fond, mais le sentiment d'accomplissement était un baume puissant, revigorant. Il avait affronté la corvée, enduré la monotonie et le danger, et il en était sorti victorieux, ses coffres pleins, son pouvoir affûté, sa route devant lui claire.
Il était temps de rentrer. Temps de se reposer, de récupérer, de planifier la prochaine phase de son évolution secrète, accélérée. Il ferma les yeux, la douleur familière, lasse, derrière eux, témoignage de son long, dur travail. Il concentra sa volonté sur la porte scintillante, translucide, au bord de sa perception, le portail de retour vers le monde réel, vers son bureau tranquille à la Manufacture.
Il était juste sur le point de se projeter à travers, de laisser derrière lui ce monde privé de sang et de pièces, quand cela arriva.