Un rayon de soleil de milieu de matinée traversa la haute fenêtre cintrée de la suite principale, illuminant les poussières qui dansaient dans l'air immobile. La pièce était une étude d'opulence vide. De riches meubles en acajou se dressaient, silencieux et sévères, contre des murs de pierre grise et froide. C'était un espace conçu pour deux personnes qui partageaient un nom et un toit, mais rien d'autre. Rosa était partie, probablement aux terrains d'entraînement privés de la famille, perfectionnant les talents prodigieux qui faisaient d'elle une légende vivante, et lui… eh bien, lui.
Lloyd Ferrum s'étira, ses articulations craquant dans le calme. Il venait de terminer sa propre séance d'entraînement, bien plus discrète, avec son Sang d'Acier et son esprit Croc. Il ressentit une vibration satisfaisante de puissance sous sa peau, une force secrète qui grandissait jour après jour. Il était temps de se rendre à la Guilde, de trouver une mission simple, et de poursuivre son ascension régulière et méthodique. Il lança un dernier regard indifférent autour de la pièce. Son regard glissa sur l'imposant lit à baldaquin qui dominait l'espace. C'était une belle pièce d'artisanat, assurément, avec des montants finement sculptés et un matelas moelleux, ridiculement cher. Il y avait dormi seul depuis le jour de leur mariage.
Il se tourna vers la porte, sa main saisissant la poignée de laiton ouvragée.
La voix était rauque, âgée, pourtant étrangement satisfaite. Elle résonna légèrement dans la grande pièce, semblant venir de partout et de nulle part à la fois.
Lloyd se figea, sa main immobile à quelques centimètres de la porte. Il la retira lentement, ses sens s'éveillant. Un intrus ? Non, il aurait senti une présence. Un esprit ? Possible. Ses yeux scruta chaque ombre, chaque recoin de la pièce. L'armoire ? Sous la chaise longue ? Rien.
« Qui est là ? » appela-t-il, la voix basse et prudente. Il modifia subtilement sa posture, prêt à invoquer un courant d'électricité à tout moment.
Un rire profond et guttural lui répondit. « Tu as mis le temps. C'est moi. Juste ici, abruti. »
Lloyd suivit la direction du son, son regard se posant finalement, avec une incrédulité profonde, sur le lit. Ce n'était pas possible.
La voix répondit, confirmant son absurde suspicion. « C'est moi, je suis Lit-kun. »
Lloyd le fixa. Il le fixa si fort qu'il crut que ses yeux allaient lui tomber. Il cligna une fois, puis deux. Le lit restait un lit. Imposant, inanimé, et assurément dépourvu de cordes vocales. Cela ne pouvait être qu'une hallucination, un effet secondaire d'avoir trop poussé son système.
« Quoi ? » parvint-il enfin à articuler, sa voix un chuchotement étranglé. « Comment un lit peut-il parler comme ça ? Es-tu possédé par un esprit ? » C'était la seule explication logique dans un monde de choses illogiques.
« Possédé ? » Le lit parut ricancer, un son de ressorts tendus et de linge froissé. « Insolence ! Je ne suis pas un simple réceptacle. Je suis un esprit à part entière ! Tu peux m'appeler le Roi Esprit des Lits, perdant. »
Le mot resta suspendu dans l'air, acéré et insultant. Toute la prudence et la confusion de Lloyd s'évaporèrent, remplacées par une pointe brûlante d'irritation. On l'avait traité de bien des noms en deux vies — génie, échec, héros, pion — mais se faire insulter par un meuble était une expérience nouvelle, et profondément désagréable.
« Qui traites-tu de perdant ? » riposta-t-il, pointant un doigt accusateur vers la tête de lit. « Tu n'es qu'une planche glorifiée avec du rembourrage ! Une étincelle de ma part et je te réduis en charbon. »
Le lit ricana, le son un grincement dérisoire. « Hein ! De grands mots pour le type qui n'arrive même pas à dormir dans le même lit que sa propre femme. Je ne peux m'empêcher de t'appeler un super perdant. Un méga perdant, même. L'empereur incontesté des perdants ! »
Une veine se mit à battre à la tempe de Lloyd. Cela touchait un peu trop près de la vérité. L'arrangement avec Rosa était une trêve complexe, tacite, une question de pragmatisme et de loyautés privées. Ce n'était pas quelque chose qu'il s'attendait un jour à devoir défendre auprès de ses arrangements de couchage.
« Je ne veux pas dormir avec cette femme, » grogna-t-il, les mots ayant un goût de mensonge même pour lui. « C'est tout. »
Il se détourna, tentant de reprendre son sang-froid, ses pensées dérivant vers l'intérieur. 'Ce n'est pas un mensonge. Les seules femmes que je considérerai jamais vraiment comme mes épouses sont restées sur Terre. Celles avec qui j'ai vécu et vieilli. Pas cette fille. Pas cette machine froide et sans émotions qui me regarde comme si j'étais un problème de mathématiques particulièrement inintéressant.'
Le lit, toutefois, n'avait pas accès à son monologue intérieur et en tira sa propre interprétation. « Biiiien sûr. Je suppose que tu n'as tout simplement pas les couilles, c'est ça ? Laisse-moi voir si je comprends. Tu es un homme fait, marié à l'une des femmes les plus puissantes et les plus belles du continent, et tu n'arrives même pas à toucher ta femme ? Quel genre d'homme laisse une femme le dominer si complètement ? Tu es une tache sur le concept même de maritage ! »
« Je n'ai pas besoin de la toucher ! » claqua Lloyd, se retournant d'un bloc. « C'est un mariage de convenance ! »
« Convenable pour qui ? » rétorqua le lit avec jubilation. « Certainement pour moi ! Mais pour toi ? Hein, soyons honnêtes. Tu as peur. Tu sais que si tu posais ne serait-ce qu'un doigt sur elle sans permission, tu serais transformé en Lloyd-glaçon avant même d'avoir le temps de piailler. Ta main serait un moignon gelé. »
« Tu as une langue bien pendue pour un matelas, » dit Lloyd les dents serrées. Sa main crépitait de faibles étincelles bleues d'électricité statique. « Je suis sérieux. Un mot de plus et j'en fais un bûcher. »
« Hein, et qu'est-ce que tu penses que Lady Rosa ferait ? » railla le lit, sa voix suintant le mépris. « Elle reviendrait de son entraînement, trouverait son lieu de repos favori réduit en un tas de cendres, et alors ta petite fantaisie de stalactite deviendrait réalité. Elle te congelerait sur le champ et t'utiliserait comme porte-manteau. Moi, en revanche, je suis irremplaçable. »
« Irremplaçable ? » Lloyd rit, un son dur, dépourvu d'humour.
« Bien sûr ! Tu n'as aucune idée de ce que c'est, » dit le lit, son ton passant à une satisfaction princière profonde. « Quand tu dors sur moi, c'est un cauchemar. Tu te tournes, tu te retournes, tu baves probablement. Tu laisses une aura de… médiocrité. Je me sens ignoré, comme un déchet dans le coin de la pièce. Mais ensuite… ensuite Lady Rosa me honore de sa présence. »
Le lit sembla se gonfler, le matelas s'élevant d'une fraction de pouce. « Ah ! L'instant où elle s'allonge, tout change. L'air devient vif et pur. Son pouvoir, sa grâce… ils s'infiltrent dans mes fibres mêmes. Je suis traité comme un prince. Mes draps sont changés chaque jour avec les soies les plus fines, parfumés à la lavande des hautes terres du sud. Mes oreillers sont gonflés par des servantes qui m'approchent avec révérence. Je ne suis pas simplement un lit ; je suis le trône de la Reine des Glaces ! Et toi, tu n'es que le bouffon de la cour qui dort par terre ! »
Lloyd resta sans voix. L'arrogance pure, non diluée, du lit parlant était stupéfiante. Il n'était pas seulement conscient ; c'était un snob. Un snob égomaniaque, arriviste social, de lit. Une idée, maléfique et magnifique, scintilla dans son esprit.
« Un prince, dis-tu ? » dit Lloyd, un sourire lent et prédateur s'étendant sur son visage. « Tu sais, il existe un marché florissant pour les meubles "enchantés". Je pourrais te mettre aux enchères. Je suis sûr que quelqu'un adorait avoir un lit qui parle. Je te vendrais à une très, très vieille, et très, très grosse noble de la campagne. Quelqu'un avec vingt chats qui voudront tous dormir sur toi. Elle "s'occupera" de toi chaque jour, » dit Lloyd, faisant des guillemets dans l'air avec ses doigts. « Imagine seulement. La pression constante, l'odeur de naphtaline et de poils de chats, le flux ininterrompu de ragots sur ses oignons… Tu seras traité comme un roi, d'accord. Le roi d'un marécage infesté de puces. »
Le lit garda le silence un instant. Puis, il poussa un cri qui était une combinaison horrifiée de ressort rouillé, de tissu qui se déchire, et de terreur pure, non diluée.
« TU OSES ! TU N'OSERAIS PAS ! TU ES UN PUTAIN DE PERDANT ! TU ES UN MISÉRABLE GAVROCHE QUI SE FAIT TORTURER MENTALEMENT PAR SA FEMME ET QUI LE FAIT PAYER À DES MEUBLES SUPÉRIEURS ! TU N'ES MÊME PAS LE MAÎTRE DE TA PROPRE CHAMBRE ! »
Ce fut la goutte d'eau. L'insulte à sa fierté d'homme, de guerrier et de propriétaire était trop forte à supporter. Toute raison quitta l'esprit de Lloyd, remplacée par une pulsion unique, primale.
Il n'acheva pas le mot. Il se jeta en avant, sa frustration et sa rage se coalesçant en une action unique, décisive. Son poing, enveloppé d'une aura crépitante à peine contenue, jaillit et s'enfonça en plein centre du matelas.
L'impact fut immensément satisfaisant, envoyant une vibration profonde et frémissante à travers le cadre du lit. Quelques plumes s'échappèrent d'une couture.
Ce fut à cet instant précis que la porte de la chambre s'ouvrit avec un clic.
Lloyd resta figé en plein coup de poing, ses jointures encore enfoncées dans le matelas moelleux. Il tourna la tête, lentement, mécaniquement.
Dans l'encadrement se tenait Rosa.
Elle ne tenait pas son épée d'entraînement. Elle ne rayonnait pas d'une aura de fureur glaciale. Elle était juste… là, tenant une petite serviette et une gourde. Ses cheveux étaient légèrement humides, collés à ses tempes, et ses yeux noirs perçants étaient grands ouverts.
Mais ce n'était pas le froid dans ses yeux qui glaça le sang de Lloyd. Il avait vu ce regard mille fois. Celui-ci était différent. C'était le regard le plus froid, le plus bizarrement détaché qu'il ait jamais vu. C'était le genre de regard qu'on pourrait adresser à un chien enragé qui aurait appris à faire du jonglage. Un regard de confusion clinique profonde, mêlé d'une pitié profonde et troublante.
De sa perspective, elle avait ouvert la porte pour voir son mari, le visage masqué par une rage teintée de pourpre, hurlant une obscénité face au vide au milieu de leur chambre. Et puis, pour aucune raison discernable, il avait asséné un coup de poing de toute sa force à leur lit.
Elle n'avait pas entendu ce que le lit disait. Elle ne connaissait pas le Roi Esprit des Lits, ni ses traitements princiers, ni ses insultes. Tout ce qu'elle voyait, c'était son étrange mari, sous-performant, perdant enfin, sans équivoque, la raison.
Son regard papillonna du poing de Lloyd à son visage contorsionné, puis revint sur l'endroit maintenant bosselé du matelas. Elle ne parla pas. Elle n'en avait pas besoin. Le silence était une mise en accusation.
Avec un calme qui était d'une manière ou d'une autre plus terrifiant que n'importe quelle explosion, elle cligna simplement des yeux, se retourna, et marcha silencieusement vers la salle de bains attenante. Ses yeux ne le quittèrent pas jusqu'à la dernière seconde possible, ce regard bizarrement froid le perçant, cataloguant cette nouvelle pièce de données déconcertante. Sujet : Lloyd Ferrum. Statut : Apparemment fou.
La porte de la salle de bains se referma derrière elle avec un clic, laissant Lloyd seul dans le silence soudain, assourdissant. Son poing était toujours dans le matelas. Son cœur martelait contre ses côtes. Il regarda lentement de la porte, au lit, puis à la fine volute de fumée s'élevant de ses jointures.
Il n'entendait plus le lit. Il était soit assommé, soit, plus probablement, sagement en train de feindre l'inconscience.
Lloyd resta là, utterly vaincu. Il avait affronté des assassins, des monstres, et le poids écrasant de son propre passé. Mais en cet instant, debout dans une pièce baignée de soleil, ayant perdu une dispute contre un lit et s'étant révélé comme un fou à sa femme, il ne s'était jamais senti aussi complètement, aussi totalement battu.