Il laissa échapper un court aboiement de rire, un son de pure surprise amusée. « Dieux, Rosa », dit-il en secouant la tête. « Tu es… vraiment unique. » Il croisa son regard interrogateur, un sourire authentique, presque tendre, effleurant ses lèvres. « Non, je ne pense pas qu'on va assassiner mon cousin peut-être-démoniaque, cloué dans son fauteuil roulant, pas tout de suite. J'ai un… un rendez-vous… de prévu. Pour évaluer la nature de la menace d'abord. Mais merci pour la… suggestion. C'est… rafraîchissamment direct. »
Rosa inclina à nouveau la tête, un acquiescement silencieux. Elle avait offert une solution logique. Il l'avait envisagée et rejetée pour ses propres raisons, probablement logiques. L'échange était clos.
Mais alors, comme si une sous-routine analytique différente, jusqu'alors dormante, avait été déclenchée par leur conversation inhabituelle, presque personnelle, elle fit quelque chose d'encore plus inattendu. Elle changea de sujet.
« Ton pouvoir, Lloyd », dit-elle, sa voix retrouvant une fraction de son ton analytique antérieur. « Le Sang d'Acier. Les… autres capacités… que tu as manifestées aujourd'hui. Pourquoi les as-tu cachées ? Si longtemps ? Quel était l'avantage stratégique à projeter une image d'une… médiocrité si… profonde ? » La question était directe, perçante, la question d'une autre utilisatrice de pouvoir, d'une autre stratège, cherchant à comprendre la logique derrière une tromperie de long terme.
Lloyd s'affala contre le canapé, sentant les coussins familiers, bosselés, contre son dos. La question pendait dans l'air entre eux, tranchante, exigeante. Il aurait pu éluder encore. Offrir une autre réponse glissante, mystérieuse. Mais en la regardant maintenant, cette femme étrange, belle, terrifiantement logique qui était son épouse, qui venait de suggérer le meurtre comme stratégie de résolution de problèmes viable, qui sentait faiblement le romarin et le calme, l'inquiétude analytique… il découvrit qu'il n'en avait pas envie.
« Juste envie », dit-il avec une désinvolture nonchalante, un sourire faible, presque taquin, jouant sur ses lèvres. Il n'offrit aucune explication, aucune justification. Juste une déclaration simple, exaspérante, totalement illogique, de caprice personnel.
Rosa le fixa. Ses yeux d'obsidienne se rétrécirent légèrement derrière son voile. Le silence s'étira, épais d'analyses non dites, du bourdonnement de ses circuits logiques internes tentant de traiter ce nouveau point de données, utterly irrationnel.
Puis, à l'absolue, complète, stupéfaction de Lloyd, elle renifla. Un petit son délicat, presque imperceptible, rapidement étouffé derrière une main levée. Un reniflement. De ce qui ressemblait suspectement à… de l'amusement ? Ou peut-être juste à une incrédulité profonde, exaspérée.
Rosa Siddik, la Princesse de Glace, venait de renifler devant sa réponse.
Elle ne posa pas d'autres questions. Elle se tourna simplement vers son bureau, reprit son livre, et reprit sa lecture, laissant Lloyd assis sur le canapé, aux prises avec la réalisation profonde, bouleversante, presque terrifiante qu'il venait peut-être de, accidentellement, faire rire sa femme. Ou, du moins, renifler. Ce qui, pour Rosa, était probablement l'équivalent émotionnel d'un one-man show complet, larmes aux yeux, spécial stand-up. Le monde, décida-t-il, avait officiellement basculé dans une folie complète, merveilleuse, terrifiante.
L'épuisement de la journée, une chose lourde, plombée, née du combat physique, de la tension mentale, et de l'usure profonde, au niveau de l'âme, à lutter contre des révélations impossibles, finit par l'emporter. Lloyd, encore habillé, s'affala sur le côté sur le canapé, le tome poussiéreux des règlements de guilde piètre substitut d'oreiller, et tomba dans un sommeil qui fut moins un repos réparateur qu'une chute vertigineuse, incontrôlée, dans les profondeurs de sa propre conscience fracturée.
Il dérivait. Pas dans les ténèbres, mais dans un espace qui n'en était pas un, un lieu de couleurs changeantes, vibrantes, impossibles. Une nébuleuse tourbillonnante d'un bleu profond, meurtri, et d'un rouge furieux, stark, s'enroulant l'un dans l'autre dans une danse cosmique silencieuse. L'air, s'il pouvait être appelé ainsi, était épais, lourd, bourdonnant d'une fréquence basse, résonnante, qui vibrait non pas dans ses oreilles, mais dans la moelle même de ses os, un son qui semblait plus vieux que les étoiles, plus vieux que le temps lui-même.
Il était… en apesanteur. Désincarné. Il n'avait pas de mains pour sentir, pas de jambes pour donner des coups, pourtant il possédait un sens distinct, indéniable, de lui-même, un point unique de conscience dans ce lieu vaste, chaotique, beau, terrifiant.
Est-ce l'au-delà ? se demanda sa conscience désincarnée avec une curiosité étrange, détachée. Si c'est le cas, la déco d'intérieur est… audacieuse. Très abstraite. J'espérais quelque chose de plus… solide. Avec de meilleures options d'assise. Et définitivement des palettes de couleurs moins angoissantes sur le plan existentiel.
À travers l'étendue tourbillonnante, silencieuse, de bleu et de rouge, une silhouette commença à se condenser. Ce ne fut pas une formation progressive, mais une assertion soudaine, tranchante, de présence, comme si elle avait toujours été là, choisissant seulement maintenant de devenir visible.
C'était un homme. Ou la forme d'un homme. Il se tenait d'une taille impossible, une silhouette d'un cramoisi pur, vibrant, comme sculpté dans l'essence même du rouge furieux qui tourbillonnait à travers cet espace étrange, liminal. Il n'avait pas de traits, pas de visage, pas de vêtements discernables, juste une forme humanoïde parfaite, brûlant d'un feu interne, silencieux. Il était un chiffre, une énigme, un point d'interrogation qui marche, qui respire, peint dans la couleur du sang artériel et des soleils mourants.
La conscience de Lloyd, son moi désincarné, ressentit un choc. Pas de peur, pas exactement. Mais une reconnaissance profonde, instinctuelle. Un sentiment qu'il connaissait cette figure, cet homme cramoisi, à un niveau qui transcendait la mémoire, qui résonnait avec le noyau même de son être. C'était une familiarité à la fois profondément réconfortante et utterly, terrifiantement, alien.
L'homme cramoisi leva un bras, un geste lent, délibéré, presque languide. Il pointa une main rouge sans traits directement vers le point de conscience de Lloyd. Et puis, il parla.
Ou plutôt, un son émana de lui. Mais ce n'était pas du langage. Ce n'étaient pas des mots. C'était… de la statique. Un torrent de bruit, comme une radio coincée entre mille stations, une symphonie chaotique de chuchotements, clics, vrombissements, stridences, et un bourdonnement bas, persistant, qui vibrait d'une immense puissance frustrée. C'était une voix essayant de percer une barrière impénétrable, un message essayant désespérément de trouver une fréquence que la conscience de Lloyd pouvait capter.
Il pouvait le sentir, l'intention derrière le bruit chaotique. C'était une voix qui essayait de dire quelque chose. Quelque chose d'important. Quelque chose d'urgent. Un avertissement ? Une explication ? Un ordre ? La statique était épaisse de sens, d'émotion — frustration, désir, une urgence désespérée, presque douloureuse — pourtant le contenu, le message réel, était utterly, complètement, maddeningly indéchiffrable.
C'était comme écouter un fantôme sur une ligne téléphonique cassée, les mots à portée de main, pourtant à jamais perdus dans les vagues déferlantes, rugissantes, d'interférences cosmiques.
L'homme rouge sembla s'agiter davantage, sa forme sans traits vibrant de l'effort de sa communication. La statique s'intensifia, devenant une pression physique, une vague de son et de non-son qui poussait contre la conscience de Lloyd, exigeant d'être comprise.
Lloyd se tendit, concentrant tout son être, toute sa volonté, sur le torrent de bruit, cherchant un motif, un mot, une seule syllabe intelligible au milieu du chaos. Allez, grand homme rouge mystérieux, supplia-t-il en silence. Articule ! Utilise des mots plus simples ! Essaie peut-être la mime ? Bien que, sans traits, ce pourrait être délicat.
La main de la figure rouge se serra en poing. La statique atteignit un paroxysme, un rugissement assourdissant, écorchant l'esprit, d'une intention pure, frustrée. Lloyd sentit sa propre conscience commencer à s'effilocher, à se déchirer, sous la pression pure, écrasante, du message inintelligible.
Puis, aussi soudainement que cela avait commencé, cela s'arrêta. L'homme cramoisi baissa le bras, sa forme sans traits semblant s'affaisser, s'affaler, comme avec un soupir profond, las, de défaite. La statique disparut, laissant derrière elle un silence résonnant, retentissant, presque aussi assourdissant que le bruit avait été.
L'homme rouge resta là un long moment, une silhouette silencieuse, brûlante, sur le fond tourbillonnant de bleu et de cramoisi. Il avait l'air… triste. Résigné. Un être d'une puissance immense, utterly vaincu par la barrière simple, insurmontable, de la communication.
Il leva la main une dernière fois, non pas dans un geste d'ordre, mais dans un signe lent, presque doux, d'adieu. Un au revoir. Une promesse. Une reconnaissance d'échec. Alors, sa forme cramoisie commença à se dissoudre, à s'estomper, ne disparaissant pas, mais simplement… se retirant, fondant à nouveau dans les brumes rouges tourbillonnantes de l'espace étrange, beau, terrifiant, laissant la conscience de Lloyd une fois de plus seule, à la dérive, dans le vide silencieux, coloré.
Le rêve, ou la vision, ou quoi que ce fût, tint encore un battement de cœur, l'image de l'homme cramoisi silencieux, saluant, gravée dans sa conscience.
Et puis, les yeux de Lloyd s'ouvrirent en grand.
Il était sur le canapé. La première lumière grise de l'aube filtrait par les fenêtres de la suite. L'air était frais, immobile. Il trempait dans une sueur froide, son cœur martelant contre ses côtes, son souffle venant par saccades, rauque, superficiel.
Il se redressa d'un bond, l'esprit tournoyant, les échos du rêve, la statique, l'adieu silencieux de l'homme cramoisi, résonnant encore dans ses oreilles. Ce n'était pas qu'un rêve. Le souvenir en était trop vif, trop réel. Les sensations — la vibration bourdonnante, la pression de la statique, la reconnaissance profonde, viscérale, de l'homme rouge — elles semblaient plus réelles que le velours bosselé des coussins du canapé sous lui.