« Putain... ! Toi... ! »
Seong Wookchan finit par flancher, titubant comme un fou en pleine charge.
Mais il était évident qu'il n'arrivait toujours pas à saisir la réalité d'un couteau planté dans sa cuisse — ses yeux hébétés allaient lentement du sang qui coulait de sa jambe à Seoryeong, debout devant lui.
« Qu'est-ce que tu viens de me faire... ? »
« Tu as oublié le protocole de réponse au harcèlement sexuel d'un camarade recrue ? »
« Argh, putain, t'es cinglée ou quoi ? »
« Non — c'est toi qui as perdu la tête. J'ai pris soin d'éviter les nerfs principaux. »
« Quoi... ? »
« Mais ça ne suffit pas tout à fait. »
Alors qu'elle s'apprêtait à retirer la lame, Wookchan changea immédiatement de tactique, le visage tordu par la panique. « Non — ne l'enlève pas, n'enlève pas... ! »
Seoryeong acquiesça généreusement, comme pour l'humorer, mais sans hésiter, elle arracha la lame. Puis, elle l'enfonça profondément dans le creux du genou opposé.
« — ! »
La bouche de Wookchan s'ouvrit en un cri silencieux, ses mains tremblantes agrippant sa jambe déchirée, les veines gonflées sur son cou. Le sang coulait librement des muscles lacérés, à l'avant comme à l'arrière.
« On dit que les gens craignent l'imprévisible et l'irrationnel. On l'a vu lors de la deuxième phase de récupération, tu te souviens ? »
« ...... »
« Tu es du genre à détruire ce que les autres construisent. Moi pas. Je vais me servir de toi comme accessoire — et je vais gagner cette partie. »
Seoryeong balaya les alentours du regard avant de ramasser un caillou qui maintenait le coin de sa bâche imperméable.
L'assommer faciliterait son déplacement. Comme elle réfléchissait à la meilleure méthode, Wookchan — le visage déformé par la rage — laissa échapper un grognement étranglé : « Putain de salope ! » et se jeta sur elle comme une bête blessée.
Mais ses jambes ne répondaient plus. Il ne pouvait qu'agiter les bras comme des fouets, essayant de l'attirer à lui.
Seoryeong réagit instantanément, lui écrasant le caillou sur le front.
« Putain... d'con... »
Même au moment où ses yeux se révulsaient, il continuait d'insulter.
Elle le rattrapa au moment où il s'effondrait vers l'avant, posant brièvement les doigts sous son nez pour vérifier qu'il respirait encore.
Quelque chose dans cet instant la fit se sentir plus légère. Elle étala calmement le sang de son front fendu sur son visage, puis marcha de tout son poids sur son bas-ventre à demi dressé, grotesque.
C'était un matin rafraîchissant.
Crac—crac—
À chaque pas, une longue traînée rouge s'étirait derrière elle sur la neige.
Seoryeong avançait d'un pas régulier, traînant Seong Wookchan derrière elle comme un traîneau, son corps solidement ficelé. Un homme fait, c'était lourd, certes — mais pas trop pour qu'elle ne puisse le tracter seule.
« Hmmm... mmm-mmm... mmm... »
Elle fredonnait doucement, ajustant la corde et continuant à travers la neige profonde qui engloutissait ses bottes à chaque pas.
Dans ses poches, elle avait glissé du fil de collet et une boîte d'allumettes qu'elle avait modifiée elle-même.
Les instructeurs leur avaient donné des kits de survie — mais Seoryeong avait transformé le sien en kit de mise à mort.
Au primaire, tout le monde n'a-t-il pas fait ce genre de chose au moins une fois ?
Transformer des crayons mécaniques en lanceurs avec des élastiques, utiliser des pinces à linge comme frondes pour gommes, tirer des billes avec des catapultes en cintres — Seoryeong avait grandi en piégeant et en combattant les plus grands à l'orphelinat, aussi naturellement qu'elle respirait.
Finalement, elle atteignit une clairière convenable. Faisant tourner son épaule endolorie, elle scruta les alentours — pas une âme en vue.
Elle attacha le corps inconscient de Wookchan à un tronc d'arbre et lui bourra la bouche avec un fagot de branches bien serré en guise de bâillon.
Déjà, la neige au pied de l'arbre était tachée par son sang qui s'étalait.
Alors — bang !
Seoryeong tira une fusée éclairante en l'air, le bras tendu vers le ciel. Le bruit fut si net qu'il fit s'envoler une volée d'oiseaux en panique.
La fusée rougeâtre traversa le ciel, mais la neige tombant encore dru, impossible de savoir combien de personnes la verraient réellement.
***
« Hé... ! Ce mec a été poignardé ! »
« Seong Wookchan... ! Seong Wookchan, tiens bon ! C'est qui, putain — qui a fait ça ?! »
Un petit groupe de recrues stationnées à proximité accourut au son qui n'aurait jamais dû résonner dans la montagne — une détonation.
Ils restèrent un instant figérés face à leur camarade trempé de sang, semblant ne pas trouver leurs mots, mais passèrent vite à l'action et commencèrent les premiers soins.
« Putain, c'est qui qui lui a fait ça ?! »
Ils se mirent à comprimer les blessures pour stopper l'hémorragie et arrachèrent le bâillon de fortune de sa bouche.
Puis, l'une des recrues, scrutant les alentours d'un air tendu, parla soudain d'une voix méfiante.
« Hé... et si on n'était pas seuls ici ? »
« Quoi ? »
« Je dis ça comme ça. Il est attaché, mains et pieds — qui a tiré la fusée, bordel ? »
« ...... »
Un silence glacé, plus froid que l'air de la montagne, s'abattit sur le groupe.
Rapides à saisir la situation.
Accroupie derrière un tronc abattu, Seoryeong passa les doigts sur le bord de la boîte d'allumettes dans sa poche, parfaitement immobile.
La victoire ne va pas à qui cause le plus de pertes — elle va à qui sème le plus de terreur. C'est pourquoi la terreur est une arme si puissante.
La tempête de neige s'épaissit, enveloppant le monde dans un calme étrange et mordant.
« Merde, mec ! Dis pas des trucs flippants comme ça ! »
« Putain, t'as pas d'tripes ? »
« Ce genre de fanfaronnade, ça marche seulement quand t'as un flingue ! »
« Je vous dis qu'y a autre chose ici avec nous... psycho ou pas... ! »
Dring—dring—
À cet instant, les recrues qui prodiguaient les premiers soins et Seoryeong, toujours cachée, se raidirent toutes les deux.
Une silhouette émergea, fendant lentement le mur de neige.
Son souffle se bloqua dans sa gorge. Chaque centimètre de sa colonne hurlait l'alarme.
Crac, crac.
Des pas lents, arrogants. Qui que ce soit, il avait déjà l'air agacé, comme si toute cette situation l'emmerdait.
Seoryeong sut instinctivement — c'était lui.
Elle l'attendait.
Mais le voir apparaître pour de vrai lui assécha la bouche. Ses doigts tressaillirent d'une tension étrange, aiguë.
« Qui... a appelé un instructeur dès le potron-minet ? »
Lee Wooshin avait tout l'air aussi furieux que ses mots le suggéraient.
Nul ne savait où il s'était planqué, mais il portait une veste à motif camouflage parfaite pour se fondre dans le terrain rocailleux de la montagne, avec une épaisse couche de brindilles et de paille drapée sur les épaules comme une couverture.
Les couches ajoutaient du volume à sa carrure déjà imposante — il ressemblait à un putain de yéti.
Une cagoule blanche lui couvrait le visage du cou au crâne, et avec son teint pâle, il ne semblait même pas humain — plutôt une statue prise vie.
Lorsqu'il repéra Seong Wookchan, Wooshin retira ses lunettes de soleil.
Il parcourut du regard le visage de l'inconscient jusqu'à la neige gorgée de sang, ses sourcils se froncèrent vivement.
Toute trace de somnolence disparut de son expression.
« C'est qui ? Qui a cru pouvoir faire ce genre de merde sur un putain d'instructeur ? »
« Instructeur... ! »
Les recrues crièrent leur désespoir.
Et à cet instant précis, Seoryeong se releva de sa cachette, les cheveux désormais sauvages et emmêlés, son apparence pleinement prête.
Le sang de Wookchan avait séché sur son visage, comme prévu. Elle sortit de la neige en trébuchant, le souffle saccadé, les épaules tremblantes.
« S'il vous plaît... aidez-moi... »
« Merde ! Qu'est-ce que c'est que ça — c'est quoi ce bordel... ! »
« Là-bas... par là... »
« Attends. Non. C'est... Han... Seoryeong ? »
Le vent glacial balaya le silence qui retomba. Les recrues fixaient son visage mutilé, barbouillé de sang, avec horreur.
Tu l'as toujours dit, Instructeur — la victoire dépend de la qualité avec laquelle tu fais baisser la garde de ton adversaire.
Des larmes coulaient librement sur les joues de Seoryeong tandis qu'elle levait une main tremblante pour désigner derrière elle, indiquant la direction d'où elle venait. Son poignet tremblait visiblement, et la main qu'elle tendait était trempée, du bout des doigts à la paume, de rouge.
« Y'avait quelqu'un... qui saignait... j'crois que le coupable a fui par là... »
Elle s'effondra dans la neige.
Les recrues se précipitèrent pour la soutenir et filèrent vers la zone qu'elle avait désignée. Ils continueraient probablement à chercher le long de la traînée de sang un moment.
Seule dans le calme qui retombait, Seoryeong tourna les yeux vers la seule silhouette qui n'avait pas bougé.
La neige tombait doucement sur les épaules de Wooshin, secouée par la couverture de branches de son camouflage.
Tout à l'heure, quand il était arrivé en fanfaron, cette couverture n'avait pas bougé d'un millimètre. Maintenant, la neige en tombait par poignées douces.
« Toi... »
Il finit par relever la main et rabattre sa cagoule, comme si ses membres ne venaient que de se remettre en marche. Ses cheveux noirs jaillirent, en désordre après avoir été plaqués sous le tricot.
« Ce sang... »
Son sourcil se fronce tandis qu'il fait un pas vers elle.
Entourée de neige pure, cette silhouette — drapée de tons sombres et de silence gris-cendré — était impossible à quitter des yeux.
Tous avaient la même couleur de cheveux sous leurs capuches, mais lui seul ressortait si nettement, comme s'il appartenait à un autre monde.
Avec l'homme planté là comme une peinture gravée dans le paysage, son cœur manqua un battement et son souffle se coupa.
Tout comme ce garçon... le garçon qui avait eu l'air d'être le maître d'un lointain château d'hiver —
« J... j'ai à peine réussi à arriver vivante jusqu'ici... »
Mais non. Pas le temps pour le sentimentalisme.
Seoryeong plongea la main dans ◈ Nоvеlіgһт ◈ (Continue reading) sa poche.
Bien faire. Vite fait. Avec joie.
Effaçant toute expression, elle fonça soudain sur lui.
« Tu te rends compte à quel point c'était putain de dur de traîner ce salaud ici ?! »
De toutes ses forces, elle lança la bombe à allumettes droit sur son épaule.
Ce n'était qu'une boîte d'allumettes — mais une fois lancée, elle explosa avec un craquement sec assez fort pour percer les tympans.
« — ! »
Elle avait coincé une bande de friction dans la boîte avec les têtes d'allumettes, le tout solidement maintenu par du sparadrap médical.
Lorsqu'on la jetait contre une surface dure, l'impact enflammait les allumettes sur le grattoir, créant une flamme et une mini-explosion alimentée par le gaz sous pression à l'intérieur.
Ça avait l'air ridicule — comme un jouet. Mais ça faisait un vacarme d'enfer.
BOUM— !
Comme prévu, des flammes jaillirent des brindilles sèches sur l'épaule de Wooshin.