L'atmosphère lumineuse et bruyante emplissait le pré au pied des montagnes. Les hommes en uniformes bruns impeccables riaient, s'embrassaient et échangeaient des salutations avec leurs familles, qu'ils n'avaient pas revues depuis longtemps.
Ceux qui avaient quitté les Gurkhas pouvaient vivre en tant que classe supérieure du Népal, si bien qu'innombrables jeunes hommes affluaient ici. À Katmandou, la capitale ceinturée par l'Everest, les académies de préparation aux Gurkha prospéraient au point de devenir un problème social.
Pendant que les autres savouraient le goût de leur réussite durement acquise, Lee Wooshin était le seul à ne pas desserrer le nœud serré entre ses sourcils.
Enfonçant son oreillette, il scruta les montagnes escarpées qui les ceinturaient de tous côtés. Sa liaison avec Na Wonchang n'était que parasites.
« — ...Chef d'équipe ! ... aujourd'hui ... est le dernier ... »
Le message, toujours superposé à la voix de Seoryeong, ne changeait jamais.
« Je ferai pleuvoir la volonté de Dieu comme un coup de tonnerre. »
« Instructeur ! C'est la cérémonie de fin de stage, mais on ne sait même pas pourquoi on est là-haut... ! »
Les geignements d'hommes costauds fusaient çà et là. Rassemblant les recrues sur une pente, Wooshin les considéra d'un regard indifférent.
Comme toujours, il avait apporté une caisse de fusils à pompe, ceux qu'il utilisait 주로 pour le tir d'entraînement, et faisait assembler les armes aux stagiaires. Leurs yeux trahissaient leur malaise, mais l'habitude fut la plus forte — vivement, ils montèrent les fusils.
« Instructeur, vous n'allez pas nous dire qu'on s'entraîne encore aujourd'hui, si ? »
Asha, le plus rapide à charger son arme, leva la main prudemment. Les bouches baissées des autres suppliaient d'une voix bien trop enfantine pour leurs gabarits.
« Beurk, Instructeur. Aujourd'hui c'est la remise des diplômes ! »
« S'il vous plaît... ! Je veux descendre et me la péter aussi ! »
Sans répondre, Wooshin sortit son détecteur portable et leva les yeux vers le ciel. Ici, dans la haute chaîne, le brouillard était épais, à peine dispersé par le vent. La visibilité se résumait à un flou.
« Vous tous, d'ici — »
Il s'arrêta net.
D'un geste sec, Wooshin arracha son oreillette et fixa le ciel. Ses yeux plissés balayèrent les cieux comme un prédateur verrouillant sa proie.
De loin, un bourdonnement faible, comme une nuée d'abeilles, vibra dans l'air. Le son étrange lui râcla les tympans, faisant cogner son cœur contre ses côtes.
Mais en bas, dans le pré, les gens faisaient du vacarme. Peut-être une simple illusion auditive.
« ... Wonchang. »
Il ferma les yeux fortement, puis les rouvrit.
En appuyant sur le détecteur en forme de montre de gousset, il vit un point vert clignoter. Son appareil portable captait les signaux sur la bande 2,4 GHz. C'était une transmission de drone.
Merde, on en est là... !
Sa mâchoire se crispa.
Le point vert unique se mua bientôt en deux, trois, quatre, cinq, six... en un clin d'œil, dix-sept.
Aux mots de Seoryeong sur la foudre divine, Wooshin avait gardé une possibilité en tête depuis le début.
Une attaque de drones.
Les drones étaient bon marché, faciles à piloter, ne laissaient presque aucune trace. Surtout avec des pièces en plastique, la détection et l'identification étaient difficiles, ce qui en faisait l'arme terroriste idéale.
L'attentat contre les installations pétrolières saoudiennes, la frappe sur la base aérienne yéménite, la tentative d'assassinat du président vénézuélien — tous avaient prouvé comme il était facile de dévaster à moindre coût.
Il avait prié pour que ce ne soit pas le cas.
Si ne serait-ce qu'une personne mourait ici, les conséquences échapperaient à tout contrôle. Personne ne devait jamais savoir qu'il s'agissait d'une attaque de drones. Wooshin serra les dents.
« Pas sous ma surveillance. »
Aucune victime. Aucune panique. Aucune indication que c'était un acte de terrorisme.
Tous devaient être détruits.
Son regard glacial balaya les recrues. Voyant la rigidité terrifiante sur le visage de leur instructeur, elles se redressèrent instinctivement.
« Chargez — ! »
Chambrant son fusil à pompe et visant le ciel brumeux, Wooshin aboya l'ordre. Les recrues, surprises mais conditionnées, levèrent leurs armes sans réfléchir.
« Attendez qu'ils soient à portée. »
Ses yeux ne clignotaient pas tandis qu'il fixait le brouillard.
« Respirez et tenez position. »
La voix basse mais ferme les cloua sur place, tout comme lorsqu'ils couraient, roulaient et frappaient sur son ordre. Comme les chiens de Pavlov, leurs esprits se verrouillèrent sur ses mots.
Avalant leur salive, ils maintinrent leurs visées, n'osant pas détourner le regard.
Puis le vent vint, balayant le brouillard.
« Dorénavant, vous tirerez votre salut de fin de stage avec votre instructeur. »
La brume épaisse disparut. La vue, floue, se dégagea, et le bourdonnement approchant résonna comme un écho. Ils essaimaient comme des guêpes.
« Félicitations pour votre diplôme. »
Bang — ! Wooshin pressa la gâchette le premier. Un drone explosa en vol, se consumant en une gerbe lumineuse.
Les gens rassemblés en bas se bouchèrent les oreilles à la détonation soudaine, mais heureusement les grenades à éclairs éparpillèrent une fumée colorée comme des feux d'artifice.
Les recrues stupéfaites restèrent bouche bée, jusqu'à ce que l'aboiement de l'instructeur les secoue.
« Feu de salut — ! »
« Pas un seul qui passe ! Abattez-les tous ! »
Bang, bang — ! Chaque recul apportait son lot d'éblouissements. La chaleur brûlante et l'air âcre saturèrent les sens. Des débris de plastique pleuvaient comme de la grêle, tandis que le ciel se remplissait de fumée multicolore.
Bang, bang — ! La fusillade retentissait sans fin de tous côtés. Tout comme ils avaient autrefois chassé l'oiseau sans relâche, les recrues abattaient désormais cible sur cible avec une précision implacable.
Boum — !
Certains s'effondrèrent sous le choc de l'onde, mais il n'y avait pas de temps.
« Restez alertes ! »
Wooshin protégea les hommes paniqués de son bras, leur couvrant la tête contre les débris qui tombaient.
En vérifiant le détecteur, il vit que plus de la moitié étaient neutralisés. Tant qu'il n'y avait pas de victimes, il pourrait faire passer le reste. Le centre d'entraînement des Gurkhas pourrait être convaincu de jouer le jeu.
Pourvu que personne ne soit blessé.
« Au sol, tous ! »
Un drone estropié piqua comme une lance, s'écrasant vers eux. Les recrues s'aplatirent en même temps, pendant que Wooshin attrapait un homme tombé et roulait avec lui le long de la pente. L'épave s'écrasa sur le roc avec une détonation assourdissante.
« Argh... ! »
L'onde de choc le projeta sur le côté. Son crâne pulsait comme pulvérisé, sa vision blanchissait. Ses yeux brûlaient comme s'ils avaient été cautérisés.
Quelque chose n'allait pas — ses instincts lui murmuraient froid dans la nuque. Pourtant il serra les dents, encaissa, et tira calmement d'autres grenades à éclairs dans le ciel.
Il devait rester maître de lui. Aucune trace de blessure, pas même la sienne, ne devait paraître.
« Debout ! Pas un seul qui passe ! »
Fermant un œil, Wooshin visa. Il en restait deux. Son canon ne broncha pas.
Il retint son souffle jusqu'à ce qu'un entre dans son viseur. Son cœur cognait comme pour éclater sa poitrine. Un tir manqué, et c'était fini.
Qu'est-ce qu'ils visaient ? Le centre d'entraînement des Gurkhas — qu'est-ce qu'ils voulaient —
Alors il vit. Une caméra de drone fonçant droit sur lui.
Un laser rouge sang se fixa pile entre ses sourcils. Kiya, ce fils de pute... !
Bang, bang — !
Son fusil à pompe abattit les derniers. Une boule de feu s'épanouit dans le ciel.
Asha et Lal, comprenant la manœuvre, tirèrent des grenades à éclairs, emplissant l'air de bouffées de fumée jaune.
Des acclamations montèrent des diplômés abrités sous les tentes, portées par le vent.
« Instructeur Maksim, mais qu'est-ce qui... ! »
Les autres instructeurs accoururent, pâles. Wooshin ignora la brûlure dans ses yeux et se redressa.
Asha tenta de le soutenir, criant : « Instructeur — ! » Mais montrer ne serait-ce qu'un indice de blessure était impensable. Il secoua la main et sourit avec froideur.
Il dit aux instructeurs choqués qu'il ne s'agissait que du test final de son unité. Avec un sourire, il ajouta qu'ils devaient y voir une démonstration aérienne pour la cérémonie.
Merde. Il ravala les jurons, appuya sur son oreillette. La voix frénétique de Na Wonchang jaillit.
« ... Chef ! Vous allez bien ! »
« Ouais. Maintenant je pige. »
Un court rire échappa à Wooshin. Au bout de trois mois interminables d'impasses labyrinthiques, il sentit enfin qu'il pouvait percer. Si son visage était tordu, il souriait largement et murmura :
« Si je deviens la cible d'un assassinat, je pourrai retrouver ma femme. »
Kiya était le chien de la Russie. Le monastère de Sakhaline était la cage de la Russie.
Alors, au lieu de se laisser traîner, il lui suffisait de légitimité. Une raison si forte que Kiya — et Sonia — n'auraient d'autre choix que de venir à lui.
« ... Il me faudra acheter une maison avec vue sur un lac. »
— Chef ?
Une fois qu'il aurait retiré son héritage en retard de la banque suisse, les rumeurs se répandraient instantanément.
Il avait pensé ne jamais déterrer ce passé souillé.
Mais mis à part le premier prénom qu'il avait jeté sans pitié, il ne restait plus rien. Sa dernière fierté s'était effondrée ; une vie entière d'errance et de fuite impuissantes, il l'acceptait désormais.
Une seule personne comptait. Pour retrouver sa femme, il traînerait même le cadavre de son grand-père sur le marché pour le vendre pièce par pièce.
« Au nom des Soljenitsyne. »
Les Soljenitsyne qui avaient disparu dans l'enfance, à présent de retour.