« Hé, Yuri. Tu ne peux pas nous inviter, nous aussi, au manoir du Premier ministre ? »
Yuri, qui feuilletait un livre, releva la tête.
« Si je n'y vais pas encore cette fois, mon père va me battre à mort ! »
« Moi aussi, moi aussi... ! Fais-moi entrer, moi aussi ! »
Les gamins, négligés dans leurs manières comme dans leur apparence, s'agglutinèrent autour de Yuri en un instant. Yuri Soljenitsyne portait le handicap d'un sang asiatique mêlé, pourtant ses cheveux d'un noir d'encre n'attiraient que davantage les regards de ses camarades.
Il avait une peau sans le moindre bouton qu'un garçon de son âge devrait avoir, des iris glacés qui miroitaient ceux du Premier ministre Maxim, une carrure large et solide, une voix grave qui ne convenait pas à un lycéen de première année. Où qu'il aille, il se démarquait.
« Ils disent que votre maison a plus de cent salles de bains... ! »
« ...... »
« Et si, pendant la récré, on s'y faufilait tous ensemble pour explorer les lieux ? »
« ...Explorer ? »
« O-Ouais... ! Toi non plus, tu n'as sûrement pas visité toutes les pièces de la maison, non ? »
« ...... »
Devant le silence de Yuri, le camarade hésita.
« Il doit bien y avoir... au moins une pièce que même toi tu ne connais pas, non ? »
Yuri Soljenitsyne avait les apparences de l'élève modèle, mais quiconque franchissait la ligne subissait sa rigueur — que cela paraisse poli ou non.
Quelques jours plus tôt, un gamin nommé Boris s'était vanté, affirmant que personne n'avait plus de poils là-bas que lui, et avait provoqué Yuri en duel. Il était même allé jusqu'à attraper la ceinture de son pantalon.
Sans la moindre alerte, Yuri fit pivoter son porte-mine, et Boris ne vint pas à l'école pendant deux jours.
La rumeur courait qu'il s'était fait planter le nombril par une mine de crayon, ou qu'on l'avait vu à l'hôpital, mais Boris garda la bouche close.
Yuri n'était pas seulement beau, il était d'une beauté saisissante, et beaucoup tentaient de l'entraîner dans des blagues graveleuses. Mais il ne glissa jamais dans la grossièreté, pas même par accident. Il se contentait d'un sourire faible, d'une façon étrange.
Ces temps-ci, le seul divertissement en classe consistait à remplir le registre des rêves humides, pourtant Yuri, chaque fois que le sujet surgissait, jouait l'asocial déficient. Certains murmuraient même que c'était décevant : même en pissant, il ne laissait jamais personne voir son sexe.
Parfois, un contour se devinait sous son pantalon, mais comme il n'en faisait jamais un sujet puéril, l'aborder relevait du parcours du combattant. Pourtant, ils étaient destinés à monter ensemble l'escalator droit vers l'université ; ils ressentirent un mur très tôt.
À cet instant, un autre garçon s'approcha et posa son coude sur le bureau de Yuri.
« Hé, Yuri, tu aimes les cheveux noirs, par hasard ? »
« ...... »
« Le Premier ministre Soljenitsyne a contracté ce mariage choc avec une Asiatique. Les goûts sont héréditaires, hein ? »
Putain, quel abruti inconscient... Les camarades jetèrent des regards nerveux, mal à l'aise.
« Puisque none d'entre nous ne rêve de filles aux cheveux noirs, tu pourrais rêver à leur place et nous raconter. Tout le monde attend le jour où tu ouvriras la bouche, qu'ils l'avouent ou non. »
« J'ai pas encore joui. »
« Hein ? »
« Ma queue penche putain de haut, donc j'attends de voir. »
« ...Quoi ? »
Soljenitsyne vient-il de dire ce que je crois ? Queue... ? Queue ?! Qu'est-ce qu'il veut dire, sa queue... ? Le simple fait qu'un mot aussi crasseux sorte de la bouche de Yuri fit gonfler les yeux de ses camarades.
« Rêve ou pas, je ne la gâche pas pour des conneries. »
Il rit en chassant la main de son camarade de son bureau.
***
« Une bête qui porte ses petits, c'est celle-là qu'il faut abattre. »
Quand les vacances arrivèrent, Yuri descendit au Château d'Hiver et se vit confier un long fusil de chasse. Son grand-père avait décidé qu'il était enfin temps de lui apprendre la chasse, puisque les genoux du garçon le faisaient souffrir chaque nuit, tant il grandissait vite.
« Le pouvoir possède une propriété plus proche de Dieu que toute autre chose. Ne cherche pas à juger le bien et le mal — entraîne seulement tes yeux à choisir ce qui est nécessaire, Yuri. Aujourd'hui, choisis la proie la plus difficile à attraper, la plus difficile à tuer. »
« Oui, Grand-père. »
Crissement, crissement. Lorsque son grand-père disparut dans la neige, le sourire de Yuri s'effaça avec lui.
Ses yeux, plats et vides de tout sentiment, errèrent dans la forêt de bouleaux. Il laissa échapper un long bâillement, le visage plein d'un ennui total.
La chasse, le tir — il s'en sortirait probablement bien s'il apprenait, mais ce n'était pas son goût. Il aurait préféré rester chez lui, à lire la politique en silence.
Le monde était trop bruyant, mentir trop facile, et par-dessus tout, il haïssait transpirer.
Il marcha on ne sait combien de temps sur le sentier enneigé, tuant le temps.
« —— »
Puis, soudain, il repéra de minuscules traces pointillant la neige. Traînant les pieds sans entrain, il fourra la tête dans un terrier.
À l'intérieur, plusieurs lapereaux nus et luisants se serraient les uns contre les autres. Leur mère, les yeux brûlant d'un rouge vif, les oreilles dressées, le fixa en retour. Un étrange silence emplissait l'air.
« ...... »
Il vérifia immédiatement le ventre de la mère. Il était creusé, son corps affalé sur le côté — on aurait dit qu'il arrivait trop tard.
Que faire maintenant... ? Sa pomme d'Adam bougea tandis qu'il soupirait lourdement.
Se grattant le front, Yuri empila soigneusement des branches ligaturées au-dessus du terrier.
Puis il repartit, les bottes s'enfonçant profond dans la neige.
« Merde, c'est mauvais. »
Le ciel, limpide ce matin, se chargeait de nuages d'orage. Une tempête de neige arrivait. Il jura comme soulagé, accéléra le pas.
Ces jours-ci, porter le masque devenait plus dur. Plus ses pairs affichaient ouvertement leur vulgarité, plus c'était étouffant. Ils comparaient la taille de leurs queues, se vantaient de leurs poils pubiens, chatouillaient ses nerfs.
« Ça me rend dingue. Pourquoi suis-je le seul sans poils ? »
Plus il y pensait, plus c'était absurde. Son père, aussi loin que remontait sa mémoire, n'était pas imberbe.
Alors venait-ce de sa mère, ou des gènes de son grand-père ? Mais demander à Maxim Soljenitsyne à propos de poils pubiens était hors de question.
Avec sa queue déjà cambrée vers le haut, si le problème des poils s'ajoutait, il serait étiqueté déficient sur-le-champ.
« Putain... haaa... »
Alors quand il avait vu ces lapins chauves, sans fourrure, l'image de son propre sexe nu lui revint à l'esprit, gâchant son humeur.
Même la couleur rose pâle était d'une similitude inquiétante. Yuri se frotta le visage énergiquement des deux mains, irrité.
Froufrou, froufrou —
D'un coup, un bruit parvint de loin. Le jeune Soljenitsyne plissa les yeux, vif et méfiant. Les feuilles frémirent, froufrou, froufrou.
Il inclina la tête vers le ciel, puis abaissa à nouveau le regard. Partout sur la neige, d'innombrables traces. Mais ce n'étaient pas des traces d'ours, ni de cerf, et certainement pas de lapin ou de chat.
« On dirait... des pieds de bébé. »
Les mots lui échappèrent, mais l'inquiétude tordit son front. Il ne pouvait pas y avoir d'enfant ici, au Château d'Hiver.
En regardant de plus près, il n'y avait pas que des empreintes de pas — des empreintes de mains ponctuaient parfois la neige aussi. Un spectacle bizarre, inexplicable.
Quel genre de créature était-ce ?
Trop gros pour un oiseau, trop lourd pour un lapin. Il semblait bien grimper aux arbres. N'avait-il pas aussi des cornes ?
Tout en se le demandant, le froufrou inquiétant continuait à quelques mètres devant lui. Avant qu'il ne s'en rende compte, Yuri courait assez fort pour que la perle au front.
« Houf... houf... »
Attends. Ce chemin finit en falaise. Il faut s'arrêter maintenant, faire demi-tour.
« — ! »
Mais là — quelque chose était perché sur une branche. Jeune bête ou fruit rouge, impossible à dire, mais ça oscillait sous la neige qui tombait dru. À ce rythme, ça allait tomber et mourir. Son corps bougea avant sa pensée.
Il fonça sur la neige vierge, haletant lourdement, le cœur battant étrangement vite.
Pas de bonnet en fourrure, pas d'équipement d'hiver — un masque grotesque. Orteils gelés d'un rouge sang. Plus il s'approchait, plus sa forme devenait indistincte.
Sale, inquiétant. Impossible de dire ce que c'était.
« ...... ! »
Ça tenait en équilibre précaire comme un jeune animal, mais ce qui vacillait là était un enfant mince et petit. Le choc le frappa comme un coup au crâne.
Des yeux ronds luisirent à travers le masque, sa moitié inférieure barreaudée comme une cage pour laisser passer l'air.
Puis, les petites lèvres s'entrouvrirent. Cette étrange créature attrapa tranquillement les flocons qui tombaient dans sa bouche comme des grains de riz —
Et Yuri épaula son fusil de chasse, visa droit sur elle. Son esprit devint blanc, vide.
« Choisis la proie la plus difficile à attraper, la plus difficile à tuer. »
Alors que les mots glacés de son grand-père lui frôlaient les oreilles, il pressa la détente. Bang — ! Mais la bête, comme une illusion, bondit avec agilité vers lui.
« — ! »
La lourde tête de la créature retomba dans ses bras, à l'envers. La balle avait manqué, bien sûr. Jetant son fusil, Yuri attrapa l'enfant par instinct.
Au moins, il n'était pas tombé par-dessus la falaise — merci le ciel. Dans un brouillard, il le serra contre lui tandis qu'ils dévalaient la pente ensemble.
« Urgh... ! »
Soudain, le masque lourd lui cogné le front, bang, bang. Les mains rugueuses de l'enfant se refermèrent fort sur sa gorge.
« Attends — arrête, putain... ! »
Kuhh, kuhk... ! Il griffa désespérément l'étau qui l'écrasait, mais ce n'était pas de la simple force — c'était une intention de tuer brute.
Jamais Yuri n'avait été frappé par une telle intentité de tuer à nu. Ses membres devinrent mous, ses yeux révulsèrent.
Le masque lisse se fissura peu à peu. Il allait vraiment mourir. Pas de la main de Maxim Soljenitsyne, mais de quelque bête brute comme celle-ci....
« — ! »
Clignant douloureusement à travers ses cils qui battaient, Yuri vit les yeux noirs féroces faiblir. Leur roulade ralentit, le souffle résonnant rudement entre ➤ NоvеⅠight ➤ (Read more on our source) eux.
Dans un air où même le vent semblait geler, un regard perçant le dévora. De la bave s'écoula de la bouche béante de l'enfant.